Luego te despiertas en una Residencia, mejorando día a día.

Después te echan de la Residencia porque estás bien, y lo primero que haces es cobrar tu pensión.

Luego, en tu primer día de trabajo, te dan un reloj de oro.

Trabajas 40 años hasta que seas lo bastante joven como para disfrutar del retiro de la vida laboral.

Entonces vas de fiesta en fiesta, bebes, practicas sexo y te preparas para empezar a estudiar.

Luego empiezas el cola, jugando con tus amigos sin ningún tipo de obligaciones hasta que seas bebé.

Y los últimos nueve meses te los pasas flotando tranquilo, con calefacción central, room service, etc.

Y al final abandonas este mundo en medio de un orgasmo

Este es el gran Quino. Magnífico humorista y dibujante, un gran intelectual.

Bueno, al tajo. Hemos estado en un pueblo del pirineo aragonés llamado Broto.

Precioso y pequeño pueblecito pirenáico, atravesado por un hermoso río lleno de piedras blanquísimas.

A ambos lados del río, llamado Ara, mucha vegetación salpicada de unas grandotas piedras totalmente negras.

Durante un buen tramo, puedes caminar a lo largo del río, en los dos sentidos y por las dos orillas. Se convierte en un paseo relajante y con sorpresas, como el encuentro con este caballo, al que dimos a comer unas manzanas silvestres que se habían caído de un arbol cercano

.

También es visible desde el pueblo, pues está muy cerca, una "cola de caballo", es decir, una caída de agua desde una altura considerable. Se llama Sorrosal.

Fuímos a visitar un parque llamado La Cuniacha, que está integrado en el bosque, con grandes áreas cerradas para los animales propios de la zona. Se camina alrededor de esas zonas viendo a los animales en su propio hábitat. En el parque también hay una extensa representación de la flora (árboles, arbustos, flores...) de la zona. La caminata es considerable. Nosotros tardamos unas tres horas en el recorrido, pero valió la pena.
Centrándonos en los animales, os diré que vimos
Lobos: de lejos, muy vergonzosos,
Bisontes europeos: exhibicionistas, nos enseñaron como se embisten los machos

.

Cabras montesas: todo el rato corriendo y saltando como cabras.

Gamos: paseando tranquilamente y comiendo, aunque un poco de lejos.
Caballos Przewalski: tan solo les pudimos ver el culo, pues estaban comiendo de espaldas al camino.
Linces (boreal, no ibérico): también de lejos, pero se hizo lo que se pudo.

Ciervos: preciosos, en manada, descansando.

Corzos: Algo lejanos, tímidos.

Sarrios (que es como llaman al rebeco en esta zona): Muy saltarines. (No he puesto las fotos de todos los animales, pues esto se iba a alargar excesivamente).

Está en la carretera que va de Biescas a Sallent de Gállego.

También tuvimos nuestra ración de lluvia.

El domingo, ya de camino para casa nos paramos en L'Aínsa. La verdad es que es una preciosidad este pueblo medieval.

Pillamos una Feria Agrícola

Y se acabó. Han sido unas vacaciones bonitas, relajadas, agradables.... pero cortas. A ver como se dan las próximas.

De vegades cal que un home mori per un poble, però mai que un poble mori per un home.

Salvador Espriu

Sepharad a La Pell de Brau.

Però la sopresa ve venir quan, en acabat de dinar, es va despenjar amb aquestes poesíes dedicades a nosaltres, pares i germans. Les escriuré en el mateix ordre en que ell las va llegir:

PARA JOSÉ-RAMÓN

El simplón adelgaza a sus treinta años

como si eso fuera simple y sencillo,

auguró mi tendencia al cigarrillo

el día de mi octavo cumpleaños.

Al mejor letrista de la familia

le falta una guitarra en la garganta

a ver cuando se reconcilia

con su aguda pluma, maldito manta.

Además hizo una niña bonita

tan bonita que se parece a su hermano

...a ver como me sale la cuarta...

Destrozó solo una vez la margarita

y dejó huérfanos a los floridianos

cuando un día se llevó a su Marta.

PARA ANGEL

El cascarrabias ahora me da besos

a mi, que soy un hombre de ciudad,

que se mueran de asco los arquitectos

le escupió un día a la universidad.

Y de mallitas con los Back Street Boys

magisterio para niños mimados,

le puso un lazo a su cuarta oposición

para vivir como dios y los funcionarios.

Se encontró una mina en Cardona

rubia mujer de manías culinarias

adicta al culo de mi hermano mayor

Lo de las mallas nadie te lo perdona,

y al viejo no se le pasó por alto,

el hijo preferido ahora soy yo.

PARA JÚLIA

Júlia, como demonios se te ocurre

cumplir quince años sin previo aviso

no me dirás que esta reunión te aburre

ahora que tu hermano está de permiso.

Me han dicho que las aprobaste todas

no quisiera yo verte de cajera

nada de morreos hasta la boda

aunque salgan tetas por antiquera.

Tan pisicis, tanto gesto irritante,

tantas musarañas desde la cuna,

tan hueso, tan pestañas, tan liviana

Que cuando por Madrid, mustio y errante,

buscando, sin tenerte, la fortuna,

útero aparte, tu eres mi hermana.

PARA JOSE-ANTONIO Y MAITE

Veros y no veros que fatiga de hijos y de padres

qué zozobra tan zorra

¿A qué pérfido sueño de guitarras y conciertos se le ocurrió,

vía niñato indecoroso,

separarme de vosotros?

Veros y no veros, no hay Sentmenats en Madrid,

ni Maites ni Jose-Antonios que cuiden de mí.

Qué cruel, qué calor,

qué pocos amigos

qué bien avenido estoy con doña amor,

lo poco que he probado aquí la fruta,

lo mucho que echo de menos los borrachos de la fusta

pero que lejano ya, y que aburrido

no por menos emocionante

pero si por conocido.

Veros y no veros, todavía no me he desempadronado

os llamo más que los hijos con herencias inminentes

qué marchita está mi frente

desde que en los tejados

escucho las campanadas matutinas de la Puerta del Sol

o paseo como un gato por la Plaza de Oriente,

carente de gente, carente de vosotros dos.

Veros y no veros, que agudo el sonido de la distancia,

cuando uno deja la lantancia

y se va a los cerros de la meseta,

a tocar por dos pesetas en los metros desagradecidos,

donde por no haber no hay ni ladridos

de padres que duermen la siesta

o madres con menopausia.

