VARIACIONES SIEMPRE VARIABLES SOBRE UNA NOVELA FRANCESA ESCRITA EN CASTELLANO, INCONCLUSA POR SUPUESTO, LLAMADA "EL MUNDO DE LAS QUIMERAS".

Hace unos años escribi esta novela sobre la que ahora desvario con mis variaciones.....
Alguien propone variaciones?????

SINOPSIS:

Estábamos en París. Yo todavía no. Iba de camino, durante un mes de noviembre de no recuerdo qué año. Tampoco importa. Pero sí estaban quienes debían estar. Aquellos que sin conocer todavía "El mundo de las quimeras" daban vueltas circulares de la periferia hasta el centro y desde el centro hasta la periferia, sin llegar a converger en el punto concreto del número 69 de la calle Sant-Louis-en -L'Île. Madani. Kabyle de la Kabilia. Al que conocimos un día en España en viaje de estudios. Que nos contaba tradiciones y costumbres de su pueblo, de su familia. De su hermana que estaba buenísima y que nunca lucía sus carnes en la playa por efectos del Corán. De su padre que a pesar de las escrituras sagradas confraternizaba en su nuevo mundo gracias a las 1664 de Kronenburg. De las veladas sangrientas y familiares con un cordero degollado en la bañera de su casa. De su sorpresa en un bar cualquiera chupando y chupando guisos de caracoles. De las tardes en su cuartucho desordenado escuchando las canciones de Leo Ferré. De nuestras largas conversaciones en español-francés aprendiendo mutuamente argot. Palabras y expresiones totalmente irrepetibles por pudor o vergüenza. Que regresó a su ciudad un día para no volver nunca más. Para contraer matrimonio sagrado. Para tener dos hijos que deben de haber cumplido ya los diez o doce años. Para mostrarnos un rincón perdido de su apartamento impoluto en el barrio algo menos impoluto de Belleville. Y que sólo apareció en unas páginas para rellenar una novela inacabada, pero que ahí está. Y al que conoció un día Antonio… Sin apellidos… Un español poeta de la nada que abandonó trabajo y familia para instalarse miserablemente en la capital de las palabras para hacerse escritor definitivo… Y que saldría o saldrá (dependiendo del momento de la novela en el que yo, escritor anónimo, inserte esta "Variaciones") con los pies por delante en un paseo último por las calles de París, eso sí, ocultos en unos altísimos tacones de catorce centímetros, dejando antes en mis manos, que ya no son las del escritor, sino las mías mismas, el placer de publicar en mi nombre un poemario con forma, donde tú serás la "mariannegarita", donde él naranja será la víctima de una explosión de butano, o donde "Bébé" seguirá vivo para siempre… En mis manos que un día escribieron propuestas literarias aburridas sobre un encerado verde en un instituto de literatura privado de la calle de Rennes, que allí debe seguir... Porque yo ya no sigo… Porque aparte de llegar reiteradamente tarde, unas lectoras, cansadas de tus lecturas inconclusas, decidieron en un momento dado, enviarme al desempleo, con la única excusa de que era notablemente aburrida aquellas sesiones en las que impartía historia de la literatura, sin llegar a pasar de Rabelais, sin llegar a enfrentarme a aquella alumna inmensamente gorda a la que recordaba en mis sueños estallando en mil pedazos llenándolo todo de sangre y de vísceras… Y llegué al desempleo sin mas, con aquellos sueños que un día empezaron a hacerse realidad… Aquel encontrarla, no a ti, todavía no, mariannegarita, sino a la mendiga de abrigo verde y olor a Givenchy, hurgando entre las basuras y que nunca quiso mostrarme su amor… Hasta tu aparición una tarde… En el paso de cebra de un semáforo de la plaza de la Republique… O no eras tú? Da igual. Quiero pensar que eras tú la que cruzabas en dirección contraria a la mía… haciéndome cambiar mi rumbo, que tampoco conducía a ninguna parte en concreto… Traje chaqueta azul… De falda más bien corta… De piernas más bien largas… De tacones más bien altos… De rubio más bien platino… De pelo más bien largo… De mirada más bien seria y perdida… Y descrucé mi camino para cruzarme en el tuyo, en una tarde anochecida de noviembre, de viernes tres, que realmente era verano de julio… Pero esto nadie tiene porque saberlo… Y digo que es viernes, porque la novela se me vendría abajo si fuera sábado… Porque los sábados nadie suele salir de las oficinas a esas horas de las tardes y noches, o tardes anochecidas… Aunque también podría ser lunes, en este caso seis, porque la novela empieza un jueves uno y se entiende que cuenta los hechos de forma correlativamente cronológicos… Y me crucé en tu vida por el simple placer de seguir