América

América eterna, arrancada, artera, de futuro raro.

América sincera, atravesada, benefactora, fría artesana

América viril, vigorosa, simulada, afectada.

América insolada. América impía. América de sangre.

América por todos, por las dudas, por las penas y en las venas.

en los caminos, en las rutas, en las vías y en los ríos.

América a solas, a ciegas, a muerte, a tientas,

a veces, sin sombras. América a secas.

América estero y pampa, pacifica y andina

América soñada raza.

América en las arrugas, los tímpanos, las uñas,

mesenterios y lagunas.

América en los hospitales, los manicomios,

los partos y en las cárceles.

América en crisis, en revolución de madrugada.

América, sol de guerra en la bandera, sol liberador y libertario.

América en la piel, en la mirada, en la garganta,

en las fronteras, en tu patio y en mi patio.

América hasta el sol, hasta la médula, hasta el hastío

en los frentes, las escuelas, las cocinas y las fábricas.

América para los tristes, los miserables arrumbados,

para los eternos internados, para los presos no pensados.

América para ser libres de clérigos, militares, logias y pupilos

de controladores, de cansados, de constantes

de bárbaros, asesinos, ladinos y bastardos

América libre del hambre, la soledad y la emboscada

América para el poeta, sus tretas y sus letras

para el tiempo, la vigilia y las retamas

América en la entraña, el verbo, la piedra y la armadura

América por las muchedumbres y las masas,

en las alas, en los pueblos y en las olas

América entonces, en la noche y en la sombra

América solvente. América de frente, de fondo, de costado.

América intrigante, efímera, capaz y maltratada.

América en las vísceras, las cuevas, las tumbas,

subterráneos y mazmorras,

bajo las nubes y la lluvia, en la tormenta y el aliento.

América contra el dolor, el olvido y el escarnio.

María G. Piccini

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“Hubo un tiempo en el que todo era bueno. Un tiempo feliz en el que nuestros dioses velaban por nosotros. No había enfermedad entonces, no había pecado entonces, no había dolores de huesos, no había fiebres, no había viruela, no había ardor de pecho, no había enflaquecimiento. Sanos vivíamos. Nuestros cuerpos estaban entonces rectamente erguidos. Pero ese tiempo acabó, desde que ellos llegaron con su odio pestilente y su nuevo dios y sus horrorosos perros cazadores, sus sanguinarios perros de guerra de ojos extrañamente amarillos, sus perros asesinos.

Bajaron de sus barcos de hierro: sus cuerpos envueltos por todas partes y sus caras blancas y el cabello amarillo y la ambición y el engaño y la traición y nuestro dolor de siglos reflejado en sus ojos inquietos nada quedó en pie, todo lo arrasaron, lo quemaron, lo aplastaron, lo torturaron, lo mataron. Cincuenta y seis millones de hermanos indios esperan desde su oscura muerte, desde su espantoso genocidio, que la pequeña luz que aún arde como ejemplo de lo que fueron algunas de las grandes culturas del mundo, se propague y arda en una llama enorme y alumbre por fin nuestra verdadera identidad, y de ser así que se sepa la verdad, la terrible verdad de cómo mataron y esclavizaron a un continente entero para saquear la plata y el oro y la tierra. De cómo nos quitaron hasta las lenguas, el idioma y cambiaron nuestros dioses atemorizándonos con horribles castigos, como si pudiera haber castigo mayor que el de haberlos confundido con nuestros propios dioses y dejado que entraran en nuestra casa y templos y valles y montañas.

Pero no nos han vencido, hoy, al igual que ayer todavía peleamos por nuestra libertad.”

De Taki Ongoy – Víctor Heredia