El libro que no debería terminar nunca

Había escuchado grandes críticas, mi profesor de periodismo deportivo en la universidad me lo recomendó y el título había sonado en varias tertulias y programas deportivos en la radio. Aproveché mi viaje a Buenos Aires en mayo pasado para visitar la Feria Internacional del Libro y allí estaba. Sin dudar ni un segundo, lo compré, y encima tirado de precio, que es como tienen los libros en Argentina. Finalmente, 'El fútbol a sol y sombra', del escritor uruguayo Eduardo Galeano, estaba en mis manos.

Empecé a leerlo. Poco a poco, deleitándome palabra a palabra con las historias, anécdotas y goles que Galeano narra en esa auténtica joya de la literatura. Cuando veía que un día había avanzado demasiado, me obligaba a dejarlo reposar, miedoso de terminarlo, de devorarlo, sin darme cuenta. Fue una batalla inútil: sabía que. tarde o temprano, pasaría lo inevitable, que ya no quedarían más páginas por pasar. Y sucedió ayer. Fue un golpe duro. Es uno de esos pocos libros que a uno no le importaría que fueran eternos, para poder leer una historieta de vez en cuando, y empaparse de la sabiduría futbolística, literaria y humana de Eduardo Galeano.

El libro tiene de todo. En él, su autor reflexiona sobre todos los aspectos del deporte rey. La figura del arquero, el hincha, el gol, el árbitro. Nada escapa a su verbo ágil y sus precisas palabras. Todos y cada uno de los Mundiales, y breves narraciones de goles, algunos históricos y otros no tanto, que se han celebrado en los estadios de todo el globo. Goles de Pelé, Di Stéfano, Maradona, Garrincha, Beckenbauer. Y una crítica despiadada de la industria futbolera y de los organismo burocráticos -léase FIFA, UEFA y similares- que han convertido el fútbol en un negocio, principalmente para los burócratas que los integran.

Nada más, solamente recomendar el libro a aquellos a los que les guste el fútbol y a los que no. En este caso, el fútbol es lo de menos. Dejo un breve capítulo del libro.

La guerra danzada

En el fútbol, ritual sublimación de la guerra, once hombres de pantalón corto son la espada del barrio, la ciudad o la nación. Estos guerreros sin armas ni corazas exorcizan los demonios de la multitud, y le confirman la fe: en cada enfrentamiento entre dos equipos, entran en combate viejos odios y amores heredados de padres a hijos.

El estadio tiene torres y estandartes, como un castillo, y un foso hondo y ancho alrededor del campo. Al medio, una raya blanca señala los territorios en disputa. En cada extremo, aguardan los arcos, que serán bombardeados a pelotazos. Ante los arcos, el área se llama zona de peligro.

En el círculo central, los capitanes intercambian banderines y se saludan como el rito manda. Suena el silbato del árbitro y la pelota, otro viento silbador, se pone en movimiento. La pelota va y viene y un jugador se la lleva y la pasea, hasta que le meten un trancazo y cae despatarrado. La víctima no se levanta. En la inmensidad de la hierba verde, el jugador yace. En la inmensidad de las tribunas, las voces truenan. La hinchada enemiga ruge amablemente:

- ¡Que se muera!

- Devi morire!

- Tuez-le!

- Mach ihn nieder!

- Let him die!

- Kill kill kill!

servido por Gerard 1 comentario compártelo favorito