No puedo saber si el gobernador, el abogado Cheater, el editor Barely o la primera dama debieron morir para que mi espíritu descanse en paz. En este momento todavía ignoro si, una vez cumplida la venganza de Eleanora, podré despedirme para siempre del mundo de los vivos (blogs incluidos) y retirarme a un lejano, placentero y eterno paraíso.

Tal vez mi destino sea vagar por lo que fue mi vida, la de Eleanora Clumsy. Quizás pueda seguir escribiendo en este blog, y contar cómo le fue la vida al pobre soldado de la guardia presidencial, a la ex-alcaidesa de Locked Island, a Brigitta Torske, a Winona o a Candelaria.

En este preciso momento, saldada la venganza, ya no sé lo que queda. Sé, sin embargo, lo que ya no queda. La ambición, el odio o el rencor se han ido para siempre con lo único que tuve en mis últimos días: el miedo y la vida.

Cuando el helicóptero del gobernador se elevaba dispuesto a abandonar Locked Island, fui el viento que supo soplar hasta derribarlo sobre los acantilados.

Fui yo quien dictó al abogado Cheater la nota de su suicidio. Al verme, el desgraciado no lo dudó un instante, a pesar de no estar en sus planes inmediatos colgarse de una cuerda atada a una viga del techo.

Fui la chispa que saltó junto al almacén de papel de ediciones Barely provocando el incendio que destruyó el diario de Eleanora y la vida del editor Leo Barely.

Finalmente, fui la locura que invadió la cabeza del joven guardia presidencial que no pudo evitar que su mano blandiera el sable que separó la cabeza del tronco de la primera dama.

Podrán pensar que soy la maldición de Eleanora o su fantasma. Ignoro cuántos blogs hay en el mundo escritos por un fantasma.

Naturalmente que no soy la Eleanora que escribió los primeros 49 capítulos de esta historia. Aquella Eleanora tenía dos cosas que yo no tengo: miedo y vida.

El miedo la hacía vulnerable y, por tanto, entrañable.

La vida le permitía tener esperanza, incluso en su situación. Una esperanza que sólo perdió en el último segundo de su vida, cuando sus ojos se clavaron en los de de Brigitta Torske que, tras la mampara de cristal, lloraba con un desconsuelo infinito.

Soy exactamente como Eleanora: orgullosa, envidiosa, rencorosa y vengativa.

Yo soy la misma Eleanora. Sin vida. Sin miedo.

Pero lo que siempre me impresionó fue el enorme sable que los guardias casi arrastran por los pasillos del palacio, con mango de bronce, la hoja de acero, ancha y curva, la vaina de cuero negro.

Siempre pensé que era atrezzo.

Qué lejos estaba Eleanora de sospechar que iba a ser vengada gracias a que tradiciones decimonónicas habían sabido mantenerse.

Nunca nadie habría podido imaginar que un ataque de locura tomara posesión de la mente de un joven guardia presidencial, precisamente el que custodiaba la escalinata principal.

Jamás nadie pudo suponer que sacaría su sable justo en el momento en que la primera dama se disponía a bajar las escaleras con su traje de ceremonia para la importante cena con diplomáticos extranjeros, altiva y orgullosa, con la cabeza erguida y el cuello estirado.

El joven soldado, presa de la locura, dio un golpe seco, limpio y certero. El esquelético cuerpo de la primera dama cayó desplomado al suelo, y su cabeza saltó dando botes sobre la alfombrada escalinata hasta llegar a la planta inferior, en la que los otros guardias no podían dar crédito a lo que contemplaban sus ojos.

El collar de perlas, tras dudar entre quedarse junto al cuerpo inmóvil o seguir a la saltarina cabeza, optó por deshacerse de ataduras y brincar por los escalones como un ejército de canicas en plena huida, mientras la cabeza de la primera dama, recién salida de la peluquería de palacio, con diadema y pendientes de brillantes, mostrando su cara de sorpresa, rodaba casi hasta las polainas de un aterrorizado soldado.

La prensa no sabrá nada del suceso. Dirán que la primera dama sufrió un derrame cerebral que le provocó la muerte en el acto. Al sepelio acudirán autoridades nacionales y extranjeras que transmitirán al presidente su más hondo pesar por tan irreparable pérdida.