Veros y no veros, como mal y follo peor

porque me falta ese sabor,

me falta esa necesaria compañia

de broncas frías y padres dueños

de una inteligencia superior a la del resto.

Veros y no veros, que vacío sin vuestros besos.

He volgut publicar-les com a agraïment a en Quim. Móltes gràcies, fill meu.

A primera vista, de una flor destaca el color, la forma y el aroma. Omitimos el tema de la forma; es un mundo inabarcable que eludimos por una exigencia de brevedad. El aroma es algo tan maravilloso que va mucho mas allá del sentido del olfato: enlaza directamente con sensaciones, recuerdos, sueños... pero es completamente inexplicable. No hay palabras para describir un olor. En cambio, el tema del color es muy diferente. Desde los tiempos remotos una flor por si misma o por su color ha tenido un significado concreto, aunque diferente según el ámbito cultural.

Vamos p'allá:

Primero, vamos a centrarnos en las rosas y su significado según el color:

AMARILLAS. Comunican celos.

ROJAS. Se relacionan con pasiones encendidas, hechas de ardor y sexo.ROSADAS. Son símbolo de enamoramiento.

BLANCAS. Expresan sensación de amor puro, pero como idea desligada del deseo.MORADAS. Indican una tendencia al equilibrio entre el deseo y el añor, que denota cierta estabilidad emocional.

AZULES. Expresan la imposibilida de corresponder. Indican engaño (o autoengaño) y responden a sentimientos fingidos.

A continuación, otras flores dotadas de significación comunicativa:

FLOR DE AZAHAR. Significa entrega, virginidad, pureza virginal. Por eso, tradicionalmente, lo llevaban las novias ante el altar.

FLORES DE TILO Y VERBENA. Indican amor conyugal duradero. El mensaje turba si se añaden hojas de tilo, que indican amor imposible.

TULIPANES. Transmite el intento de salvar una relación que se desmorona presa de la aflicción.

MIRTOS. Mi amor será eterno.

PALMAS, CRUCES Y COJINES DE CRISANTEMOS. Son adornos funerarios y comunican tristeza. Expresan condolencia y dolor por los difuntos.

Esto son solo algunos ejemplos. La relación no es exahustiva.

Veamos, ahora, el significado por el color de la flor.

ROJO. Pasión, sentimiento intenso. Contiene principios vivificadores.

AMARILLO. Generosidad, intuición, inteligencia. Pero también celos.

AZUL. Altura y profundidad (cielo y mar). Fuerza de carácter ascensional.

VERDE. Simpatía y adaptabilidad. Fertilidad.

VIOLETA. Nostalgia, recuerdo, melancolía. Humildad.

NARANJA. Orgullo, ambición soberbia. Alegría.

ROSA. Símbolo de los afectos y la sensualidad. Color de la carne.

PURPURA. Poder espiritual. Sublimación.

GRIS. El color de la ceniza. Egoísmo, inercia, abatimiento, indiferencia.

Las flores traen esperanza, mensajes remotamente probables que tiene la virtud de evadirnos del mundo real. La realidad puede ser impura.

Por su naturaleza, la flor es símbolo de primavera, de la belleza y de la fugacidad de las cosas. J.E.Cirlot. Diccionario de Símbolos.

(Extractado del suplemento de La Vanguardia del 3 de Mayo de 2008. Articulo de Ignasi Viladevall-Palaus.)

A continuació, la forma en que la Llei castiga les diferents infraccions. Al-lucina!!:

1. PREGUNTA
a) Luis se descarga una canción de Internet..
b) Luis decide que prefiere el disco original y va a El Corte Inglés a hurtarlo. Una vez allí, y para no dar dos viajes, opta por llevarse toda una discografía. La suma de lo hurtado no supera los 400 euros.

RESPUESTA: La descarga de la canción sería un delito con pena de 6 meses a dos años. El hurto de la discografía en El Corte Inglés ni siquiera sería un delito, sino una simple falta (art. 623.1 del Código Penal).

2. PREGUNTA:
a) Luis se descarga una canción de Internet.
b) Luis va a hurtar a El Corte Inglés y, como se la va la mano, se lleva cincuenta compactos, por valor global de 1.000 euros.

RESPUESTA: Seguiría siendo más grave la descarga de Internet. El hurto sería un delito, porque supera los 400 euros, pero sería de menor pena que la descarga (art. 234 del Código Penal).

3.. PREGUNTA:
a) Sergio, en el pleno uso de sus facultades mentales, se descarga una canción de Malena Gracia.
b) Sergio, en un descuido de Malena Gracia, se lleva su coche y lo devuelve 40 horas después.

RESPUESTA: Sería mas grave la descarga. El hurto de uso de vehículo tiene menos pena, a tenor del articulo (244.1 del Código Penal).

4. PREGUNTA:
a) Ocho personas se intercambian copias de su música favorita. b) Ocho personas participan en una riña tumultuosa utilizando medios o instrumentos que pueden poner en peligro sus vidas o su integridad física.

RESPUESTA: Es menos grave participar en una pelea que participar en el intercambio de compactos. Participar en una riña tumultuosa tiene una pena de tres meses a un año (art. 154 del Código Penal) y el intercambio tendría una pena de 6 meses a 2 años (art. 270 del Código Penal).

Si algún día te ves obligado a elegir entre participar en un intercambio de copias de CDs o participar en una pelea masiva, escoge siempre la segunda opción, que es obviamente menos reprobable.

5. PREGUNTA:
a) Juan copia la última película de su director favorito de un DVD que le presta su secretaria Susana.
b) Juan, aprovechando su superioridad jerárquica en el trabajo, acosa sexualmente a su secretaria Susana.

RESPUESTA: El acoso sexual tendría menos pena. (articulo 184.2 del Código Penal).

6. PREGUNTA:
a) Pedro y Juana van a un colegio y distribuyen entre los alumnos de preescolar copias de películas educativas de dibujos animados protegidas por copyright y sin autorización de los autores.
b) Pedro y Juana van a un colegio y distribuyen entre los alumnos de preescolar películas pornográficas protagonizadas y creadas por la pareja.

RESPUESTA: La acción menos grave es la de distribuir material pornográfico a menores (articulo 186 del Código Penal). La distribución de copias de material con copyright sería un delito al existir un lucro consistente en el ahorro conseguido por eludir el pago de los originales cuyas copias han sido objeto de distribución.

