Yo. El regreso.

De vuelta en mi casita, en mi oficina, en mi carro... después de dos semanas en Europa, en un itinerario que estuvo cabrón:
a) sábado 13 llegada a Estocolmo, dormir una noche allí;
b) domingo 14 salida a Uppsala en tren;
c) viernes 19, viaje de dos horas en carro hacia el aeropuerto de Skavsta;
d) viernes 19, del aeropuerto de Bratislava siguió un trayecto de dos horas en camión hacia Viena;
e) viernes 19, llegada a Viena;
f) domingo 21, salida en tren hacia Zagreb, atravesando Eslovaquia por supuesto;
g) domingo 21 llegada a Zagreb, con un pinche frío y lloviendo;
h) viernes 26, salida a Viena en tren;
i) viernes 26, llegada a Viena, pa acabar de ver la ciudá;
j) dmingo 28, salida a Guadalajara, con escalas en Amsterdam y por supuesto el DF, donde esperamos tres horas pa abordar el último avión.

Llegamos a nuestra querida perla tapatía cumpliendo 24 horas sin acostarnos en una camita.
Ya iré comentado poco a poco el dichoso viaje...

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DÓNDE MI CORAZÓN PONDRÉ

La efigie me dejó congelado, pegados los pies al piso, sin poder avanzar, desafiando a los guardias de la exposición que conminaban invariablemente a continuar el recorrido. La seguridad era muy fuerte. Días atrás había leído en una entrevista a uno de los organizadores (con esa presunción típica de los jerarcas católicos) que no revelarían de cuáles templos y parroquias se habían tomado prestadas las piezas, para no despertar después la voracidad de los ladrones. Aunque lo cierto era que mucho de lo expuesto tenía más un valor utilitario para el culto que artístico.

Para mí, llegar y quedarme extasiado ante esa estatua de tamaño natural valió por toda la exposición. Una monja con gesto doliente y los brazos levemente extendidos hacia delante, en cuyas manos portaba (recibiendo, exponiendo, ¿ofreciendo?) un corazón sangrante. Santa Margarita María Alacoque. Permanecí admirándola insuficientes pero dichosos minutos, ni siquiera los empujones de la ferviente turba que recorría las salas (deteniéndose apenas unos segundos, lo mismo ante un delicado cáliz con rebordes en oro que frente a un cuadro de Ribera) me movían. Salí de mi pasmo justo cuando a mi lado una señora a su vez me dirigía una beatífica mirada, acaso enternecida por lo que había interpretado como una gran devoción.

Por supuesto, mi gozo nada tenía que ver con cuestiones religiosas. Esa mujer vestida con un hábito, sosteniendo entre los dedos el órgano (juro que lo vi trémulo, palpitante) que nos reparte la sangre por todo el cuerpo, de manera inevitable me condujo hacia otros terrenos. Si el corazón ha sido por antonomasia la representación del amor, ¿qué decía esa mujer presentándolo así? ¿de qué se dolía? ¿qué se guardaba? Y como el arte tiende redes a través del espacio y el tiempo, recordar una canción preferida desde hace tiempo fue lógico: “A dónde iré/ dónde mi corazón pondré/ que no duela/ que no sangre/ que no arda. /Lo llevaré por fuera como los santos/ para que mires cómo me has herido/ tanto, tanto”.

Tomar fotografías de cualquier pieza era por supuesto inimaginable. Después me dediqué a buscarlas en todos los medios pero fue una labor infructuosa, porque encontré muchas de la misma santa, pero ninguna que mostrara esa figura exacta. De cualquier manera, imagen y palabra han quedado unidas de manera indisoluble: “Lo hubieras dejado en tu chaleco prendido/ o mejor, ay, te lo hubieras comido/ y no dejarme como a Cristo/ el corazón sangrante y dolorido”.

(Permítaseme un desvarío cursi: imaginar que a veces los seres humanos vamos así por la vida, me provoca una gozosa desazón: recibiendo –el de otros-, exponiendo –el propio-, ofreciendo el corazón).

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LOS HOMBRES QUE NO - 04. Rodrigo (1)

En alguna novela de Luis Zapata (tal vez en En jirones, que además es un “diario” y por lo tanto se justificaría muy bien todo esto) leí –parafraseo- que la felicidad era terrible para la escritura –para el acto de escribir-, porque nos sumergía en una gozosa indolencia que nos borraba cualquier intento de sentarnos en paz a llenar esa celebérrima y temible “página en blanco”. De papel o de la pantalla de la computadora, se entiende.

