Besos a todos.

Extracto de la carta que Luis Buñuel y Salvador
Dalí envían a Juan Ramón Jiménez en 1928. La obra que les repugna es
"Platero y yo".

Esta es una de las pequeñas píldoras de felicidad que me regala el
estudio de oposiciones (no todo va a ser sufrimiento y cohiponimia).

Hay que joderse.

Tardan en llegar los ruidos nocturnos y parece que el cielo se va a precipitar sobre la tierra al primer descuido de Atlas.

Los faroles ya no están encendidos, llevan demasiado tiempo proyectando sombras chinas sobre los muros, daguerrotipos que se desgajan de repente y vuelven a surgir como espectros viejos.

Procedentes de la calle más estrecha se intuyen olores profundos de pintura vieja y maderas podridas, chasquidos oscuros, nudos pertinaces, carcoma a flor de tronco, virutas, clavos, polvo de la carne más trémula, quemada ya, dormida en las profundidades de un trastero dominado por el destierro.

Los baldosines hacen resbalar la humedad, que dibuja riachuelos en los bordillos y cae cascadamente para hundirse en sumideros poblados de moho e insectos sin ojos, peces de las profundidades marinas que se guían a través del calor de los cuerpos de otros peces igualmente ciegos, igualmente blancos, igualmente estúpidos.

No son arenas abisales las que se meten en los zapatos a estas horas en este rincón de la ciudad, sino la incomodidad, el hastío, las ganas de perder la vida aquí mismo, entre estos cartones.

Me digo, no despiertes hasta el abandono total de la calma, hasta la venida de flores nuevas en los jazmineros secos del jardín de enfrente.

El jardín de enfrente es la radiografía de una naturaleza muerta.

Imagino los jazmines florecidos, abiertos como sexo encendido, blancos, blanquísimos, virginales, obscenos. Propagarán aromas líquidos como pañuelo o seda, se dejarán llevar por el viento, besarán de nuevo las alturas, dominarán el espacio desde el vértigo del día. Entonces la ciudad bostezará gigante. Entonces los insectos buscarán refugio para no morir de luz.

Keith Jarret - Somewhere over the rainbow

Si buenas las tenedes, pro habran a vos,
Otro si faran a los del Campeador.
Llevad y salid al campo ifantes de Carrion,
Huebos vos es que lidiedes a guisa de varones,
Que nada no mancara por los del Campeador.
Si del campo bien salides, gran hondra habredes vos,
Y si fueres vençidos, no rebtedes a nos,
Ca todos lo saben, que lo buscastes vos.
Ya se van repintiendo ifantes de Carrion,
de lo que habien fecho mucho repisos son,
No lo querrian haber fecho por quanto ha en Carrion.
Todos tres son armados los del Campeador,
Ibalos ver el rey don Alfonso.
Dixieron los del Campeador:
Besamos vos las manos, como a rey y a señor,
Que fiel seades hoy d’ellos y de nos.
A derecho nos valed, a ningun tuerto no.
Aqui tienen su bando los ifantes de Carrion,
No sabemos que se comidran ellos o que no.
En vuestra mano nos metio nuestro señor.
Tenednos a derecho, por amor del Criador.
Esora dixo el rey: de alma y de coraçon.
Aduzen les los caballos buenos y corredores,
Santiguaron las siellas y cabalgan a vigor,
Los escudos a los cuellos, que bien blocados son.

"(...) Las actividades de Rodrigo y de sus mesnadas de baja extracción social indican que el mundo ya no es estático ni inmóvil. Se trata en efecto de "un nuevo orden" (siempre en el poema), en el que la alta nobleza ha perdido su prestigio y su papel representativo; en el que el rey lo es otra vez gracias al Campeador; en el que las aspiraciones castellanas se cumplen de modo inequívoco; en el que "los de abajo" y los primeros burgueses han hecho su primera aparición. Es, en fin, una propaganda que ya no está, en modo alguno, al servicio del feudalismo en sentido estricto, de una propaganda dirigida contra ciertos sectores de la clase dominante; leonesa o "colaboracionista" (...)"

"(... ) De este modo, los intereses de la incipiente burguesía se unirán con los del infanzón (el Cid), en ataque combinado contra la aristocracia. Y es preciso no olvidar que, en su mayoría, los soldados del Cid son gentes miserables, y tanto, que abundan los que no tienen ni espada (...)"