7. PREGUNTA:
a) Ramón, que es un bromista, le copia a su amigo el último disco de Andy y Lucas, diciéndole que es el 'Kill'em All' de Metallica.
b) Ramón, que es un bromista, deja una jeringuilla infectada de SIDA en un parque público.

RESPUESTA: La segunda broma sería menos grave. (articulo 630 del Código Penal)

8. PREGUNTA:
a) Juan fotocopia una página de un libro.
b) Juan le da un par de puñetazos a su amigo por recomendarle ir a ver lapelícula 'Los Ángeles de Charlie'.

RESPUESTA: La acción más grave desde un punto de vista penal sería la 'a', puesto que la reproducción, incluso parcial, seria un delito con pena de 6 meses a dos años de prisión y multa de 12 a 24 meses. Los puñetazos, si no precisaron una asistencia médica o quirúrgica sería tan solo una falta. (Art. 617 en relación con el 147 del Código Penal)

Ala chavalotes, ya sabéis, según esto: pegad, violad, acosad, robad, pero
no uséis el emule.

A esto hay que darle la mayor vuelta posible por toda la red a ver si alguien con criterio pone algún remedio!!!

Rebut del meu germà, Àlex, per mail. Gràcies.

Para conocer mejor ver aquí.

También traigo este vídeo. Hay muchos más en youtube, si os interesa el tema.

Un dibujo infantil, dedicado a las Abuelas de la Plaza de Mayo.

No debemos olvidar. Nunca.

He posat el discurs original i la seva traducció al castellà.

Señoras y señores:

Como nunca he pronunciado ningún discurso (y no sé si se me daría bien) les voy a contar un cuento.

El cuento trata de un escritor (un escritor que siempre habla muy aprisa) que, un buen día, recibe la propuesta de pronunciar el protocolario discurso inicial de la Feria del Libro de Francfort.

Ello sucede el año en que la cultura catalana es la invitada de honor. Pongamos que es en 2007. Antes de aceptar el encargo, el escritor en cuestión —catalán y, por lo tanto, gato escaldado— duda. Piensa: “Y ahora ¿qué hago? ¿Acepto la invitación? ¿No la acepto? ¿La declino con alguna excusa amable? Si la acepto, ¿qué pensará la gente? Si no la acepto, ¿qué pensará a su vez esa misma gente?”

No sé como funcionan las cosas en otros países, pero les aseguro que en el mío la gente tiene tendencia a pensar muchas cosas, y a sacar muchas conclusiones.

Si un día cuentas que, en la sastrería, mientras toma tus medidas el sastre te pregunta “¿Hacia qué lado carga usted?”, y tú contestas que hacia la derecha (o hacia la izquierda), la gente saca conclusiones. Si vas a la frutería y pides manzanas saca conclusiones. Y si pides naranjas, lo mismo.

Hagas lo que hagas —cargues hacia la derecha o hacia la izquierda, compres manzanas o naranjas— la gente tiene un alto nivel de clarividencia. La gente es muy perspicaz y siempre deduce cosas, incluso ciudades que no aparecen en ningún mapa. Si das un paso hacia delante, ¿por qué no te quedaste quieto? Si te quedas quieto, ¿por qué no avanzaste?

Pero sucede que el escritor en cuestión cree que no tiene que pedir perdón a nadie por sentirse parte de la cultura que ese año han invitado a Francfort; así que decide aceptar. Es evidente que no le van a proponer pronunciar el protocolario discurso inicial el año en el que la cultura invitada a la Feria de Francfort sea la turca, la vietnamita o la n’gndunga. Así pues, dice que sí, que lo va a hacer, y a continuación se sienta en una mesa, coge un bolígrafo y una libreta y empieza a calibrar qué es lo que va a decir.

Se siente un poco perplejo. A lo largo de los tiempos, la bonanza nunca ha estado junto a la literatura catalana. Las lenguas y las literaturas no tendrían que recibir nunca el castigo de las estrategias geopolíticas, pero lo reciben, y mucho. Por esto le sorprende que un montaje como éste —la Feria de Francfort, dedicada a la gran gloria de la industria editorial— haya decidido invitar a una cultura con una literatura desestructurada, repartida entre diversos Estados en ninguno de los cuales es lengua verdaderamente oficial (a pesar de que haya Estado y medio que así lo proclamen, siempre que esa proclamación no moleste a los turistas, los esquiadores o los repartidores de butano).

Por eso tiene dudas sobre la invitación a Francfort. ¿De golpe y porrazo el mundo se ha vuelto magnánimo con ellos, si tantos hay que los quieren perpetuamente periféricos? Recuerda, además, que en otro montaje literario —más nórdico y bastante más pomposo—, hace poco más de un siglo (en 1904), el jurado del Nobel de literatura premió a Frederic Mistral. Frederic Mistral no era catalán. Era occitano. La referencia sirve —no sólo porque algunos catalanes y occitanos se sienten próximos— sino porque el premio molestó tanto a los puristas de la Nación-Estado (“Soyez propre, parlez français!”) que nunca jamás otra literatura sin Estado ha vuelto a recibir un premio Nobel.

Además de la sensación de perplejidad, el personaje de nuestro cuento tiene una sensación de justicia. Quizá “justicia” no sea la palabra exacta. Algo parecido, pues. A pesar de que —como ya se ha dicho— los avatares políticos nos han ido de forma que no invita a demasiadas alegrías, la literatura catalana es, claramente, una de las piedras fundacionales de la cultura europea. Ninguna literatura sin Estado de esta Europa (que ahora dicen que construimos entre todos) ha sido y es tan sólida, tan dúctil y tan continuada.

¿Tiene que mencionar todo esto en el discurso? Quizá podría empezar diciendo que la potencia inicial que hizo que la literatura catalana ocupara un lugar preferente en Europa durante la Edad Media nace con Ramon Llull (Raymundus Lullus, Raimundo Lulio, Raymond Llull, Raymond Lully: como prefieran ustedes). Ramon Llull era filósofo, narrador y poeta. Era mallorquín, de esa Mallorca convertida hoy en día en un ‘Bundesland’ geriatrico-turísto alemán. Nacido mucho antes que los ‘tour operators’, los vuelos de bajo coste y la ‘balearización’ dictaran las normas de vida en esas costas, cientos de años antes de la llegada de Boris Becker y de Claudia Schiffer, en pleno siglo XIII Ramon Llull estructuró una lengua coherente y rigurosa, la misma lengua en la que, de manera vibrante y corrompida, hablamos y escribimos todavía en la actualidad.

