Proceso al machismo. Segunda vista. No hagamos hombres calzonazos.

Imagino que por el título voy anunciando por dónde puede ir la cavilación de hoy. Previamente, no obstante, me gustaría partir de una premisa ¿La violencia de género es propia de machistas? ¿Es el machismo ejerciente un factor común entre los asesinos de las mujeres que fueron su pareja? Estoy en que sí.

Se me ocurre pensar que el proceso humano y personal de administración de ciertos complejos psicológicos, generalmente relacionados con la autoestima, podría llevar a los machistas tarados a cobrarse su precio con un asesinato, así de sencillo, desgraciadamente. Las reacciones exageradas o desmesuradas, la violencia desmedida, se suele ejercer por lo general, bien desde la prepotencia, bien desde la debilidad. Las personas equilibradas suelen actuar con reacciones comedidas. Las personas o instituciones fuertes, o situadas en situación de fortaleza, cuando actúan con brutalidad, lo hacen amparados en la legalidad, en la legitimidad, en la ideología o en la razón política o estratégica que convenga. Las personas débiles, como las instituciones débiles, utilizan la fuerza donde la tienen; aunque a veces esa débil fuerza sea tan letal como las armas de destrucción masiva que pudieran ordenar utilizar los dictadores, del color que sean. Sobre todo, lesivas para la víctima.

Mis cavilaciones van relacionadas con esos machitos frustrados que no acaban de pillar el punto de la hombría y se dejan llevar por esterotipos de salón, generalmente manejados por algunas mujeres de formación deficiente o antigua, o aprendidos de modelos de hombría tan aireados en aquellos púlpitos de iglesia rancia y en estos nuevos de iglesia pija. Un modelo de hombre que se viste por los pies y esas cosas tan tontas, como si la hombría fuera una cosa de pantalones o faldas, o como si la hombría fuera ni siquiera un atributo de la persona. Porque las mujeres, ¿qué tendrían? ¿mujería?... femineidad, dirán algunos. Roles, modas, hábitos de las personas que se van modelando y enriqueciendo en la igualdad con el desarrollo humano.

El complejo de un hombre venido a menos porque no sabe llevar los pantalones en su sitio, porque le hacen ver que no tiene los cojones bien puestos, es el síndrome de calzonazos. Se siente herido en su orgullo varonil, un orgullo de macho tan estimulado desde la cuna por padres y tutores, se encuentra despreciado por su mujer (algo de "su" propiedad) y su atormentado complejo de medio hombre se torna en peligrosa debilidad capaz de despertar instintos asesinos como mecanismo de recomposición.

Mi propuesta de hoy iría encaminada a eliminar el machacón empleo de la palabra calzonazos en el vocabulario popular, al menos en boca de las mujeres que son pareja de hombres con problemas de autoestima. Los hombres fracasados, alcoholizados, inconstantes, desesperados, no deberían ser tratados como calzonazos, sino como personas con problemas. Tal vez alguna ONG de las que se dedican a la asistencia social escuche esta cavilación y me comprenda mejor.

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Proceso al machismo. Primera vista. Inicativa sexual indiferente.

¿Dónde se esconde el machismo que está pudriendo el corazón de algunos hombres hasta convertirlos en matarifes de género? ¿Cómo acabar con esta endemia social que parece haberse instalado en nuestro país? Señorías, no tengo ni idea, pero intentaré cavilar sobre el asunto. El común observador, el ciudadano anónimo, empieza a derivar su perspectiva desde una ingenua perplejidad, meses atrás, hacia cierta alarma colectiva, tras la reciente colección de cuatro asesinatos de género en el mismo día. Alarma limitada, por supuesto, porque desgraciadamente todavía son muchos los hombres que siguen aferrados a un modelo de varón en el que podría prosperar el desarrollo del germen de esa violencia máxima contra la mujer más cercana. Mi hipótesis inicial es que el machismo asesino se esconde en el machismo cavernícola, español o no. Esto no significa que el machote español sea un asesino en potencia, no van por ahí mis tiros.

