Soñando en colores: Historias de Barney

Crónica y reflexiones de la Media Maratón de Huercal Overa

2008-10-12T20:06:02+00:00

Bueno, tras el paréntesis de estas minivacaciones en Granada, os voy a hablar de la que ha sido mi segunda media maratón de la temporada a 15 dias de la que hice en Guadix. Huercal Overa es la Media que más veces he hecho: 6 veces. Asi que el pueblo ha sido fiel testigo de mis antiguos kilos lozanos y de mi lucha, año tras año, por superarme y romper con esas barreras físicas y esos topes psicológicos a los que nos gusta tanto enfrentarnos los corredores populares. Y no es obsesión de marquitis, sino adicción a vivir esa sensación de plenitud extrema cuando se produce la superación de cualquier reto.

Se trata, asi pues, de poder decirte a ti mismo... “¡¡¡ lo conseguí !!!”... Visto así, tanto si el reto del año que viene es bajar de 1h 35 como de 1h 50’, según el momento, pues me sentiré igual de satisfecho que cuando hago marcas más “estratosféricas”. Es decir, si algo tienen las marcas es su carácter RELATIVO (en mayusculas)... La satisfacción no depende de la marca en si, sino de las circunstancias que la rodean. Por eso es exactamente igual hacer 1h 55’ que 1h 20’; y por eso la alegría que se siente es la misma. Aunque lo he contado muchas veces, aún recuerdo la cantidad de años que estuvo el trofeo de mi primera Media de Huercal Overa presidiendo el salón de mi casa: ¡¡ 1h 42’ !!... Aquello me producía orgullo porque fue mi MMP durante años; porque para mi, era un símbolo importantísimo de que no existían límites y sobre todo porque era el signo inequívoco de que “ PODÍA”; Y ese verbo tan importante en las carreras lo empecé a transmitir a la vida cotidiana... “PUEDO” empezó a sonar con fuerza en el día a día... Por eso dicen, que correr no es un deporte sino una forma de vida. Todas esas situaciones y vivencias que son cada carrera, con sus fases, con sus momentos de bajón, de subidón, de angustia, de alegría, de cambio brusco, te transmiten mucha enseñanza; Todos esos momentos que se suceden en 1h y poco en las medias, y en 3 o 4h en la maratón, son extrapolables a la vida. Por eso correr te ayuda a andar por la vida. Correr enseña valores no es sólo un ejercicio físico.

Al acabar, la felicidad por los buenos resultados de los tres rivalizaba con el cansancio

Pero volviendo al tema de la relatividad de las marcas y los ritmos: podemos “sentirnos volar” en carrera, independientemente de la marca. Es decir, se “vuela” igual a ritmo de 5’ que de 4’ 40” que, como estos dos años, a 3’50”... Asi que siemrpe he volado... Todo depende de lo que sea para ti “volar”, en ese momento concreto; todo depende de dónde está tu límite en ese punto de tu vida deportiva. Asi que, tras esa 1h 42 del 2002, en las ediciones sucesivas siempre rondé la 1h 55’, pero la satisfacción era la misma. Siempre llegaba con una sonrisa. La misma sonrisa y el mismo sentimiento con el que 6 años después, el Domingo pasado, crucé la meta de siempre e hice 1h 22’. Aquí me veis pletórico con mi diploma.

Y como crónica: por primera vez en la historia de la carrera, el circuito fue totalmente urbano a 2 vueltas; Esto traía cosas buenas pero también malas. El lado positivo era claro: Se eliminaba esa soledad inmensa que sufrías perdido entre granjas de cerditos por caminos interminablemente largos y sin ningún tipo de estímulo a los sentidos; Al ser urbano, el entretenimiento estaba asegurado: pasabas por las calles cruzandote con gente paseando, comprando, la viejita barriendo su puerta, los bares, los niños, etc etc... ¡imposible aburrirse!... Además al ser a dos vueltas, te cruzabas continuamente con corredores, con lo que la sensación de soledad y aburrimiento era casi nula. En una palabra: la carrera se ha hecho “entretenida”. Otro aspecto positivo fue que una vez que dabas la primera vuelta pues ya habías hecho el reconocimiento del circuito y así tenías el análisis cómo tenías que correr la segunda mitad. Y la última ventaja del cambio de circuito fue que antes el 100% de la carrera era a pleno sol. Mientras que este año, más de la mitad podías refugiarte en las sombras de las casas en las calles estrechas. En el lado negativo: pues un mayor endurecimiento de la prueba. Los toboganes suaves de otras ediciones que te dejaban correr “a ritmo”, daban paso este año a un continuo sube y baja con cuestas de no más de 400 metros la más larga pero muy duras. Un “rompepiernas” auténtico repleto además de giros bruscos de 180º y de 90º que te hacían pararte en seco y volver a arrancar desde cero. Pero con todo y con eso, por supuesto me quedo con este circuito.

En cuanto a mi y mis dos compañeros, Angel y Miguel, nos presentamos allí a primerísima hora, bromeando subidos los tres en el podio solitario sin imaginar que 3 horas después ambos subirían como campeón de su categoría (Angel) y como tercero de la misma (Miguel).
Angel, un premio al sacrificio y muchos años de experiencia. Un ejemplo a seguir por su respeto y ánimo a todos los compañeros.

Y en cuanto a mis resultados; no os lo creereis pero a los dos minutos de empezar a calentar tuve un pálpito y le comenté a Ángel con una sonrisilla de pillo: “Angel, me encuentro muy bien, creo que va a ser un gran día”: ¡Y tanto que lo fue!... quedé 5º de mi categoría aunque nos metieron a los veteranos A, en la de los senior junto a los jovencitos de 26 añitos. En fin, nunca doy importancia a las clasificaciones, pero el hecho de quedar el 23 de la general en la segunda carrera más importante de mi tierra, confieso que me llenó de emoción. Pero más me gustó que obtuve el primer premio de toda mi vida ya que había metálico para los 25 primeros. Asi que ahí me veis, con esa cara de palurdillo emocionado, en la foto con mi cheque y la cantidad astronómica de 10 euros, que por supuesto, no cobraré porque es más el valor sentimental que el del dinero. Bueno, a parte de esto, el hecho de parar el crono en 1h 22’ en este circuito tan duro, me ha dado una moral increible para intentar atacar en Almería el sub “1h 20”... La estrategía para este marcón fue la de siempre: salir a muerte, a ritmo de diez mil casi, sufriendo como un perrillo y confiando que, en el duro trabajo semanal de las series, el famoso umbral láctico haya bajado más del ritmo elegido de competición. Confiando en mi “mentalidad de competición”, esa que me hace sacar una “sexta marcha” que en los entrenos no aparece por ningún lado. Además a partir del 16, el que corre es el coco porque suelo llevar las piernas ya vacias del todo y doloridas; Asi que la motivación y los pensamientos positivos se convierten en determinantes para no claudicar al cansacio... asi que me bombardeo con frases que me animen a no desfallecer. Algún día dedicaré un post a hablar de esos “pensamientos durante una media” que realmente son más determinantes de lo que algunos se imaginan.

