RÍO (en primavera) Brota, salta. Alta cota, rota peña. Se despeña su alegría, hace al día santo y seña. RÍO (en otoño) Bajo puentes traza lento su camino, entre chopos ya se curva y el poeta va copiando con sus versos agua quieta. Sabe...
volverás a correr detrás de todos los trenes como único oficio José Luis García Herrera Sobre traviesas de hormigón y carriles soldados, hasta mí, alma de madera que soy, aromada de tiempo, envuelta en humo, como una cabellera de recuerdos, como una cabellera de viento ululando aún entre los pin...
En el poemario póstumo de Juan García Hortelano "La incomprensión del comercio" leo estas VARIACIONES SOBRE UN TEMA DE JIMÉNEZ Vino primero puta, vestida de escarlata, y la amé como un hombre. Mas se fue desprendiendo de ligueros y encajes, y me fue descarnando como un ánjel pintado. Quise amarla y no pude sin odiarme a mi mismo. Cuan...
El ganador del I Certamen de Poesía La Pluma en Verde, ha resultado ser Felipe Rubio López por su poema "A Mario Alberto, tahur de la ciudad dormida" Como prometí, aquí está el triptico de sonetos que presenté al Certamen bajo el título " De encinas, polvo, versos": 1 ENCINA Es tu sombra que el tiempo cristaliza y en la noche de amo...
El viernes 16, en el Centro Cívico José Saramago de Leganés, tendrá lugar la entrega de premios del "I Certamen Nacional de Poesía La Pluma en Verde", organizado por la revista El Zoco Lástima que Leganés esté más cerca de Madrid que de Barcelona y si me pongo en carretera al salir del trabajo, va a ser que no voy a llegar a la hora del acto (1...
La tarde cenicienta se arrebuja en papeles y viento. Babel en movimiento. En un aspirador vuela la bruja. Perfilan las aceras árboles de marchitas calaveras. Se arraciman los años en ososos sarmientos errabundos. En los soles profundos hay un eco dormido de rebaños
(Casi sin darme cuenta esta mañana he cumplido 53 años)Yo tenía, mirad de mis dedos el agua,en las manos un río,un murmullo ya eterno desde el brico primero,peces de plata de sol en un salto continuo.¡Cuántas historias de hojas los álamos viejosdejaban caer en las aguas y un fríode muerte pasaba! ¡Cuánto sol, cuánto viento!¡Cuánta lluvia y mar! ...
Suelo tender la tarde desde mi ventana al olvido de los días azules. Y poner a secar mis poemas mojados. Y mirar donde el mar es recuerdo en los ojos antiguos del cielo. Y contemplar como asciende lentamente el humo que le sobra al fuego de mis dedos. Y sorber todo el aire que admiten mis pulmones, todo el aire que expulso para inevitab...
Entonces era la luna leyenda. Una zarza, un hombre. Y también un rostro. Volaba la imaginación en aquel despertar nocturno, la espalda contra el suelo y los ojos descubriendo el infinito estrellado sobre la Meseta. Paz, asombro. Susurros de estrellas. Y la luna. El ensueño cambiante de la luna. Luego fue satélite, roca, cráteres, polvo sin...
Se sorprende a si mismo ensangrentado, víctima o verdugo tendido hacia la noche, curare en las espumas que no alcanzan estrellas y en el fondo tranquilo donde nace la vida el abrazo del sol se aventura y se pierde. Es el mar cuando el día se vierte en sus entrañas un vasto claroscuro vecino de la aurora, un espejo que tiende a girar...
MANERA DE CONTAR
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