Justo al contrario de mi artículo "A prueba de bomba"
http://www.lacoctelera.com/bluesea/post/2008/01/28/a-prueba-bomba, hay lunes que comienzan la semana de mala manera y uno, en los días sucesivos, intenta por todos los medios que no se cumpla lo de que "quien mal empieza, mal acaba". Generalmente, en estos lunes aciagos se siente uno ya cansado, con la duda acuciante de saber donde quedó el fin de semana y por qué duró tan poco. Hace más frío que otros días, todo parece más monótono y el tiempo parece arrastrarse lentamente en las esferas de los relojes. El sueño negro, como un asesino que te acecha, espera asaltarte a poco que tus párpados se acerquen. Tienes agujetas, chinchetas descuidadas, en partes de tu cuerpo que no sabías que existieran. No quieres decirlo, pero no estás bien y las delicias de los dos días anteriores parece que las ha vivido otra persona más afortunada.
Puede uno haber estado escondido de la lluvia y haber practicado sesiones intensas de "sillon-bol" y televisión a todo trapo... es igual: el lunes está uno agotado física y psicológicamente. Quizá la inercia (culpable de tantas catástrofes) sea la que nos llama desde el tresillo de nuestro comedor con un "ven... ven..." ineludible. A nuestro pesar, hemos de hacer oidos sordos a tan sugestiva llamada y seguir poniendo cara de vendedor/a de gran superficie en Navidad. Como podemos, vamos superando cada hora y el momento de salir del trabajo parece alejarse como en las peores pesadillas. Para animarnos, jefes y compañeros se ceban en nuestra debilidad y uno envidia con todo el ser al hombre invisible. Si llovía cuando entraste, lloverá cuando salgas.

¡Ánimo, el martes llega pronto!... quizá...

Autor de la fotografía:Richardfabi

Noche y nieve

Me asomé a la ventana y en lugar de jardín hallé la noche
enteramente constelada de nieve

La nieve hace tangible el silencio y es el desplome de la
luz y se apaga

La nieve no quiere decir nada: Es sólo una pregunta que
deja caer millones de signos de interrogación sobre el
mundo

José Emilio Pacheco

De: "Islas a la deriva".

Una mano en tu cuello
y la sombra de una caricia
tibia.

Un roce de encaje
y una sonrisa.

Una pluma,
un recuerdo en tu mejilla,
unos labios que susurran:
"te quiero"
y en tu espalda,
un horizonte de besos.

Magia en la punta
de los dedos..
una pompa de jabón.

Suave,
como el aliento de un ángel,
tu frente caliente
y perfume de gardenias.

Tus senos plenos
son refugio y promesa,
tu nuca,
pasión y deseo,
una certeza.

Excursión salvaje
a tus rodillas.

Provisión de especias,
aromas árabes,
sueños sueños
y más caricias.

Por el camino,
mil delicias.

Fotografía: Burbuja de jabón - Mila Zinkova

Tengo un compañero de trabajo que el otro día me dijo: "Prefiero la música de la época romántica. A mi la música barroca me da dolor de cabeza"... ¡idiota!. En este país de excesos o nos volvemos locos con el chiquichiqui ese o la música de los siglos XVII y XVIII en Europa "nos da sutiles jaquecas". (¿?).
No tenemos termino medio. Creo que los españoles o nos estamos muriendo o tenemos una salud de hierro o somos "ricos que te cagas" o "pobres como ratas". En fin, que somos latinos...
En cualquier caso, que mi compañero oiga música clásica, sea la que sea, ya es un avance y es, cada vez más, frecuente encontrar gente con el oido (gusto) un poco desarrollado.
Para ellos recomiendo hoy los Conciertos para Viola de Amor del nunca bien alabado Antonio Vivaldi y sí: es música barroca. Es la que más me gusta, aunque al oír a Beethoven no me da por rascarme los sobacos.
La edición de la que hablo es la de la Orquesta Europa Galante con Fabio Biondi a la dirección. Se trata de una estupenda grabación que consigue transmitirnos las sutilezas de la música del genial veneciano. Con un sonido muy bueno, las interpretaciones están llenas de vida y virtuosismo y se puede uno transportar, a poco que se descuide, a unos de esos puentes de piedra blanca en la ciudad de los canales.