Para acabar el día genial, nos fuimos a celebrarlo a base de Heineken, creo que 8 por cabeza. No quiero pensar el día que me suba en un podio cuántas beberé.... ja ja ja

Un abrazo a tod@s y hasta la siguiente en Lorca.

Cuando en el cielo comenzó a brillar una estrella nueva

2008-10-10T12:08:12+00:00

Ante vosotros tenéis un extenso relato, así que aconsejo a todo el que se quiera enfrascar en la aventura de leerlo, que lo posponga para un momento adecuado alejado de las prisas con las que muchas veces visitamos los blogs. Así mismo, además está escrito en un tono muy intimista que invita a buscar un momento de lectura acorde a este tono. Sin duda los que os aventuréis a leerlo conoceréis un gran trocito del protagonista del mismo :)

La lluvia a través del cristal dibujaba el día perfecto. Sentado ante el ordenador, su mirada se perdía mucho más allá del alcance de sus ojos rodeados ya de incipientes arrugas, y así volvía a iniciar el enésimo viaje hacia un mundo oculto y difuso. Esas viejas fotos en blanco y negro... ¡le removían tanto!. Tan sólo uno más de los cientos de días en los que los recuerdos se hacían poderosos dueños de sus sentimientos. Tan sólo un día más de implacable melancolía dedicado a Ella, la que le dio la vida. Eran días en los que, como un cazador, tenía que estar sagaz en la captura de su difícil presa: y es que no es fácil capturar y retener el sabor de un beso dado hace más de 25 años, ni destilar el olor de su piel cuando le abrazaba; Ni era sencillo recordar la sensación de coger sus manos castigadas de tanto trabajo. Realmente era difícil, pero llevaba 26 años haciéndolo y eso era una pequeña ventaja. Con más o menos suerte, como un “cazatesoros” que rastrea los fondos marinos, rastreaba su memoria difusa, oscura, para rescatar de ese fondo abisal alguna “vasija”, algún “cofre”, alguna pieza que le retornara al presente esas sutiles sensaciones.

Hace una semana en un bar, el sabor de aquel pescado frito, “bacalaillas”, le transportó a un tiempo de felicidad sencilla y cotidiana; y le retornó otro tesoro enterrado en esa feliz infancia: el recuerdo de aquellas noches en las que ella en el centro de un sofá invitaba a sentarse a su alrededor a sus tres pequeños. Ella, como una mamá pájaro repetía el mismo ritual: cogía un trozo de pan, lo mojaba en ese aceite de oliva con trozos de tomate natural y acto seguido, unía a esa jugosa molla un trocito de ese pescado tan rico. Y así, por rigurosa rotación, iba introduciendo ese manjar en la boca de cada “pajarillo”. ¡Cuantas sensaciones! ... su sonrisa, sus manos, siempre sus manos y esa sempiterna mirada de bondad.

Un par de semanas antes, también casi sin esperarlo, la “inmersión” sacó a superficie una de las “vasijas” del cofre más amargo. Quizás el recuerdo más duro de toda la vida de nuestra protagonista: por el pasillo de casa, sus pasos de niño asustado ante lo desconocido buscaban cobijo en la voz calma de su padre. “Ven a hablar con mamá”. Tembloroso se acercó el auricular a su rostro pero lo que oyó no penetró sus oídos sino que martilleo su joven corazón con una contundencia que nunca jamás volvería a conocer. Su voz salió débil como un hilo, mitad miedo, mitad esperanza: “¿Ma... má?”. Y la cruda respuesta no se hizo esperar. Una desgarrada voz de mujer destrozada lanzaba sus últimas palabras hacía su hijo: “mi niño, mi niño... ”. Entre llantos y sollozos no pudo decir más, ninguna frase de despedida, sólo dolor en un estado tan puro que es difícil describir. Entonces su padre, con una enorme sonrisa como si no pasara nada, le retiró del teléfono. Un quirófano esperaba en menos de 24h. Era extraordinario el coraje de aquel hombre por mantener la “normalidad”, por mantenerse siempre entero ante los ojos de sus cinco hijos. Así que encontró en la oscuridad de las solitarias noches su aliada más fiel. Durante mucho tiempo, allí buscó cobijo su honda tristeza. Y así fue como las lágrimas de Paco nunca vieron la luz del día, sólo noches... friás y oscuras noches. Malditas noches.

Habían pasado dos días desde aquel doloroso y crucial recuerdo y nuestro protagonista, inmerso en lo cotidiano, en las disputas en el trabajo, seguía aislándose a ratos, rebuscando en el fondo removido de aquel recuerdo. Y así fue como llegó a otro momento vital y amargo: la vez que volvió a ver a su madre. Sabía que le habían operado pero su mente de niño no alcanzaba a detalles, ni siquiera a pensar en lo que se iba a encontrar y quizás porque lo intuía, su alma se bloqueo, simplemente no pensaba nada... aunque eso no evitaba que, sin saberlo, su alma siguiera engullendo sensaciones de una manera inconsciente. “Vamos a ver a mamá”, decía su padre con su natural tranquilidad, a la par que explicaba la situación: “sabéis que le han operado en la cabeza y está sin pelo; ella no puede hablar pero os escucha y siente”... ¡cuanta mentira piadosa para una cirugía masiva y tardía que arrebató a Isabel la capacidad de sentir emociones!....

En la puerta de casa de su abuela, donde estaba su madre, otra vez la misma sensación de inquietud e incertidumbre que en el teléfono... ”¿qué habrá dentro?”, se preguntaba con mucho miedo. La puerta se abrió y su abuela se derrumbó a llorar abrazándose a él. Desde aquel día y durante las dos décadas siguientes, su abuela repetiría incesantemente esa escena, siempre lloraría al verle: En la adolescencia, en la incipiente madurez y cuando ya se convirtió en padre. Siempre el llanto de su abuela al verle, año tras año. Él era el retrato en vida de su madre y así se lo decían continuamente: “te pareces tanto a tu madre”... Para esa anciana ya no habría un solo día sin llanto, sobrevivir a un hijo es un dolor demasiado hondo e injusto... demasiado.

