4 Julio 2008
Su silenciosa mirada de rosas amarillas,
Triste gesto de sombria ensoñación
Y los labios entreabiertos exalando el humo.
Solitaria como un libro ante sus hojas arrancadas,
Preñada por un marchito vapor desconsolado.
Nunca explicará, nunca pedirá perdón o indulgencia.
Recordará sólo unas manos atadas sobre su piel
Y el rodar de blancos dientes sobre su espalda
Vendiendo frases germinadas sin disculpa.
28 Junio 2008
Aquel rayo busca tu rostro;
despierta, ladrón en tantas ocasiones,
y, retándo como siempre,
me desafía a besar tus labios y ese pecho,
que asoma por la sábana mientras finges dormir.
Señal de la caza y marca de un principio,
en este precipicio de amor
al que me conduces cada día
desde años ya sin memoria
cuyas imágenes son sepía ya.
Oportunidad y fin,
entregarse a la persona,
no ser más fallo ni error,
correspondencia sin respuesta,
sustitución de tus gestos
o llamadas de atención.
No ser un invitado inesperado
ni la rutina dañina.
22 Junio 2008
Cito una cita:
<<Recuérdese a Goethe, quien dijo el 28 de septiembre de 1823 a Eckermann:
"El mundo es tan grande y rico y la vida tan múltiple, que nunca faltarán motivos para escribir poemas. Pero todos tienen que ser poemas de ocasión, es decir, es la realidad quien debe proporcionar su motivación y su tema. En general y poéticamente un caso se convierte en especial precisamente porque el poeta lo trata. Todos mis poemas son poemas de ocasión, han sido inspirados por la realidad y en ella tienen fundamento y hacen pie. Los poemas que nacen del aire no me interesan nada".>>
Extraído del libro "Más de cien poemas", de Bertolt Brecht, publicado por Hiperión.
Leí la cita y sentí que definía perfectamente mi manera de ver la poesía. Luego recordé los "Fragmentos de un libro futuro" de Valente que son aire, pero aire como un tesoro a recordar y me quedé pensativo, sin poder llegar a una conclusión.
Gracias a dios la poesía es imposible de definir.
16 Junio 2008
Hablaba de soledad,
pero no conocía el dolor
amargo como grieta
en el retrato de Dorian,
cuando aprendí sinceramente
a teñir mis ropas
y los distintos rostros de cada día
buscando,
siendo alquimista o místico
poeta en celda,
encontrar aquella combinación que oculte,
descubrimiento anhelado y terrible,
la soledad.
Encontrar cada día las llamas,
accidente cotidiano de esta existencia
sin luces en la que se convierte
mi aliento gélido,
éste hogar que ya no es,
tras la última noche amarga
aquella en la que me enseñaste,
repito,
la soledad.
9 Junio 2008
Y no repitas siempre las mismas frases
no hables de amor
olv ida la sal, las rosas, las luces del alba.
Quema tu juventud y vuélvela negro abismo del que no hablarás
No se te ocurra mencionar la libertad
Ni pienses en querer luchar
No es tu deber incitar a la rebelion
Recuerda que Rimbaud está muerto
Recuerda, del mismo modo, que también Miguel Hernández falleció.
Así que abre tu diccionario
cierra tus ojos
abre tus textos polvorientos
cierra los brazos en el vacio
abre y vuelve a abrir la boca
cierra siempre las puertas
y escuchame
Escuchame
Creer en la verdad es el rápido camino hacia la soledad. No tiene importacia que mientas mientras cumplas lo pactado y cada noche es un pozo sin fonfo que a nadie le afecta. Se fiel a la realidad tangible aun cuando sepas que el tiempo es de goma y que la línea recta no siempre es el camino más directo. Qué mas da lo que hagas sino dejas que de ello hablen los demás? Dejame con el silencio y la apariencia que de la conciencia me encargare y se callará.
31 Mayo 2008
Tratando de ser sensato
o quizá sólo coherente,
desciendo todos los días desde mis aspiraciones
para bucear en el cieno de las realidades.
