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Actualidadthe-shaker: that blog/flickr/multimedia-aggregator kind of thinghttp://3.lcassets.com/myfiles/alucinario/deck265x65.jpghttp://www.lacoctelera.com/alucinario/post/2006/11/02/espejismosEspejismos2006-11-02T22:59:40+00:002007-12-26T21:51:25+00:00
<p><EM>
<DIV align=justify>"Marcela la escuchaba embargada por una inmensa congoja. No podía decirle que al final de todas las decisiones se agazapaba algún error. No quería confesarle que ella también se había equivocado y no soportaba la paz de la isla, la soledad de la isla, el perfecto vacío de la isla. Que ella añoraba la ciudad, la prisa y la lucha y el cansancio y la rebeldía y la protesta y los fugaces contactos que a veces desgarran la niebla que nos rodea.</DIV>
<DIV align=justify></EM></p>
<p><EM>
<DIV align=justify>Tenía que esperar otro momento, otro viaje, otro encuentro, para confesar a Blanca que ella había aceptado los sueños de Víctor. Y se había equivocado. Tenía que esperar porque era suficiente un naufragio en un día. Tenía que esperar un poco más para escapar, ella también, de su espejismo".</DIV>
<DIV align=justify></EM></p>
<p><STRONG>Josefina Aldecoa</STRONG>, <EM>'Espejismos'</EM>, incluido en su antología de relatos <A href="http://www.anagrama-ed.es/titulo/NH_294">"Fiebre".</A></p>
<p><IMG height=285 src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/alucinario/aldecoa.jpg" width=194 class="imgcen"></p>
<p><STRONG>
<DIV align=justify></DIV>
<DIV align=justify></STRONG>
</DIV>
</DIV>
</DIV>
</p>
http://www.lacoctelera.com/alucinario/post/2006/11/01/el-loco-walser-haciendo-balance-El loco Walser haciendo balance...2006-11-01T08:48:11+00:002007-12-26T21:57:31+00:00
<p>
<IMG height=200 src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/alucinario/R-Walser.jpg" width=255 align=middle>
</DIV>
</p>
http://www.lacoctelera.com/alucinario/post/2006/10/31/pizarniksPizarniks2006-10-31T10:07:57+00:002007-11-06T07:21:57+00:00
<p><strong>LA ENAMORADA</strong></p>
<p>esta lúgubre manía de vivir<br />
esta recóndita humorada de vivir<br />
te arrastra alejandra no lo niegues</p>
<p>_____</p>
<p>Estos huesos brillando en la noche,<br />
estas palabras como piedras preciosas<br />
en la garganta viva de un pájaro petrificado<br />
este verde muy amado,<br />
este lila caliente,<br />
este corazón sólo misterioso.</p>
<p>_____</p>
<p>Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.</p>
<p>_____</p>
<p><strong>COMUNICACIONES</strong></p>
<p>El viento me había comido<br />
parte de la cara y las manos.<br />
Me llamaban ángel harapiento.<br />
Yo esperaba.</p>
<p>_____</p>
<p><strong>RECONOCIMIENTO</strong></p>
<p>Tú haces el silencio de las lilas que aletean<br />
en mi tragedia del viento en el corazón.<br />
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños<br />
en donde naufragios y muertes<br />
son pretextos de ceremonias adorables.</p>
<p>_____</p>
<p><strong>SILENCIOS</strong></p>
<p>La muerte siempre al aldo.<br />
Escucho su decir.<br />
Sólo me oigo.</p>
<p>_____</p>
<p><strong>OJOS PRIMITIVOS</strong></p>
<p>En donde el miedo no cuenta cuentos y poemas, no forma figuras de terror y de gloria.</p>
<p>Vacío gris es mi nombre, mi pronombre.</p>
<p>Conozco la gama de los miedos y ese comenzar a cantar despacito en el desfiladero que reconduce hacia mi desconocida que soy, mi emigrante de sí.</p>
<p>Escribo contra el miedo. Contra el viento con garras que se aloja en mi respiración.</p>