Ahora comprendía el porqué de la naturalidad protectora de su padre. Aquella escena le incomodó sumamente y le puso aún más nervioso porque empezó a comprender que realmente algo no iba bien. Su esperanza se desvaneció del todo en aquel recibidor de su abuela. Su padre consciente del derrumbe interno se apresuró a llevarle por el pasillo. Él, por contra, deseó parar el tiempo hasta la habitación. Que nunca llegará el reencuentro; que el pasillo se hiciera eterno, kilométrico, sin final. Pero no. Ese pasillo a la realidad era demasiado corto.

Nunca olvidó esa primera imagen de una cama de hospital que sustituía a la vieja cama de los abuelos. Y allí estaba... ¿ella?. No podía ser. Esa no era su madre; No era la persona con la que él compartió todo y más. La de los cabellos rubios y dulce sonrisa. La de voz tierna y ojos hinchados de bondad. La que jugaba con él al “gatito perseguidor”... la que contagiaba y emanaba felicidad a todo el que la rodeara. Era demasiado dura esa imagen y finalmente su corazón de niño no aguantó y se rompió para siempre en mil pedazos sin derramar ni una sóla lágrima; Hoy muchos de estos trocitos de dolor continúan encerrados en esa habitación. Anclados en el tiempo inmóvil de esas cuatro paredes testigos de una crueldad infinita. La crueldad de arrebatar prematuramente la vida a gente buena. Isabel tenía 39 años y ya nunca más abrazó a sus hijos. Nunca más paseó su ternura por la vida. Y nunca más amó a nadie. Sólo restaba vegetar durante unos largos y agónicos meses más hasta el día 4 de octubre, el día que cumplió 40 años y murió.

Habían pasado 3 días sin escribir nada sobre su madre. Pero eso no significaba tranquilidad para nuestro protagonista; El enorme tren de los recuerdos seguía avanzando incesantemente, parando sólo lo justo en cada estación para recoger estos “pasajeros” de los últimos días, recuerdos vagos, sensaciones a veces difusas, a veces reales y contundentes. A veces tristemente crueles como la que amaneció hoy pululando en su cabeza: Empezaba Octubre de 1982 y la rutina diaria de los tres pequeños de ir al colegio se vio sustituida por un viaje sorpresa al pueblo de una vieja amiga de la familia; Juani era una muchacha que trabajó, aún adolescente, en casa. Nuestro protagonista se extrañó que un día entre semana faltara a su obligación de niño de 10 años, pero no le dio mayor importancia. Allí, en casa de la excanguro, pasaron 2 días jugando, días muy felices, ajenos a la realidad de lo que sucedía entre esas paredes anteriormente descritas; fueron dos dias extraños, en los que los mimos exagerados de los adultos de aquel pueblo así como esas repentinas sombras que apagaban sus sonrisas al darse la vuelta, no despertaron sospechas en ninguno de los 3 niños. Mientras, aquel perrito recién nacido fue un auténtico entretenimiento para los tres, que llenaban con sus juegos el silencio de este minúsculo pueblo compuesto básicamente de dos calles. así discurrieron aquellos días hasta que su padre volvió a por ellos una tarde. Esa tarde, Paco dio un paseo en coche con su hijo antes de volver a Almería. Un paseo en el que tuvo que enmascarar y disimular su desgarrador dolor una vez más.

Había pasado ya un cuarto de siglo desde aquel día en el coche a solas con su padre, afanándose en capturar este episodio en su ordenador; intentando sobrevivir a las mil sensaciones que llamaban a las puertas del presente agolpándose de manera insistente. Parecía que fuera ayer cuando su padre le decía: “Hijo ya nos vamos”... “Pero papá, ¿qué voy a decir en el colegio?”... era la máxima preocupación para un niño que siempre había mostrado unos inusuales niveles de responsabilidad. Su padre, con su habitual y característica naturalidad respondió: “Te hago un justificante para tu maestra y le cuento todo lo que ha pasado”. En este instante, mientras escribía, recordó su propio e insistente empeño en que su progenitor no contará “la verdad” de lo ocurrido. ¿Cómo le iba a decir a su maestra que había faltado al colegio sin motivo, sólo con el único pretexto de jugar durante dos días?. Su padre no podía hacer eso. “papá no vayas a poner la verdad, di que he estado malo”. El adulto sonrió y en un trozo de folio se lanzó a dibujar los trazos más amargos de todos los que había escrito en todos aquellos largos años de su dilatada profesión en el periódico de la ciudad. Ojalá nunca hubiera escrito esas palabras.

“Pero papá no pongas eso, pon que he estado malo” fue su primera reacción inocente al leer el justificante que rezaba escuetamente lo siguiente: “mi hijo no ha podido asistir a clase estos días porque su madre falleció el día 4 del presente mes”... Las lágrimas que no brotaron entonces de niño en aquel viejo Renault, empañaban ahora su visión de adulto mientras recordaba y escribía frente a la pantalla. Su padre sentenció con dulzura pero acallando cualquier duda: “Hijo, le hemos puesto la verdad... sabías que mamá estaba mala, pasándolo mal y ahora ya está en el cielo, sin sufrir”. En ese momento, su alma se quedó en silencio. Sin dolor, sin llantos desgarradores, sólo calma y un brutal y perturbador silencio.

Aún ahora de adulto se seguía maravillando de lo poderoso que es el mecanismo de negación humano. Una defensa infalible que lo protegió de una experiencia muy dura. Era tal la venda en sus ojos que a pesar de llevar los sueros dos veces en semana a su madre, a pesar de verla allí postrada día tras día, a pesar de no soportar el continuo y martilleante rechinar involuntario de sus dientes, su mente hundía esas imágenes, esos sonidos y olores hacia lo más profundo del subconsciente. Ese mismo subconsciente que ahora reflotaba todo con una claridad diáfana. Pero había una clara diferencia: Ahora ya si estaba preparado para llorar y también para recordar. Y eso hizo... llorar; llorar en silencio mientras no cesaba en su empeño por escribir, su ansia por capturar esas vivencias y hacerlas eternas.

Esa ausencia inicial de llanto por su madre duró hasta hace pocos años, ya de adulto. Y es que aquellos gestos protectores de su padre hicieron que el necesario duelo nunca se produjera y jamás se resolviera. Quizás en su cabeza estuviera patente, durante todos los años posteriores, que su madre había muerto, pero su corazón nunca supo de esa muerte hasta pasada la adolescencia. Por eso nunca fue al cementerio a poner flores. Sólo se lanzó a aquel viaje al campo santo cuando de incipiente adulto se sintió preparado; cuando sintió la necesidad de empezar el largo y doloroso proceso de decir un adios definitivo.

