Cosquillas

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Ya llega

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Sigo sin saber

¿A qué o quién pertenecen los seres alados?
La cama es un desierto,
una yerma tumba
de la cual hay que huir una vez descasado,
sobre todo cuando desde su horizonte
llega el seísmo de la soledad,
el sudario frío de la duda,
la perdida del equilibrio
entre lo soñado y la razón.

Y así lo dan a entender las aves de estos cielos,
alegres y filosóficas, tras estas persianas.
Bajo mis pies de barro,
entre las articulaciones de esta marioneta que soy,
en los nudos de raíces de estas manos
-¡ser desenraizado, perdido,
marinero que no busca tierra!-
se comprime y atenaza un temblor:
de años, de luces y sombras.
Tendré que rasurar este rostro
del cual me he olvidado durante tres días,
rodar la losa de la íntima tumba,
para encontrar más allá de este sol
una luz que me indique de nuevo el camino.
¡Tengo hambre, y miedo, y confusión!
¿Es todo lo que me podías dar?

La mañana y sus pájaros
me devuelven a la realidad
de todo lo efímero y frágil.

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Si Pudiera

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La duda

Rozan las yemas de los dedos,
palio de noche en blanco,
la piel rosada de vuestras cuerdas vocales:
rojos sonidos, ocres de soledades,
de silencios fulleros,
envites como astas de toro,
provocación de olas
llegadas de resecos mares.

En esta travesía,
qué más da si fue noche o día,
recibí un certero mazazo,
crujió mi frontal,
se desplazaron mis parietales,
una serpiente eléctrica,
sigilosa y a oscuras,
cruzo el espinazo:
¡Por Dios!
¿En qué mi presencia os ofende?
Sabed que voy de regreso de donde vine:
al regazo de todos los mortales.

Esta quietud que no aplaca mi inquietud,
esta enfermiza ansia,
fuego griego que todo lo abrasa;
estos ojos quemados,
esta mente reloj que no para:
arenas movedizas bajo el sol,
arenas, arenas en cada zapato
que entorpecen el paso, si acaso,
del ir más allá, en el acá,
en cada terrible ocaso:
mi ocaso, el de todos.

Fui atravesado por inoportuna,
quién sabe, saeta,
desde entonces llevo bajo el brazo
el compendio de todas,
de cada una de las dudas;
invoco lo que resta de divino en lo humano,
obteniendo a cambio otro espasmo de silencio,
una contracción, dolor, en cada renacimiento.
Hermana, hermano:
¿de tenderte la mano
hallaré en la tuya un puerto?

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Dos latigazos

Cruza mi espalda el primer latigazo:
tiempo que se ha tragado el asfalto de la ciudad,
tiempo que ha sido bebido por las arenas,
olas salmodiando dioses innúmeros,
a la fresca, rizada orilla del mar.

A la entrada de la caverna de esta sociedad
recojo briznas de silencios que se perdieron
entre grito y grito, entre palabra y palabra,
ahora, tenacitas de relojero, estoy desenclavando
cada púa de guitarra muda de canción no cantada.

Cruza mi frente el segundo verdugazo,
aroma de rosas y translucido “Chanel 5”,
tras cada espuerta, por donde cruza este río
espero desnudo otro atardecer-amanecer,
que no cree distancias entre tus labios y los míos.

Espero, sin esperar, acariciando tu rostro dormido
como esta renacida primavera
funde las placas de mi coraza de quelonio;
níquel de autómata que se humaniza
a cada empuje del latir de tu corazón.

Y me callo por callar,
recojo las piezas rotas
para recomponer un ser nuevo,
para así merecer esta y otras vidas,
viviendo sin molestar ni ser molestado.

¡Ay, Dios! Que pena,
los que me quisieron crucificar
me dieron alas.

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Pensamiesto

Aturdimiento al despertar, un día único, una hora cierta, acaso un minuto certero.

En ocasiones los corderos rompemos nuestros silencios; entonces los elementos callan atentos y observan como la furia, eléctrica ecuación, mana de nuestras venas infiltrada en tendones, músculos, garganta (grito congestionado que pugna por aflorar)... en este instante somos esa palanca que puede en un nanosegundo mover el Universo, somos el dormido guerrero de mirada lechosa y ciega que avanzará a pesar de que la muerte le llame.