Conocí a Rodrigo el miércoles 27 de diciembre del 2006, diecinueve días después de aquel último post. Y no es que sea una fecha que haya quedado grabada para siempre en mi mente. Hay causas por las que es fácil recordarla: yo estaba de vacaciones, y fue el miércoles entre navidad y año nuevo, día en que hay show en El Botanero. Oscar y yo fuimos a ese bar porque no trabajábamos al día siguiente. Estábamos un poco aburridos después de tomar un par de cervezas y en espera de que saliera la Michele, quien conduce el show, que a veces no es tan bueno, pero ella siempre le pone un acento divertido con sus chistes malos y sus perreadas a los asistentes. En la mesa contigua estaban dos muchachos, y llegó un tercero. El primer comentario que yo hice acerca de Rodrigo, antes de conocerlo, no fue muy halagüeño: cuando llegó, al saludar a uno de ellos, exclamó “¡Juliana!” (el amigo se llamaba Julio). “¿Así, o más obvia?” fue mi comentario un tanto despectivo hacia el gritón.

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Soledades televisivas y de carne y hueso

Dos comerciales televisivos.
Uno.- Un tipo camina por la calle de manera agresiva, carga un garrote que de vez en cuando sopesa. La gente al mirarlo se aparta de su paso. El hombre se dirige a un vendedor ambulante. Llega hasta él y le arroja algunos billetes y monedas. Todo parece indicar que golpeará al vendedor por su actitud. Empuña el garrote, lo levanta... y se gira para descargar el golpe en una piñata de las que vende el hombre, con una sonrisa que pretende ser inocente. La quiebra y se arroja el suelo, él solo, a recoger la fruta y los dulces que salen de ésta, con una gran sonrisa. (La conclusión es que, en esta navidad, uno debe cumplirse sus deseos frustrados o pospuestos. Como –simplezas- romper una piñata).
Dos.- Otro hombre, de pie en la parada de un autobús. Los lugares para sentarse ocupados por otras personas. El hombre carga un regalo, y le pide a una mujer sentada que si se lo sujeta mientras él se ata las agujetas de los zapatos. Cuando termina de hacerlo se hace el disimulado mirando hacia otras direcciones. La mujer le entrega el regalo. El hombre lo toma y dice ¿para mí? Y agrega, muchas gracias. Le da un beso a la mujer en agradecimiento, ante el desconcierto de ésta. Él está muy feliz de “recibir” el regalo. Este comercial es de una marca de telefonía celular, tan baratos sus productos que hasta uno mismo se debería regalar. (Por supuesto, aunque estuvieran carísimos, y si no tienes alguien que te regale, bien vale la pena levantarse la autoestima gastando plata en uno mismo).

Los tres últimos días he estado casi recluido en casa, por una gripe demasiado molesta que pesqué. Sin muchas ganas de escribir o leer, ni de ordenar un poco el caos que siempre se forma en mi habitación. Más bien pegado al televisor, en estado casi insomne. Y tal vez estos comerciales no me hubieran llamado la atención de especial manera, si no hubieran aparecido exactamente cuando estaba pensando en que ya quiero tener un novio, que venga a poner fin a estos dos años en que he estado solo.

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Una fiesta más de cumpleaños

Los que asistieron a la fiesta:
Óscar, Efraín, Octavio, Orlando, Armando, Juan Carlos, Chuy B, Chava, Chuy O, Aldo, José, Carlos, Arturo, Esteban, el amigo de Esteban, Silvia, Araceli, Xóchitl, Guille, Cástulo, Mariana, las dos amigas y el amigo de Mariana, Lulú, Paty B, Juan, Diana, el novio de Diana, Geisel, Cristina, Paty C, el amigo DJ de Efraín, Toño P, el amigo de Toño P.

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Mario Vargas Llosa es un idiota

¿Cómo se atreve ese viejo derechista a hablar de algo que no conoce? ¿Cómo se atreve a hacer esas declaraciones en la prensa sobre las elecciones presidenciales en México? ¿Cómo se le ocurre llamar "una opción democrática y liberal" al hecho de que continuara en el poder el PAN?
El PAN es el partido al cual pertenece el aún presidente de México, el mismo que llamó a las amas de casa "lavadoras de dos patas"; el que respondió, cuando se le pidió que interviniera en un asunto de medios de comunicación, "¿y por qué yo?"; el que dijo José Luis Borgues; el que respondió a una anciana que se le acercó y le dijo que no sabía leer, que qué bueno que no supiera, así no se enteraba de cosas desagradables en los periódicos; el que le chifla a su mujer para llamarla, como si fuera un burro; el que presume que todos los domingos va a misa y casualmente siempre hay un fotográfo para que sea testigo de su devoción; el que siendo aún candidato, demostró su homofobia llamando "Pancho Lavestida" a uno de sus contrincantes, Francisco Labastida Ochoa...
También, tomando el caso particular de mi estado (Jalisco), el mismo partido al cual pertenece uno de los gobernadores más intransigentes y represores que hemos tenido, el que mandó golpear a los altermundistas, el que se ufanó de que en su gabinete no había "puñales", el que se burló de algunas recomendaciones de Amnistía Internacional...
Si esa es la opción "democrática y liberal" estamos jodidos...

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Divas, sueños, cogidas, etc., etc.