Era un día de mucho calor y allí paseaba por primera vez, entre curioso y con un poco de nerviosismo; Leyendo epitafios, viendo las fotos de los difuntos e imaginando qué historias se esconderían detrás de ellas. Así fue buscando el lugar donde yacían los restos de su madre no sin antes perderse durante varios minutos. Esa búsqueda real, perdido entre filas de lápidas, bien simbolizaba la otra “búsqueda” que llevaba haciendo durante más de una década inconscientemente: la del camino “hacia los brazos de su madre”. Necesitaba cesar esa búsqueda, pasar ese duelo cronificado, despedir a su madre, llorarla por fin, sacar a la luz esos caudales del alma. Y aquello comenzó a suceder allí; por fin frente a ese mármol blanco con esa foto ovalada en la que ella estaba tan guapa y tan natural. Tan llena de... ¿vida?

Esa misma tarde nacieron unos versos como testigos de aquella primera visita. Era la época en la que nuestro protagonista empezaba a descubrir los entresijos de la poesía; y comenzaba a jugar con las palabras a modo de honda catarsis del alma. Y así comenzaba una de sus tempranas poesías:

Madre no te encuentro

Mi grito, ahogado

por los susurros

de los que vivieron

busca tu alma ausente

Madre no te encuentro

Mi flor, envidiada

por las miradas

de los que yacen,

llora entre mis dedos

Madre no te encuentro

mi dolor desesperado

entre paredes de mármol

mis pasos derrotados

no recuerdan el camino

hacia tus brazos

Aquella inauguró la larga lista de sucesivas visitas al cementerio. Fue el comienzo del fin. Cada visita servía para ir vaciando los bolsillos del pesado lastre que arrastraba desde niño. Y así su alma se fue preparando para seguir hacía delante. Porque la explosión de todo aquel dolor enquistado durante años y años debería servir para algo. Algún sentido tendría su temprana orfandad. Quizás esa gran pérdida implicaba no sólo un gran sufrimiento sino también un gran paso hacia delante. Quizás se cernía sobre nuestro protagonista un aprendizaje tal, que sólo la tutora mano del dolor podría hacer posible. Y así fue.

Era Septiembre del 2008, veintisiete años después de despedirse de su madre desde aquel teléfono, nuestro protagonista se afanaba sobre el teclado en terminar su relato cuando dos pequeñas criaturas de 5 y 2 años entraron corriendo en el despacho. “Papale, Papale, ¿qué haces? Vente a jugar con nosotros”. Él sonrió y cogiendo a cada uno con un brazo los sentó sobre sus piernas con la facilidad que daba la costumbre del gesto repetido durante muchos días. “Te quiero papale” dijo el mayor regalando un gran abrazo y casi instantáneamente, la pequeña con su media lengua repetía lo mismo además de un sonoro beso. Su alma reía por dentro con una felicidad indescriptible. “¿sabéis una cosa?”, les dijo a los peques con una sonrisa que brotaba desde lo más profundo del alma. “Ya sé cómo acabar lo que estoy escribiendo”. Cuando miraba a Roberto, con su dulzura, con sus ojitos azules expresivos tan repletos de vida, no podía evitar sentir a su desaparecida madre allí presente. Y ciertamente aquel niño era como un pedacito de cielo caído justo en sus manos. Y es que era habitual oír a la gente que lo conocía decir la frase: “Este niño tiene ángel”. Por supuesto que lo tenía, aunque nuestro protagonista no creía en Dios, si creía en los ángeles. Y por eso explicaba a su hijo mayor dónde estaba la abuelita de esta forma tan simbólica como linda: “La abuelita Isabel es un ángel que vive en el cielo y se encarga de protegernos con su magia. Cuando muere alguien muy bueno y especial, esas personas se convierten en ángeles que casi siempre toman la forma de estrellas en el cielo. Estos ángeles nos visitan casi a diario y nos cuidan aunque no los veamos, por eso tú siempre, desde que eras un bebé hasta hoy, te has despertado todos los días de tu vida con una sonrisa”. Aquel dato era tan curioso como bien cierto; Aquel niño amanecía siempre de la misma manera: con una amplia sonrisa que lo iluminaba todo y que a la vez parecía querer rivalizar con el despertar del Sol. Era como una llamada intensa a vivir cada día y un recordatorio de que cada día era un hermoso regalo para disfrutar y hacer disfrutar a los demás. Y así fue desde que nació.

Se acercaba el día en el que nuestro protagonista debía terminar el relato, era un día especial y sentía una mezcla desigual de profunda paz, tristeza pero también felicidad inmensa. Esta mezcla contradictoria le hacía sentirse maravillado por poder sentir a la vez, sentimientos tan opuestos y tan contradictorios. Pero así es la vida, es una sucesión de opuestos que se tocan; Y en ella vamos saltando de un extremo a otro, a veces en cuestión de segundos: Del amor al odio, de la salud a la enfermedad, de la vida a la muerte... Y así, envuelto en el manto incierto de los opuestos, se lanzó a escribir el último párrafo en un tono epistolar directamente dirigido a una persona.

“Querida madre, aunque no estés físicamente conmigo, nunca me has abandonado porque continuamente te veo todos los días. Quizás esto último parezca o suene a tópico pero nada más lejos de la realidad. Realmente, cuando me miro al espejo reconozco tus ojos en los míos; Cuando trato con la gente, noto incesantemente fluir hacia los demás esa inagotable bondad tan característica tuya; Cuando siento, mi corazón late a tu ritmo y noto aquel sentir tan tuyo que a veces te hacía preocuparte hasta de lo más insignificante; Cuando trabajo, tengo tu sentido de la responsabilidad, ese que te hacía infatigable y que te mantenía activa horas y horas; Cuando me divierto, noto esa capacidad tuya de atrapar los momentos especiales y sentirlos como una fiesta interna. En definitiva, tengo tantas cosas tuyas viviendo en mi, que realmente no me has dejado. Madre, como no puede ser de otra manera, te siento muy cerca mía. así lo siento.

