En teníem prou amb tres frases fetes

Las normas de nuestra lógica

2008-11-20T17:37:16+00:00

Ahora que no eres nada y yo no soy nadie,
justo ahora que las normas de nuestra lógica
no entienden de reglas...

En el mismo momento en que nos despedimos,
justo ahora que nos damos la vuelta
sin mirarnos a la cara, nos volvemos a encontrar.

Juro que nunca quise doblar el tiempo,
juro que nunca fuiste un pasatiempo,
aunque no lo creas la vida duele mientras besa.

Pensaste demasiado rápido, hablé sin pensar
y ahora sólo queda un agujero negro
a los pies del colchón.

No me digas lo que nunca fuimos,
y no te recordaré lo que querías ser.
A veces hay caminos que no llevan a ninguna parte...

Juro que nunca quise doblar el tiempo,
juro que nunca fuiste un pasatiempo,
aunque no lo creas la vida duele mientras besa.

Tu último poema

2008-11-11T23:56:08+00:00

Lo peor de echarte de menos no es que no estés a mi lado:
son todas las cosas que se han quedado por hacer.

Te recuerdo como quien abre un álbum de fotografías,
como quien pide que los aeropuertos frenen en seco.
Te juro que nunca quise mezclar canciones y recuerdos,
no quería adulterar el tiempo, tus labios y mi cicatriz.

Frente a tu vida arrié mi sombra, cruces y rosas.
Nochevieja en la Puerta del Sol a principios de otoño,
y el naufragio al ras del suelo que recuerdan en Macondo
cuando mi ropa huele a humo y las noches son disparos.

Yo no quiero ser el bombero de Nueva York que apuntala heridas,
el que sufre porque las manos siguen desnudas invocando tu nombre,
el que se pierde en los bares para no volver a encontrarte,
yo no quiero ser un poeta mercenario a tu servicio los días pares.

Lo peor de echarte de menos no es que no estés a mi lado:
son todas las cosas que se han quedado por hacer.

Días perdidos

2008-11-10T17:59:09+00:00

Cualquier día mientras lees al revés el periódico,
caerá una tormenta de confeti sobre la ciudad
y los arquitectos huirán de la escuadra y los vicios
para desmontar olas y maletines con fe de locura.

A veces, las palabras entienden de silencios
que se esconden bajo el miedo de la fragilidad,
y la distancia camina sobre los charcos vacíos
que pisamos cuando buscamos el agua de lluvia.

Cualquier día me preguntarás la hora entre suspiros:
arrancaré el reloj y responderé con tu nombre.
Mientras la televisión anunciará que seguimos vivos:
comprenderé el temor a perder el equilibrio.

A veces, los silencios resuenan más que los gritos
y las manos buscan escondite en parques y noches.
La ciudad colgará un cartel de cerrado por vacaciones
y las estaciones esperarán tu vuelta...
en estos días perdidos.

Versos con tiza

2008-11-18T22:16:42+00:00

No recuerdo la última vez que Martín quiso intentar volver a volar. Sé que en el salón de su casa sólo preguntaban por Marta y habíamos cenado algo de queso de cabra, con las consecuencias que eso conlleva sobre las matemáticas y los cálculos de mi cabeza.

Desde que Marta se fue, Martín decidió postrarse en la ventana e intentar lanzarse al vacío, pero el suelo estaba recién fregado y la señora de la limpieza aún le caía bien. Cada vez que volvía del colegio Martín no pisaba lo fregado y ella le respondía sacando un caramelo de sus enormes orejas. No es que fuese como Dumbo y quisiese volar por motivos que rozan la marginación, no es que quisiese ser especial, simplemente huir relaja. Era justo en ese momento cuando divisaba verdes costas y el patio que siempre olía a comida recién hecha o recalentada, en el peor de los casos, se impregnaba de salitre.