Manan hacia los ríos más caudalosos del hemisferio sur de Asia las aguas de los sangrantes glaciares tibetanos; del mismo modo los años de esta vida fluyen, con todas sus horas y días, hacia el río que me llevará a la mar de Don Antonio Machado.
Fluir tupido y espeso de la sangre en la mente, destilación cálida, ciega, de cadalso frente a la vida, de alegría y renuncia cara a cara con lo inevitable, con lo evitable.
Abierto, desnudo oasis de paz cuando mi epidermis, dermis, carne, sangre, huesos y médula se funden en el compendio de tu carnalidad y espiritualidad; lagos de sal que fluyen a través de la ventanas de mis ojos, siempre bajo el tic-tac del péndulo de la incuestionada alegría.
Soleado día, a penas cuatro años, me están llamando y me hago el sordo correteando por el verde bosque de altas cañas de azúcar; Tuno, el perro de caza de mi tío, me sigue a todas partes, también se hace el sordo huyendo conmigo al mundo de Nunca Jamás; el espejo del cielo refleja el fugaz instante de nuestro irrepetible existir de felicidad plena, sin ambages, sin refajos, sin gasas que momifiquen nuestros sentidos. Cuando caiga este sol de justicia nos plantaremos cansados los dos bajo el dulzor oscuro de la parra del porche, abrazaré a mi tía por el cuello, la besaré frente, mejillas y me perdonará.
Sobre las rejillas de lava pétrea de mi volcán yacen dormidas tres diosas, lira, flauta, guitarra en su regazo, esperando que mis erupciones solares las alcancen por un instante. Razón tenía el poeta cuando dijo que los dioses nos envidian por lo efímero y glorioso de nuestro andar.

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Pensamientos rotos

En el instante que tengo conciencia de que estas en la distancia, en que todos los sentidos me indican que estoy en la lejanía, se apoderan de mí el suicidio del pensamiento y la palabra. Vestido me veo desnudo, más aún, frente a vuestras ventanas. El lento e intestinal movimiento de los glaciares, heridos de muerte por el sobrecalentamiento global, está bajo estas baldosas, bajo los cimientos, leve y frágil capa de hormigón y varillas de hierro.
Con un automatismo sin gracia voy de la cocina al saloncillo, al pasillo, al cuarto de baño, de nuevo al pasillo, frente a las cerradas puertas de las vacías alcobas, al estudio, bajo la techumbre del porche trasero; me pierdo, moderno Robinson Crusoe, entre los pinos del bosquecillo de pinos, en vías de extinción crematoria, que planté con mis propias manos, entre los acebuches y las orejas de las higueras chumbas. Bajo este cielo de rejas y cristal sucio creo ser un pájaro a quién le han sido arrancadas mediante un certero tajo las alas.
Intento, sin resultado, cerrar el grifo de los pensamientos, de este “siento luego existo”, y en ello me va la vida, me dan las horas, me punzan los minutos, se atascan los segundos. Como un erizo me ovillo y arrincono para no volver a ser dañado.
Con las últimas fuerzas de brazos, muñecas y manos sostengo el timón de esta nave. Me río de los piratas del celuloide al izar la bandera negra tintada de sangre invisible, mi propia sangre.
-Este reloj, no lo tienen en más plano, en más pequeño…
-No, este año están de moda grandes, estos son los más “in”.
Y salgo al aire de la mañana, con la desgana en la garganta, con la revulsión que me produce el tener que llevar un carillón a la muñeca, para eso me ato con una cuerda el de pared que me regaló el abuelo, el único problema sería donde meter el péndulo y la cadenillas con las pesas.
Antes de cruzar estas dos puertas daré lustre a la coraza invisible, me encasquetaré la protección para la cabeza, ensuciaré un poco los cristales de las gafas para ver mejor, me enfundaré unos mocasines, aunque sé que todo será inútil, que iré pisando cristales quemados por las carreteras y las calles, que cientos de espinas entrarán atravesando mis pupilas y ensartando mis desesperadas neuronas.
He dejado un papel sucio dentro de una botella a la deriva, en el cual dejé con pelos y señales dónde arrojé todas las armas. Por hoy, por ayer, por un mañana: estoy harto de agresiones.

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