Vuelvo a correr, bajo los escalones, todos, de un brinco, me salto otros tres semáforos en rojo, vuelvo a fintar a los mismos vecinos parados en la misma esquina hablando de la misma noticia, subo a mi casa, Don Golfo Navarro me mira como las vacas que ven pasar el tren, engancho el bolso, me lo cuelgo al cuello y vuelvo a bajar corriendo los cuatro pisos (no, no tengo ascensor, pero sí un culo de la hostia). Finto, infrinjo la ley del buen peatón, vuelo hasta la ventanilla 23...

Ya tengo entre mis manos las "Charlas con un vago burlón- Querencias y extravíos" de Javier Krahe, dedicado por él mismo.

Gracias, José Carlos y Rosita, os debo una visita a Plasencia y un masaje en los pies a ambos.

Vídeo: "Esta no es la vida privada de Javier Krahe"

Dijo Salima antes de recibir cuarenta latigazos.

A la izquierda, mi canon; a la derecha, mis medidas:

Licenciada en Filología Hispánica.
Master en Marketing y Publicidad.
Master en Enseñanza del español como lengua extranjera.
Idiomas: francés, inglés, italiano y árabe.
Publicaciones: tres artículos en revistas especializadas de filología. Diversos cuentos editados en varias antologías.

- Tú no eres un psicópata asesino... ¿En quién te has fijado para interpretar a tu personaje?

La cara de Javier Bardem, su postura y su ademán presagiaban la respuesta.

- Sólo pensaba en el señor Bush.

Tímidas sonrisas, caras de póker... Momento tenso...

La merluza en salsa verde de mi plato ha comenzado a aplaudir.

Chantons pour que la faim n´ait plus aucun visage
Chantons pour que l´amour demeure avec l´amour

Dansons pour que le jour se comble de nos rires
Dansons pour que la nuit s´enflamme à nos baisers

Rêvons pour que la vie assemble tous nos rêves
Rêvons pour que la mort ne vienne avant la mort

Et puis reuvrons les yeux et remontons encore
Et puis tendons les mains -et puis recommençons

Le monde attend le monde et l´heure atteint cette heure
-Pour que l´amour demeure un seul amour suffit

Claude Sernet

Videoclip: Summer78-Yann Tiersen (vídeo de Alberto R. Balazs)

Foto tomada de la web de ese genial graffitero que es Banksy
P.D. Un buen regalo de Reyes sería una PALESTINA LIBRE.

Que feliz año y eso.

No me gusta la Navidad, señores, no me creo esa bondad que surge de repente de la masa, esa fiebre por agradar, esa actitud beatífica, esa pasión por las suegras, por el cuñado ludópata, por el sobrino delincuente.

Si no fuera por el Moët & Chandon.

Antony and the Johnsons "My lady story"

Año de 1615. Cervantes, ante la aparición del apócrifo y con el fin de contrarrestar sus efectos, escribe precipitadamente la segunda parte de su Quijote.

Leemos en el Prólogo al Lector de esta segunda parte "oficial": ¡Válame Dios, y con cuánta gana debes estar esperando ahora, lector ilustre o quier plebeyo, este prólogo, creyendo hallar en él venganzas, riñas y vituperios del autor del segundo Don Quijote, digo, de aquel que dicen que se engendró en Tordesillas y nació en Tarragona! Pues en verdad que no te he de dar ese contento; que puesto que los agravios despiertan la cólera en los más humildes pechos, en el mío ha de padecer excepción esa regla (...)

Esta es una de las cuestiones más vibrantes y sensacionales que ha vivido la historia de la literatura. Cervantes no puede soportar que un mindundi como Avellaneda se apodere de su genial personaje (recordemos que en vida de don Miguel, el Quijote llega a las 16 ediciones y se traduce al francés y al inglés) y, en un alarde de maestría, de rapidez de reflejos y de cojones, se planta con su segunda parte en menos que canta un gallo.

La guerra literaria estaba servida en un momento histórico en el que el que más y el que menos se dedicaba a poner a parir a todo el que escribía cara al público ("Ningún poeta hay tan malo como Cervantes ni tan necio que alabe a don Quijote", dijo Lope).

