lachicaverde

Era cafao marrain buenos aires aol miraba desde la

2007-12-15T00:05:58+00:00

Era un café marrón. De Buenos Aires. Él la miraba desde la otra punta. Su mirada quemaba más la garganta que el mate que bebían. Las baldosas del suelo, mojadas, hacían resbalar las notas del acordeón, que se deslizaban entre su pelo y volvían, haciendo espirales hasta llegar a las manos de ella… Así pasaban los minutos, las horas.

Se preguntaba cuál sería su nombre, cuál el número de su portal, cuál el de su pie. Se preguntaba si tendría cosquillas detrás de las orejas o cómo olería su champú… Pero nunca se atrevía a preguntar. Y Así, seguían pasando los minutos, las horas, en aquel café marrón, de Buenos Aires.

cine de verano

2007-11-03T00:09:57+00:00

La misma película todas las noches. Los mismos bocadillos insípidos y el mismo despliegue y pliegue de sillas plegables con el mismo sonido de siempre.
El foco de luz que dibujaba la acción en la pantalla brillaba aquella noche de una manera especial. Un niño se volvía loco intentando atraparlo, a saltitos, primero con las manos, después con una espada láser… La gente dejaba de reírse por un momento con los chistes de Woody Allen para mirarle. Y así toda la noche.
El cine de verano, las chicharras y el frío que te cala hasta los huesos. Pobres, pienso, mientras me tapo un poco más con el trozo de tela negra que acabo de ir a buscar a casa. Mientras pienso todo eso no paro de mirar por encima de las gafas al chico del bocadillo, que entre bocado y bocado, me regala un esbozo de sonrisa. Entiende lo que quiero decirle. Debe de odiar nuestras risas, debe estar harto de cada una de las escenas de esa película que ha visto cientos y cientos de veces ya. Por duplicado, en la pantalla grande y en la pequeña. Controlándolo todo. Se acaba. Negro sobre blanco. La gente aplaude y comienza a reunirse en corros alrededor de las sillas, comentando la película, saludando a los que sólo vienen al pueblo de veraneo; ¿cómo están los niños?, cuánto tiempo sin veros, por aquí las cosas no han cambiado mucho…
Se ha terminado el bocadillo con la película. El pliegue de las sillas comienza. El cine de verano termina.
Por hoy

mi me gustaba perseguir gotas lluvia imprimiendo mis

2007-11-01T14:40:22+00:00

A mi me gustaba perseguir las gotas de lluvia, imprimiendo mis huellas en el vaho de las ventanillas sin embargo su vida giraba en torno a un tablero de ajedrez.
Vivíamos en la misma casa ese personaje y yo, y compartíamos algo más que plato de ducha. De gesto adusto y bajo un sombrero negro solia mirarlo todo como si nada le asombrase, tras sus gafas, analizando las palabras, las miradas, como si fuesen jugadas de ajedrez.
Yo admiraba su afán de saber, su amor a las palabras, su mente despierta escondida en miles de bostezos que hacian retumbar los pasillos, cuando tintineando iba tirando el cinturón aquí, las llaves allá, una moneda, que rueda, dando vueltas hasta que caer dormida.
Nos habíamos conocido en la facultad, cuando yo todavía empezaba a ser lo que ahora soy, cuando vestía aquellos horribles pantalones de cuadros y escuchaba a los Beatles. Él me había hablado de la globalización por primera vez, de la importancia de las pequeñas cosas, del comunismo, de la guerra de Vietnam, de otro mundo posible, de salir a la calle y levantar pancartas corriendo delante la masa gris que nos perseguía y de su ira. Más tarde, de la impotencia que derivó en conformismo.
Solía pasarse las tardes en la facultad, jugando al ajedrez, contra si mismo, contra sus fantasmas, haciendo de vez en cuando una parada para repostar, como el decía. Bebía tanta cerveza que podría haberle crecido un campo de cebada en la barriga.
Los años universitarios se escurrieron como arena entre los dedos y nos encontramos un día tras una barra. Yo reconocí sus pasos entre el bullicio del bar, los reconocí porque cualquiera lo hubiese hecho, porque los pensaba, los calculaba meticulosamente, y eso se notaba. Me pidió una cerveza y al sacarse el sombrero clavó sus ojos en mi. La barba un poco más larga, más descuidada, los ojos hundidos, el cansancio se podía leer tras los anchos cristales, la nicotina había hecho estragos en sus dientes… - ¿Sigues jugando al ajedrez?, le pregunte.
-¿Crees que me ganarás si te digo que no?, resondio arqueando las cejas.
- Tu cerveza, le dije acercándosela.

adioses

2007-06-28T20:25:53+00:00

Ya no estoy segura de que sea mejor lo que viene. Ya no estoy segura de nada. Ahora sólo hay melancolía. Y vértigo. Y miles de canciones que me persiguen todo el rato.
Esta es la canción que canto en la ducha sabes..? Pues dúchate y me la cantas... Mientras decimos hasta luego a las piedras, a algunos, y adioses a otros.

independientemente de la hora

2007-06-09T16:21:26+00:00

hay borrachos que pasean sus trayectorias ondulantes por las escaleras. Quién quiera que seas, ¿de dónde has salido? Sabes que no voy a entenderte más que en parte. Me importa mucho más verte vibrar así que descifrarte... (en los oídos)
Me gustó ver-oír llover ayer. Con la ventana abierta y la luz apagada.
El encerramiento no me ayuda. Quiero salir y tomar el aire, pasear y bañarme en el mar.
No queda nada para que todo acabe.
Y empiece otra cosa