Pero lo más importante es que ahora tengo dos razones más para creer que estás conmigo. Dos pequeños soles alumbran mi despertar cada día. Ocupándose de que el pulso de mi vida se mantenga firme con una fuerza inagotable y extraordinaria. La pequeña Lucia es encantadoramente dulce, despierta y de carácter fuerte aunque muy divertida; y el mayor, Roberto, me recuerda tanto a ti en tantas cosas, que realmente te siento a mi lado en cada despertar. El día en que nació Roberto, comencé a entender parte del único sentido y finalidad que puedo dar a tu muerte. Y ahora que ya lleva 5 años conmigo, se han completado con colores aquellos primeros trazos a lápiz del cuadro que se comenzó a dibujar. Madre, si no te hubieras ido, seguramente yo no amaría de esta manera tan intensa y especial a mis hijos. No quiero decir que otros padres no sientan lo mismo, lo que quiero expresar es que perderte añadió un matiz más, diferente y único, a ese amor de padres. Es como un ciego que recobra la vista, como alguien que aprende a valorar la vida tras sobrevivir a una catástrofe o alguien que vuelve a andar tras haber permanecido inválido durante años. Estas personas, perciben un valor añadido que alguien que no haya tenido esas carencias o esas experiencias, no pueden sentir ni imaginar. Esa es la última gran herencia que me dejaste al irte: una capacidad de amar a mis hijos especial, una sensibilidad única al mirarlos. La gente que haya pasado por esto seguro que me entiende. así que Madre, ahora ya tengo paz; tu recuerdo no me produce dolor sino alegría. Y además, tu vida, tu impronta, tu carácter, tu especial manera de sentir, está con nosotros, más viva que nunca porque ahora no sólo es mi corazón el que late a tu ritmo sino el de tus nietos. Madre, acabo estas líneas pero no me despido. Posiblemente esta noche te veamos, tus nietos y yo, brillar en el cielo. Esa es una manera más que linda de que los niños entiendan ahora tu presencia. Te quiero”.

Terminó de escribir estas palabras camino de la media noche cuando un pequeñín asomó la cabeza: “¿Qué haces despierto?”, le preguntó con una sonrisa medio alumbrada por la pantalla del ordenador. “Es que yo quiero estar contigo papale”, dijo Roberto con su perrito “Monty” abrazado y sus ojitos medio dormidos. “Bueno, me voy contigo pero antes vamos a hacer juntos una cosa.” Dijo sentándolo en sus rodillas frente al teclado. “¿Ves estas fotos de la abuelita Isabel?.... pues vamos a ponerle estas letras que cuentan la historia de cómo se puso malita y se convirtió en un ángel. Mañana es un día especial, su cumpleaños y le vamos a hacer este regalo para que la gente que lea el blog conozca esta historia”... así fue como padre e hijo, fieles reflejos en vida de Isabel, acabaron aquel 4 de Octubre de 2008 el pequeño homenaje a una madre, una abuela y una excelente persona insustituible.

Media Maratón de Guadix: "No te preocupes, si sólo tiene una subida y el resto es llana"... ¡Vaya bromita!

2008-10-02T15:36:35+00:00

¡Por fin! Otra vez empezando la temporada de Medias Maratones. A la cita de Guadix acudí lleno de ilusión pero también lleno de dudas. La principal acerca de mi estado de forma tras muchos meses desde la última carrera en esta distancia. Quería recuperar las sensaciones olvidadas de los 21 kms como hago todos los años tras el parón del verano. Asi que con sólo un rodaje largo en estos últimos meses (en Almería es imposible en verano), me planté en una prueba que como podeis ver por el irónico titulo del post, fue muy dura. Dura por el calor y dura por el circuito que este año fue diferente al de otras ediciones. El cabronazo que me dijo la frasecita, una de dos, o se ha criado en plena sierra y aquello le parecerá llano, o quería gastarnos una broma pesada. Lo cierto es que no era el día elegido ni para comprobar ritmos, porque era un continuo rompepiernas con cuestas de todos los tamaños y ritmos posibles, ni para batir marcas mucho menos. El hecho de que el ganador, un señor que se mueve en 1h 06’ y 1h 07’, haya hecho 1h 13’ ya refleja la dureza del circuito. Comentan en algunos foros que a esto hay que sumarle, para mas inri, el hecho de que no hubiera agua en carrera para muchos corredores. Nunca entenderé cómo una organización de una prueba así, comete un fallo tan tremendo. Es simplemente indignante. Y otra vez en Granada. Ahora entiendo la de “pájaras” que hubo. Y aunque no me suelo quejar de las carreras aprovecharé hoy para decir que tampoco había guardarropa, las duchas estaban a 1 km y los isotónicos en la llegada brillaban por su escasez. Con todo y con eso, contento porque para mi el simple hecho de poder correr por una ciudad con sus calles cortadas al tráfico me compensa.

Respecto a mi carrera; Mi estrategia fue la de siempre, agresiva y fiel al espiritu “Marta dominguez”: “Si doy el 110% siempre estaré satisfecho sin importar el resultado”. Asi que eso hice. En el km 8 iba ya machacado pero poniendo en marcha “el coco” para intentar darle sentido a verte por allí perdido entre choperas luchando contra tu cuerpo destrozado. Y claro que le dí sentido. Volví a disfrutar sufriendo, encantado de reencontrarme en este inicio de temporada con esas sensaciones tan únicas y exclusivas de las medias maratones; Encantado por volver a sentir esa lucha fisica y mental contra las barreras que finalmente y felizmente superas; encantado de recordar esas “frases y reflexiones” que durante una hora y pico te van asaltando a la mente y que serían dignas de escribir un post titulado: “¿qué pensais durante una carrera?”... Y encantado sobre todo por compartir con gente que aprecias, como Cristobal, estos momentos. Además este Domingo conocí muchas historias de otros corredores anónimos (es lo que tiene madrugar tanto, que te pones a charlar mientras inflan el arco de salida) y eso me encanta.

Conocí a un joven alemán “pero andaluz”, como él decía, que estaba empezando y esta era su segunda media creo. Dominick, al que veis en la foto de abajo en la que se nos confunde por nuestro parecido (el de la camiseta azul soy yo), tenía en sus ojos el brillo de la ilusión por comenzar a explorar y conocer este maravilloso mundo que son las carreras populares. Finalmente hizo mucho peor marca que en Motril pero sin embargo entró llorando de emoción porque superó un reto mucho más difícil. Esa es la moraleja: no importa tanto la marca, que es relativa porque nunca las condiciones de las carreras son las mismas, ni las externas (viento, calor, circuito, etc) ni las internas (tu propio nivel que varia durante el año), sino el hecho de superar tu limites, tus barreras, conseguir tus retos.

También conocí por fin a “Arwen”, otro compañero con el que intercambio por mail impresiones sobre entrenos desde hace meses. El tio me pilló casi con la picha en la mano cuando me preparaba a regar aquel ciprés tan frondoso de la catedral. Ja ja ja Me alegré de “ponerle cara” por fin, y sobre todo me alegré porque llevaba un mensaje inesperado de una amiga común a la que quiero mucho. Bueno, rectifico... ¿Y quién de vosotros no la quiere? Si parece la madre de tod@s. Podeis imaginar de quién hablo... ja ja ja. Otra persona del foro que conocí en vivo fue a “Chiquitilla”, siempre con la sonrisa puesta. Un beso desde aquí.

