Estoy saturada, me hundo sin remedio.

Lo odio, lo odio muchísimo. odio tener que hacer siempre lo que él quiere, que siempre tome las decisiones, que tenga la última palabra.

Odio que me grite, que me haga sentir mal, que haga que todos los que estamos a su alrededor no puedan ser felices, que él tampoco lo sea.

Odio este dolor que no soy capaz de arrancarme de dentro. Este dolor de estómago que no me deja comer ni dormir ni siquiera respirar bien.

Mierda mierda mierda.

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

Pedro Salinas.

¿Hay algún poema que describa tan fielmente el amor?

Estoy harta de mentiras.

Igual no son mentiras.

Ese es el problema, que no sé cuando miente y cuando no. Que no puedo confiar en él. Que siempre tengo la sensación de que se está riendo de mí.

Dice que me mintió para poder robarme algunos besos aquel día. Y me sentí idiota. Pero miente tanto que ni siquiera sé si creerle cuando admite mentir....

Quizá sea sólo que me niego a creer que todo era mentira... me niego a creer que pueden comprar mis besos con unas cuantas palabras...

De una u otra forma, sigo sintiéndome idiota... y lo grave es que creo que ya he titulado más entradas con ese mismo título... soy reincidente.

Ganas nuevas, nuevas ilusiones.

Ganas nuevas, nuevas ilusiones.

No poder decirle "Te quiero".

... como sucedió.

Y tú sigues preguntandote qué ahces mal... por qué ya no te digo lo que te repetía antes.

Y mis dudas caen, cada vez más pesadamente, sobre mí...

Besas peor que él y no me quieres tanto.
Hablas claro y sin miramientos, no te importa hacer daño.
Soy para ti sólo una cuenta pendiente, aquella que se te resistió cuando aún eras feo...

Cuentas pendientes... quizá no sea yo la más apropiada... ya que yo llevo también mi lista, que por el momento he dejado en una pausa mientras me dedico a ser feliz...

Aunque hay uno... uno que no sé si considerarlo saldado o no... ¿Lo borro de mi lista?

Llámame mala, cruel, fría... pero es inevitable.

No soy como imaginas, ni tan tonta como crees ni tan mala como parezco.
No beso tan bien como suelo asegurar ni lo hago tan de vez en cuando como muchos piensan.

No tengo tantos principios como defiendo ni tantos remordimientos como para no poder guardar ciertos secretos.

No soy tan segura como aparento ni tan horrible como me prejuzgan.

Más atractiva de lo que suelen pensar en un primer momento.
Más mala, pero solo como forma de disfrazar el miedo.

Menos de todo y más de poco...

Y sus besos siguen siendo los que más me gustan, pero sigo teniendo ganas de probar mil más.

Y de no prohibirme lo que sé que no tengo prohibido.

Y de no ser yo durante un tiempo, de interpretar un papel ideal sin tantos menos de más ni tantos más disfrazados.

Cuando no lo tenía, lo quería. Con todas mis fuerzas y ante todo, llegaba casi a ser una obsesión. ¿Estará conectado? ¿Bajará hoy como todos los lunes por esta calle? ¿Vendrá a recoger a su hermana esta tarde?
Sabía dónde tenía que ir para encontrarme con él, qué hacer para hacerle reir, e incluso, como mirarlo para hacer que se sintiera atraido, conmovido, enfrascado o halagado por mi mirada.
Tengo la sensación de que lo manipulé para que me quisiera.

Y ahora soy la culpable de agobiarme. No paré hasta que supe que me quería, que no era solo un rollo... y eos me obligó a admitir que yo también lo quería a él... porque me siento muy atada...enamorada, sí, pero agobiada...

Son los fines de semana... que me gustaría que no estuviera... pero luego lo quiero tanto... ojú, no sé si es justo que yo tenga dudas sabiendo que él es perfecto, sabiendo que él no tiene ninguna, sabiendo que e perdonaría que dudara....

Deshaces todos mis ineviutables, todas mis previsiones y calendarios. Me descolocas hasta tal punto de no saber qué hacer ni qué inventar para no romper con mi tradición de lágrimas y tristeza. necesito ser libre, sentirme libre y sin ataduras, necesito distancia de todo y todos, desfasarme un poco y sentirme viva... peor sienot que no lo puedo hacer sin ti... ya no. Me estoy acostumbrando a tu forma de mirarte... a pasar contigo los dias pares. A saber que el brillo de tus ojos siempre me respalda, a nuestras risas y nuestras tonterías, aque me digan "es que está enamorada", a pensar en ti....
... a quererte.

