Yo necesito que me pase algo bonito. Algo bueno. Algo simple. Algo fácil.
Algo inesperado. Necesito que alguien se enamore perdidamente de mí.
Necesito que me toque la lotería. Heredar una mansión de una tía lejana.
Recibir un ascenso. Irme de viaje tres meses. Necesito algo así: caído del cielo.
Pero no necesito que me pase algo maravilloso por el suceso
maravilloso en sí. Necesito que me pase algo bueno para volver a creer que esas cosas pueden pasarme a mí. Para volver a creer en mí y en el mundo. Para salir del ghetto de la mala suerte, para dejar de vivir como una leprosa que mira desde afuera a la gente que a veces lo pasa bien.
Hay un momento clave en la vida de las solteras crónicas, en el que empezamos a aceptar que ciertas cosas sólo le pasan a otras. Que si alguien está interesado en nosotras, seguro es asesino serial.
Que si nos regalan un viaje, seguro nos van a robar los órganos. Que si heredamos una casa, es porque está embrujada y hay fantasmas de niños con cara de viejo escondidos en el pasillo.
Pero no es un reclamo ni un brote de victimismo. Es una certeza tranquila, una suerte de resignación. El amor le pasa a otras.
Yo debería haber previsto lo de Luis perfecto. No por los indicios
que dió, ni por las advertencias de David, ni porque los príncipes
azules no existen, sino porque es inverosímil que algo como eso me pase a mí. Ya lo dije antes. Yo soy la que se queda en bolas en el medio de una fiesta, la que descubre que su novio sale con otra en año nuevo, la que hace una tarta durante dos días enteros y se la aplasta en la cara sin querer, dos minutos antes de servirla. Yo soy una tragedia.
Desgraciadamente, sólo el tiempo va a poder probar toda la verdad que esconde mi teoría.
Si dentro de diez años me caso, rendida y gris, con Toni, mi ex,
y tengo dos hijos sin gracia, mediocres, que miran mucha televisión y hablan con la boca llena, entonces yo tenía razón.
Si, en cambio, conozco al amor de mi vida y nos hacemos viejitos juntos, yo estaba equivocada.
Quizás dentro de cincuenta años tenga un videoblog por el móvil y
todos ustedes se enteren que pasó conmigo. Quizás no. Quizás lean que una anciana se atraganto con helado de fresas y chocolate en su casa y se rían sin saber que soy yo.
Y yo…. Yo empiezo a pensar, que mi madre es quizás, una
suerte de profeta. Estoy vestida de negro, deprimida y sola otra vez.Amén.