Paco Mullor apodado “Matusalén”orgulloso con el segundo puesto de su categoría. A su lado su futura esposa J

Del club de veteranos de Almería fuimos una buena representación, algunos a rodar como Mullor hijo, Miguel o el presi, y otros como Ramón, Angel y yo mismo, a dejarnos la piel en ese infierno de cuestas. Todos contentos para las condiciones duras que nos rodearon. Hay que felicitar a todos: Ramón y Angel, 9º y 10º de su categoria, Mullor padre 2º de su categoría; pero sobre todo hay que felicitar a Manolo, que con mucho coraje superó una situación adversa de carrera y logró plantarse en meta dando una lección que otros que no fueron hasta Guadix a correr no entienden. Respecto a mis resultados: logré bajar de la barrera psicológica de la hora y media en un último km frenético y desnivelado (¡putas cuestas!) en el que el cuerpo me pedía a gritos que cesara la paliza que le estaba dando. Llevaba haciendo cuentas mentales desde el km 14 porque veía que se me escapaba la lucha contra el reloj. Pero es que el ritmo era dispar y descontrolado. A veces subías un cuestarrón a 4’ 40’’ y tenías que bajar acelerando a 3’ 45’’ para compensar esa pérdida en el crono; subías una cuesta más pequeña a 4’ 28’’, pues bajabas a 3’ 52’’.... Un machaque para el cuerpo dificl de describir para el que no corriera ayer en Guadix. No exagero si os digo que repasando los parciales, ninguno de los 21 kms coindide en ritmo. Un rompepiernas auténtico. Y como prueba de esta dureza, también está el hecho de que con una marca de 1h 29, que habitualmente está en la mitad de las clasificaciones, más o menos, esta vez estuviera el cincuenta y tantos de la general y el 13 de mi categoría.

En fin, otra aventura más. Otra experiencia y otra comilona más, porque tras la carrera nos fuímos todos a comer en un pueblecito cercano. Si es que la cerveza sabe mejor si te la ganas... ja ja ja y esto sólo acaba de empezar, la próxima en 15 dias en Huercal Overa.

Un abrazo a tod@s

Gracias Rick Wright: Adios al maestro, al mago y a la elegancia en los teclados

2008-10-06T10:09:21+00:00

Hay dias en los que la historia de la música cierra capitulos abiertos hace muchos años. Dias en los que se va el artista, se va el hombre y empieza a hablar sólo la obra, multiplicandose su ya de por si enorme valor. Hoy nos acaba de dejar uno de los artistas más completos y geniales de los últimos 40 años: Richard Wright, co-fundador de los Pink Floyd murió ayer de un cancer demasiado agresivo y rápido. Y lo peor de todo es que nos dejó en uno de sus momentos más felices tanto a nivel personal como artistico....Nos queda la alegría, según las últimas entrevistas, de saber que en sus últimas actuaciones de la gira de su amigo y compañero de los Floyd, David gilmour, Rick se sentía como renacido, ilusionado y más hábil que nunca. En sus propias palabras afirmó que nunca había sido tan feliz en ninguna gira como en esta última del disco "on a island" de Gilmour.

Rick Wright fue un autodidacta tocado con la varita que sólo a muy poquitos elegidos les da el don de la magia de la música en mayusculas; Sólo muy poquitos tienen la capacidad de ser especiales y de hacer y crear algo diferente a los demás. Él tenía un estilo suyo, único y propio, tanto al piano como en los teclados. Una marca caracterizada por la elegancia y una especial sensibilidad culpable en gran medida de que los pink floyd fueran lo que fueran.De todas formas más que hablar de todas sus virtudes a mi me gustaría dedicarle unas palabras desde el corazón. Yo conocí a los Floyd en aquellas noches en vela en las que acompañaba el entonces incipiente insomnio de mi hermano Javier Adolfo. Era la época de Antena 3 radio y de Jesús Quintero en "El loco de la colina". Su sintonia de fondo me llegó al corazón rápidamente. Era la canción que teneis a continuación y que podeis poner de fondo mientras leeis. Esos teclados tan sencillos, esos acordes que dan paso a una guitarra sublime que va elevando la tensión hasta la parte vocal me emocionaron y se convirtieron en una de mis 5 canciones favoritas de todos los tiempos. Hoy mientras la escucho y escribo no puedo evitar emocionarme.

Shine on you crazy diamond

Así fue como me empecé a interesar en los Floyd y empecé a indagar en su historia, a buscar sus discos en una epoca en la que no existía el MP3 ni internet y por tanto, una época en la que juntar una discografía te llevaba más de una década. Y así fue como se convirtió en mi grupo de Rock favorito poco a poco. Empecé por el maravilloso "Wish you were here", el "Dark side of the moon"y fueron cayendo progresiva y lentamente todos, hasta llegar finalmente a la primera etapa origen de todo con Syd Barret. En medio de este proceso y como cuenta David (Namuras) en su blog, tuvimos la suerte de verlos en directo dos veces aunque ya sin el excentrico y narcisista, aunque genial e indispensable, Roger Waters. Aquellas noches fueron mágicas y parte de la culpa la tiene el señor que veis es este video de abajo.

The great gig in the sky

Hasta que Waters lo censuró artísticamente a partir de El muro, haciendole participar en las giras sólo como músico asalariado, Rick Wright dejó activamente una enorme huella y extensos arreglos en todos los temas que componían los otros dos Floyd. Aunque también llegó a componer practicamente en solitario auténticas obras maestras entre las que destaco "Us and them" o "summer 68". Está claro que sin él al igual que los otros miembros, el sonido Floyd no sería ese. En ese sentido todos aportaban y todos eran imprescindibles.

Us and them

Ahora que ya no está, se esfuma la posibilidad de verlo en la siguiente gira. Se esfuma la ilusión de ver su figura tranquila, sus aires de caballero inglés, tan educado y refinado hasta tal extremo que es dificil imaginarlo en esa étapa psicodélica de excesos, de experimentación, de la que fue gran protagonista. Se podría decir, estableciendo un simil musical, que es el George Harrison de los floyd. Un hombre que en lo humano destacó por su bondad y su buena relación con todos siempre alejado de polémicas.

Y como coincidencia, justo ahora en unos dias sale a la venta un discazo que recoge un momento especial de la gira de Gilmour: el concierto que dio en Polonia en los astilleros donde se cocinó el gran movimiento "Solidaridad" del lider Walesa, responsable en mucha medida de los cambios que hubo en la Europa del Este. Esta será sin duda una buena manera de homenajear y oir el último legado de Rick wright y también, sobre todo, de agradecerle tantas y tantas horas de buena música:

¡¡Mil gracias donde estés Rick!!