Y ya no puedo vivir sin ti....

Soy lo que te falta y recibo lo que te sobra.

Y a mí solo me quedan sobras que, envueltas en papel de regalo, puedo dar a las personas importantes. Solo lo que sobra de lo que no me importa.

Y, por eso, empieza todo a no tener sentido... empiezan a dolerme los ojos al ver siempre día tras día la misma pared, las mismas rosas marchitándose sin que nadie pueda pararse a admirar su belleza, las mismas canciones monótonas y tristes que ni siquiera cambio en el MP3, a pesar de pasarlas en cuanto empiezan a sonar.

Y ahora todo empieza, a pesar de estar llegando a su fin.
Y ahora nada pesa, pues ya no hay tiempo para sentir.

¿Cómo puedes decir eso?

Pensamos con palabras, sentimos con palabras, hablamso con palabras... vivimos con palabras...

Nunca son solo palabras...

Porque lo que a mí me duele, para ti solo son palabras...

Y nosotros....

... y sus manos...

... y sus caricias...

... y sus besos...

... y él entero...

Porque no me dejar pensar en nada... porque huelo su colonia por todas partes y siento sus caricias aunque esté lejos...

... porque me puede.... porque es diferente a todos... porque no puedo evitar quererlo....

Un besiiito.

Mi premio va para......:

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Un beso a todosssss.

Y viceversa.

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De la mas absoluta calma, a una tempestad desatada por un aleteo de mariposa en un segundo.
Rayos, truenos, lluvia y agitación.
Violencia.
Desesperación.
Impotencia.
Frustración, ira, irrealidad, indiferencia.

Dolor.

Todo junto y todo en uno. Todo en un solo minuto. Todo rápido y carente de sentido. Todo perdido e inútil.

Todo aplacado. Todo en calma.
La tormenta ha pasado. O quizá no, quizá sólo se haya calmado para retomar fuerzas y volver con más intensidad.
Pero da igual y él lo había entendido sin necesidad de explicación, de turbias o abundantes palabras, de estúpidas prohibiciones. Pero también sin secretos.
Era el momento, lo sabía.

Paseó hasta la playa, aún sabiendo lo arriesgado que era no hacer ese trayecto corriendo, pues, en cualquier momento podía regresar... Tardó poco más de cinco minutos en llegar hasta la orilla.
Se quitó la camiseta y notó el aire frío. Se quitó también el pantalón, quedándose sólo con un bañador rojo oscuro, desgastado por el tiempo, y la piel de gallina. Se metió en el agua. Estaba caliente en comparación con la temperatura exterior así que rápidamente se adentró en el mar un par de metros, hasta donde apenas hacía pie, y se estiró, dejándose llevar por el mar totalmente calmado y plácido que se extendía ante él. Cerró los ojos, aunque ni siquiera había salido el sol, y sonrió dejando entrever sus dientes.
Nadie sabe cuánto tiempo estuvo así. Tampoco a nadie le interesó saberlo, nadie preguntó y, lo más probable, es que nadie hubiese sabido la respuesta, lo único que todos saben es que, de repente, un violento sonido desgarró la tranquilidad que, como una niebla espesa, se había apoderado del lugar y, entonces, él comprendió que había vuelto: que nunca se había ido, ni siquiera se había ocultado, tan solo había sido él quien había cerrado los ojos ante lo que había preferido no ver.

Pero ya no había marcha atrás. Sonrió aún más ante lo trágico pero esperado de su destino, y, sin más, la primera ola lo cubrió por completo y lo tambaleó, y le hizo sentir miedo y llorar ante una sumisión imposible de rechazar.
Y lo arrastró mar adentro, hasta donde los ojos humanos no pueden observar, donde no hay luces ni sombras, ni secretos ni mentiras, y, por no haber, no hay ni siquiera verdades; solo susurros del viento que, a veces, se confunden con el ligero murmuro del mar... de un mar siempre en calma.

Nunca encontraron el cadáver. Nunca volvieron a verlo. Nunca preguntaron.
Parecía que nunca hubiese vivido...