Era un café marrón. De Buenos Aires. Él la miraba desde la otra punta. Su mirada quemaba más la garganta que el mate que bebían. Las baldosas del suelo, mojadas, hacían resbalar las notas del acordeón, que se deslizaban entre su pelo y volvían, haciendo espirales hasta llegar a las manos de ella… Así pasaban los minutos, las horas.

Se preguntaba cuál sería su nombre, cuál el número de su portal, cuál el de su pie. Se preguntaba si tendría cosquillas detrás de las orejas o cómo olería su champú… Pero nunca se atrevía a preguntar. Y Así, seguían pasando los minutos, las horas, en aquel café marrón, de Buenos Aires.

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cine de verano

La misma película todas las noches. Los mismos bocadillos insípidos y el mismo despliegue y pliegue de sillas plegables con el mismo sonido de siempre.
El foco de luz que dibujaba la acción en la pantalla brillaba aquella noche de una manera especial. Un niño se volvía loco intentando atraparlo, a saltitos, primero con las manos, después con una espada láser… La gente dejaba de reírse por un momento con los chistes de Woody Allen para mirarle. Y así toda la noche.
El cine de verano, las chicharras y el frío que te cala hasta los huesos. Pobres, pienso, mientras me tapo un poco más con el trozo de tela negra que acabo de ir a buscar a casa. Mientras pienso todo eso no paro de mirar por encima de las gafas al chico del bocadillo, que entre bocado y bocado, me regala un esbozo de sonrisa. Entiende lo que quiero decirle. Debe de odiar nuestras risas, debe estar harto de cada una de las escenas de esa película que ha visto cientos y cientos de veces ya. Por duplicado, en la pantalla grande y en la pequeña. Controlándolo todo. Se acaba. Negro sobre blanco. La gente aplaude y comienza a reunirse en corros alrededor de las sillas, comentando la película, saludando a los que sólo vienen al pueblo de veraneo; ¿cómo están los niños?, cuánto tiempo sin veros, por aquí las cosas no han cambiado mucho…
Se ha terminado el bocadillo con la película. El pliegue de las sillas comienza. El cine de verano termina.
Por hoy

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A mi me gustaba perseguir las gotas de lluvia, imprimiendo mis huellas en el vaho de las ventanillas sin embargo su vida giraba en torno a un tablero de ajedrez.
Vivíamos en la misma casa ese personaje y yo, y compartíamos algo más que plato de ducha. De gesto adusto y bajo un sombrero negro solia mirarlo todo como si nada le asombrase, tras sus gafas, analizando las palabras, las miradas, como si fuesen jugadas de ajedrez.
Yo admiraba su afán de saber, su amor a las palabras, su mente despierta escondida en miles de bostezos que hacian retumbar los pasillos, cuando tintineando iba tirando el cinturón aquí, las llaves allá, una moneda, que rueda, dando vueltas hasta que caer dormida.
Nos habíamos conocido en la facultad, cuando yo todavía empezaba a ser lo que ahora soy, cuando vestía aquellos horribles pantalones de cuadros y escuchaba a los Beatles. Él me había hablado de la globalización por primera vez, de la importancia de las pequeñas cosas, del comunismo, de la guerra de Vietnam, de otro mundo posible, de salir a la calle y levantar pancartas corriendo delante la masa gris que nos perseguía y de su ira. Más tarde, de la impotencia que derivó en conformismo.
Solía pasarse las tardes en la facultad, jugando al ajedrez, contra si mismo, contra sus fantasmas, haciendo de vez en cuando una parada para repostar, como el decía. Bebía tanta cerveza que podría haberle crecido un campo de cebada en la barriga.
Los años universitarios se escurrieron como arena entre los dedos y nos encontramos un día tras una barra. Yo reconocí sus pasos entre el bullicio del bar, los reconocí porque cualquiera lo hubiese hecho, porque los pensaba, los calculaba meticulosamente, y eso se notaba. Me pidió una cerveza y al sacarse el sombrero clavó sus ojos en mi. La barba un poco más larga, más descuidada, los ojos hundidos, el cansancio se podía leer tras los anchos cristales, la nicotina había hecho estragos en sus dientes… - ¿Sigues jugando al ajedrez?, le pregunte.
-¿Crees que me ganarás si te digo que no?, resondio arqueando las cejas.
- Tu cerveza, le dije acercándosela.

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adioses

Ya no estoy segura de que sea mejor lo que viene. Ya no estoy segura de nada. Ahora sólo hay melancolía. Y vértigo. Y miles de canciones que me persiguen todo el rato.
Esta es la canción que canto en la ducha sabes..? Pues dúchate y me la cantas... Mientras decimos hasta luego a las piedras, a algunos, y adioses a otros.

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independientemente de la hora

hay borrachos que pasean sus trayectorias ondulantes por las escaleras. Quién quiera que seas, ¿de dónde has salido? Sabes que no voy a entenderte más que en parte. Me importa mucho más verte vibrar así que descifrarte... (en los oídos)
Me gustó ver-oír llover ayer. Con la ventana abierta y la luz apagada.
El encerramiento no me ayuda. Quiero salir y tomar el aire, pasear y bañarme en el mar.
No queda nada para que todo acabe.
Y empiece otra cosa

Mejor

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mimarte na (con?) arte

Son las 10 de las mañana y el hecho de que sea lunes me tiene muy obsesionada. En la tele tienen un concierto de urrutia y hace calor. Es el mismo bar, y la misma hora, pero la diferencia es que esta vez he dormido. Y mucho. El camarero sube y baja frenéticamente las escaleras, el chico que tengo al lado se cambia de sitio cada cinco minutos intercambiando teclado-boli-teclado-boli... Oh no...ahora suena Miguel Bosé...
Tengo que irme a estudiar pero se está tan bien y el café tiene tanta espuma que... Llega una mujer, enciende un pitillo y abre el periódico por lá última página. Se da cuenta de que la observo pero le da igual.
Somos tres en el bar. Y el hilo musical...
Qué tristeza de vida...

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mirando por la ventana

Pasa el tiempo. Pasa rápido, arrancándonos lo poco que nos queda. Se nos olvidan las casualidades, las causalidades y sigo enganchada a los puntos suspensivos. Puede que pruebe algún día el helado de frutas del bosque o que vuelva a bailar, pero por ahora me agobio con las horas, los minutos y los segundos.
Me duele este martes más que el lunes de ayer. Será que hace sol y que no es buen día para tener calor. Será que sigo esperando un día lo sufientemente bueno como para que el hecho de haga sol me haga feliz. Del todo, si es que eso es posible.

Hay viento y la gente sube y baja pasivamente por la cuesta. Algunos sonríen al aire y otros ponen cara seria. Una chica abre un paraguas y de repente empieza a llover...

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mientras

Una periodista dice que desde que ganó un concursillo de una fábrica de chocolates pensó que podría malvivir de esto. Mientras, el director de la voz nos dice que tendremos que ser muy buenos si queremos llegar a alguna parte, pero que no nos desanimemos... Yo mientras, veo pasar volando los periódicos y Sara me dice que si esas máquinas no existieran igual había allí un puesto de trabajo para ella... Nos ahoga el desánimo y los pedantes de mi clase le dicen a una sevillana que fiesta en gallego se dice "esmorga", -aínda que é un termo, como dicilo, emm, un pouco literario... Quiero matarlos pero aguanto. Aguanto mientras Ana me cuenta sus aventuras en los baños de Rumanía, mientras el paisaje pasa rápido al otro lado de la ventanilla y me siento cada vez un pocomás perdida.

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