Sólo ahora sabemos que a Donnald Clumsy lo mataron para quitarlo de en medio. Una forma quizás un poco extrema de evitar que sacara a la luz pública lo que todavía era un gran secreto: sus relaciones adúlteras nada menos que con la primera dama.

Muy pocas personas esbaban al tanto de esa situación y Eleanora, desde luego, no era una de ellas.

Pero la esposa del presidente había buscado ya los abrazos más jóvenes del actor de moda, el que curiosamente -cosas del destino- años más tarde interpretaría el papel de Donnald Clumsy en la película "Yo también quiero a mi marido", sobre la vida de Eleanora Clumsy.

Donnald se sintió tal vez despechado y herido en su orgullo, y no porque la esquelética primera dama hubiera decidido prescindir de sus noches apasionadas, sino porque eso conllevaba la pérdida drástica de privilegios y valiosos regalos.

A cambio de su silencio, Donnald Clumsy exigió a la primera dama mayor protagonismo televisivo con la concesión de una licencia para tener su propio canal, además de los habituales caprichos en forma de solares edificables en zonas próximas a la costa.

Demasiado incluso para la primera dama, a la que nunca le gustaron los chantajes. El abogado Cheater supo cumplir el encargo por poco más de treinta monedas, y achacarle el muerto a Eleanora.

Esto es lo que ocurrió, y así debo contarlo, porque Eleanora quería venganza, y los muertos desparramados por este blog de Eleanora Clumsy son los muertos que Eleanora Clumsy necesitaba para descansar por fin en paz.

La última cabeza rodará esta misma semana, y yo habré cumplido con la misión que Eleanora me encomendó.

Porque lo que Eleanora Clumsy me dejó en herencia no fue escribir mejor o peor en un blog de La Coctelera, sino tener el honor de vengarla.

Si hay algo cierto en esta histoira es que nadie como yo adoraba a Eleanora.

Aunque también creo que él la entendía mejor que ella a él, al que quizás nunca prestó demasiada atención, salvo para recibir sus lisonjas. Así era Eleanora.

"Fría, despótica, ambiciosa, trataba mal al servicio, anhelaba el poder… Todo ello seguro que es cierto, tan cierto como que la pobre Eleanora, estaba muerta de miedo. Temerosa, insegura, desamada. (...) Rodeada de gente y tan sola entonces como lo debe estar ahora. Solamente en la cárcel encontró compañía y afecto.
Era bella, sí, pero la belleza sólo es importante a media distancia. Cuando se está muy cerca, cuando las pieles se tocan o cuando se está muy lejos como yo, cuando ni siquiera acaricias la fotografía de su rostro, entonces, la belleza física no tiene ningún valor, no sirve para nada."

A Eleanora le habría gustado leer las palabras de su peletero de cabecera. Con toda seguridad nunca en vida escuchó nada igual en cuanto a sincero afecto. Quizás si lo hubiera escuchado alguna vez no habría sido ni tan soberbia ni tan déspota, ni tan fría ni tan distante.

Pero el peletero no conoció a Eleanora.

Quizás se dejó llevar sólo por lo que ella escribía de manera tan -lógicamente, dadas las circunstancias- interesada.

Y, aún así, debo reconocer que el peletero tiene razón.

Todo lo que Eleanora escribió en este blog estaba cargado de un miedo espantoso que nunca quiso reconocer. Y si alguna vez lo hizo, intentó cubrirlo con una imagen de fortaleza y entereza tan falsas como toda la vida que había vivido antes de que la encerraran.

Quienes han seguido esta historia -como Agatha o el peletero- añoran a Eleanora y me odian a mí, como si yo tuviera la culpa de lo que le sucedió. Quizás me equivoqué suplantando a la pobre Brigitta, o siga equivocándome ahora haciéndome pasar por una reclusa o ex-reclusa de Locked Island.

Pero lo cierto es que Eleanora era orgullosa, exactamente como lo soy yo. Era envidiosa, rencorosa y vengativa, como yo. Exactamente igual que yo.

Y yo, como Eleanora, he decidido terminar este blog en el capítulo 49. Exactamente como hizo ella. Pero antes, sí, tengo que terminar mis planes de venganza. Porque se lo debo a Eleanora.