viéndote de cerca, tanto que mis ojos vivieran pegados a ti… Tan poco que tú nunca te dieras cuenta de que un tipo como yo pudiera seguirte o acosarte de forma tan sospechosa… Te seguía y acosaba sospechosamente porque me gustaba tu cuerpo, tus andares, tu forma de llevar un maletín de cuero negro… Hasta sentarte en un bar y dejarlo en la silla de al lado… Haciendo yo lo mismo en una mesa cercana desde la que podía ver tu rostro sereno, tus piernas interminables… Y cenar no recuerdo qué mientras no paraba de soñar en ti, por ti, para ti, sobre ti, bajo ti… Y salir a la calle fría de un crudo invierno parisino… Y perseguirte acosándote a distancia sin dejar de soñar en ti, por ti, para ti, sobre ti, bajo ti… Y perderte, tras un largo paseo por la ciudad tras un portalón de madera vetado a tu intimidad, descubriendo minutos después que una luz, en la segunda planta, se hacía señal de deseo cercano en mi espera, allá abajo, junto al muro de la cera de enfrente de tu ventana iluminada… Y proseguir mi vida, que probablemente tú añoras, olvidado de mi trabajo y sabiendo que el poemario de Antonio llamado "Colores" y que tú presencia serán los únicos dos motivos para seguir deambulando por estas calles en vísperas de navidad, frías, gélidas, heladas, apáticas, distantes, álgidas, glaciales, insulsas, impasibles, abúlicas, insensibles, frescas, indiferentes, flemáticas, congeladas, frígidas, secas… Un tú que habla por mi boca, que viene de camino para hacerse cargo de una acción que aburre, que se frena, que se estanca, que no conduce a ninguna parte… Un tú al que me dirijo para que me escuche y ponga un poco de luz y de orden en mi mente y en mi cuerpo… Con quien me crucé esta misma noche y que ahora vislumbro tras esa cortina diáfana…
Y vuelvo a casa con un espíritu renovado… La mendiga de abrigo verde y aroma de Givenchy que penará su suerte por las calles humedecidas por la nieve, que habrá dejado mi apartamento para no volver jamás… Y deambulo por los muelles cercanos al río… Descongestionados de tráfico y de bajeza humana… Obstruidos por una temperatura que no tiene fin en su negatividad… Planeando en mi mente un nuevo día que aún no se vislumbra en el cielo, sólo en un calendario que nunca es certeza… Tal vez nunca amanezca de nuevo… Aunque hoy, en la noche en que el poema "Naranja" de los "Colores" de Antonio se hace realidad para encontrar un esperado final, sí lo deseo… En ello pienso, e ideo e invento y me concentro y reflexiono y medito y cavilo y entiendo y opino y razono y planeo y discurro y creo y sospecho y concibo y supongo y considero para volver a reconsiderar y estudio para imaginar y proyectar un amanecer de invierno pero azulado en el que mi futuro se muestra al fin cargado de margaritas rubias que se esconden entre las mantas de una habitación anónima de un apartamento anónimo de una calle hasta ayer anónima de una ciudad siempre anónima en el que los humanos bajamos siempre de la periferia al centro, del centro a la periferia, sin permanecer nunca… Y quiero permanecer, perpetuarme, resistir… Y sigo pensando mientras en la oscuridad de la calle de la Seine, me adentro en las profundidades de la tierra requesbrajada, y subo escalones y rompo silencios con mi caminar irritado para penetrar entre cuatro paredes donde me esperan mi apestado queso de camenbert que enmohece en un rincón del frigorífico, un despertador digital sin vida y un rostro que sueña devuelto por un espejo gemelo que me acompaña en todos mis regresos y despedidas… Y toda la noche barruntando, más que soñando, quimeras de un futuro que no siempre son como uno idealiza, anhela, imagina, fantasea, desea, codicia, ilusiona, ansia… SUEÑA.

VARIACIÓN 1:

Y hasta en las profundidades de una novela un personaje debe ganarse un sueño… Doce horas tumbado sobre una cama con los ojos cerrados y vueltos hacia otra dimensión sin interrupción… Todas las horas del mundo deseando que una ficción sea realidad entre seiscientas páginas de imposible lectura, en la que yo, personaje tuyo, disfrute de un gesto de alivio, de un pasaje de triunfo, de un párrafo de éxito… Y por eso te pido a ti, que sé que vienes de camino, un momento de gloria en esta VARIACIÓN 1 que has empezado a escribir… Me temo que al final del proceso, de todas tus pajas mentales que has intitulado "VARIACIONES SIEMPRE VARIABLES SOBRE UNA NOVELA FRANCESA ESCRITA EN CASTELLANO, INCONCLUSA POR SUPUESTO, LLAMADA "EL MUNDO DE LAS QUIMERAS", concluyas con una frase de características semejantes a la siguiente: "Tú decides".