Si hubiera observado un poco me habría dado cuenta de que, cinco segundos antes, esa misma persona había cruzado por esa acera.
El calor es pegajoso, agobiante, hace mucha humedad. Es mediodía. El sol está de frente y cae como un muro sobre la vista; entorno los ojos para ver unas siluetas aparecer entre la claridad como fantasmas liberados.
Noto que llevo la espalda mojada, una gota de sudor me resbala por el cuello. Camino con paso lento, lento, a cámara lenta para ahorrar energía como los hipopótamos sólo que no me voy a refugiar en el río sino en el aire acondicionado más próximo que resulta se de unos almacenes del textil con ropa chillona de colores fosforitos y con tallas para enanitos, una dependienta salida de ultratumba, mascando chicle, se ofrece solícita en mi ayuda, por si me interesa algo, le respondo que no que ya le buscaré si acaso.
Entonces sigo recorriendo la tienda sin esperanza de encontrar nada para mí. La dependienta de largas pestañas postizas me despide con un lánguido adiós y continúo mi paseo.
Vuelve a estar todo patas arriba son las obras del verano, con su ruido intermitente. Esa cara.... esa cara me suena tannnnto... Es increíble como funciona todo cada día, con un perfecto engranaje suizo. La chica de los auriculares no va por donde suele ir, canturrenado sino unos metros más alante, el vendedor de lotería continúa en su esquina y pone la radio más fuerte por las obras ya se sabe. Este hombre tan rato, el del polo azul marino, la cara embadurnada de polvos de talco ahí viene ... si por donde siempre . Quizás me dejo...
Si hubiera observado un poco me habría dado cuenta de que, cinco segundos antes, esa misma persona gabía cruzado por esa acera.
Voy apuntando en mi diario los días trabajados para la admón como si fueran una condena... que está mas cerca de la perpetua.
Es una libretillaazulcon arillos y en la parte posterior de la libreta viene el escudo de España junto al Ministerio de Educación y Ciencia.
Llevo anotados los días desde marzo del año pasado y esto parece un bucle en el tiempo, girando girando girando.
Éste es el título de la novela de Mark Twain. Lo que más me ha gustado es su vocabulario tiene unas palabras muy salerosas. Como clásico no tiene desperdicio, aunque el argumento sea un poco simplón y se sepa desde el principio quién acaba con quién.
Con frases largas y muy bien hilvanadas, no le sobra un adjetivo. "Baraunda", "que me aspen", "cháchara",
la función primordial de un periódico inglés es la misma que la de todos los periódicos del mundo: mantener el ojo público fijado amirativamente en ciertos asuntos y diligentemente distraído en otros
A pesar de mi resistencia a leer a Truman Capote lo he conseguido. Era absurdo, lo sé, ahora claro. A toro pasado. Porque he disfrutado de una buena lectura veraniega volviendo a la adolescencia.
Me gusta cómo describe a los personajes, sus características físicas entrelazadas con un poso amargo de soledad e impotencia por el paso irrecuperable del tiempo. Encajados en un ambiente americano muy típico rodeado de mucho verdor y claro, mucha hierba aunque curiosamente roja.
Ambos libros giran en torno al mundo de la literautra; pero he de reconocer que el pequeño ratón me ha conmovido más que la escritora bohemía y eso a pesar de ser (para mi sorpresa) una historia real.
Esto me pasa porque no suelo leer las carátulas del libro para obtener el efecto sorpresa.
Y la expliación es bien sencilla. A pesar de que ambas novelas están escritas por autores estadounidenses me identifico muchísimo más con el autor de Firmin; los libros que enumera el pequeño roedor los conozo y para mayor alborozo he leído la gran mayoría de ellos, cosa que no me sucede con la guionista neoyorkina, cita clásicos griegos y romanos e ingleses exclusivamente y la verdad, un libro que presume de ser tan literato y que si siquiera cite el quijote....
Demasiado anglosajón.
Y aunque este libro resulte ser autobiografico, discrepo de tantos seguidores del mismo, no me toca la fibra sensible.
Las comparaciones son odiosas pero hubiera preferido ser un ratón de biblioteca.
Otro punto que me ha producido gran alegría es que en estas dos novelas se citara otro libro del que guardo un grato recuerdo y que leí en mi infancia:
"Viento en los sauces"
y que realmente debe ser tan bueno como el recuerdo con que perdura en mi memoria.