El "Echoes" fue una auténtica revolución. En él podemos ver las dotes como cantante de Wright, inusualmente por la parte alta de la escala que era la que David manejaba mejor como explicó en un documental reciente.

En sólo 24 horas ha sido impresionante la cantidad de homenajes y videos que han salido en Youtube. Aquí aparece uno de los primeros medios que dieron la Noticia de la muerte

Resaca post-olímpica y reflexión: vuelta al blog tras vacaciones

2008-09-17T23:43:02+00:00

Bueno, pues ya se acabaron las vacaciones. Antes de nada perdonad por no haberme despedido y por haber parado el blog en seco durante más de un mes y sin previo aviso. Realmente esta desconexión me ha servido para pillarlo con ganas, siempre dentro de lo que los peques me dejen, claro.

Como podéis imaginar han sido unos días de playa, piscina, de feria de Almería y de por supuesto, juegos olímpicos. De estos últimos quería hacer un comentario acerca de la que he bautizado como la “Medallitis mediática”. Esta es una rara enfermedad que ha afectado masivamente y sin piedad a todos los medios de comunicación; sin distinción entre prensa escrita, radio o tv. El síntoma predominante de este síndrome, que también se ha extendido a gran parte de la población, es la ausencia de total reconocimiento del mérito de los atletas que no hayan logrado entrar en esos tres primeros puestos de medallas. Así pues, las tripas se me empezaron a revolver al oír en la cadena Ser como llamaban “desastroso” resultado o “decepcionante” puesto al obtenido por Paquillo Fernández (7º); Pero, tonto de mi que pensaba que era algo aislado de algún comentarista que no conocía que el deporte funciona así; pensaba que era alguien que no sabía que unos días rindes muy bien y otros no, o que simplemente los demás rinden más y mejor que tú; Pero no, aquello sólo fue el principio de una larga lista de calificativos peyorativos que se han sucedido día tras día, cadena tras cadena y emisora tras emisora.

Pau Gasol con su merecida medalla que sabe a oro: si todos los deportistas de élite donaran a causas benéficas el porcentaje que dona Pau, el mundo tendría más luz... un gran tipo en todos los sentidos

A Paquillo se sumaron los triatletas, que pasaron en menos de un minuto, lo que duró ese ataque a 300 metros de meta, de la gloria al pozo de la miseria que era el cuarto puesto según el avispado periodista. Aquel comentarista “iluminado” que ya daba por obtenida la medalla una y otra vez aún faltando más de 5 kms, pasó a pasar por la “horca informativa” a nuestro campeón mundial Noya y su “decepcionante cuarto puesto” en unas olimpiadas. En fin, así de indignado he pasado estas olimpiadas: escuchando comentarios en ese tono sobre María Vasco, Chema Martínez, Higuero, y un largo etc. La sensación día tras día era que parecía no tener importancia todo aquel puesto que no fuera entre los 3 primeros; parecía además que las medallas ya estaban colgadas antes de competir como pasaba con Paquillo y otros muchos más; En ningún momento he oído el más mínimo comentario en positivo sobre los atletas que han quedado con diploma olímpico, entre los 8 mejores del mundo; Ni siquiera se han nombrado en ninguna lista ni han aparecido en ningún video montaje de esos a cámara lenta hechos para hacerte llorar. Recuerdo la brillante actuación de Iris Fuentes Pila y Natalia Rodriguez en la final de 1500 y no las veo en esos montajes audiovisuales que sólo sirven para gloria de los medallistas. ¿Qué fue del “lo importante es participar?”…. ¡menudo asco!

Li Ning se aproxima al pebetero: emociones para el recuerdo y gran homenaje al equivalente masculino de Nadia Comanecci

Al deportista hay que apoyarlo no sólo en los éxitos sino también cuando no tiene un buen día o simplemente no salen las cosas. Paquillo o Higuero se merecen el mismo respeto que cuando ganan porque lo han dado todo. Chema llegó el 16 en una maratón endiabladamente rápida… ¿y qué? Se dejó el alma en la carrera y lo dio todo y más. Tampoco se ha tenido en cuenta que esos “fracasos” españoles, como el que dicen de Arturo Casado, también lo han tenido otros ilustres e importantes deportistas de otros países, y no sólo hablo de Federer. Y ya para rematar esto que os comento, el Sr. Odriozola hoy sale en los titulares hablando de la “decepcionante actuación española”… Menudo elemento que habla de decepción si García Bragado llega el 4º y se apunta al carro si hubiera conseguido medalla en esos 50 kms marcha. En fin, que la Medallitis que me rodeaba empañó un poco mi vivencia siempre intensa y apasionada de unos juegos olímpicos.

Pero bueno, quitando esto negativo, eliminando los comentaristas espabilados como el que a pie de pista le decía a los deportistas, aún con el pulso cerca de 200, cosas del estilo: “¿debes sentirte muy decepcionada con la carrera que has hecho?”… ha habido momentos increíbles con una cobertura de cámaras sin antecedentes. Sencillamente alucinante en lo visual. Me encantó como a todos, la gran final de baloncesto, la gran final de Nadal, ver a Bekele, la natación, la sincronizada, la pértiga femenina, la reacción tardía del balonmano y un montón de cosas más. Desde luego han sido unos juegos completísimos en lo deportivo y espectaculares en sus dos ceremonias… inolvidables ceremonias y emotivo ver el encendido de la antorcha con ese pergamino que se desenrollaba. Recuerdo cuando en los 80’ mi hermano Adolfo y yo jugábamos a hacer de Li-ning saltando por los sofás de casa. ¡menudo atleta!. En fin, está claro que en España es típico el “hemos ganado” y el “han perdido”. Y está claro que la necesidad, o más bien hambre, de medallas era más una necesidad de autoestima positiva a nivel de grupo (país) que algo deportivo u otra cosa. La dichosa “identidad social positiva” de la que tanto hablamos los psicólogos sociales. J

Almería presentó un equipo alternativo de natación sincronizada pero no aceptaron los manguitos J

Respecto a lo personal, pues lo normal: los peques muy grandes como podéis ver en las fotos, Lucia ya juega a la par de su hermano y ya se comunican plenamente. Aunque son extenuantes, es adorable verlos juntos cuando no se dan cuenta que los miras. Se me caen las babas en el teclado J

De los entrenos, poco que contar, un poco retrasado con respecto al año anterior pero intentaré pegarle un buen tirón ahora cuando pase este Agosto maldito. En fin, saludos a tod@s.