Y muy pronto rodará la última cabeza. Literalmente, rodará.

Su situación personal, en el corredor de la muerte los días previos a su ejecución, propiciaba una corriente de simpatía, y ella se encargó de aparentar ser la víctima inocente, acorralada, a punto de sentarse en la silla eléctrica.

Creó un blog como último recurso para librarse del patíbulo. Se cuidó de colocar una imagen en la que mostraba su espléndida belleza, en la que con gesto sereno y mirada lánguida reclamaba comprensión, tal vez compasión, a la vez que demostraba afrontar su negro futuro con firmeza.

Realmente, su pretensión era generar un movimiento de simpatía que obligara al gobernador a conmutar la pena capital. Pero más que solidaridad lo que pudo encontrar fue lástima, y por eso la frieron el diez de junio.

Eleanora había descubierto la seducción del poder. Llegó a conocer el difícil entramado de la corrupción al más alto nivel, y estaba dispuesta a acabar con aquella situación. Pero no por un espíritu altruista que nunca conoció (quizás sólo en la cárcel, con Winona y Candelaria), sino por alcanzar lo único que no tenía: poder.

Le sobraba belleza, inteligencia y dinero. Le faltaba poder. Pero el poder establecido es absolutamente cruel e inmisericorde.

Cualquier persona que hubiera acudido a una de las fiestas que Eleanora daba en el fabuloso jardín de su casa, y que no se sienta cegada por su trágico final, recordará tanto la simpatía con que la anfitriona halagaba a sus invitados como el despotismo con que trataba a los sirvientes. Cuanto mayor era el rango social o económico, mayores y mejores eran las sonrisas y las lisonjas. Lo mismo ocurría en su trabajo.

Llegar a donde había llegado le había costado mucho esfuerzo, muchas fiestas, adular a demasiadas personas, pasar por algunas camas... Y no estaba dispuesta a quedarse en la mitad del camino.

Este era el aroma de Eleanora: el de la frialdad, el despotismo y la ambición. Dirán que escribo desde la envidia y el rencor, pero ese era el verdadero aroma de Eleanora.

Eleanora y El Peletero se llevaban bien, a pesar de que Eleanora, tan estirada ella, apenas dejó algún comentario en el blog de El Peletero. Tengo muchas más cosas en común con Eleanora Clumsy de lo que la mayoría podría pensar y de lo que yo misma, en el fondo, me gustaría tener.

Mi identidad es, por ahora, "Blog de Eleanora Clumsy". Descubrir la verdadera sería suicida para el blog, y tengo afán en que pueda retomarse el interés, incluso que se pueda en algún momento hablar de los dilemas morales que desde el primer momento se han planteado y que en ninguna ocasión se han debatido: La pena de muerte, en primer lugar. Y, sobre todo, el caso de la propia Eleanora: condenada por un asesinato que no cometió, pero que quiso cometer y que creyó haber cometido.

¿Inocente? No lo era. ¿Culpable? Menos.

Planeó asesinar a su marido. Elaboró una absurda estrategia que resultó finalmente fallida. Pero siguió su plan minuciosamente: creó un personaje sospechoso, preparó una coartada, clavó unas tijeras en la espalda del marido que creía dormido, revolvió la casa... y la pilló la policía. Ella nunca supo que a su marido ya lo habían asesinado minutos antes.

¿Era culpable Eleanora? Técnicamente, no mató a su marido. Sin embargo, en ella había la intención y la ejecución: clavó unas tijeras sobre un cuerpo que creía con vida. Y ella siempre creyó que fue quien lo asesinó.

Pero ahora ya no importa nada de eso. Donnald Clumsy murió asesinado por la envidia, por el miedo y por el odio. Eleanora Clumsy murió ejecutada por la venganza, por la envidia, por el odio y por el miedo.

Elucubrar acerca de la veracidad de toda esta historia es perder el tiempo, porque al final lo importante es lo que ocurrió. O lo que pudo haber ocurrido. ¿Importa dónde está Locked Island?

¿Incluso importa si existió Eleanora Clumsy?

Lo que realmente importa es la vida, la muerte, la justicia y la venganza.