Para mi que hay un punto de autojustificación en los tristes asesinatos de género. La maté porque era mía, denota un derecho a la propiedad que permite hacer uso de ella, de su vida. Y es desde esa especie de justificación desde donde quiero comenzar mi análisis. Empecemos por escrutar al machista, a ese macho ibérico "pata negra" ¿Qué tendrá inculcado en el cerebro para que en un momento iracundo sea capaz de considerar el asesinato (con lo difícil y violento que debe resultar matar a alguien) como un mal necesario? ¿Pensará este asesino machista que ser juez y verdugo le permite escapar de la situación de perdedor en la que su mujer le ha situado al llegar al límite de lo soportable de una relación en la que no ha puesto ni un gramo de generosidad para superar?

Los roles sexuales. Ahí podríamos encontrar una parte del origen del machismo. Dicen estudios recientes que la sexualidad asimilada en la pubertad marca definitivamente el patrón de las relaciones humanas adultas, tanto de ellas como de ellos.

¿Por qué los varones tienen que llevar la iniciativa sobre las mujeres en las relaciones sexuales? Más bien creo que debería ser al contrario. Si los hombres tenemos que soportar y modular ese instinto sexual que nos hace estar permanentemente en celo por no estar sometidos a ciclos hormonales tan marcados como las que tienen su capacidad de ser fértiles ¿No sería más interesante y menos frustrante para el hombre, menos estresante incluso para algunos, que la iniciativa en el abordaje sexual la llevara la mujer?

Desde el punto de vista de la igualdad entre géneros, la asignación de roles es profundizar en la desigualdad. Sin lugar a dudas, los hombres y las mujeres, tenemos diferencias fisiológicas y quizás psicológicas, pero esas diferencias no deben administrar la desigualdad, como tampoco lo deben hacer las diferencias de inteligencia o de carácter. Las personas somos distintas, obviamente, pero tenemos los mismos derechos y en eso no se deben establecer diferencias. Dicho esto, el llevar la iniciativa sexual no debería marcarse o enseñarse con desigualdad, y los hombres no tendrían que sentirse forzados a nada ni las mujeres avergonzadas de llevar la iniciativa frente a un chico que les resulte atractivo. Que las mujeres pudieran llevar la iniciativa sexual dejaría el rol del comportamiento en pareja en un plano de igualdad y coyunturalmente acoplado al momento hormonal de los "pretendientes". Pero claro, nos han enseñado que eso es de ser "poco hombres", y a ellas que eso es de "fulanas". El mundo al revés. Y si se construyen las casas con esos tabúes tan paradójicos la solidez del edificio moral es muy dudosa.

Mi primera propuesta, en esta primera vista al proceso, sería luchar contra la costumbre cultural de asignar al varón la iniciativa de las relaciones sexuales. Que la iniciativa sexual sea indiferente.

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La mató porque era suya.

Hoy me visto de negro
para poder mirarte.
Estoy abochornado por ser un hombre
y porque tú como hombre
rebajas nuestra condición a bestia humana.
No te mereces ni la estancia que te brindo,
porque tu alma se murió hace tiempo,
y tú ya no eres nada.

Tenemos que librar a nuestros jóvenes
de la odiosa esclavitud de ser una casta superior,
escuela que se inicia en la niñez
cuando nos dan el cetro del dominio como un valor,
la condición de macho
para ser algo en la vida.
Insana cultura apuntalada
con una baja calidad humana.

No hablemos más de castas,
macho y hembra,
que mujer y hombre son personas.
Deconstruyamos esta tara nacional,
tan arraigada que algunos tarados
sociales hacen suya
para justificar el vestir a las mujeres con mortaja.

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En la cuerda floja

Había viajado por esos mundos de Dios, y en un zoco perdido en una ciudad de Extremo Oriente había comprado varios recipientes de cristal para guardar perfume. Un día que se encontraba más triste de lo normal, decidió introducir un poco de caos en su vida por ver si esta se ordenaba o se iba al traste. Aburrida de su perfume habitual, recordó la compra de los esencieros del zoco y se fue a la vitrina del salón donde los tenía expuestos como trofeo de viaje. Iba descalza por la casa, regresó con ellos a su alcoba pisando de puntillas por el pasillo para no sorprenderse a sí misma. Se encerró en su cuarto y agitando los esencieros se perfumó derramando gotas del contenido sobre su cuerpo desnudo y recién lavado. Fue a mirarse al espejo del tocador para decidir el maquillaje con el que abordaría un espantoso día de soledad y tristeza, pero no se vio. Había desaparecido. Se fue a buscar otro espejo en el baño y asomándose a él tampoco se vio. Se había convertido en la mujer invisible. Ella se sentía, pero no se veía, y nadie podría sentirla, ni verla.