Una obra para seguir profundizando en el barroco, justo después de las famosas "4 Estaciones". Además, en primavera, ¿qué mejor que oír música para una viola de amor?.

El dinosaurio

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.

Augusto Monterroso

Dificilmente se puede fotografiar peor. Foto del autor. (¡Que vergüenza!).He creado una página en Flickr con fotografías mías. Intento mostrar el camino propio al aprendizaje de este difícil Arte. Algunas son pasables y se pueden ver con cierto gusto. Las demás. testimonian con sus errores mi búsqueda del conocimiento. Quizá los comentarios que añado ayuden a los que como yo intentan andar por este ameno, complicado, peligroso, artístico, informativo, peculiar, visual y divertido camino de la Fotografía, como Arte y técnica.

Por ejemplo, en esta imagen: ¡¡está todo mal!!. No hay un centro de interés, la barra del toldo queda horrible, hay una sombra en primer plano, la catedral, que era el objetivo, apenas se ve, las luces y sombras están mal situadas y el cielo es aburrido. Desde el punto de vista artístico, lo de la fecha a la derecha me parece abominable.

Palabra que las he hecho mejores... ¡¡por mis niños!!.

Si te atreves, la dirección es: http://www.flickr.com/photos/bluesea62/

Una de las fotos más famosas del mundo.

Emocionado veía esta mañana en la CNN como personas de diversos países se manifiestan, al paso de la antorcha olímpica, contra la actitud del gobierno chino y los Derechos Humanos (digo gobierno chino porque creo que debemos dejar de echar la culpa a los países de lo que hacen sus dirigentes. Creo firmemente que la mayor parte de la gente china - o árabe o europea o norteamericana, etc. - está en contra de la tortura, la pena de muerte, la represión política…).

Me emocionaba porque bastantes años después de manifestarnos como miembros de Amnistía Internacional ante la embajada china en Madrid, en una de las campañas periódicas de esta organización, ahora parece que el mundo empieza a oír nuestras voces. Recuerdo como nos filmaban personas de rasgos asiáticos (¿policías chinos, funcionarios obedientes o curiosos…?) desde las ventanas de la embajada, supongo que o para informar a su respectivo gobierno – lo más probable – o como recuerdo para sus amigos y/o familia - casi imposible por la censura china -. En aquella tarde, después de comer, bajo un cielo que ahora recuerdo gris, sobre una acera próxima a los elevados y custodiados muros, no éramos más de 50 personas. Allí, con nuestras pancartas y gritos, me sentía demasiado solo. Pensaba que éramos muy pocos contra un gobierno tan poderoso y, en un rinconcito dentro, – ¿por qué no reconocerlo? – sentía miedo. Sobre todo porque no hacía mucho que habían ocurrido las protestas de la plaza de Tian'anmen (vínculo para los jóvenes que no las conocieron: http://es.wikipedia.org/wiki/Revuelta_de_la_Plaza_de_Tian%27anmen ). Los peatones pasaban y nos miraban incrédulos, como pensando que estábamos locos – mucha gente de la calle no se enteraba de lo que ocurría en China porque en España había menos información -; algún automóvil nos tocó el claxon para protestar, aunque no sabía si era contra nosotros o contra el gobierno chino.

Me emocionaba porque ahora son miles los que protestan. Gente de diversos países, de diversas edades y condiciones sociales. Ya la gente empieza a conocer los hechos terribles que suceden y los que sucedieron en aquel, por lo demás hermoso, país asiático. Y es de lo que más me conmueve: la solidaridad, la ayuda de los humanos entre sí.

Ahora nuestras voces llegan a los informativos, se habla de China y se estudia, por parte de los gobiernos de todo el Planeta, boicotear los Juegos Olímpicos próximos (personalmente estoy a favor: eso de que el deporte no tiene que ver con la política se lo creen muy pocos ingenuos). En las cadenas de televisión está el Tíbet como un país más allá de lo exótico. El Dalai Lama vuelve a las portadas de los periódicos. En fin, la Tierra piensa, habla, estudia sobre los Derechos Humanos de nuestros hermanos chinos.

Ya no tengo miedo.

