Hagiografía de la Envidia

Una y media de la mañana. No sé qué me lleva a escribir, pero escribo. Descuartizo recuerdos, eyaculo heridas, soy un fallo de raccord sin sábanas ni seda.

Me mareo, creo que vomito.

Ayer salí a la calle y quise gritar mi agonía a unas escaleras mecánicas, susurrarle mi desidia a un big mac, llorarle mi desconsuelo a una taquillera con gafas que nunca será la Princesa Xena.

Y qué importa que el mundo sea gris, que la tristeza sea un recuerdo. Qué importa que perdiera mi talento.

Nada de ello importa, y yo maljuro.

Las sombras de antaño me asaltan, los dientes de aquel diciembre se me clavan en la mandíbula del alma con su baba de alcohol, sangre y pastillas.

Porque a veces quiero morir en tus sueños, quemar el diván, vestirme con gafas sin concha, cabalgar relojes de arena que suenen desafinados.

Mi mente se escapa, huye con el niño mediocre que quiso ser grande y esnifó espejos.

Y vuelven las lágrimas, los llantos, el insomnio. La sensación de haberlo perdido todo habiendo perdido nada.

Pero yo me rebelo, lo intento, quiero huir al frame más oscuro de mi mente. Porque allí, solo allí, tú y yo estaremos solos. Solos sin el ruido, sin Seroxat, sin las voces de mi pelo...Solo contigo, pero sin ti.

Soy un caballero en gabardina, un sable sin hoja, un sueño erótico sin polla.

Soy, amigos míos, un subtítulo remordido.

Dentro de unas horas (cuatro), estaré en pie de camino a Sevilla.

Si no les gusta este post, que les follen.

servido por Jesús 2 comentarios compártelo favorito