Imagen: portada de "Third", album de Portishead.

¿Sabes cuándo te perdiste?

No recuerdas,

cuando te perdiste,

justo cuando dejaste de creer

porque te hicieron daño

justo cuando volviste a confiar.

Y algo quedó en el fondo,

como una herida sin cerrar.

Está ahí, escondido, como al acecho,

el recuerdo.

La esperanza que te mató,

el sueño que no fue

y los hijos que nunca tendrás.

Como no puedes gritar,

como nadie entendería tu llanto,

tan solo callas.

En un rincón gris, lejos del sentido,

se quedó aquella a quien amabas.

Quizá ahora

¿sabes cuándo te perdiste?.

Una mano en tu cuello
y la sombra de una caricia
tibia.

Un roce de encaje
y una sonrisa.

Una pluma,
un recuerdo en tu mejilla,
unos labios que susurran:
"te quiero"
y en tu espalda,
un horizonte de besos.

Magia en la punta
de los dedos..
una pompa de jabón.

Suave,
como el aliento de un ángel,
tu frente caliente
y perfume de gardenias.

Tus senos plenos
son refugio y promesa,
tu nuca,
pasión y deseo,
una certeza.

Excursión salvaje
a tus rodillas.

Provisión de especias,
aromas árabes,
sueños sueños
y más caricias.

Por el camino,
mil delicias.

Fotografía: Burbuja de jabón - Mila Zinkova

Dormida
con un tigre blanco en la bañera,
sueña con hadas y sirenas
y es todo corazón.
Es de chocolate y menta
espuma azul de mar,
toda una
Mary Poppins y hermana
de Peter Pan.
Madre Naturaleza,
en busca de las estrellas
con una escala musical.
Deja que bese
tus labios de regaliz,
tu cuello de nata y fresa,
bruja de la sombra buena
Señora de los Espejos.
Por siempre,
la Nena.

Hay lluvia de piano con sordina,
jarabe de recuerdos perdidos,
bajo la tenue luz mortecina
de las farolas borrosas y escondidas.

Ojos de espíritu triste
que buscan formas que se difuminan
e imágenes tuyas
que se eclipsan,
en una nube que debería
estar más alta.

Lápida de las sombras
que huyen espesas,
ante dos luces: roja y roja...

y detenidas.

Quise encontrar el camino
a tus brazos
pero perdí,
nuevamente,
el norte de tus manos
diluidas.

Puré de visiones azuladas,
lodo de pupilas frías,
desorientadas,
en un mar confuso
de ténues sentimientos
vagos.

Parado en el auto,
apagado en ningún sitio,
supe que te echaba de menos,
mientras buscaba un destino
extraviado.

Desierto de la razón
sin esperanza...
todo disoluto,
abandonado a las retinas
dormidas.

Renqueante un dinosaurio
de seis ejes,
como cetáceo
moribundo,
frena suave y alquitrán,
aparición lenta
y gritos mudos.

Y a lo lejos
todo se fundía
en un gris asesino:
las farolas...
tus brazos...
los recuerdos...
te quiero.

Pasó lento un cartel
que no indicaba
a ninguna salida,
como muerte en vida
y susurro
sin palabras
en idiomas de algodón.

Letanía húmeda
de mirada cansada,
esencia de cementerio
y fusión gorgoteante
de las ánimas.

Niebla
en tu mirada.

Imagen: Maurizio Lanzillotta. Encina y niebla.

Me di la vuelta y no estabas,
en la oscuridad,
busque tus manos
pero no estabas.
Quizá por no saber lo que querías,
por no saber lo que yo quería
no estabas.
Porque teníamos las cosas
que buscamos
no nos teníamos
y noche tras noche,
no estabas.
Y ahora es tarde
y todo lo perdimos,
por querer más aquellas cosas
no nos teníamos.
Y te busqué
y no estabas.
Por lo accesorio,
olvidamos lo principal.
Y no estabas.
Esos momentos
quedaron en promesas
mojadas
y fueron nada.
Fueron ruinas,
tus brazos,
la casa,
el gato que maullaba.
Y no estabas.
Ahora es recuerdo
y sueño de lo que pudo ser
reproches perdidos
y agua de borrajas.
Pero en el silencio de la noche,
en la soledad de la madrugada
te busqué
y no estabas.

Justo como un sueño
vives como siempre imaginé que serías
en mis sueños de mujer anhelada,
de femenina delicadeza,
de sutil elegancia
silenciosa.
Con esa mirada de esperanza triste
del que sabe
o no sabe
del porque de las cosas.
Con esa imagen que apacigua
esa manera sencilla
y calculada.
¿O solo estás en mis sueños
y eres otra
que solo posas?
Quizá solo amo
a esa mujer
que solo vive
en mi mente
como sueños.

Como si le diese pena
llueve sobre la calle gris
de una soledad tranquila y desapacible,
mínimo espectáculo acuático
sin público
para unos ojos aburridos
tras un cristal borroso y húmedo.
Como si quisiera incomodar
a las aceras desiertas,
llueve como si no fuese a acabar,
como para borrar días luminosos
que ya nadie recuerda,
bajo una llovizna tímida
y que empapa de reflejos
un mundo gris de sueños tristes.
Como para ahogar deseos
y sentidos,
llueve gris
en gotas menudas y lentas
gotas...
gota
a
gota...
Gota.

Un arpegio solitario,
en una guitarra,
mueve la cuerda
de un sentimiento
que hace días
te vibra dentro.
Y te quedas triste
porque se te desdibujan
las flores azules.

Y añoras lo que nunca tuviste
pero lo dices muy bajito
para que casi nadie,
que no lo entienda,
te oiga.

Precisamente hoy,
no hay mensajes
en el correo.

Y te quedas mirando la ventana
sin entender que,
justo ahora,
no llueva.

Sin que puedas explicarlo,
todos los pájaros
son cisnes
y toda el agua
se vuelve lágrimas.

La pérdida
de lo que pudo ser
y no es,
la esperanza
diluida
de lo que,
quizá,
soñé.

Y miras aquel cuadro,
del hombre junto al árbol,
solo,
con su ropa agitada por el viento
y sientes
lo que siente.

Triste.

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"Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso".

Neruda.

Imagen inspirada en "Más allá de los sueños".

Música: Genesis, "Blood on the rooftops", album "Wind & Wuthering".