Tengo una crema de cuarenta y siete euros el pequeño tarrito, perfecta para días como este, en el que me dice primero que no, luego que sí, luego que no y luego que quizás sí, si le da tiempo. Y entonces me veo sentada en el sofá, perfecta, preparada y abnegada, mirando un reloj que apenas avanza. Para al final recibir el tan esperado mensaje que rezará, como si lo viera, “al final no”. Y entonces decido anticiparme, decido que paso. Que no quiero arriesgarme a escuchar de nuevo “lo dejamos para el lunes”. Por si las moscas, no me llames. Porque el lunes habrá más prioridades que atender. Y entonces me arrepentiré de haber esperado como una subnormal por apenas un revolcón que no solucionará nada, porque él seguirá siendo padre de familia los fines de semana.
Por eso me he anticipado, para posteriormente disimular los estragos del disgusto con una crema de cuarenta y siete euros el pequeño tarrito.
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No van las cosas mejor, todo es un desastre. Cuando asumo los cambios y los incovenientes de mi vida, surgen más.
Ahora ha resultado que el garaje por el que pago 140€ mensuales tiene unas goteras dignas de ser declaradas maravilla del mundo. Y con la lluvia de ayer, esta mañana he descubierto que a mi coche le ha caido encima todo el caliche o el yeso o como se llame.
No se quita. Lo he lavado en las máquinas aquellas de agua caliente a presión y he comprado un champú de no sé qué y una balletas no sé cuales y no hay manera. Tiene toda la chapa y los cristales llenos de manchas blancas que no se van. Y me pregunta el nota de la agencia que si lo tengo aparcado allí ahora, para pasarse a verlo. Sí claro, lo tengo aparcado en el garaje porque me he cansado de que sea de color azul... Hay que joderse.
Tengo un disgusto...
De verdad que no puedo más. No puedo asimilar más problemas.
Actualización - 22 de noviembre: las cataratas de mi garaje fueron consecuencia de la inundación del Zara de arriba. No obstante, no me consuela. No me pregunten porqué.
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Si desde hace pocos días soy consciente de que mi padre siempre tiene razón y de que sus consejos resultan más utiles que cualesquiera otros y de que, por ello, es la primera persona a la que debo preguntar y escuchar... ¿quiere decir que me he hecho mayor?
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Si te conviertes en caramelo, tendré que quitarte el envoltorio y chuparte. El problema es que tengo muy poca paciencia, y acabo masticándolos.
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Vivir con mamá es un placer.
Lo descubrí ayer, cuando tuve que preguntarle si una botella de dos litros de detergente líquido (olor jabón de marsella) a tres euros es caro o barato; y si los palos de fregona tienen tallas.
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Náuseas. Desintoxicación de cafeína. Una semana sin gota de café en mis venas que ha traído como consecuencia que no pudiera más que arrastrarme de rincón a rincón. Una revelación en rosa. Una pequeña pérdida, el abandono de un poco de mi vida. Algo triste, pero como contraprestación, he ganado paz. Claridad de ideas. Su imagen representada en sueños de la misma forma que Coppola se imaginó a Drácula, con el pelo cardado. Disfrazado. O quizás malvado. ¿Será que me chupa la sangre? Nubes. Descenso de las temperaturas justo cuando me anudaba las tiras del biquini al cuello. Planes ajenos. Viajes que yo no hago. Oposiciones que yo no estudio. Agosto.
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Se me olvidó que quería debía abandonarle. Se me olvidó porque desviaba su mirada hacia mi hombro, hacia el tirante rosa que casi se dejaba vencer por la gravedad. No puedo pensar si me mira el hombro. Y todos mis buenos propósitos… como si nunca los hubiera pensado. Dos veces.
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No ha sido más que un momento de debilidad. Pero es que mis momentos de debilidad han terminado provocando que la situación se me haga insoportable. A veces, me odio a por los arrebatos absurdos y compulsivos. Cinco. Esto está derivando en algo problemático y enfermizo. Se sabía. Quizás si me lo grabo en la frente a golpe de cincel, acabe por aprenderme la lección.
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Hay algo peor que esperar en la cola del baño de una caseta de feria: esperar en dicha cola con una pava detrás que se cree capacitada para imitar a Shakira.
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