Pero al escritor le asaltan otras dudas. Puesto que va a hablar en Francfort, ¿tendría que ilustrar su discurso con detalles que pudieran ser del interés de los germanohablantes? ¿Tendría que mencionar al Archiduque Luis Salvador de Austria-Toscana, ‘S’Arxiduc’? ¿Tendría que mencionar al señor Damm y al señor Moritz, cerveceros de tierras germánicas y fundadores de algunas de las marcas de cerveza que los catalanes aún tomamos hoy en día? Si así lo hiciera seguro que le llamarían frívolo, y eso aún le empuja más a hacerlo. Ya puestos, podría mencionar al señor Otto Zutz, gran oftalmólogo —“diplomado en España y Alemania”— que ha terminado por dar nombre a una espléndida discoteca de Barcelona y que, en vida, graduaba la vista de muchos barceloneses. De algunos miembros de la familia del poeta Carles Riba, por ejemplo, según explica su nieto —Pau Riba, también poeta, además de cantante— en el texto que acompaña a su disco “Dioptria”.

Tampoco sabe si debería citar los nombres de los más grandes que han configurado el hilo literario que llega hasta hoy: Bernat Metge, J.V. Foix, Narcís Oller, Anselm Turmeda, Joan Brossa, Joanot Martorell, Llorenç Villalonga, Jordi de Sant Jordi, Jaume Roig, Josep Carner, Jacint Verdaguer, Isabel de Villena, Josep Maria de Sagarra, Àngel Guimerà, Santiago Rusiñol, Joan Maragall, Eugeni D’Ors, Josep Pla, Joan Sales, Mercè Rodoreda... Y ¿tendría que hacerlo de forma amontonada o los tendría que mencionar por orden cronológico?

¿O quizá sería preferible no citar a ninguno?

Citar todos estos escritores (la mayoría de ellos desconocidos por el mundo literario que revolotea por Francfort) ¿no hará que los asistentes a la ceremonia de apertura de la Feria del Libro se aburran al escuchar nombres que les suenan más bien poco? ¿No les incitará a mirar el reloj mientras piensan: “¡Qué rollo, este hombre!”? Por eso decide que no va a nombrar a ninguno (aunque, de hecho, ya los haya nombrado durante el mismo proceso de dudar si los tiene que nombrar o no). Además, por lo que ha leído, en la Feria del Libro habrá una exposición que hablará de ello. Aunque —seamos sinceros— ¿cuántos de los asistentes a este acto inaugural van a visitar después esa exposición con un interés no meramente protocolario? Seamos sinceros y optimistas: muy pocos. A pesar de que se trate de una Feria del Libro y los escritores más desconocidos sean precisamente los que tendrían que excitar las ganas de leer de los interesados en descubrir maravillas literarias y no en dejarse llevar simplemente por el tam-tam comercial de lo que toca en cada momento.

Pero, cuanto más piensa en ello, menos se imagina como tendría que ser su discurso. Teniendo en cuenta que mucha gente tiene del mundo una idea preconcebida, a partir de la geometría actual del poder político-cultural, quizá podría contar que, en Europa —desgarrado ya el latín en lenguas vulgares—, el primer tratado de Derecho fue el catalán “Consolat de Mar”, por el cual se rigieron las relaciones marítimas en el Mediterráneo. Quizá podría añadir que algunos de los primeros tratados europeos sobre medicina, dietética, filosofía, cirugía o gastronomía se escribieron también en lengua catalana.

Pero, ¿servirían de algo tantos datos? ¿Qué es lo que otros escritores han dicho en anteriores discursos inaugurales de esta misma Feria? El escritor busca entonces algunos de esos discursos iniciales y los lee. Casi siempre, en esos discursos, se da una gran exaltación de la cultura propia, y ve que siempre (en cada caso es lo mismo) a quien no pertenece a la cultura exaltada los discursos le suenan vacíos, como el murmullo del agua que corre río abajo sin que nos percatemos.

Son discursos al estilo del que, durante la dictadura franquista, pronunció en Nueva York, en la sede de las Naciones Unidas, el violonchelista Pau Casals. Fue un discurso que emocionó a los catalanes con la misma intensidad con la que dejó indiferentes al resto de los habitantes del planeta: “I am a Catalan. Today, a province of Spain. But what has been Catalonia...?”: “Soy catalán. Cataluña es hoy en día una provincia de España, pero ¿qué fue Cataluña? Cataluña fue la nación más grande del mundo. Les diré por qué. Cataluña tuvo el primer Parlamento, mucho antes que Inglaterra. Cataluña tuvo las primeras Naciones Unidas...”

También ve que otros escritores que han pronunciado discursos iniciales en la Feria del Libro han intercalado poemas. Quizá también él lo haga. Podría, por ejemplo, leer el trabalenguas que un día (en una fenomenal parodia de discurso militar) recitó el grandísimo Salvador Dalí, como si se tratara de la poesía más excelsa del mundo:

Era una gallina pinta, pipiripinta, gorda, pipirigorda, pipiripintiva y sordaque tenía tres pollitos pintos, pipiripintos, gordos, pipirigordos, pipiripintivos y sordos.
Si la gallina no hubiera sido pinta, pipiripinta, gorda, pipirigorda, pipiripintiva y sorda,
los pollitos no hubieran sido pintos, pipiripintos, gordos, pipirigordos, pipiripintivos y sordos.

De hecho, si el discurso es parte de un ritual y, como en todos los rituales, lo que realmente importa es la forma, el protocolo, la americana, la corbata (o la ausencia de corbata), ¿importa mucho lo que uno dice exactamente? ¿En una ceremonia religiosa en una lengua muerta (una misa en latín, por ejemplo), es importante que los fieles no entiendan el texto? Aún más: ¿hace falta decir algo en concreto? Los políticos son hábiles malabaristas, y por eso sus discursos resultan ejemplares: repletos de palabras-comodines que, con gran maestría —para parecer gente responsable—, aplican en el momento justo aunque, de hecho, se las acabe llevando el viento: letras que forman sílabas que forman palabras para cubrir el expediente.

