:.::

el vientre del fontanero

2007-11-06T08:09:21+00:00

rasgando entrañas entre la piel de veinte cocodrilos jóvenes pero desenvueltos sin ningún tipo de timidez aparente los albañiles han terminado de edificar la casa del arquitecto enjuto y calvo pero para sorpresa de tres camioneros amigos suyos de infancia se han dejado de terminar una terminación de la terminal del termo y temo que será un percance áureo o enriquecedor o Lázaro... Veremos.

un cubo en el sótano...

2007-11-06T08:03:31+00:00

despacio: el hambre se apodera de un cerebro magenta o fuera de un espacio de saber o de cordura dudosa, creciendo, esparciendo unos perfiles de ángeles antiguos y dorados, presagio...

Pulpos anudando corbatas

2007-11-06T07:55:10+00:00

Se han paseado entre mil mares para seguir conservando sus empresas de ideas muertas a cualquier precio - no han esperado a convertir valor material por más valor humano - la viscerabilidad encubierta para continuar disimulando que existen valores Nada - y permitir con grandes sonrisas seguir anudando corbatas sin camisas es su punto débil imaginado, necesario para alimentar sus vidas atontadas y vacias... para continuar paseándose por mil mares de mierda...

Personarse luego...

2007-11-06T07:48:09+00:00

Lamentamos el haber sugerido frotar los dedos entre sí en un momento en que hace más falta aplaudir que frotar. Además en menos de un minuto salpicó la sangre sobre la gran alfombra verde, imitación de los millones de hectáreas aniquiladas en el Amazonas en pocos años, por ejemplo...

Vientres rojos (2)

2007-11-06T07:44:48+00:00

Se han caído todas las llaves al suelo pantanoso y nunca más las encontraré salvo que el niño de la frente arrugada juegue otra vez al juego infinito del amor grande y algo elabore feliz pedazos de deseos dorados mojados por los lazos de sol que a menudo salen a pasear o se han caído llaves en pantanos de amor y el niño juega con pedazos de sol y llaves nunca más...

Vientres rojos (1)

2007-11-06T07:43:27+00:00

Entre un paisaje espeso de árboles caídos, sin guantes ni cartucheras, hemos vuelto a observar y a escuchar la candida voz del manchego impertinente... Inoportuno siempre y enteramente obcecado en poner los huevos al revés. No sabe pronunciar algún apellido árabe pero tampoco inglés. Se le entiende bien cuando critica a los de al lado, a los de abajo e incluso a su propia madre... Es generoso en verter agua caliente y sabe demostrar un amor infinito por los gusanos que se le acomodan cada domingo en su espléndida barriga de farsante español.

Tentáculos (baños y sin comas)

2007-11-06T07:41:07+00:00

Soñando despierto entre vasos de cristales donde aparecen y desaparecen cada dia cientos de gusanos muertos de hambre mientras el pan y la sal se niegan a todos los prisioneros de trajes anaranjados.

No es sólo para ceder constancia y para sembrar dudas por nuestra hermosa democracia imperial es especialmente para gritar para constatar y rerafirmar que la muerte no sabe de iniciativas de presuntos sabios agraciados con la duda y la sinrazón que se saben poseedores de la nada como los mediocres y desgraciados...

Rictus

2007-11-06T07:39:37+00:00

Se apalancaron con el vientre abierto y el cigarrillo en la nariz no pudiendo observar, aunque se lo habían propuesto, al último eclipse de luna antes de morir de asco, en la sombra de sus propios excrementos .
Se suponía todo más fácil pero al final prima la razón o no ver a un arenque soñando despierto.

Tomates verdes (la nube no lo sabía...)

2007-11-06T07:37:12+00:00

Si bien aún no es oficial, ya se puede publicar: El concepto ausente o la sinrazón escenificada en las, sospechosamente cohesionadas, asambleas de jefes de marketing ha parido un tomate verde casi único (?). Y no uno de artificial, sino uno como verdadero, físicamente igual a cualquier otro tomate verde, de cualquier país donde se paren a lo natural, claro.
Ello no es motivo para declarar, a escondidas pero con rotundidad, que con este tipo de muestras, por muy reales que parezcan o sean, ser pervierten demasiados reflejos del alma empresarial, no consiguiéndose que los trabajadores laboren más y no se profundizan ni se debaten los problemas reales. Más bien se siguen pasando por los cojones cualquier idea para ordenar la nada. Y la Nada continúa cara y necesaria para poder mantener a tantos cerebros-culos insolentes e inútiles... Incapaces.

Alces prusianos (encuentros 4)

2007-11-06T07:34:39+00:00

Archivamos los últimos informes, con informaciones informativas desinformadas e inútiles, en carpetas plateadas, ladeadas hacia el noreste y entre plumas antiguas de avestruz...
Sugerimos varias posibilidades de acortar tiempos en los procesos idiotas y parabólicos atenuantes de privacidad y precariedad escolar (laboral) y sufrimos ansiedad constructiva (!)...
Desplazamos a varios técnicos a tocar los cojones de los padres de las gallinas ponedoras, calladas y tristes...
Serramos varias cadenas previstas en los planes de desarrollo diseñados por la unión de quince mil cerebros (y corazones rotos) de quince mil pulgas por amaestrar (de noche) en cualquiera de las cuencas mediterráneas de nuestros sentimientos infantiles...
Sufrimos cáncer varias veces al día (unas doce) pero seguimos escribiendo, porqué las gallinas son de armas tomar...

