Desrealidad

Todo me cuesta una barbaridad. Me han puesto la vida a cámara lenta, a unos ocho o diez fotogramas por segundo. Los días se estiran como chicle del bueno, los minutos me parecen los de la cuenta atrás de cualquier bomba de película. Para mi sorpresa hay horas que se me pasan en un suspiro, que se me escurren como peces saltarines.
Me siento extraña de mi misma, sorprendida por mi piel, por las curvas y valles de siempre que ahora se me descubren como desconocidos de tanto mirarlos, como palabras repetidas que pierden significado al estrangular sus sílabas por enésima vez entre los dientes.
Estoy al ralentí,en punto muerto, pero aún con el motor en marcha. Veo letras, pero leo lo que quiero (perdón, perdón), hago books de fotos a las migas de pan sobre la mesa y sigo forrando mi maletín en restauración con hojas de un best seller de Coelho que no merece un destino mejor.
En proyección astral me veo a mí misma aireando cicatrices ante el ser menos pensado, pero puede que más indicado en este momento. Suficientemente inteligente para no utilizar la compasión como respuesta estándar y darme una lección de psicoterapia sólo con escuchar todo lo que sale de mi mente convertida en surtidor de datos inexactos. Y aún me da las gracias.
Recaigo en costumbres olvidadas y apetitos inusuales. Con un terrón de azúcar en los labios me entretengo oyendo como los pinos son mecidos por el viento. Recuerdo frases lapidarias de conversaciones virtuales y me hago anotaciones para escritos futuros. Cuando me desperece no puedo olvidar mencionar esos prados salpicados por bañeras blancas metálicas, ni las actividades de los gatos en su época de celo.
Al cobijarme en mi madriguera hecha de mantas, se apodera del espacio un quejido de hielo glaciar, una grieta avariciosa de trayectoria centrípeta que amenaza la superficie pulida. Me resquebrajo, algo se hace pedazos.
Para acallar ese chirrido violento, me aturdo con lo que puedo a estas horas imposibles de la noche. Juego a la pesca con mosca de palabras idóneas para expresar lo que siento. Cada frase escrita supone veinticinco borradas previamente, no me contento con nada y encuentro que algunos adjetivos los tengo ya muy sobados.
Me arden los ojos si los tengo abiertos, no mejoran si los cierro. Me quedo embobada ante las gotas de luz que entran por los resquicios que deja la persiana mal cerrada. Pronto amanecerá, la farola ya parpadea en señal de que su última vuelta al circuito está próxima.
Tengo que dormir para que llegue mañana, para que por fin se desgaje esa pieza interna que ya no me encaja y pueda escupirla bien lejos.

Son las 5:45, van siendo horas.

servido por srta desconocida 12 comentarios compártelo favorito