En todo ello estoy.
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P.D.- En esta ocasión no hay imágenes. Es una manera de responder a Andrea, y agradecerle sinceramente su mensaje. Aunque no estoy de acuerdo con sus apreciaciones, las valoro, las acepto y, naturalmente, las respeto.

Ya comenté aquí mismo que no me pareció buena la idea del editor Leo Barely de deshacerse del sitio web donde Eleanora tenía alojado secretamente su diario personal.

También dije que me pareció erróneo el acuerdo al que había llegado la ex-alcaidesa de cobrar un porcentaje de las ventas del best seller que pensaban iba a ser el citado diario.

Hoy la prensa lo recoge. Leo Barely, que también traicionó a Eleanora Clumsy, ha seguido el mismo camino que el gobernador o el abogado Cheater. Estoy cumpliendo meticulosamente la venganza prometida. La prensa ya habla de "La maldición de Eleanora".

Eleanora murió cruelmente ajusticiada por nuestra vengativa sociedad. Aunque tuvo la intención de asesinar a su marido, lo cierto es que ella no lo hizo. La infeliz murió sin saber que era inocente: cuando lo apuñaló, él ya estaba muerto... Pero este tema lo trataré más adelante.

Ahora, lo que realmente importa es que el diario de Eleanora Clumsy ha desaparecido. Primero lo modificaron a su antojo, lo manipularon para poder salir indemnes de cuanto en él se narraba. Después quisieron hacer negocio con él, seguros como estaban de las ventas millonarias que se producirían en la próxima campaña navideña. Barely se imaginaba los grandes almacenes con pirámides gigantescas de libros con la imagen de Eleanora en la portada y el reclamo de "El Diario de Eleanora Clumsy".

Pero al traidor y ambicioso editor todo se le ha esfumado en una noche. Incluso su propia vida.

Naturalmente, el periódico de hoy hace un panegírico del ya difunto editor, periodista y empresario avezado. Cualquiera que lo hubiera conocido en persona, se sonrojaría de vergüenza al leer semejantes patrañas.

En primer lugar lo que realmente yo necesitaba.

Leo Barely, el editor reñido con las nuevas tecnologías, ha eliminado la web donde estaba el diario de Eleanora.

Ni siquiera lo ha sustituido por el que han manipulado tan burdamente.

No quiere el muy imbécil que nadie tenga acceso -gratuito- a lo que va a ser el gran negocio de su vida. Una vez que se lo ha copiado en su pc, lo ha eliminado de la World Wide Web, con su analfabeta seguridad, con la prepotencia del ignorante.

Era, precisamente, lo que yo necesitaba.

Ahora el diario de Eleanora está ya imprimiéndose sobre papel, en grandes cantidades de ejemplares dispuestos para salir a la venta en cuanto empiece la campaña navideña.

Barely sabe que va a ser un éxito de ventas porque la ejecución de Eleanora todavía está muy presente en el debate social de este país. Son cientos de admiradores los que diariamente llevan flores a su tumba, y los abolicionistas de la pena capital no han parado desde entonces de manifestar su repulsa por aquel acontecimiento. Eleanora Clumsy está muy presente en la memoria de todos los ciudadanos.

Todo eso, supone Barely, va a lograr que el diario secreto de Eleanora se venda masivamente y se convierta en el acontecimiento editorial de, por lo menos, las tres últimas décadas.

Leo Barely ya está escribiendo su propio cuento de la lechera. Se imagina en su jet privado viajando en compañía de hermosos jovencitos, jugando al golf en los mejores campos del mundo, codeándose con artistas y con gentes la alta sociedad.

Pero lo que Barely está haciendo es, como dice la expresión inglesa, to count your chickens before they have hatched.

El trato ha sido una modesta cantidad de dinero en efectivo en el momento de la entrega al editor Barely del password del sitio web, y un porcentaje de las ventas del citado diario que, sin duda, será un auténtico best-seller las próximas navidades.

Salvo que yo lo impida.

Si la ex-alcaidesa no hubiera sido tan soberbia y me hubiera preguntado qué hacer, yo le habría respondido sin dudarlo: "Una suculenta cifra con muchos ceros y olvídate de porcentajes. Toma el dinero y corre."