Para tener ocho años Martín era bastante listo, sabía que con los yonkis del barrio se podía hacer negocios a cambio de una lata de cerveza de las que su tío escondía en la compuerta trasera de la alacena. Esto le permitía protección del idiota de Mario cada vez que quería regresar a casa y detenerse a mirar las bocas de riego del parque. No es que Mario odiase a Martín, era simplemente miedo a lo desconocido. En el fondo, Mario temía que Martín pronunciara una de esas palabras que parten cualquier vida en pedazos porque tocan la llaga que siempre sangra. Era un don. La última vez que Martín hizo llorar a alguien en clase fue al director, ese hombre huraño y recto cayó como una piedra a plomo en el fondo del mar. A Martín sólo le bastó con señalar el anillo de casado y escribirle un verso en la pizarra. Don Pedro se derrumbó y anunció la hora del recreo antes de tiempo, mientras sus ojos se quedaron clavados en el encerado verde.

Cuando Martín encontró a Marta, a la señora de la limpieza se le olvido fregar y los aspersores del parque dejaron de funcionar. Fue cuando el director del colegio decidió enviar una carta a la casa de Martín con el mismo verso que éste escribió en la pizarra.

Pequeña sentencia

2008-10-20T13:27:50+00:00

A todas las que me hicieron daño

Quizás el cielo siga encapotado
buscando charcos en tus venas.
Quizás la vida te pase de largo
sin esperar una sola respuesta.

Los chicos derrotados

2008-09-02T18:27:14+00:00

Los chicos derrotados guardan las balas en corazones de terciopelo.
Suben al cielo en globos aerostáticos que revientan en el suelo
entre agujas de plata y cuchillos oxidados.

No saben donde huir, pero quieren escapar de aquí.
No saben donde ir, pero sus lágrimas no dan más de sí.

Escriben su epitacio en servilletas de papel
y recuerdan a sus amantes al filo del somier.
Su peor batalla la llevan en su espalda en forma de guitarra.

No saben sobrevivir, confunden las heridas con la cicatriz.
No saben mentir, confunden el mundo con tu matriz.

Ellos envuelven piruletas en papeles de periódico,
intentan acariciar y seguir el reguero de tu ausencia
cerrando recuerdos guardados en bolsas de viaje.

El cenit de las aceras

2008-08-26T01:47:18+00:00

Ojalá la vida no te hubiese encañonado dejándote moratones,
las venas frías que arrastraron el dolor para teñirlo con mi voz.
Detrás de las miradas se esconden pequeñas tragedias y traiciones,
que vuelan entre las manos que mecen el calor de los andamios.

Cada vez que te pienso supuran las llagas del reloj,
el tiempo avanza despacio como el frío de la nuca
y las calles se confunden con los mapas de los cuerpos.
Los pasos son excusas para retenerte en los portales
y los semáforos dan el alto al grito de carmín y saliva.

Ojalá pudiera hacer despegar aviones de papel a París,
arrancar tristezas ajenas e inyectar tus labios en mi piel.
Las tardes perdidas vuelan por el hueco del colchón
y la rutina no se detiene hasta que vuelves a mi lado.

Cada vez que te toco enciendes los susurros del mundo
y las aceras arden buscando el cenit de los que caminan,
de los que dejaron las respuestas en el taquillón de casa.
Nunca supe de guerras ni de amor, pero me duelen tus heridas;
las mismas que sanamos cuando estamos frente a frente.

Malvarrosa

2008-07-26T22:37:47+00:00

Mi corazón como una grieta en el asfalto.
Coche y canción, silbando en mi retina.
Todos los recuerdos a borbotones en el pecho
latiendo tinta y gasolina por el regreso.
Ni siquiera las chicas del puerto escaparon
cuando emprendiste el asalto a la vida.

La última promesa resbalaba por tu cara
cuando el portazo del coche dijo adiós,
cuando ardieron las caricias del malecón,
y no pudimos evitar besarnos a traición.

Tu habitación como un barco anclado
en las agujas de un reloj sin pilas.
A ras de colchón, divisando el segundero
como las canciones que se clavan al techo.
Vuelta a los lugares que creíamos olvidados
con todas las sombras huyendo del naufragio.

Todavía guardas el olor a hierba mojada,
el teléfono y mi sombra en aquel rincón.
En días que viven enredados en tu pelo
como las noches que terminan sin el sol.