En este caso es la realidad la que hace que el rumbo de la ficción cambie completamente. ¿Qué hubiera sido del Quijote si no llega a aparecer de sopetón el apócrifo? Quizás a Cervantes se le habría ido el santo al cielo y, liado como estaba de cárcel en cárcel por un quítame allá esos fondos del gobierno, se le habría pasado el tiempo sin dar a imprenta ni una sola palabra nueva sobre el de la Mancha...

Así que a Avellaneda le salió malamente la jugada y a Cervantes le vino perfectamente bien la polémica creada con el apócrifo, pienso ahora... y se me ocurre, se me ocurre... una enorme operación de marketing en la que Cervantes contratara a un "negro" diciéndole algo así como: Mire, vuesa merced, vos sabéis cómo está hoy día el mercado literario... os propongo un trato: vos escribís un librillo poniéndome verde y me encerráis al pobre don Quijote en un loquero de Toledo y yo, como buen soldado de las letras, me indigno, se me torna la color y doy el campanazo con mi segunda parte, ¿lo captáis? Os doy el 10%.

No es tan descabellado, ¿no?

Estoy fatal de lo mío.

(José Hierro, "Paseo" fragmento)

Cecilia Bartoli (Vivaldi, Bajazet -Sposa son disprezzata-)

Hoy hablaré de mi trabajo.

A la espera de convertirme en una asquerosa funcionaria del Ministerio de Educación en forma de radiguay enseñante de lengua y literatura española en esos centros de sabiduría y modernez cultural llamados institutos públicos, me dedico a dar unas cuantas horas semanales de idem en un centro privado. No soy yo mujer de centros privados, pero bueno, consiento puesto que los dineros públicos no se infiltran en estos lugares, como ocurre en los concertados (de los cuales abomino). Aquí, como empresa privada, hacen y deshacen a su antojo, lo cual no está ni mal ni bien, siempre y cuando sigan unas directrices de la Consejería de turno y del sempiterno Ministerio.

Tengo unos cuantos alumnos, pocos, entre los 12 y los 13 años. Pequeños cabezabuques de familias adineradas (nuevos ricos en su mayoría), las cuales pagan al mes, más o menos, unas cien mil de las antiguas pesetas para que sus niños estudien en un cole de elite.
Mis alumnos son ricos, muy ricos. Mis alumnos no saben lo que es un tbo, no conocen a Zipi y Zape ni a Mortadelo, no saben jugar a las canicas ni a las chapas, no saben subir a los árboles y jamás han recibido una pedrada. No se hacen su cama ni se comen en el recreo un bocata de mortadela. No juegan en el parque, no saben lo que es la peonza ni la rayuela. Mis alumnos no tienen apenas cicatrices de guerra y poseen las rodillas más tersas que he visto jamás. Eso sí: llevan mechas, compran la revista cuore, conocen a Paris Hilton y a sus amigas, su canción favorita es la de los micrófonos, calzan zapatillas que cuestan lo que marca mi nómina, viven en "chaletes" y en verano navegan en sus yates. Discuten sobre los mercedes y los audis de sus papás, todos quieren ser notario de mayores.

Creen que "latín" tiene que ver con el reggaetón, J.Lo y los siempre presentes en su imaginación, como si de monstruos de la Odisea se tratasen, latin kings. Sueñan con vivir en Beverly Hills y llamarse "Cate Smith", "J.F. Sanders" o "Tony Stevens". Entre clase y clase dibujan muñequitos manga: superguerreros acorazados y lolitas calientes de ojos enormes y faldas cortísimas. Creen que Don Quijote es una película americana en la que salen naves espaciales y todo acaba en un armagedón. No entienden una ironía ni se saben un refrán, estudian cada una de sus poses y te miran como si les pesaran las pestañas. Cada día se cargan dos o tres bolígrafos, se comen cuatro o cinco gomas y destrozan las escuadras y los cartabones: "papa me compra más".

En sus casas no hay diccionarios, ni enciclopedias, ni compran el periódico, ni ven un telediario. Eso sí, tienen piscina, buhardilla, "hall", jardín y solarium. Tienen mesitas repletas de revistas de moda y finanzas, sofás de piel y cuadros abstractos.

La mamá de uno de mis niños se parece a Ana Obregón y cuando va al pabellón de infantil a recoger a la pequeña Marta "¿saes?", entra triunfal en la clase agitando su melena rubísima y gritando "¡¿Dónde está mi chaquetita de Cristian Dior?!".

Hay otros mundos, me digo, hay otros mundos paralelos a este mundo mío.

Ubi sunt?