Oldeboi... One [7]
Mierda.
Su puta madre. Justo ahora. Estoy destrozado. Pero necesito la pasta. Mierda. He colgado tan fuerte que se ha despertado.
-¿Qui-quién era...?
Pienso la respuesta. No respondo. Cojo el paquete de tabaco y me llevo un cigarro a la boca. Lo enciendo. La calada me sabe a gloria. Sé que va a volver a hablar. Tengo que irme. El cigarro me va a durar dos segundos. Me levanto como si llevara un montón de mierda en el estómago. Y la espalda no está mucho mejor. La boca me apesta. Necesito un trago.
-¿Quién era... cielo?
Tú sigue hablando. Tú quédate ahí. Con tu cuerpo de goma y tu cara de zorra. Ya me pedirás pasta mañana. ¿Dónde está mi reloj? Cojo el pantalón que tiré al suelo. Me está un poco apretado. Bastante. Tengo que comer menos y follar más. ¿Y mi reloj? ¿Estará en la chaqueta? La camisa está arrugada. Mierda. Al carajo. ¿Y la corbata?
-¿Cielo? ¿Qué pasa? ¿Te vas?
Es muy inteligente la jodia guarra. Si es que no sólo tiene dos enormes tetas. Mi chaqueta. Huele un poco mal. Huele a alcohol, a tabaco y a zorra. No huele tan mal. Y no hay otra. Mi reloj. ¿Dónde cojones está? Echo un vistazo mientras me pongo los zapatos y no... la zorra me está mirando con sus achinados y enrojecidos ojos.
-¿Cielo? ¿Qué pasa? ¿Qué... buscas?
Encima bosteza la muy guarra... Un momento. Ella.
-Mi reloj.
-Me lo metiste en el...
¡Coño! Es cierto. No me acordaba. Estaba dentro de la china guarra.
-Aquí lo tienes.
Cojo el reloj. Está mojado. Lo seco un poco con las sábanas y me lo pongo. Funciona. Y no hay tiempo para chorradas. Me juego una buena pasta. Cojo el móvil. Cojo la cartera. Las llaves. El localizador está en el coche. Las gafas de sol, también. ¿Está todo? No. Falta lo más importante. La placa y la pistola. ¿Balas? Todas. De puta madre. Vamos a ver qué cojones pasa. Tengo que llamar a...
-¿Vas a volver esta noche?
Pienso la respuesta. Me doy cuenta de que tengo la pistola en la mano. Sin silenciador. A la mierda. Me doy la vuelta. Respondo.
Ha sonado como un trueno. Mierda. Esta habitación tiene un eco de cojones. Lo habrá oído todo el motel. Una bala menos. Tiene gracia. Le he reventado la cara. Tarantino se correría de gusto al ver esto. Menudo charco de sangre. Le he disparado desde muy cerca. No tiene mérito. Le quito el dinero del bolso y me lo guardo en la chaqueta. Mi dinero. Adios, chinita. Lástima no haberlo dicho antes. Como habrás imaginado, no voy a volver.
Dejo la puerta abierta al salir. Alguien tendrá que venir a limpiar. Enciendo otro cigarro.
Subo al coche. Mi precioso y reluciente Audi negro descapotable. Arranco. Suena a gloria. A puta gloria. Hijo de puta, ¡esto es música! Salgo a la carretera armando un poco de ruido. Si alguien me ha visto puede apuntar la matrícula. La que no llevo. El pantalón aprieta de cojones. Apesto a todo. Necesito un trago.
Enciendo el localizador. Oldeboi no está lejos. Conozco esa zona. Antes era un solar. He enterrado a muchos desgraciados ahí. A saber las excusas que habrán cagado por la boca. Lo dejo en el salpicadero. Cojo el móvil.
-¿Qué pasa?
-¿Sabes dónde está el Paradiso?
-Sí. En...
-Manda a alguien.
-Eh... ¿a limpiar?
-Sí, a limpiar. Me he cargado a una china de mierda. Le he volado la cabeza. Sí, a limpiar la puta sangre.
-Eres un jodido inconsciente. Mandaré...
Cuelgo. Vuelvo a marcar.
-Dime.
-Voy en camino.
-Bien. Tenemos que registrar el puto edificio. Medio puto edificio, en realidad.
-¿Por qué?
-Hay que encontrar a Oldeboi.
-¿Qué?
-El jefe cree que ha podido caer en alguna terraza.
-¿Una huida?
-No. Bueno... el jefe dice que no. Al parecer, está medio muerto. Ha caído en alguna parte.
Cuelgo. Mierda. Levantarme para esto. Cargarme a una zorra para esto. Necesito el dinero. Necesito un puto trago.
Alguien más a pagar mis horas de sueño.
Alguien.
Y tengo que buscarme otra zorra.
Chico Viejo es el alter ego de cierto 
VSancha dijo
Muy bueno, un aire muy tarantino, me recuerda a la parte de Pulp fiction de Butch, muy buena.
Saludos, nos seguimos leyendo ;)
28 Septiembre 2005 | 06:35 PM