Al lado de Susana y Arturo y encima de los Ramírez, habitaban los Guzmán, matrimonio con cinco hijos y de la vieja usanza, antigua política y añeja religión. Enrique, el padre, solo leía el ABC, escuchaba la COPE y veía Antena 3, le gustaba el fútbol, apasionado de los toros, era mecánico militar y trabajaba en el taller de autos de un cuartel cercano y se iba de caza, un fin de semana, cada dos meses al coto de un amigo, hijo de marqués. Esther, la madre, se ocupaba, como debía y mandaba la santa madre iglesia, de su familia y sus labores. Los dos eran fruto de la educación católica más polvorienta y antigua y de una derecha nostálgica de la pasada dictadura. Supuestamente amantes del orden y lo espiritual, su hogar era un océano de desorden que atribuían a sus hijos y sus creencias solo les llevaban a no hablar de ciertos temas y a misa los domingos. Si algo iba mal en el mundo, en el país y en su familia era por culpa de "esos rojos de mierda", según calificaba el patriarca, que traían el caos, el paro, la promiscuidad, hundían las empresas y el libre comercio y permitían y fomentaban el terrorismo y la inmigración de vagos, delincuentes y enfermos.

La primera hija que tuvieron era Raquel, conocida en todo el barrio, como "la putilla del barrio" o, para abreviar, "la putilla" y que se cepillaba a todo lo que se movía, con sus quince años, quizá por contradecir una educación en el colegio y a una familia que ocultaban, negaban y prohibían cualquier expresión sexual abierta, no bendecida por la religión que sus padres profesaban. Jamás se hablaba de "esas porquerías", ni en el hogar ni en el centro de estudios, a no ser para indicar los peligros que las relaciones entre sexos conllevaban, exagerados siempre. Esther la aterraba con el pecado desde pequeña, sobre todo porque, ante el mundo, era una fiel defensora de la vida y, por supuesto, enemiga feroz del aborto. Nunca mencionó a nadie aquel fin de semana que pasó, de joven, en Londres para una operación "especial"...

Evidentemente, Raquel acudía a un colegio "para señoritas", donde todas llevaban uniforme de faldita de cuadros y jersey, ambos de color verde apagado, calcetines blancos y zapatos sin apenas tacón. Cuando las muchachas reprimidas salían de clase los viernes, el barrio sabía que se había levantado la veda y que las jovenes hambrientas iniciaban la caza del muchacho incauto y salido. Bueno, todo el barrio menos los padres de todas y cada una de ellas, que las consideraban modelos de recato, educación y buenas costumbres.

El siguiente hijo de los Guzmán era Raúl, un pirata de diecisiete años en pleno siglo XXI. Desalmado, maleducado, cruel, agresivo y astuto como pocas veces se puede encontrar en alguien tan joven, era un maestro del disfraz para sus progenitores, que lo habían mimado con abundancia desde pequeño. Terror de los profesores y de todos los chavales que no fuesen de la banda que lideraba, era aparentemente sumiso, obediente y cariñoso en su casa y con sus padres, que asombrados escuchaban las hazañas y proezas de su vástago, sin poder creer que les hablasen de aquel encanto de criatura con la que convivían. Podía dar de patadas a un rival en el patio del colegio, con saña y odio inigualables e instantes después, con voz melosa, alabar el peinado nuevo de su madre, con ojos vidriosos por la emoción.

Los tres siguientes, "los tres sudamericanos" como los apodaban, eran los trillizos Jaime, Javier y Jacinto. Un trio de tres mosqueteros especializados en la rapiña y las gamberradas, sin disimulos ni cuentos, que traían de cabeza al universo entero y que nadie era capaz de controlar. Sus mofas y burlas coreadas a tres voces, sus apoyos físicos a tres bandas y sus ocurrencias de trio mental, los hacían temibles en muchas manzanas de pisos, colegios y parques. Su parecido físico hacía difícil castigar solo a uno de ellos y, sabiéndolo, se ocultaban mutuamente en el grupo y se culpaban o excusaban unos a otros. En la finca los temían más que a un dolor de muelas y el pánico que producían solo era superado por el que provocaba Raúl. La diferencia importante entre los tres pequeños y el mayor era que aquellos buscaban la diversión y huían del aburrimiento y este gozaba con el sufrimiento ajeno y era atraido por el mal, como la luz atrae a los insectos voladores de la noche.