Aprendiz de invierno, por Vincent Ferré

Problemas de retina y humo
Enardecido por estetas y otros
Merodeadores de la depredación
Televisivamente juvenil, humanamente
Misérica, asterisco de impresión
Es un seminario de congosto
Sin mayor América ni engaño.

Soy y me siento profesor y maestro
Reducido a polvo literal arrastrado
Entre mareas orgánicas de tinta
Que no es sino verbena morada
Para el honor invernal de batalla
Ocaso de tierra roja.

Digo tierra, mi rabia y raza
Marchita árboles que amenaza
Arrodillado frenético astuto
Se transforma el bipolar bilabial
Escondido por el extralunar azabache
En la piel dura y rasgada.

Orgasmo encendido se derrite
Y hojas secas gritan
¡Tierra muerta te detenga!
Ahora se aleja la sombra
Del vendaval y la niebla
Nuevo silencio se escucha
La carne camina quieta.

servido por laauroradenuevayork 2 comentarios compártelo favorito

Devil came to me, por Vincent Ferré

Armaos hermanos en valiente sodomía
Aprehended versos abyectos y letras
Anacrónicas, amargamente ácidas
Amputadas sin vergüenza ni amor.

Porque el amor no existe
En barcos de agua
En edificios de cristal y piedra
En una barraca que grita
Rabia arranca razón rezos
Estremecidos por puentes
Abrasado perro de caza
¡Pronto, apresaos!

Apresaos con maestría
Pues tiempo y día se conjugan
Extranjera herramienta, penumbra
Se arrastra la cobra moribunda
Tragando la ambivalente justicia
Para sí, egoísta sin narcisos
Sin flores ni hermanos
Maldecida y valiente se declina
Multiplicada, pálida, angustia
Una puerta se desangra.

servido por laauroradenuevayork sin comentarios compártelo favorito

Iros a la mierda, por Vincent Ferré

Les dijeron los novelistas del siglo XXI a los poetas anormales, taciturnos y servilmente románticos de hace un par de siglos atrás. Les dijeron, yo digo, les dijeron que se fueran lejos y olvidáranse de cualquier fruto y arándano y que cerrasen el pico y callasen la boca y se dejasen y dejaran al resto y a la suma de todos de aliteraciones vanas, estúpidas, vacías por antonomasía pero también que abandonases su alma de inteleguia e ininteligibilidad. Chupaos esa, Goethe, Góngora, vuestros sucesivos y ancesivos o ancestros están más que muertos en el año de la gramática imposible o año del Código.

Leonardo, tu nombre es una mierda en el siglo XXI. Ni siquiera nadie lo asocia a una rueda ni a la primera nave espacial, ni disfruta imaginando lunares ni planetoides ni alasdelta o transportes suburbanos que desaparecieran o esen sin más deseo que la geometría siempre tan perfecta. En lugar de ello te relacionan, ¡oh, Leonardo! te relacionan con un vagabundo o un homosexual, un naúfrago con síndrome de down que piensa que todo siempre mejorará. Ilusos, no saben casi nada estos fracasados que dedican su existencia a bañarse en mierda y mirarse en espejitos que son imágenes o meretrices de sus madres mantenidas por hombres y manes. Cuánto daño has hecho, colonia colonizante.

Los poetas, que son previsibles como un discurso de travesti destetado, aluden a su derecho natural de naturaleza herida y sentimiento barroco y se sienten otra vez encarcelados en una libertad de la que no dejan de hablar como cacatúas en celo o almendros japoneses en flor. Dice uno: "Yo he atravesado bosques de hoja multicolor, y he sentido el orgasmo del árbol caído tras el éxtasis que supone el aniquilante rayo del cielo de divinidad orgánica. Yo, que sólo soy uno como todos, he podido acariciar troncos y ramas que más me parecían miembros y cabezas que membranas de tierra muerta. ¡Abrid los ojos, prosaicos prosistas, levantad las manos sin atender derechos de autor ni Venecias de muerte!"

Perdedores, nunca saldrán del desgraciado bosque de aliagas. Prosigamos la novelita del día. Madrid, milnovecientosnoventayocho, iba un hombre por la calle que había perdido sus gafas y de repente se encontró con otro hombre o mujer. Vaya, comienzan las casualidades, de eso los poetas no entienden. Así les va.

servido por laauroradenuevayork sin comentarios compártelo favorito

Olvidio, por Vincent Ferré

Poseo treinta segundos de agonía
ni un sólo punto de fuga en la nevera
donde veo sombras de bulimia
arriesgando huesos y centeno, enviando
descargas contra un cuerpo
mudo por macilento, inverbe
por osadía.

Dedico un poema que no es de amor
ni de olor, ni de herejía, te escribo un hueco
desnudo, un lamento de la risa.

!Y cómo oigo tus palabras!!
!Cómo me amarga la dicha!
mala carne siembra suelta
laberinto o madera sucia.

Debes escupirme sin manos que arresten
la febril valentía que careces
la rondalla severa de barcos que náusean
mi corazón es un vómito de severos asustados.

El tiempo es lo primero que termina
un estruendo te recubre te turba y grita
poetas de mierda, que aprovecháis el silencio
de la oscuridad fictica, del dulce amor
inocente, de la fortaleza inútil que es
la metáfora sin la vida.

servido por laauroradenuevayork sin comentarios compártelo favorito

Poema del lujo, por Vincent Ferré

Por qué sólo puedo tomar uno
de tantos álamos en invierno
que se alimentan a sí mismos
con el placer del narcisismo
nacen frutos circuncidados
envidia de atractivos vagabundos
que se venden en esquinas de gracia
sin vergüenza ni dinero.