Acerca el espejo

2008-05-18T18:14:44+00:00

El poeta mercenario a tu servicio

2008-05-05T22:15:28+00:00

"Ella es mi chica, pero aún no lo sabe",
solía repetir en los portales impares
donde las putas comerciaban
con libros de Ángel González.

Hay días para estar hundido
como plomo suspendido en los neones,
como pompas de jabón sin dirección.

No me canso de escribir golpes y balas,
más heridas y menos cicatriz, ya sabes...

Tengo clavadas miradas y lugares
donde estuvimos calados frente a frente,
donde quedamos enganchados a la vida.

Las noches que me querías besar,
las noches que me querías matar.
El poeta mercenario a tu servicio
que regalaba previo pago pasos en Gran Vía
a la niña que cerraba los ojos en Castellón.

La marquesina del autobús y mis descuidos,
tu manía de pensar demasiado y la estación.
Los impactos y el remite de tus labios;
que vuelan por la calle de en medio.

Días perseguidos

2008-03-28T14:34:44+00:00

Siempre tendrás personas a las que amar,
a las que harás feliz con los ojos cerrados.
No lo sabes aún, pero es un don.

Eran días perseguidos por amantes
que buscaban en cualquier parque
heridas que cerrar...

Las hojas caían a la misma velocidad
que enredabas mis rizos en tus dedos.
Días en los que cada vez que te veía
la vida volvía a brotar con su rabia,
calculando una huida para ver el mar.
Ira acumulada y contenida para regresar
a los lugares donde te echaba de menos,
maldiciendo mi pasado y la existencia
de la fugacidad de los labios inconexos
que dan sentido a esta maldita ciudad.

Las marquesinas desalojaban la lluvia
infiltrada en tus dilatadas pupilas
por el eco de los Rolling y mentiras;
que tuve que soportar en mi deriva.
Días actos para amarte y trasnochar,
acostarse y no tener que preguntar
en qué dista el ayer y la realidad.

Soy reflejo de tus ojos y violencia,
que habita habitaciones de hotel vacías
cuando comunican los intentos de poesía
y el colchón sólo trae agujeros negros
vestidos por la sombra del recuerdo.
Aquellos días calados por tu felicidad,
contagiados por otro cruce de miradas,
no es que lleven tu nombre; eres.

Y es que eran - al fin y al cabo-
días perseguidos por amantes
que buscaban en cualquier calle...
(los susurros de) nuestro rastro.

Ni siquiera

2008-02-17T13:14:49+00:00

Cuando besó la lona ya estaba frío
y ni siquiera las maneras de olvidarte
son suficientes para desmembrarte.
El odio resulta demasiado aburrido,
el reloj es un reflejo de tus tardes.
No queda nada, ni siquiera tú.

Las noches mecen recuerdos y labios,
todo tiende a imitar a la marea sin aire,
todo tiende a romperse tan tarde
que lo que se enreda es tan marchito
como la actitud de una mujer cobarde.
No queda nada, ni siquiera tú.

Enciendes tantas palabras y abismos
que las calles parecen cansarse,
tus pasos son la excusa para besarte
y todo brota a borbotones en su camino,
no hace falta recordarte; cambalache.
No queda nada, ni siquiera tú,
apenas ni si-quiera.

cosas nunca hablamos son las quiero

2008-06-12T00:17:19+00:00

Las cosas que nunca hablamos
son por las que quiero desaparecer.
Todo lo que guardo en mi bolsillo
son recuerdos oxidados listos para arder.
Fui tocando fondo y te llevé
por caminos olvidados de papel.
Fui contando todos mis traspiés
y la vida siempre tiende a volver,
entre tú y yo...
¿Cuántos portales habrá que recorrer?
Para que la marea suba por tu calle
limpiando las baldosas como un crupier.
Todas las canciones, que te empeñabas en entender,
no eran más que tontos trucos para poderte tener.
Fui matando el tiempo y te arrastré
por latidos caducados con desdén.
Fue volverte a ver y poner tu vida del revés,
peor fue reconocer que no tenía nada que hacer,

que las lágrimas resbalaban por mi cara sin querer.

