anita_grint » Ultima actividad de sus amigos | La Coctelera

Esa es la base de toda confusión, encontrarse fuera después de haber estado adentro, en el útero artificial donde el abecedario resulta un número insurrecto y los años un renglón de palabras calcificadas. Esta es la casa en la que habito. No tiene muros, candados que los niños abren con sus abrelatas. La casa donde nacieron mi...

Diría de ésta que siempre parece una rendición, diría que todo viento embaldosa las imágenes e impregna de resina las fotografías en sepia. Pasado de resistencias pasivas, ejercen los números como cañones tanques trincheras de un país que se reconstruye a base de... Quisiera decir de la costumbre, cuando iniciamos el primero de...

Tal vez no sea necesario, en una escala en proporción directa al vacío de las calles esos días de invierno de farolas apagadas y niños mudos cerca de las calefacciones. Bill Holiday embriagada escribe siempre quise el gran sonido de Bessie y el senti- miento de Pops. En la soledad del ajenjo raciocinio y evidencia se atosigan se anh...

Alguien supervisa la materia de los sueños como si fuese una fregona que desinfecta inodoros. El miedo es un pasajero que ato- siga, se incrusta en el medallón sin avisar de la existencia de un broche colgando al cuello. Tal vez para quedarse en el mismo sitio, tapa de alcantarilla en la sép- tima avenida, música soterrada en e...

Musicalidad en las farolas iluminando tenuemente las avenidas los barrancos las callejuelas sin salida. Vocales impersonales recorren el asfalto aún caliente, maduro como higo sureño. Un hombre no sale de su asombro cuando atiende al bando que proclama la guerra, la primera de las grandes guerras. Luego se supo, como se sabe que e...

Hereje, dinosaurio, el pensamiento acoge logaritmos todo en detrimento del ritmo de una partitura ajena a las voluntades más fuerte la percusión agudiza como hembra los sentidos como macho atrapado por la herida. Atravesamos el polvo la blanca especie de motas tan inservibles como el verbo el primer contacto con el suelo lunar l...

Ensalivada la vida retuerces la cadencia de la respiración para contener el aliento imperfecto, la inmadura consecuencia del asesinato mudo. Fue en un tiempo de alianzas cuando el conserje te dejaba las cartas bajo la puer- ta. La bajada de tensión electricidad que transita por las estaciones de la noche. Y el punto final en l...

Espera, aguarda sólo el momento en que crece el sol. Esta libertad con que me miras atrae todas las mariposas y la canción de cuna que un día se perdió en la selva y las crisálidas. Porque todo era de selva entre tu mirada y la estación de las flores en que el bolsillo se trasladaba mueca. La química se hizo oro tras alambiques ...

    Nada es más duro que ser hijastro del tiempo. No hay destino más duro que sentir que uno no pertenece a su tiempo.   Vasili Grossman (Vida y destino)

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (7)

AJUSTE DE CUENTAS     Si pudiera empezar de nuevo, volvería a cometer los mismos errores, a dar los mismos rodeos, a decir las mismas tonterías. Porque si no lo hiciera viviría otras experiencias            y la vida probablemente me iría mejor, mejor de lo que me ha ido, mejor de lo que me irá. Pero entonces jamás hubiese escr...

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (6)

EL ASEDIO   -Tú nunca serás vulgar. Jamás sentencia alguna salió de labios tan dulces. Acepté con orgullo mi castigo. Veinte años luchando encarnizadamente con la vida. Cuando todo parecía perdido me atrincheraba entre poemas y fotografías. Las canciones también ayudaban. El asedio durará poco, pensaba, es cuestión de aguantar ot...