Pero ella debió de hacer números y pensó que el acuerdo que finalmente firmó era mucho más ventajoso para ella.

Quizás debería saber lo malo que es construir castillos en el aire, o tal vez hubiera sido conveniente que alguien le recordara el cuento de la lechera.

Yo sé que ahora Leo Barely y otras personas están retocando el diario de Eleanora.

Lo están haciendo en dos direcciones: la primera es eliminar cualquier duda sobre la autoría del asesinato de Donnald Clumsy. Eleanora tiene que aparecer como la única culpable, que actuó movida por los celos y que fue ejecutada después de ser condenada en un juicio imparcial y justo.

La segunda idea que debe transmitir el manipulado diario es que ellos, los conspiradores, son almas blancas, que las riquezas que atesoran son producto sólo de su esfuerzo, trabajo y tesón, y que gracias a gente como ellos el país progresa.

Es cierto que están haciendo un arduo trabajo modificando párrafos enteros del diario de Eleanora, al que están dejando irreconocible en muchos capítulos; como cierto es también que ese diario jamás llegará a las librerías.

Yo me encargaré de ello.

Me exige -como si estuviera en condiciones para ello- que le diga quién soy, que revele mi identidad si me atrevo, y lo hace con un tono amenazante más propio del borracho que de aquél que tiene una visión sobria de la vida.

Quién soy, señora ex-alcaidesa. Soy la que le va a permitir vivir un retiro acomodado si juega bien las bazas que le he proporcionado con el diario de Eleanora. Sé que ya ha llegado a un acuerdo con Leo Barely para la publicación del diario, que podría llegar a ser un best-seller las próximas navidades.

Pero me gustaría que, por su bien, la ex-alcaidesa revisara ese acuerdo, aparentemente tan ventajoso.

Se preguntarán por qué pretendo salvar a la ex-alcaidesa en mi intención de vengar la muerte de Eleanora.

En cierto modo, la ex-alcaidesa sólo fue un peón de última hora en la partida que jugaban otros: Barely, Cheater, el gobernador... Los que acabaron con la vida de Donnald Clumsy para proteger intereses muy elevados y atribuyeron el asesinato a su esposa, Eleanora Clumsy.

Por lo visto, el matrimonio Clumsy -él en la televisión con su programa de variedades "Tardes con Donn", y ella en su columna del Daily News- estaban caminando por una cuerda floja situada al borde de un precipicio.

Quienes se ocuparon de acabar con ellos, supieron utilizar a la ex-alcaidesa para hacer los últimos movimientos. Ahora, con el diario de Eleanora en sus manos, debidamente mutilado, maquillado y manipulado para sus propios intereses, se creen completamente a salvo. Pero Cheater y el gobernador ya cayeron. Y este último, con helicóptero incluido.

Así que, en lugar de exigirme nada, la señora ex-alcaidesa debería darme las gracias. Y recordar que lloró cuando ejecutaron a Eleanora.

Ayer le tocó el turno al abogado Charles Cheater, en el que Eleanora -que lo llamaba cariñosamente Cheché- confió su defensa de manera ciega, creyendo que estaba enamorado sin remedio.

La señora de la limpieza lo encontró ahorcado en su lujoso despacho. La prensa recoge que las primeras investigaciones apuntan a un claro suicidio: la nota manuscrita que dejó sobre el escritorio parece determinante.

Sin embargo, esta nota ha quedado bajo el secreto sumarial; posiblemente contenga algo más que la justificación del hecho que se disponía a cometer.

Especulan los medios sobre la posible depresión que arrastraba desde que Eleanora Clumsy fue condenada a muerte y que se agravó definitivamente el pasado junio, cuando su defendida fue ajusticiada.

Lo que la prensa y los investigadores ignoran es que el abogado Cheater se curó muy pronto del horror que le produjo la ejecución de Eleanora. La medicina venía en un sobre muy grueso con un fajo de billetes grandes en su interior. Quien pagó tan generosamente la traición del letrado se estará preguntando ahora qué le llevó al suicidio y, sobre todo, si en algún lugar dejó escrito algo comprometedor.

Quien dictó a Charles Cheater la nota dirigida al señor juez, abandonó el despacho en silencio, dejando que el abogado se quitara la vida en la más absoluta intimidad.