Hubo un escrutinio reciente,
Una casa en llamas que gritaba
Alarmada y derruida
Arrastrándose sobre el asfalto
Ardiente como una cobra cabreada
Una suerte de fuego interno
Muerte que apacigua y calma.

Cantan los huérfanos de amor
Las brasas que reclaman justicia
Y los bomberos configuran el entierro
De lo manido y muerto, del imaginario
Colectivo y desnudo, inocente
Pájaro en libertad simulada,
Y un abrazo de argón se aparece
Para matar la cal y distribuir
Las vírgenes semillas, que son
Una desgracia sin receta, herederas
Arrancadas de flores torcidas
Mutiladas, flores rotas, seres
Tan apagados como la inexistente
Luna, asesina de palabras.

servido por laauroradenuevayork 1 comentario compártelo favorito

Limítrofes, por Vincent Ferré

Andaba sin remedio pero con determinación por calles acartonadas y angostas, oscuras esquinas de interrogaciones en idioma extranjero y conducta cíclica de animal heredado. No podría afirmar ni contener la hora en la que esto ocurría, pues solo la luna absorvía cuanta luz manaba de mis ojos y sombras, encías de hierro que sobresalían de entre las raíces de asfalto para senhalar aquello que debía ser continuado. Ni expresar ni reflejar puedo lo sentido ni vivido, mas me atrevo, no obstante, a similar con palabras y mentiras aquello que sufrí entre gritos entremezclados de elegía y sadismo.

Escuché a los deambuladores, companheros de estancia en calle y alma taciturna, y pensé en la desgracia de una existencia moribunda y sucia, casi pestilente y repleta, si no desbordante, de palizas y muerte, de vómitos aprensivos y agrias serenatas de autodestrucción. Sonaban flautas en mi cabeza, retumbaban tambores en mis oídos, y se acercaban sin fervor ni miedo hasta el frente de mi cara y boca, se acercaban con agallas y sin ropa ni cama burguesa. Querían cuerpo y materia, mas fermento mío les di.

Qué más puedo contar de una historia de sorpresa, qué más puedo revelar que no me hiera ni ascienda. En secreto les confieso haber rozado lo amargo, haber sido en el infierno donde me reconocí curado. Sonaron otra vez flautas, flautas de dulce tropical y calor encendido. Me dije no caigas ni sigas callando, me force a firmar la felicidad de galgo. Corrimos juntos, los tres, en círculos irregulares de aberración y clausura desmembrada; atrapamos ambiguas razones que no ilustraban sino seriedad y dulzura; una franqueza mezclada, zapatos al vuelo de cigüenhas y zancadas. Fornicamos el zaguán y esperamos a la fragua. Entre grito y suspiro reía, penaba con esperanza,
esos son mis alaridos
cuando la tristeza clama.

servido por laauroradenuevayork sin comentarios compártelo favorito

Que se mueran los feos

Porque son ellos quienes deciden qué muere y qué no, porque nos dejamos aniquilar dia sí y día también durante lo que ya son más de un centenar de jornadas de ayuno letrado, porque queremos y no podemos, pero en realidad apenas nos atrevemos a querer, sino que ansiamos con pereza y malas artes aquello que hemos visto en otros, la meta está compuesta por demasiado monóxido y la luz es oscura y fría, es una herramienta modulable por ojos y visores externos.

Exijo una comulgación colectiva para resucitar lo huérfano y deambular entre cadáveres vivos. Esto que es sólo cieno y representaciones líricas se convierten en exceso de un deseo y anhelo y sin fuerzas para sostener un edificio, ni moral para continuar caminando, hago del lujo un artilugio y exijo con la geriátrica jota castellana una jarana y orgía, un advenimiento agitanado entre los desesperados gritos de aquel que aspira gargantas y muerde sables de guerra judía.

servido por laauroradenuevayork 2 comentarios compártelo favorito

Generosidad, por Vincent Ferré

Arranca la moral de la corteza cariátides somos aguantando las bases axiomáticas de cuadrados demasiado perfectos que pétreamente me miran me provocan naúseas me provocan y quiero correr me provocan y quiero escupir palabras de ira encerrada en prisiones preventivas de goma más madera exigimos en el fuego de una hoguera que nunca se extinga. La vanidad venérea baile en la valiente y balsámica Valenica de las beatas en paro pero beatos y oscuros pasillos también pasean en tiempos de paz. Paz. Paz. Pathos de gloria. Gloria. Gloria.

Te haré mía mediante mis manos, maleable barro en mis manos madera para mi fuego interior fariseo entre fenicios y ancianos felinos famélicos de fama. Te construyo a imagen y semejanza de un naranjo de tronco curvado son peligrosas curvas mortales espejos convezos cabezas cabizbajas y contrabajos del Este suenan en Levante, es el Oriente que trae consigo tu aroma y es Roma cuna de la civilización Atenas regresa vuelve vuela de vuelta a mí recógeme rastreaa mis huellas están humedas es el humo del amor sudoroso aún en invierno.

Respírame.

servido por laauroradenuevayork sin comentarios compártelo favorito