Tiro de gracia

2007-12-19T09:03:58+00:00

Aquella noche no paraba de sonar Lucinda Williams y los barrenderos hacían acopio de petacas en el parque. No recuerdo cómo fue, pero las hojas de los sauces se secaron antes de que pudiese levantar la mirada de aquel banco. Parecía pensativo, pero los gritos que salían desde el bar ni siquiera le distraían, casi todo olía a hachís recalentado y las últimas palabras se le clavaron tanto que se hundió.

"Hay vida en Marte, pero no lo saben", solía susurrarle al oído, cada vez que las cosas se torcían como aquellos juncos que sucumbían al viento cargado de aire fresco con olor a sal.

La vida da demasiadas vueltas, tantas que acabó mareándose en la arena y las hormigas salieron a su rescate para levantarle.

"No pienses que puedo viajar a Marte todos los días", respondía mientras sacaba una libreta y se olvidaba del mundo, porque el propio mundo estaba falto de amnesia y a veces afilaba cuchillos contra rocas que se bañaban en un whisky tan barato que las úlceras sanaban.

Cuando sus labios se impregnaron de arena supo que el sabor del suelo no es mayor que el de una boca desagradecida, ni siquiera imagino que la caída provocaba tanta incertidumbre como las consecuencias. Si hoy muero no saldré en los periódicos, ni siquiera en tu diario. Ese que escondías los días soleados por no volver a llorar a lágrima viva, ese al que arrancabas las páginas impares para no enturbiar más tu vida.

Le borraron como se tacha un día del calendario, esas cruces en rojo que sólo revelan ansiedad y ganas de maltratar las agujas del reloj para que pasen más rápido.

Se desplomó y simplemente cerró los ojos para celebrar la derrota.

N-9

2007-12-09T21:50:33+00:00

A veces cambias mi sangre por espuma de cerveza
y rozo con la yema de los dedos las palabras,
cuando tratan de tumbar mi cuerpo a tierra.

El caso es amanecer y que las calles roben tu nombre
para que al perseguir mi sombra no me pise los cordones.

Los enamorados son coordenadas pasadas de vuelta
desde que la vida pasa por delante de mis labios.
Los corazones sufren como la hierba en las aceras
y nosotros sobrevivimos bajo la marquesina del N-9.

Hay días en los que los ojos me delatan,
en los que busco las palabras y apareces tú.
Entonces es cuando borro todas mis huellas,
y necesito huir porque estoy realmente mal.

Emocionar con las manos desnudas y lentas,
robar sentimientos tendidos en la tormenta
y pensar que pudo ser peor, si no fueses tú.
Nunca entendieron que sentir no es hablar.

A veces confundías la realidad con la verdad.
Ahora da igual, nunca tuviste valor para aterrizar
sobre los días que sobrevuelan nuestra cabeza.

El caso es amanecer y que las calles roben tu nombre
para que al marcharme no tropiece con nuestros corazones.

Agárrate fuerte, sólo soy un desastre con problemas
porque nunca pudiste cruzar los ojos conmigo.
Ni si quiera lo sabías, pero todas mis promesas
eran pedazos de canción que te escribía en el N-9.

Avenida 307

2007-11-29T23:35:33+00:00

Bienvenido a la Avenida 307
donde es posible morir a 'tiros'.

Estás justo en el lugar
donde jamás quisieras haber venido,
donde el destino jura ser tu enemigo.

En la esquina acechan
un puñado de bandidos
aseguran como tú: estar perdidos.

Y ponen el cuchillo sobre tu cuello;
obligando a soltar todo el lastre,
olvidando que todos...
tenemos cicatrices en las manos.

He quemado todo lo que he escrito,
no fue para tanto no estoy tan vacío.
Puedes quedarte detrás que yo sigo
echando hielo a tu pequeño infierno.

Y ponen el cuchillo debajo del cuello;
obligando a soltar todo el lastre,
olvidando que todos...
tenemos cicatrices en las manos.

Bienvenido al lugar donde
la recordarás hasta el final.
Bienvenido al lugar donde
nunca podrás... olvidarla.