En un disco, ese músico fenomenal que es Carles Santos grabó hace años una pieza espléndida que consiste en una mezcla de declaración de amor y discurso de político. Se trata de un texto donde las vacuidades y las promesas se sustituyen por una repetición constante de la palabra “Sargantaneta”, aliñada con adjetivos exaltados. (“Sargantaneta” —lagartijita— es el nombre de su barca de pesca). Entonces, ¿no sería un texto lleno de palabras-comodines, de ‘lagartijitas’, el discurso ideal para un acto como el de la inauguración de la Feria del Libro? Un texto tan abstracto y tan vacío que, sin cambiar ni una frase, pudiera utilizarse también en cualquier otro tipo de acto: literario, deportivo, cinegético o filatélico. Que tanto sirviera para presentar un libro de poesía lírica como para inaugurar una línea ferroviaria. Un discurso tan ambiguo que fuera todo ritmo —¡ritmo, ritmo!— pero que en el fondo no tuviese sentido alguno.

Todo esto es lo que el escritor que siempre habla muy aprisa (y que, un buen día, recibe la propuesta de pronunciar el protocolario discurso inicial de la Feria del Libro de Francfort) duda si tiene o no que decir. Duda a su vez si —si lo dice— le van a escuchar con atención. En caso de que fuera así, duda también si van a entender qué quiere explicar exactamente. También piensa que, de hecho, podría decir cualquier otra cosa (sin que en el fondo cambiase nada) si, en el resto de detalles, cumpliera a rajatabla con el ceremonial. Una de cuyas particularidades importantes es, por cierto, el tiempo. Y eso sí que lo tiene claro: cuando llegue el momento de acabar —el máximo de minutos estipulados son quince— mirará su reloj [mira su reloj] y dirá:

—Nada más. Muchas gracias. Buenas tardes.

Traducción de Maribel Vidal.

Senyores i senyors,

Però, ¿tantes dades servirien gaire de res? ¿Què han dit altres escriptors en anteriors discursos inaugurals d’aquesta mateixa Fira? -L’escriptor busca aleshores alguns d’aquests discursos i els llegeix. En tots hi ha una gran exaltació de la cultura pròpia, i veu clar que, sempre, a qui no pertany a la cultura exaltada tots aquests discursos li sonen distants, com la remor de l’aigua que va riu avall sense que hi parem atenció.

Són discursos a l’estil d’aquell que, durant la dictadura franquista, va fer a Nova York, a les Nacions Unides, el violoncel·lista Casals. -Va ser un discurs que va emocionar els catalans amb la mateixa intensitat que va deixar indiferents la resta d’habitants del planeta: “I am a Catalan. Today, a province of Spain. But what has been Catalonia?...”:“Sóc català. Catalunya avui és una província d’Espanya, però ¿què ha estat Catalunya? Catalunya ha estat la nació més gran del món. Us explicaré per què. Catalunya va tenir el primer Parlament, molt abans que Anglaterra. Catalunya va tenir les primeres Nacions Unides...”

També veu que altres escriptors que han fet discursos inicials a la Fira del Llibre hi intercalen poemes. Potser ell també ho faci. Podria, per exemple, llegir aquell travallengua que, un dia (en una fenomenal paròdia de discurs militar), va recitar el grandíssim Salvador Dalí, com si fos un poema excels:

QUIM MONZÓ

José Antonio Labordeta - ¡A rebato!
Publicado en Público el sábado 16 de febrero de 2008
Página nº 26 de la edición impresa

Columna titulada: La ciercera

*Está subiendo al punto de la*

*ebullición el ambiente preelectoral*

*de este país. El PSOE intenta*

*desmarcarse de ese "handicap"*

*terrible que siempre arrastra*

*la izquierda: la abstención y*

*el PP asegura sus votos sacando*

*a la luz todo lo peor que, a través*

*de los años, ha mostrado la derecha:*

*el odio radical, el acabar*

*con el contrario-enemigo y dejar*

*el país, como siempre, huérfano*

*de esperanzas y de ilusiones.*

*Son como termitas destruyendo*

*los pequeños pasos de libertad*

*que aquí hemos ido ganando*

*en contra de la adustez de*

*Aznar, la estupidez de Cañete, el*

*talibanismo de Acebes, la autoritas*

*de doña ESPE y la chulería*

*de alguno de los otros. Sus antecedentes*

*acabaron con la ilusión*

*de una República a tiros; ahora*

*intentan acabar con una Monarquía*

*democrática, miserabilizando*

*a todos, sacando a flote*

*lo peor de cada uno de nosotros*

*y hacer que ahora, tus vecinos,*

*te miren sospechosamente.*

*Se detesta a los homosexuales,*

*se odia a los catalanes, se miserabiliza*

*a los artistas, se destruye*

*la imagen del País Vasco*

*y se maldice la emigración de*

*la que ellos se sirven mas que*

*los demás. Durante ocho años*

*he estado sentado en un escaño*

*sin entender muy bien que*

*era una "peneele" o una "peele" pero*

*lo que si entendí, muy pronto,*

*fue que el PP estaba bajo la batuta*

*de unos seres que nos detestan*

*a la mayoría de los españoles*

*y que hasta que no llegó*

*Zapatero, un agrio olor a*

*desazón se hundía por todos*

*los pasillos de la Cámara. Resumiendo:*

*¡Es tu voto el que*

*hace falta! ¡No seas gilipollas,*

*que ellos no faltan nunca!*

Los nombres de las notas musicales (latinas, que son las que usamos aquí) provienen de una poesía, del monje benedictino Pablo el Diácono, llamada Ut queant laxis, pero cogiéndo tan solo la primera sílaba de cada verso:

UT queant laxis

REsonare fibris

MIra gestorum

FAmuli torum

SOLve polluti

LAbii reatum

Sancte Ioannes

La traducción sería:

"para que tus siervos puedan exaltar a plenos pulmones las maravillas de tus milagros, disuelve los pecados de labios impuros, San Juan".

Quien ideó este sistema fue otro monje llamado Guido d'Arezzo, considerado el padre de la música. En aquel momento no incluyó la nota SI, pues se consideraba su tono "diabólico". No fué hasta el siglo XVI que se añadió esta nota, derivada de las iniciales de San Juan en latín: Sancte Ioannes.

Dos siglos más tarde, en el XVIII, se cambió la nota UT por DO que proviene de DOminus, Señor en latín.

Latín do, re, mi, fa, sol, la, si

Inglés C, D, E, F, G, A, B

Alemán C, D, E, F, G, A, H

Hindú sa, ri, ga, ma, pa, da, ni

En castellano siempre se escriben con minúscula.