Se la jugó a una sola carta. Aprovechando su invisibilidad quiso deshacer su vida. Tendió una cuerda desde su terraza a la terraza del vecino y la tensó bien. Pensó en practicar el funambulismo por primera vez en su vida. Si conseguía pasar al otro lado, no tendría más remedio que sobrevivir. Si perdía el equilibrio y se caía, los diez metros de altura hasta el suelo darían cuenta de su frágil cuerpo, y su cabeza, estampada contra el suelo, dejaría de hacerle jugarretas.

No quería lastimarse los pies y fue a su anaquel a por algún calzado para protegerlos. Eligió sus preciosas zapatillas rojas con bordados dorados traídas de Estambul. Una vecina vio unas zapatillas andando solas por encima de la cuerda y llamó a emergencias. Los bomberos vieron como las zapatillas caían y, al poco, el colchón de aire que colocaron en el suelo según su protocolo de incidencias, moviéndose como si un ligero fardo hubiera sido lanzado desde lo alto.

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Los sueños también vuelan.

Estoy frente al mar. Un fuerte temporal azota la costa y el mar embravecido arroja sobre la playa su alborotada melena aguamarina en olas trenzadas a sotavento. Surcando los fuertes vientos, tenaz en su cometido mensajero, una gaviota ha llegado trayendo un tremendo sobre. Viene de muy lejos.

Sobrevuela mi terraza, y cuando verifica que estoy mirando al cielo, mirando el vuelo circular que va trazando sobre mi vertical, abre el pico y deja desprenderse el sobre que zigzaguea en cenital descenso hasta quedar depositado en el suelo de la terraza, a unos metros de mi. Cuando lo rasgo abriéndolo, con tanta curiosidad como sorpresa, me envuelve de repente un olor a otras sales, a mares más cálidos, a espumas de mar que acarician finas arenas blancas. En el mismo momento de abrir el sobre se desbordan alegres unos grandes pétalos ovoides, de color blanco en la base, que se van enroseciendo tenuemente en su camino hacia la punta, perfilando un color inigualable propio de una flor muy especial. Los pétalos fluyen y fluyen del interior del sobre con tanta profusión que llegan a formar una acolchada alfombra a mi alrededor; plétora florida que desvela la generosidad de la florida flor remitente.

Y en el fondo del sobre descubro una especie de garlito lleno de posibilidades. Las que me desean desde allende los mares, tantas como sueños tenga y los pueda atrapar. He pensado que debería colgarlo en algún sitio mágico para que su embrujo sea eficaz, no sea que alguna distracción mía suspenda sus habilidades privándome de esos átomos de felicidad que, a base de atraparlos y coleccionarlos, nos permiten caminar por el sendero de la vida con la plenitud de ser seres humanos, humanizados prodigiosamente para el consuelo de otros seres.

Mañana colgaré mi dreamtraveler en un lugar donde el aire lo atraviese, donde sus plumas puedan entretejer mis ilusiones, mis sueños, mis deseos más nobles, con los whises de buenaventura que la amistad sin fronteras me manda desde las cálidas aguas del Mar Caribe. Lo colgaré del viento que arrulla mis pensamientos y vela mis sueños, del viento que despeja mis sentidos y me oxigena el alma, del viento que aventará mis cenizas, de ese viento inmortal, para que mis sueños puedan volar siempre.

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Reposado de un 14

Se celebran o se recuerdan las cosas para honrar su memoria, para gozar de las imágenes que se grabaron con el candente cincel de vivencias inolvidables. Los medios de comunicación, voceros de la propaganda que provoca el afán de consumir artículos, también se abren a una participación directa en ciertos acontecimientos o en anuncio de efemérides dignas de celebrar con presentes y regalos adquiridos para la ocasión. El 14 de febrero es un día consolidado por el consumo como fecha romántica por antonomasia, día globalizado para el amor de pareja.