Cuerpo a tierra

2007-11-17T23:25:40+00:00

La chica que nunca tuve me dejó por ser un bala perdida,
revolvió sin acuse de recibo el cajón de la despedida.

Quizás sea demasiado tarde para decir nunca quise estar contigo.
Quizás sea demasiado tarde para echar de menos y tragarse los motivos.

A veces me empeño en olvidar que todo gira aunque tú no estés.
A veces me empeño en mirar todas tus palabras del revés.

Nunca fui poeta, nunca supe sostener corazones en la mano.
Ayudarme a soportar los golpes es seguir todos mis pasos
como un cruce de miradas en tu colchón esta vez no puedo frenar,
solía quedarme despierto escuchando tu respiración en mi pecho.

Hay trucos sin estrenar que acaban con heridas en pleno noviembre,
alguien espera otra vez el traje naranja para sobrevivir a tu fiebre.

¿Dónde está el próximo vuelo? ¿Cuándo habitamos aquella estación?
Si sólo quedan tragos para vengar las ráfagas de todos mis descuidos.

Tal vez esperes en un rincón de tu diario desangrar mis heridas,
cuando apague el dolor en habitaciones entre siluetas y mentiras.

Fotografía: J.Dominguez

Portal 10

2007-11-06T08:16:59+00:00

El hueco de la escalera volvió a temblar
lágrimas abajo, cuando miraste hacia arriba.
Al rato comprendí mi fuera de juego;
no queda ninguna conversación a medias,
tendremos que cumplir nuestra sentencia.

Parece que esta vez va en serio,
parece que te vas y yo me quedo.
Nunca avisé, pero no andaba bien.
Nunca regresé al número diez.

La ruleta del revolver está en mi cabeza,
la vida y el espacio no se pueden calibrar
por mucho que invadas mis momentos.
Lo más difícil, aguantar aquella música,
pensar que todo era parte del final.

Parece que esta vez hay miedo,
parece que los cuerpos son tiempo.
Nunca saboreaste la ingravidez,
nunca derribaste puertas de motel.

Las intenciones

2007-11-06T08:14:34+00:00

Incomprendidas e incompatibles son nuestras intenciones
cuando las manos acarician la piel convirtiéndola en acero.
Hay demasiado ruido ahí fuera y sólo sé que me aterra,
quizás sea el frío que recorre y sube por tus piernas
a la misma hora que las ventanas se convierten en papeleras,
a la misma hora que te ponen una navaja en el cuello
para soltar cada una de tus palabras a borbotones.

Y sin embargo,
olvidas que todos tenemos cicatrices en las palmas de las manos.
Hay más daños,
pero menos desperfectos que la última vez que dormiste a mi lado.
Y sin embargo,
me gustaría que el sabor de mi nombre fuese como el del tabaco.
Hay más años,
pero menos tiempo para dejar de mentirte en la guerra, en el amor.

Soltar lastre es despertar después de soñar con aviones,
es acumular el odio y la rabia en un rincón de ese aeropuerto;
es reconocer que la vida se acaba cuando menos lo esperas.
Carreteras incendiadas maldicen el final de aquellas parejas
que se colaron en nuestro asiento trasero con tus malas maneras.
Ahora siento la ingravidez de todos tus recuerdos,
pero quiero seguir flotando en los desperfectos
...
y si escupieses mi nombre a la velocidad del olvido,
a la misma hora que las ventanas son papeleras incendiadas...

Los chicos del barrio

2007-11-06T08:10:21+00:00

Los chicos del barrio no saben bailar
porque confunden los latidos
por rugidos de Harley Davidson
conducidas por James Dean.

Nunca perdonaron que al darte media vuelta
te quitases los zapatos y cantases:
"Words are flowing out like endless
rain into a paper cup..."

Aquel verano los corazones
lucían mortaja de cuero
y estigmas que me recuerdan,
a ti.

El mar siempre ha sido demasiado.

Los chicos del barrio avisaron,
pero creía en muchachas de ida y vuelta
que cortaban nudos de marioneta
para volverlos a atar.

Ni siquiera la realidad nos respeta,
casi todos los días hay que abrocharse
los zapatos.