Las respuestas a éstas y otras preguntas a continuación:

Reconocerás la MEporque dejas de criticar a la generación más vieja y empiezas a criticar a la generación más jóven.

Sabrás que has llegado a la ME cuando sientas que todo aquello que la Madre Naturaleza te dió, el Padre Tiempo empieza a quitártelo.

Es incuestionable que has entrado en la ME cuando en una cena romántica a la luz de las velas, no consigas leer el menú.

¿Estás en la ME? Enhorabuena y ánimo. ¡Lo peor está por llegar!

Hay tres períodos en la vida:
Infancia
Juventud

y
"¡Se te ve espléndida!"

¿Estás en la Mediana Edad?

¿O eres de los que, sin estarlo, lo parecen?

¿O de los que están y no lo parecen?

-- Aquello que critico es lo que me sobra.

-- Lo que admiro es lo que me falta.

Elbert Hubbard, filòsof i escriptor:
La fe és l’esforç de creure en allò que el sentit comú et diu que és fals.

Albert Einstein, científic:
El pensament religiós és l’intent de trobar una sortida allà on no hi ha cap porta.

Matthew Tree, escriptor i guionísta:
Des de fa segles que hi ha una alternativa clara al pensament religiós: el pensament científic, o bé, pels que no arribem a ser científics, el sentit comú.

Voltaire, escriptor i filósof:
1.Res és més contrari a la religió i el clero que la raó i el sentit comú.
2.El dubte no és una condició plaent, però la certesa és una condició ridícula.

I un ateu sense cognom il·lustre:
La fe cega és un regal molt irònic que fem al suposat creador de la intel·ligència humana.

Nietzsche, filósofi filòleg:
És l'home un dels errors divins? O és Déu un error humà?

Innominado quiere decir sin nombre. En Manhiça, Mozambique, al igual que en la mayoría de países del África Subsahariana, los niños no se ganan su nombre definitivo hasta que no han demostrado que pueden sobrevivir. Y sobrevivir al primer mes de vida es la tarea más difícil a la que se enfrentarán en sus vidas, ya que el riesgo de morir en el período neonatal (primeros 28 días de vida) es mayor que a cualquier otra edad. Y en Manhiça, de forma similar a lo que ocurre en todo el continente, aproximadamente uno de cada 5 niños muere antes de poder cumplir 5 años, pero una cuarta parte de estas muertes se concentra en el primer mes de vida. Las causas de esta intolerablemente alta mortalidad infantil son prácticamente todas evitables. Contra la malaria, la enfermedad que mata más niños en África, existen tratamientos eficaces, y excelentes métodos de protección como las redes mosquiteras. Contra el Pneumococo o el Haemophilus, bacterias culpables de la mayoría de casos de neumonía y meningitis y de tantísimas otras muertes, existen además de antibióticos eficaces, vacunas que aquí siempre están a punto de llegar, pero no llegan. La salud de África, azotada desde siempre por pandemias recurrentes, está comprometida por una apabullante falta de recursos combinada con un difícil acceso a los escasos centros de salud disponibles. En Mozambique, por poner un ejemplo, más del 60% de la población del país no tiene acceso a ningún tipo de centro sanitario, sea del tipo que sea.
Esta es la historia de un niño llamado Innominado, pero en el fondo es la historia de todos los Innominados que nunca llegaran a tener nombre.

Innominado Manhiça es un niño de 8 meses de edad, sexto hermano de una familia que tiene suerte de contar con los dos padres, Armando y Raquel Manhiça. El Sr. Armando trabaja en las minas de Sudáfrica, y una vez al año vuelve a Mozambique para ver a su familia.
De los cinco hermanos de Innominado, tres murieron antes de llegar al año de vida. Los dos gemelos, que nacieron antes de tiempo y con bajo peso (Raquel tuvo malaria en el séptimo mes de embarazo, y el parto se le adelantó) murieron ambos durante sus primeros días de vida. La hermana mayor, murió a los seis meses de edad por una diarrea que hubiese tenido fácil tratamiento, pero Raquel no llegó a tiempo al puesto de salud porque no tenía dinero para pagar el transporte. Innominado ha tenido más suerte, y su madre ha conseguido, no sin dificultades, traerlo al hospital, dónde se le ha diagnosticado malaria, 5 cruces. Innominado está pálido como el papel, y respira mal y muy rápidamente. Su madre nos cuenta que desde hace dos días ha dejado de mamar, y la hipoglucemia grave que le detectamos nos lo confirma. Le administramos sueros con dextrosa, y sin esperar a los resultados del hematocrito, pedimos una transfusión de sangre urgente, pero desde el banco de sangre nos informan que no tienen de su grupo. Raquel no puede donarle la suya, que es compatible, porque vuelve a estar embarazada. Empezamos a tratarle con antimaláricos, pero poco a poco sus grandes ojos se van enturbiando, e Innominado muere antes de que la única ambulancia del Hospital haya vuelto de su última transferencia.
Raquel se marcha triste, con el cuerpo de su último hijo envuelto en la misma capulana(1) colorida que hasta hace unas horas cubría a su hijo vivo. Tendrá que andar los más de 25 kilómetros que separan su choza del hospital, ya que ningún conductor de chapa(2) querrá llevar un cadáver en su vehículo. Innominado seguirá siendo anónimo entre muchos de los más de 1 millón de niños africanos que cada año mueren de malaria. Pero al menos su historia ya ha sido contada.

Historia enviada por Quique Bassat, pediatra. Trabaja en el Centro de Investigación en Salud de Manhiça, Mozambique, realizando asistencia médica e investigación en malaria y otras enfermedades infecciosas"

HISTORIA DE UNA NIÑA

El Hospital abrió hace dos meses una consulta para asesoría y diagnóstico de VIH-SIDA.
Llega el día mundial del SIDA. Para muchos, será una jornada más. Quizá alguien nos trate de colocar un lacito rojo....