Roberto tiene cara de niño grande desde la última vez que lo visteis; En unos días cumplirá 5 años

Lucia espeluznada bailando con paraguas y con scooby en San josé

Roberto hace dos días en la Feria… ¡como han disfrutado!

La casa de Lennon ya está casi terminada: uno más de los sueños cumplidos de mi hermano Adolfo y una mansión histórica salvada de la ruina. Pronto hablaremos de ella en un post.

El pequeño pero maravilloso castillo de Velez Blanco, pueblo donde mi amigo y compañero de entrenos se casó. Roberto llevó los anillos. Abajo foto de la familia en dicha boda. No sé porqué salgo así si yo no suelo beber cerveza apenas J

Vuelta al trabajo: Crónica de la 2ª carrera del Zapillo

2008-07-27T22:17:41+00:00

Aún no tengo fotos de la carrera pero el careto que llevé el Sábado fue similar a esta última "Media Maratón de El Ejido": 21 kms a 4 “pelao” con casi 30º

Por fin, tras mapoma y el parón anual aderezado con diversas viandas para alegría de mi barriga, volví a una carrera popular. Los 10 kms “fiestas del Zapillo”, al igual que el año pasado , han sido el punto de partida para una temporada en la que tengo que, como minimo, intentar igualar las marcas del extraordinario año anterior. Esta humilde carrera de unos 150 participantes, que nació mirando a la playa al igual que su barrio, ha sido obligada por diversos impedimentos a convertirse, en esta segunda edición, en un cross por el famoso “rio” de Almería: el Andarax. Fijaros el caudal del rio que siempre se ha dicho esta frasecilla-juego de palabras: “Andarax, andarax y no te mojarás”.

Las fotos siguientes son del equipo de Veteranos del Almerinvest. La historia que encierra cada uno de estos atletas es digna de contarla. Historias asombrosas de superación; historias increibles de gente que desafía barreras de edad. Por poner un ejemplo, aún no he conseguido ganar en velocidad al presidente Florencio, esto sería normal si no fuera que hablamos de un “venerable abuelito” de más de 60 años. El que quiera correr unos 200 metros con él que me llame, eso si... ¡preparad las piernas! J

En fin, que allá nos lanzamos casi todos los del equipo de veteranos. A disfrutar de lo que es la salsa del corredor popular, lo que le pone sentido a tanto entrenamiento: las carreras. Mis pretensiones para este dia eran conocer desde qué punto de partida empiezo la temporada y a juzgar por los resultados, la verdad es que acabé muy contento. Esas viejas sensaciones de hace unos meses volvieron a mis piernas, a mi corazón, a mi cabeza.... ¡que emocionante la competición!.... Siempre digo que el diez mil es para mi la carrera más dura que hay si la corres empleándote: Es rápida, es larga, necesitas potencia, velocidad.... sin duda lo tiene todo. Tan rápida como para no ventilar comodamente y tan larga en duración como para sentirte inmensamente desgastado, harto de correr, casi pidiendo el final desde que sales. Parecerá masoquismo pero esas sensaciones me encantan. Y por supuesto la crónica de la carrera se ciñó a ese guión: Ritmo fuerte desde el principio y al km 3 o 4 el cuerpo destrozado quejándose y pidiendo parar. Lo bueno de eso es que te das cuenta de cómo en lugar de desfallecer y rendirte, comienza una lucha sin cuartel contra lo físico y contra “el coco” para llegar hasta el km 10 a ese mismo ritmo más o menos. Y eso fue lo que pasó. Contra mi pronóstico esos 4 kms los hice muy rápido para los 34º que nos azotaban. Correr a 3’ 50” y con 30º menos en el benigno invierno almeriense está en mis planes pero aquel infierno lleno de piedras y arena era otra cosa. Así que comprobar como mis piernas “recordaban” los ritmos y como lo hicieron en circunstancias adversas me ha llenado de ilusión de cara a unos meses. Pero si me quedo con algun recuerdo, es con las pequeñas sensaciones que vives en carrera: esos pequeños fogonazos que te emocionan: el instante previo a la salida todos allí nerviosos, apretados, esas pequeñas descargas de adrenalina cuando en carrera alguien te anima gritando tu nombre o al revés cuando ves a alguien y le gritas tú. En ese sentido, el circuito era bueno porque te cruzabas con los compañeros y eso es animado y emocionante.

Además tuve la suerte de vivir la carrera con una compañía de lujo: el gran, como atleta y como persona, José Soriano se empeñó que le “tirara” en carrera... ¡¡que gracia!! Yo le decía con el poco aire de mis pulmones: “pero si tú vas al 80% y yo al 115%”. Pero a pesar de eso, corrió toda la carrera a mi lado y su ánimo y apoyo fueron determinantes. A pesar de que le invitaba a que corriera más, en ningún momento quiso adelantarme, siempre a mi lado o medio paso por detrás. Animandome cuando a partir del km 5 comprendí que iba muy rápido, animando cuando en el km 6 me dio flato... y así, animando a no parar, conseguí marcar todos los kms, menos dos, debajo de 4’. Aunque el crono final marcara por encima de 40 minutos por un error en el circuito que nos llevó a salirnos de carrera en algún lugar entre el 8 y el 9 y tener que volver atrás. Que aventura y menudo lio. Hubo gente que entró por otra calle... Pero bueno, ninguna queja y menos en una ciudad en la que escasean las carreras. En fin, me encantó entrar en meta cogido de la mano de un compañero excepcional cuya historia de su progresión es muy parecida a la mia. Asi que gracias desde aquí por esos ánimos que me diste. Y bien que sirvieron porque aunque bajaba el pistón un poco no llegaba a levantar el pie del “acelerador” del todo.

Y ya está, buen inicio de temporada que me anima a seguir en la linea del sueño cumplido que fue el año pasado... Respecto a la gente del club fue emocionante ver a Pepe corriendo y poco a poco volviendo a ser el que era. Emocionante el “duelo” entre Angel y Ramón, el retorno de Juan y Diego... triste ver al presi parándose por una puñetera contractura en el biceps femoral. Emocionante ver la ilusión que han puesto los del club de atletismo Zapillo en organizar este evento... ¡¡Gracias a ellos!!... En fin, que por mucho que necesitemos salir a correr a diario, como las carreras populares no hay nada. En ellas las sensaciones se multiplican y algunas son nuevas y únicas. Y para alguien como yo, que está en esto precisamente por vivir esas sensaciones, es lo importante. Besitos a tod@s.

Pd.- Como no he podido escribir mucho en el blog en este que se ha convertido en mi "mes más horrible del año", os pongo un trocito del video que salió en la tele en el que salgo yo en Mapoma mandando saludos a Alex.