Esqueletos (encuentos 3)

2007-11-06T07:32:47+00:00

Quemando la niebla encontré a veintitrés pájaros azules, muertos entre los zapatos de noventa y tres murciélagos, ausentes ahora. Cuatro esquinas dibujadas en el suelo precario con restos de pan y el arcángel subiendo las escaleras de Babel, nervioso. Poca esperanza y poca verdad en las averiguaciones de Samuel y Jonás, más valdría no haber apostado nada... Una vida por delante de inspiración, se dice. He visto a veintitrés pájaros amarillos sonriendo a un médico inspector muerto. Tanta presión.

Enlace o lado gris (encuentros 2)

2007-11-06T07:32:06+00:00

Simonetta no sabe leer pero es la más inteligente del mundo del lado gris, del lado obtuso y sesgado de la libertad diezmada en las azoteas de la memoria, de las pausadas tardes en donde se subía la falda, aquella de puntos negros, ante los conductores del metro que se iban, ya era hora, a sus casas... Nunca se habían visto tantas aureolas en las mentes alicatadas de la mayoría de ellos, anteriormente, en otro siglo, todos galeristas o curators de arte contemporáneo o fontaneril. Todos son periféricos y conductores, ahora.

Debería ser más lento (encuentros 1)

2007-11-06T07:31:15+00:00

Se me escapó el perfil entre dulces sílabas (sin paraguas)
Se escamoteó un último suspiro (entre tazas de café...)
Se sentó la Muerte a la espera de un esbozo (cruel silencio)
Se esperaba más del alba (aún más cansada que ayer)
Se molestan en poner bombas pero se olvidan de poner en ellas a sus propias cabezas (aunque poco hay en ellas...)
Se va un murmullo entre arroyos de vida o sílabas (arcabuces de neón)
Se teme que el café suba (del todo hasta que baje de nuevo al infierno)
Se mezclan gases y formas de colores sesgados (salgamos)
Se toma sol y negro (viento o lluvia)
Sé tú.

naridad

2007-11-06T07:29:56+00:00

...de narices y todo el cordel de luces amarillas, rojas, verdes... se puso a temblar. mientras una canción serenaba la sonrisa de miedo -existen muchas sonrisas de miedo- del árbol casi muerto y que nunca regresará al monte donde nació, donde crecía feliz hasta hace pocos días... Lo ocupamos todo, lo anestesiamos todo para compartir, jugar y consumir nuestra propia mierda...

La voz dentro de un árbol (fuera o fuese)

2007-11-06T07:28:45+00:00

Varios días ininterrumpidos de dejadez inconfesable, entre un mar de propósitos exhaustivos, cívicos, cínicos e inmaduros, como debe ser...
A casa, con un dedo en el ojo y una dado en el cerebro. Leña.

Brizna

2007-11-06T07:28:03+00:00

La calle mojada... Muerto el Monstruo de la vista negra, no le han abierto los genitales para pisotearlos convenientemente. Dispuso de vidas y muertes como los antiguos emperadores y los últimos cabeza hueca (tantos tan cerca de nos, aún...) de nuestro tiempo acribillado a balazos a entrecejas. Ha tenido suerte pero se le distinguía últimamante, todavía, un rictus de hijoputa insolente que tenía miedo a que le estorbaran una impunidad absurda e ilegítima, como todo lo suyo. En mala paz, siempre lejos, se pudra su alma. Le observarán eternamente miles de ojos que mató con su mano o voz. Te recuerdo Amanda...

Lápiz débil

2007-11-06T07:27:08+00:00

Bostezando deseos en el castillo imaginario de la tozudez, lejos de tí, la muela azul produce un encantamiento esperanzador sobre una base de nueces y miel. La luna se refleja en el espejo de un alma gris, de octubre ocre o de amamantar elefantes lejos de la sabana. Es demasiado fácil exagerar la verdad o sentir un escalofrío en la pierna herida. No deberías mirarte tanto, ahora que estás entre algodones y lápices.

La sonrisa del tuareg

2007-11-06T07:27:03+00:00

Sudaba gotas de alcohol y en un impreciso momento de la tarde gris el agua se desprendió de aquellas rocas rojas. La sombra de Aqqio se desplomó mientras Jon cantaba su última canción enfermiza y obsesiva. Decadente. Se deseaban sabios pero improvisaban demasiados discursos dementes...

El tres

2007-11-06T07:26:42+00:00

Sembraron dos ollas con agua, pimienta, dos cebollas, sal, aguacate y pistacho. Al cabo de tres meses había crecido el rostro de Papageno en mármol y un cienpiés le trepó hasta la nariz, donde murió al cabo de unos minutos. Tan parecido a una obra de Botho.

Otoño eslavo

2007-11-06T07:26:07+00:00

Depresivas palabras entre dos candidatos al Nuevo Absurdo, deteniendo algún verbo necesario, al lado de miles de hojas caducas.
Se extreman alarmas con vistazos al túnel del adiós. La cruz sigue negra debajo de un rostro ahumado ladeado.
En medio de la desolación existe una agua roja que apaga algún fuego, algún viernes por la tarde.
En las cuevas azules y ocres se esparcen cada día menos otoños.