Una mañana se acercan al hospital una mami joven y su hija adolescente. Tiene 13 años. “Hemos sabido que aquí se hacen exámenes para VIH”. La consejera les recibe. Hablan un ratito largo. Comparten vida. Finalmente madre e hija, se pinchan la prueba. Somos nuevos en estos menesteres, empezamos hace un mes. Esta vez, ha sido la primera, el test rápido de la joven resulta reactivo. Se repite con otro método, aun queda la esperanza de error. De nuevo lo mismo.
La vida en el campo, en estos lugares pobres y aislados es muy dura. En una casa de pocos metros conviven a veces 8, 10 personas, si no más. La distancia a la casa más próxima es grande. No hay luz. No hay agua. El día a día se consume mirando por una ventana, la siembra, las gallinas, lavar la ropa...ir a por el agua. La mujer es de la casa y ayuda en el campo. La mujer es para los hijos que hasta hace pocos años, igual no tenían escuela cercana a la que ir, ni quien les enseñara otra cosa que a vivir.
A los 11 años un hombre mayor, empezó a hacerle regalos y otras cosas. Luego “me hizo suya”. Desde entonces la encerró en su casa. No permitía que hablara con nadie. ¿Quién iba a ir hasta allá? Quizá pasaban por los lindes de la casa para cultivar sus tierras. Quizá sabían, pero esas cosas no se comentan. Su mamá abandonada por el esposo y tenía nuevo compromiso. Consintió que su hija viviera (¿?) de aquel modo.... Allí concibió y nació su hijo, su esperanza
El hombre murió flaco. “Algo tenía al hígado y a los pulmones”. Ella le cuidó, porque aunque había sido mujeriego, a ella le fue fiel.
En la consejería hay dolor. ¿Cómo informamos a una niña - madre de 13 años?. Cuando vamos a hacerlo, a solas nos ha contado su historia. La cosa sigue. Ahora su mamá la tiene cuidando a otro nuevo hermanito. Le amenaza con dar a su hijo a alguien. Le pega. Ella quiere trabajar. Pide a los vecinos 1 dolarcito y lo va escondiendo para tener para marcharse un día con su hijo. No sabe dónde. A trabajar. Tiene una hermana en Guayaquil de la que no sabe en los últimos 4 años, pero tratará de buscarla...allí estará cerca para hacerse los controles.
¿A quien quieres que le contemos lo que te pasa? A nadie. Yo sola puedo. Lo otro será peor. Si mi hijo está bien, yo tengo que luchar para que crezca de otra manera... Dicen que la comunidad es buena, que allí se hace trabajo con los compañeros y de ahí se ahorra... Quizá allí se lo cuente a alguien.

En Ecuador el número de personas contagiadas por el VIH, es desconocido en muchas zonas. Los números no son reales, al menos en el campo. Algunas empresas bananeras, tienen su propio fondo para ayuda a los trabajadores seropositivos. Son bastantes. La mayoría de casos diagnosticados son de transmisión heterosexual. Las mujeres son las más perjudicadas...
Historia enviada por Maite Labayru desde Ecuador.



Hay centenares, miles de historias como esta por el mundo. Y yo me pregunto: ¿cómo puedo vivir tan tranquila, disfrutando de tantas cosas, cuando todavía existen estas infamias?. Pero lo peor es que seguiré viviendo bastante tranquila y disfrutando de muchas cosas y sin hacer nada por remediarlo. ¡¡Qué vergüenza!!

De La Wiki:
La Marcha Real es uno de los himnos más antiguos de Europa: su primera mención aparece en 1761 en el Libro de Ordenanza de los toques militares de la Infantería Española de Manuel de Espinosa. En este documento está escrita su partitura y es titulado Marcha Granadera o Marcha de Granaderos, sin autor conocido.
Se apunta a que pudiera haber sido un regalo del Rey Federico Guillermo I de Prusia, llamado el "Rey Sargento", a su sobrina y ahijada María Amalia de Sajonia con motivo de su boda con el Rey Carlos III, entonces Rey Carlos VII de Nápoles en 1738.
En 1770, el rey Carlos III declaró Marcha de Honor a la Marcha de Granaderos, y con ello formalizaba la costumbre de interpretarla en actos públicos y solemnes. Es durante el reinado de Isabel II cuando se transforma en himno oficial.
Tras la Revolución de 1868, el general Prim convocó un concurso nacional para crear un himno oficial, pero se declaró desierto, aconsejando el jurado que continuara considerándose como tal la Marcha de Granaderos. Durante la Segunda República se adoptó como himno oficial el himno de Riego aunque después de la Guerra Civil Española volvería a utilizarse la Marcha Real, cantada a veces con los versos del poeta José María Pemán.
La versión sinfónica actual de la Marcha Real (Granadera) fue encargada al maestro Francisco Grau tras la aprobación de la Constitución Española de 1978, y en 1997 mediante Real Decreto el Estado Español adquiere los derechos de autor y de explotación de la Marcha Real.
[Otras conjeturas:
En los años 1980 otro musicólogo español, con la ayuda de un investigador español residente en Italia, descubrió en un archivo de Venecia la que parece la fuente original de la obra supuestamente enviada a España por el Rey de Prusia. Se trata de una "Llamada" y es probable que date del siglo XVI. En la clasificación figuraba como "spagnola".
Otras fuentes apuntan a que el origen del himno oficial podría estar en una composición del filósofo y músico árabe saraqustí Ibn Bayyah (Avempace) de finales del siglo XI o principios del XII.]

De La Moncloa:
El Himno Nacional de España es conocido tradicionalmente por "Marcha Granadera" o "Marcha Real Española". No tiene letra, sólo música.Existen dos versiones: la completa y la breve, y cualquiera de ellas debe interpretarse siempre íntegramente y de una sola vez.
El origen del Himno Nacional está en un toque militar llamado "Marcha Granadera", de autor desconocido, que aparece recogido en 1761 en el "Libro de Ordenanza de los toques militares de la Infantería Española". El Rey Carlos III la declaró Marcha de Honor el 3 de septiembre de 1770, aunque fue la costumbre y el arraigo popular las que erigieron esta composición en Himno Nacional, sin que existiera ninguna disposición escrita.
Los españoles consideraron la "Marcha Granadera" como su Himno Nacional y la llamaron "Marcha Real", porquese interpretaba en los actos públicos a los que asistían el Rey, la Reina o el Príncipe de Asturias.
La "Marcha Real" ha sido siempre el Himno de España, salvo durante la II República (1931-1939)cuando se adoptó elHimno de Riego.
No es hasta 1997 cuando el Estado adquiere los derechos de explotación del Himno, que pertenecían a los herederos del maestro Pérez Casas, mediante el Real Decreto 1543/1997, de 3 de octubre.