Tuyo reposado

Tengo un regalo para ti que no he comprado,
pretendo sorprenderte sin sorpresas,
sin el obsequio de objetos que pudieran gustarte
porque no es necesario comprar tu cariño.
Son ya muchos años de no hacerlo,
de no contar este día, borrado desde siempre por pudor
de nuestra personal agenda de agasajos.

Pero este año es especial porque es nuestro aniversario,
tenemos un puñado de catorces borrados,
de regalos no adquiridos, de besos ñoños no dados.
Tenemos, con todo ello, acopio de vida juntos,
colecciones de momentos memorables compartidos,
sencillas tardes en casa, comidas familiares,
paseos de la mano, charlas con nuestras hijas,
el deleite de hablar de ellas y de quererlas juntos, el hogar que proyectamos sin disonancias, divertidas peripecias con amigos, también proyectos frustrados y dolores consolados mutuamente.

Me gusta estar a tu lado sin tener que sobornarte,
saber que me sientes tuyo sin tener que acariciarte,
pues los lazos que nos unen ya resultan indelebles
tras los años convividos. Tú y yo hemos consolidado esta receta de amor al mezclar sabias dosis de dulzura, atención, respeto, comprensión, calma y afecto que fusionan la pasión de nuestro amor reposado, en este 14 de febrero, tuyo.

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Sarcasmo carnavalero.

¡Ay carnaval, carnaval!

Pues estuve en "Cai" para ver el famoso carnaval y como solo pude estar el último fin de semana, no me enteré muy bien del famoso Carnaval de Cadiz. Como todas las fiestas populares, o se viven desde dentro, o se "japonesean", y ese fue mi caso. Las viví, el viernes por la tarde y el sábado, como un japonés una corrida de toros, con la diferencia de que creo que me metí en la plaza a la hora y el día equivocado, y sólo me topé con los monosabios y los restos de la fiesta, los inagotables, los incombustibles, el "desecho de tienta".

La noche del viernes tuvimos la suerte de toparnos en una plaza del casco antiguo con "Los cirujanos plásticos" una chirigota "ilegal" que disfrazados de médicos de hospital, un puntito amontillaos y con la farlopa a flor de voz andaban por la noche cantando sus cuplés y pasodobles. Usando el teléfono movil como grabadora pude pillar este cuplé.

Viendo el Gran Hermano,
Supervivientes y el Autobús
yo me obsesioné de manera Bárbara
y me fui corriendo pal Carrefú
y allí me compré por lo menos
doce o catorce cámaras.

O esta otra

Anoche vino a verme un gachi,
a ver si le enseñaba unos teoremas,
llevaba una faldita por aquí
y estaba la verdad la mar de buena.
De pronto me trincó el rotulador
y yo le dije suéltalo Jacinta,
espera que le ponga el capuchón,
pa que no salga la tinta
y luego empezaremos la lección.
Con destreza y empuje
y usando mi experiencia
la clase dio comienzo.
Le enseñe la materia
y yo se la introduje con algunos ejemplos.
Estudiamos el plano y a todas sus funciones
le fui metiendo mano.
De pronto me cogió todo el paquete
a ver los folios a donde los metes.
Poquito a poco dimos todos los pasos.
La niña resultó se cosa fina,
encima me dio propina
por eso antes de irse
yo le pegué otro repaso.

¡Ay carnaval, carnaval!

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Despertar cada dia

Entran en mi cabeza
irrumpiendo en el letargo onírico
como fanfarria con timbales
que preceden al César.

Señales de albor,
renuevo día.

Mi mente se eleva,
se aferra al techo
y lanza desde allí sus cabos
para trabar las puntas de mis dedos.

Diez hilos se tensan
levantando mi cuerpo,
poco a poco.

Muñeco de mi mismo,
me yergo con torpeza,
camino a tientas.

Dormida parsimonia
me conduce al cuarto de aseo.

Aferrado al lavabo
los hilos se desploman,
mi mente desciende
y se empotra en mi cuerpo.

Me miro en el espejo.

Como Arlequín
que rige su destino
en la cápsula personal
de mi existencia,
afronto un nuevo día.

Aspiro a mantener
tensos los hilos
que dan consistencia
a mi estructura.

Que mi vida resista
sin hundirse.

Que mi ánimo
renueve la ilusión
de vivir para aportar.

Que no sucumba al instinto predador
ni pueda coquetear con la melancolía.

¡Me voy a construir el día!

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