Hoy detesto profundamente al prepotente Alcalde de cierto pueblo de la sierra porque no entiende nada de competencias y departamentos y me ha echado una bronca que no me correspondía. A los dandis de chaqueta y corbata que conducen Volvos y Bemeuves negros a ciento ochenta por la autopista. A los niñatos modernitos que conducen Seats León amarillos y rojos a ciento ochenta por la autopista. Detesto al último informático que ha tocado mi ordenador, porque me ha instalado un modernísimo Microsoft Word con todos los botones cambiados de sitio. Pardiez, soy animal de costumbres. Y al Sr. Gates por inventarlo. Detesto a So.So por no dar señales de vida. Ja. Ya no le escribo más. Detesto tener que ponerme a planchar.
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No soporto el chirriar de los neumáticos por la cera de los cirios.
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Mañana tengo que volver a conducir durante cuatro horas para hacer quince fotos. Porque ayer se las hice al solar que no era. Puto plano.
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Pero cuidado. Que la gente en la sierra se vuelve psicópata. ¿Es que no has visto El Resplandor?
Lo dijo Mariam.
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Justo hoy que había decidido abrir una cuenta vivienda para comenzar a pensar en comprarme una casa, llenándola poquito a poco, se ha ido la luz en mi infravivienda de alquiler.
Todo el mundo habla de fusibles y limitadores con la mayor naturalidad, pero yo miro al contador y el contador me mira a mí.
Y no, no se trata de subir el interruptor automático que está bajado. No hay ninguno bajado. Es más complejo. Al menos, según mi criterio de profana en asuntos de electricidad.
Y el remanente de mi última nómina, con el que tenía que empezar mi quimera de propiedad, se lo va a llevar el electricista. Como si lo estuviera viendo.
Sin contar, claro, que mi infravivienda todo es eléctrico. Oseasé, que sin luz vivo en una cueva de Altamira. Literalmente.
Necesito un hombre en mi vida. Que entienda de contadores.
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Tengo una crema de cuarenta y siete euros el pequeño tarrito, perfecta para días como este, en el que me dice primero que no, luego que sí, luego que no y luego que quizás sí, si le da tiempo. Y entonces me veo sentada en el sofá, perfecta, preparada y abnegada, mirando un reloj que apenas avanza. Para al final recibir el tan esperado mensaje que rezará, como si lo viera, “al final no”. Y entonces decido anticiparme, decido que paso. Que no quiero arriesgarme a escuchar de nuevo “lo dejamos para el lunes”. Por si las moscas, no me llames. Porque el lunes habrá más prioridades que atender. Y entonces me arrepentiré de haber esperado como una subnormal por apenas un revolcón que no solucionará nada, porque él seguirá siendo padre de familia los fines de semana.
Por eso me he anticipado, para posteriormente disimular los estragos del disgusto con una crema de cuarenta y siete euros el pequeño tarrito.
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No van las cosas mejor, todo es un desastre. Cuando asumo los cambios y los incovenientes de mi vida, surgen más.
Ahora ha resultado que el garaje por el que pago 140€ mensuales tiene unas goteras dignas de ser declaradas maravilla del mundo. Y con la lluvia de ayer, esta mañana he descubierto que a mi coche le ha caido encima todo el caliche o el yeso o como se llame.
No se quita. Lo he lavado en las máquinas aquellas de agua caliente a presión y he comprado un champú de no sé qué y una balletas no sé cuales y no hay manera. Tiene toda la chapa y los cristales llenos de manchas blancas que no se van. Y me pregunta el nota de la agencia que si lo tengo aparcado allí ahora, para pasarse a verlo. Sí claro, lo tengo aparcado en el garaje porque me he cansado de que sea de color azul... Hay que joderse.
Tengo un disgusto...
De verdad que no puedo más. No puedo asimilar más problemas.
Actualización - 22 de noviembre: las cataratas de mi garaje fueron consecuencia de la inundación del Zara de arriba. No obstante, no me consuela. No me pregunten porqué.
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Si desde hace pocos días soy consciente de que mi padre siempre tiene razón y de que sus consejos resultan más utiles que cualesquiera otros y de que, por ello, es la primera persona a la que debo preguntar y escuchar... ¿quiere decir que me he hecho mayor?
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