<p>Y cuando por la mañana temes encontrarte muerta (y que no haya más imágenes): el silencio de la comprensión, el silencio del mero estar, en esto se van los años, en esto se fue la bella alegría animal.</p>
<p>_____</p>
<blockquote><p><a href="http://www.literatura.org/Pizarnik/Pizarnik.html">Alejandra Pizarnik</a>, 1936-1972</p></blockquote>
<p><img src="myfiles/alucinario/pizarnik2.jpg" width="300" height="450" class="imgcen" />
</p>
http://www.lacoctelera.com/alucinario/post/2006/10/29/versos-las-desdobladas-Versos de las desdobladas.2006-10-29T08:32:52+00:002007-11-06T07:21:34+00:00
<div align="justify">Este es un antiguo post de un blog que se quedó en aborto, así que intentaré recuperarlo lo mejor que pueda.</div>
<div align="justify">
<div align="justify">En su momento, navegando por el océano de blogs, me topé con <a href="http://www.lacoctelera.com/lucreciamarote/post/2006/04/16/no-me-arrepiento-nada#c428715">este post</a>, este poema de <strong>Gioconda Belli</strong>. Inmediatamente me puse a escribir recordando otro que todavía tenía reciente -y subrayado- en una antología de <strong>Carmen Conde</strong>.</div>
<div align="justify">
<div align="justify">Este sitio al fin y al cabo es para eso, para soltar lo que me venga en gana y cuando me venga en gana, sin pensar demasiado, o mejor dicho, no pensándolo nada en absoluto. Para <em>"pensar"</em> ya está <a href="http://tannhauser.blogia.com">TannHäuser</a>, que es tantas veces y al tiempo caída al abismo como tabla de salvación...</div>
<div align="justify">
<div align="justify">En cuanto a los poemas, los de <strong>Belli</strong> y <strong>Conde</strong>, bueno, hablan distinto pero hablan de lo mismo desde divergentes espejos -o reflejos pero espejos a fin de cuentas-. Desde <strong>Stevenson</strong> y su <em>mad doctor desdoblado</em> hasta nuestros días, y los que vendrán -días y voces-, no podemos ni debemos cesar en una constante y particular espeleología de nuestros posibles, nos disgusten o no. O eso me gusta pensar...</div>
<div align="justify">
<p>______</p>
<p><strong>MIS OTRAS YOES</strong></p>
<p>Se fueron todas. Descansa.<br />
Estamos solas las dos.<br />
Has sido fuerte. Venciste<br />
a la loca que fui yo.</p>
<p>A la niña, a la muchacha,<br />
a la joven; a la vieja<br />
que seré, si no me voy<br />
o si es que tú no me dejas.</p>
<p>Todas trajeron su carga,<br />
mientras la tuya aguantabas.<br />
Y todas me abandonaron,<br />
mientras yo te acompañaba.</p>
<p>No vi nunca que supieras,<br />
de verdad, como se saben<br />
las horas densas del mndo,<br />
cómo fuimmos todas, madre.</p>
<p>Estabas tú en tus estares,<br />
exigiéndonoslo todo.<br />
Y yo dejé que pasaran<br />
los años, uno tras otro...</p>
<p>Tengo los cabellos grises<br />
y el latir reconcentrado.<br />
Nos has vencido. Persistes<br />
a la sombra de mi árbol.</p>
<p>¿De qué bosque cortarían<br />
la madera de tu cuerpo?<br />
¿Por qué no fuiste tú allí<br />
para arrancarle mi aliento?</p>
<p>Débiles y vulnerables<br />
fuimos todas las que he sido:<br />
confieso que estoy cansada<br />
de todo lo que he sufrido.</p>
<p>!Y lo trágico es saber<br />
que de todas las que fui,<br />
a ninguna consumé,<br />
ni a ninguna vi morir!</p>
<p><strong>Carmen Conde</strong>, <em>"Los Monólogos de la Hija"</em>, 1959
</p>
</div></div></div></div>
http://www.lacoctelera.com/alucinario/post/2006/10/27/the-dripperThe Dripper2006-10-27T19:06:10+00:002007-11-06T07:21:10+00:00
<p><img src="myfiles/alucinario/pollock.jpg" width="400" height="273" class="imgcen" /></p>
<p><img src="myfiles/alucinario/pollocl.jpg" width="319" height="320" class="imgcen" />
</p>