Ésta fue la semana de las Divas en Guadalajara. Desde el martes 28 de febrero hasta el domingo 5 de marzo, en el teatro Galerías, estuvo (está aún) la obra "Aventurera". Decepción; con todo y que la dramaturgia sea de Carlos Olmos. Me acordé inevitablemente de la puesta en escena de hace varios años a "Cada quién su vida", en un salón de baile, en el DF, con María Rojo, Armando Palomo (sí, el mismo que ahora, al parecer ya sin pito, y con chichis, es Libertad), Carmen Salinas, etc., etc. Aquella sí era una obra de teatro, no como este bodrio-amasijo de canciones, y escenas supuestamente melodramáticas. Supuestamente, porque los escasos diálogos con que el espectador tiene que ir armando con más pena que gozo la historia, no alcanzan a mover ni al llanto, ni a la risa (bueno, eso sí, a algunas señoras que demostraban con sus risas nerviosas cuando brotaban las "malas palabras" que era la primera o cuando mucho la segunda vez que asistían a una obra de teatro), ni a nada. Tan breves, inútiles, desabridos, forzados, suenan. Válgame Dios y las "personalidades" que componían el elenco: el Latin Lover nomás de adorno, que ni siquiera se encuera el cabrón y cuyas larguísimas líneas en toda la obra fueron algo así como "déjala, que le dejes te digo"; Ernesto Gómez Cruz, en una situación penosísima, haciéndola de bufón con un personaje de los que casi nomas hacen bola...ah bueno, también canta una canción, "Virgen de medianoche" claro; la Carmen Salinas que ya casi ni se puede mover y anda allí por el escenario causando lástimas con sus pasitos cortitos y leves... es obvio que le causa trabajo ya no digamos actuar sino caminar nada más... o habrá sido que era la segunda función del día... o que ya nomás quiere echarse sus chistes dizque políticos, que son siempre los mismos y ya empiezan a dar weva, y no esforzarse más, que al cabo es la productora...; la Edith Márquez, pos la verdad no baila tan tan bien, es medio mensona para moverse, si uno se fija bien en sus pasos pareciera que casi los anda contando para que le salga bien la coreografía y no equivocarse, hay momentos en que uno piensa "ahora sí, se va a desatar", pero nomás se queda en eso, en un atisbo; Jorge Salinas se ve guapo en escena, papacito!!! pero igual ni actúa ni se esfuerza, vamos ni siquiera se encuera tampoco; de Benny Ibarra, Mari Boquitas, y los demás, ya ni vale la pena detenerse... (Espero que se haya entendido que al incluir tal cosa que llaman espectáculo en este apartado sobre "divas", se haya entendido que era en plan sarcástico).

***

Ya van dos ocasiones en que sueño con Rigoberto, que me está presumiendo que tiene novio nuevo, que al parecer se llama ¿German? ¿Gonzalo? En todo caso es un nombre que empieza con G. Creo. Creo recordar eso. Lo que sí está clarísimo es que me encabrono. Hace tres años que terminamos y todavía me encabrono en el mismo sueño cuando él me dice que tiene nuevo novio...

***

El martes me llamó David para vernos. Al principio me rehusé pero en la segunda llamada que me hizo, unas horas después, acepté. Fuimos a un hotel por la Central Camionera vieja. Se me hizo medio raro el lugar; me gustó. Es el primer hotel que conozco donde no te dan llave para abrir la habitación sino simplemente te indican el número, te metes, le pones el seguro por dentro y listo. Prácticos, los de la administración. Lo que da un poquillo de pena es que te vayan a cobrar al cuarto más tarde, y tengas que asomar todo el cuerpote fuera para pagar, acaso ya encuerado, como me pasó a mí.
David ya sabe muy bien cuál es su papel en nuestras citas. No hace falta aclarar que vamos para cogérmelo yo a él exclusivamente. Esta vez también él (como el lugar) estuvo medio raro. Me preguntó que si Esteban (con quien me ha visto en el bar varias veces, en actitudes romanticonas) era mi pareja. Le respondí que en eso andábamos. También quiso saber si ya se había dado "algo" entre ambos (que si ya habíamos cogido pues). En ambos casos la respuesta fue negativa. Y no le mentí en absoluto. Con Esteban la situación aún es ambigua, y en efecto yo no había besado ni tocado ninguna parte genital de otro hombre (más que las mías propias jeje), con ninguna parte de mi cuerpo, desde la última vez que estuvimos él y yo juntos.
Además, con eso último que confesó de que ya no está con la chava que vivía, pues... me da qué pensar. De cualquier forma, por supuesto, claro, obvio, definitivamente, que no pienso enrollarme con la idea de que quiere tener una relación formal conmigo. Pretender eso sería desechar de su parte su imagen de machín, buga, hetero y demás eufemismos que sirven para designar a los hombres que les gusta la verga pero no se atreven a aceptarlo.

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