Abro la puerta de mi hogar al nuevo,
tedioso, irritante, decepcionante,
pero nuevo día.
Y me asusto.
No comprendo como yo,
que iba a reinar asombrando,
o atravesar mares de lejana belleza,
posiblemente descubrir astros confusos
con monolitos bajo los que hallar mensajes ocultos,
me encuentro embutido en uniforme laboral,
arrancando miradas furiosas al enemigo,
mecanografiando asuntos y addendas
cuando debería buscar adjetivos latinos,
crear sinfónicas catedrales
o arañar el barro hasta darle forma de acero.
Pero he de ser un hombre sensato
(además de un comprador informado
y un votante compulsivo)
y escribir sólo reclamaciones de agua profunda,
cerrar las cortinas a los cantos de sirena,
abrir el grifo de la rutina tibia,
desconectar ese jazz libérrimo,
olvidar los poemas sin culminación
y consumirme, morosamente,
antes de morir apresado
por estas
excelentes
cadenas.
30 Mayo 2008
Las letras,
estas letras,
nunca han sido tan adversarias
como en estos momentos...
Míralas allí, divertidas,
contemplando desde su gramática defensa
mi derrota siciliana.
Es este un abordaje que quizá logré
pero fuera está ya
del alcance de mis cuerdas.
¡Ah, del enemigo!
Toda frase:
repetida,
vulgar,
tan sosa y sin ritmo
que la música se suicidó una noche a base de barbitúricos.
Los dedos,
estos mis dedos,
no saben lo que la cabeza,
esa su cabeza,
desea y la cabeza,
esta mi cabeza,
se consuela en la creencia
estúpida
de que los dedos,
estos mis dedos,
son los verdaderos culpables.
Si yo...
Si yo fuera...
Si yo pudiera...
Si yo tuviera el tiempo...
Y me excuso en el tiempo que no tengo
y me excuso en las letras que no leo,
y me excuso en los libros que no poseo,
en los diccionarios que no hojeo,
en la cópula salvaje de las mariposas
en la Antártida a cuarenta y ocho grados bajo cero cuando el sol, por fin, calienta un poco esta tierra gélida,
Y al final,
pues es el final,
al final esta escribir al final,
como en tantos de mis pomas de penique.
Pues eso es esto
un secreto sin voz
y en el dia revisado
acaba siendo
un papel grasienteo garabatado
con letra grande pero no lo bastante.
El miedo a la verdad
a que alguien alce el vuelo
y estas
mis letras
no le sigan con su peso plomizo y gris
de cemento en medio de la autopista.
La verdad es que todo es tonteria.
La verdad es que todo es mentira.
Todo es, otra vez, un poema, poma, sin sentido ni valor.
Gracias por su tiempo.
28 Mayo 2008
Quisiera, simplemente, explicarme.
No quisiera hacerlo como libro abierto
mostrando un pasaje destacado de singular belleza
pues las palabras impresas son lápidas en cementerio.
Tampoco declamar mis poemas ante ti
desde un altar de creatividad desmesurada
tan alejado del olor brumo de tus pechos.
Quisiera, simplemente, explicarme.
Mas abrir los labios y gesticular pausadamente,
bucear en mi retórica para susurrarte al oído,
ampliar las palabras que describen cada momento,
explicar, en definitiva, aquello que siento,
no comenzará apenas a ser aquello que mereces.
No podré, simplemente, explicarme.
Tendría que nacer de nuevo cien veces
para leer mil poetas mejores y aprender,
de verdad, qué es aquello llamado poesía.
Tendría que transformarme en atrevido pintor
esculpiendo colores con formas de sonidos
azules que reflejarán tu rontunda belleza.
Tendría que aprender a volar y elevarte
sobre todas las peñas del tiempo quebrado
ocultando los pliegues desnudos de la tierra.
Tendría que tener valor y aprender a robar
cada noche una estrella oscureciendo
el firmamento día a día para poblar
tu lecho iluminado desparramando el tesoro.
Tendría, sencillamente, que hacer florecer
el mundo a tu paso y descubrirte
con mis besos cada nervio vivo de tu piel.
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