Hasta aquí lo que he encontrado en cuanto a su historia, con datos coincidentes y otros que no. Como pasa siempre con la historia.
A continuación van las letras que he pillado por ahí:

Letra de Ventura de la Vega, 1843

Letra de Marquina, en tiempos de Alfonso XIII

Letra de José M.Pemán, tras la Guerra Civil

Dos propuestas de Joaquín Sabina:
1.
Ciudadanos, / en guerra por la paz / y la diosa razón / mano en el corazón. / Ciudadanos, / ni súbditos ni amos / ni resignación / ni carne de cañón. / Pan amasado / con fe y dignidad / no hay nada más sagrado / que la libertad.
2.
Ciudadanos, / ni héroes ni villanos, / hijos del ayer, / hay tanto por hacer. / Ciudadanos, / tan fieramente humanos, / tan paisanos del / hermano de Babel. / Alta montaña / con puerto de mar / clave de sol España / atrévete a soñar.

Ahí queda eso para quien le interese. Para mí: ni himnos, ni banderas, ni fronteras.

Padres bajo sospecha
Pilar Rahola | 28/12/2007 | Actualizada a las 03:31h

Fue mi padre quien me convirtió en feminista. Ese hombre extraordinario, que siempre respetó a mi madre, que estaba dispuesto a ser el primero en levantar la mesa, en preparar la comida, en cargar con la compra, me enseñó el valor de la convivencia. Eran otros tiempos, y el comedor de casa era, para muchos, el espacio de la libertad. Desde ese comedor de casa, solidario y respetuoso, aprendí a amar la igualdad y a luchar por ella. Como tantas otras mujeres. De la generación de nuestras abuelas, que se dejaron la piel para poder votar, a la de nuestras hijas, que pueden ser presidentas, el camino recorrido es un salto galáctico: en solo tres generaciones hemos cambiado el paradigma cultural de siglos. Por supuesto, ahí estamos, con las cifras de maltrato llenando de sangre las estadísticas, con las mujeres luchando por ser las mejores en el trabajo y en la casa, y no morir en el intento. Con nuestras vergüenzas de discriminación en sueldos. Con el enorme esfuerzo que tiene que hacer la trabajadora que quiere ser madre. Desde luego, si miramos al pasado, la transformación social ha sido revolucionaria. Si miramos al futuro, la mujer está en condiciones de alcanzar todas las metas. Pero, si miramos al presente, aún dejamos demasiada piel y dolor en el intento. Y, por supuesto, si la mirada es global, la situación de la mujer destruye cualquier esbozo de optimismo. Desde la vergüenza de las mujeres esclavas en los países islámicos, a las niñas de los prostíbulos, pasando por todo tipo de violencias. Hemos andado mucho en el camino de los derechos, pero marea pensar lo mucho que falta por andar.

Aquesta cançó està dedicada a la increíble Revolució dels Clavells, que va tenir lloc a Portugal el 25 d'Abril de 1974, i que va acabar amb una llarguísima dictadura feixista. El passat Abril, hi vaig fer referència amb un post dedicat a la cançó que va fer saltar els militars després de 48 anys en el poder.

ABRIL 74

Companys, si sabeu on dorm la lluna blanca
digueu-li que la vull
però no puc anar a estimar-la.
Que encara hi ha combat.

I si un trist atzar m'atura i caic a terra
porteu tots els meus cants
i un ram de flors vermelles
a qui tant he estimat.
Quan guanyem el combat.





Aquí us deixo els enllaços a les pàgines oficials
LLUIS LLACH
JOSEP CARRERAS

Estos tres venerables ancianos llevan dos mil años con su PYME, atendiendo únicamente al mercado español y sin intención de expandirse y
están sufriendo una agresión que amenaza con destruirlos.

Todos los años por estas fechas sufrimos una agresión globalizadora en forma de tipo gordinflón, una manipulación de las mentes de los niños
de España y del resto del universo.

16. Santa Claus se pasa la vida diciendo '¡Jo, jo, jo!'. Risa forzada y sin sentido. Señal de estupidez.

Ese adefesio carente del más mínimo sentido de la elegancia en el vestir, con aspecto de dipsómano avejentado y multirreincidente en el allanamiento de morada por el método del escalo, es un invento de la multinacional-madre de todas las multinacionales, Coca-Cola: en los años 30, cogieron al San Nicolás de la tradición nórdica, que originalmente se paseaba vestido de verde (o de obispo o de duende un tanto zarrapastroso) y le enfundaron un atuendo con los colores corporativos (rojo y blanco).

Desde entonces, generaciones de tiernos infantes de medio mundo han sido machacadas por la publicidad, alienándose hasta tal punto que piensan que un mamarracho publicitario representa todo lo bueno del ser humano.
Por otro lado, tenemos que soportar, con lo dañino que es para la vista, a varios centenares de miles de Santas escalando los balcones y ventanas de nuestras ciudades y pueblos.

Empecemos la campaña en pro de nuestros querídisimos y antiquísimos Reyes Magos. Que vuelvan a aflorar las tradiciones con arraigo centenario...

¡Basta ya!, ¡Reivindiquemos nuestras señas de identidad! ¡Abajo Santa Claus y vivan los Reyes Magos!

(Rebut x mail de la Llista)

Una vegada hi havía un rei que volía saber el perquè de les coses i el sentit de la vida i li va encarregar a un savi que li expliqués. El savi va agafar els 500 volúms que conteníen tot el saber humà i els hi va portar al rei. Com estava molt ocupat governant el país, li va demanar que li fes un extracte de tot aquell coneixement. El savi va marxar i es va passar 20 anys treballant. Llavors va presentar-se a palau amb 50 llibres. El rei, que ja era vell i encara estava molt enfeinat, va dir-li que no podía llegir-los. Que fés un resúm. El savi va marxar a fer el que li havien manat i va passar-se 20 anys més i llavors, ja molt vell i decrépit, va tornar a palau amb un sol volúm a la mà. El rei jeia al llit: s'estava morint. Li va demanar que, per darrer cop, li fés un resúm de tota la saviesa. Aleshores, el savi se li va acostar i li va dir a cau d'orella: "naixement, patiment, mort".

No val la pena carregar a l'esquena els farcells de la religió, el nacionalisme, la pàtria... ni acumular riqueses, propietats, objectes... Visquem deslliurats de tot aixó, ens sentirem alleujats i ens podrem dedicar agaudir de la familia, els amics i totes aquelles petites coses tant importants.