Mejor

mimarte na (con?) arte

2007-06-04T10:11:18+00:00

Son las 10 de las mañana y el hecho de que sea lunes me tiene muy obsesionada. En la tele tienen un concierto de urrutia y hace calor. Es el mismo bar, y la misma hora, pero la diferencia es que esta vez he dormido. Y mucho. El camarero sube y baja frenéticamente las escaleras, el chico que tengo al lado se cambia de sitio cada cinco minutos intercambiando teclado-boli-teclado-boli... Oh no...ahora suena Miguel Bosé...
Tengo que irme a estudiar pero se está tan bien y el café tiene tanta espuma que... Llega una mujer, enciende un pitillo y abre el periódico por lá última página. Se da cuenta de que la observo pero le da igual.
Somos tres en el bar. Y el hilo musical...
Qué tristeza de vida...

mirando por la ventana

2007-05-22T13:45:43+00:00

Pasa el tiempo. Pasa rápido, arrancándonos lo poco que nos queda. Se nos olvidan las casualidades, las causalidades y sigo enganchada a los puntos suspensivos. Puede que pruebe algún día el helado de frutas del bosque o que vuelva a bailar, pero por ahora me agobio con las horas, los minutos y los segundos.
Me duele este martes más que el lunes de ayer. Será que hace sol y que no es buen día para tener calor. Será que sigo esperando un día lo sufientemente bueno como para que el hecho de haga sol me haga feliz. Del todo, si es que eso es posible.

Hay viento y la gente sube y baja pasivamente por la cuesta. Algunos sonríen al aire y otros ponen cara seria. Una chica abre un paraguas y de repente empieza a llover...

mientras

2007-05-10T11:09:27+00:00

Una periodista dice que desde que ganó un concursillo de una fábrica de chocolates pensó que podría malvivir de esto. Mientras, el director de la voz nos dice que tendremos que ser muy buenos si queremos llegar a alguna parte, pero que no nos desanimemos... Yo mientras, veo pasar volando los periódicos y Sara me dice que si esas máquinas no existieran igual había allí un puesto de trabajo para ella... Nos ahoga el desánimo y los pedantes de mi clase le dicen a una sevillana que fiesta en gallego se dice "esmorga", -aínda que é un termo, como dicilo, emm, un pouco literario... Quiero matarlos pero aguanto. Aguanto mientras Ana me cuenta sus aventuras en los baños de Rumanía, mientras el paisaje pasa rápido al otro lado de la ventanilla y me siento cada vez un pocomás perdida.

lunes

2007-05-07T18:45:07+00:00

Hay días en los que no eres ni estás. Las ojeras hasta los pies y las ganas de reir escondidas en alguna parte indescifrable del cuerpo. Todo pesa esos días más de lo normal, los zapatos, el bolso, el ordenador, el aire, y no sabes qué hacer para no contagiar a la gente tu mal humor. Entonces lo haces continuamente. Vienes?
~~Yo no voy a ningún sitio~~.
Once personas son muchas para hacer un trabajo. Hoy hace demasiado calor para ser hoy, para ser lunes y estar triste. Tengo ganas de meter la cabeza en un cubo de auga fría y que el alemán que tengo al lado deje de reirse mientras habla con su novia (rubia, alta y muy enamorada) por internet. Intento pensar en balnearios pero pienso más bien en hospitales y en pasillos blancos que no llevan a ninguna parte. Somos idiotas pensando que si la gente nos entiende, que si le transmitimos lo que pensamos, lo que sentimos, las cosas horribles que pensamos y lo mal que nos sentimos, va a ser mejor. No va a serlo. Se compadecerán un rato, te sonreiran y ala...Tú seguirás igual. Quiero una cerveza. Quiero que pare de reirse. Le acaba de lanzar un beso, la echa de menos.

quisiera...a medias

2007-05-05T12:13:14+00:00

Quisiera ser barco a la deriva en los mares de tu pensamiento, pero me limito a ser pescador que en la orilla mira al cielo esperando a que algún pez despistado pique el anzuelo.
Quisiera ser astronauta en tu pelo, pero me falta valor para cruzar la galaxia que nos separa. Siento ser un terrícola cobarde pero tu pelo está tan lejos de mis manos que me da vértigo. Tu universo está a años luz de mi rutina, y quiero atravesarlo y tocarte... Nadar entre tu pelo con mi traje de astronauta, olvidarme de la cuerda gravedad y abrazarte flotando entre las estrellas.
Así comenzaría a ser yo. Porque yo sin ti no soy más que eso, un terrícola acobardado que no quiere más cordura que la que rompe tu mirada (...)

/Este planeta se me hace cada vez más pequeño. ¿Te acuerdas de mi? Yo no puedo recordar cuánto tiempo llevo aquí, ni sé porqué no has llegado todavía. Al principio estaba bien, así, sin ti, pero despues, con el paso del tiempo, su luz se fue apagando... y yo ya no podía salir a bailar entre las supernovas, ni mirar cómo estallaban las mil estrellas que cruzan mi galaxia (porque estallaban en mi interior, ahora lo sé, me iba deshaciendo por dentro lentamente, sin darme cuenta, y como yo mi planeta triste, cada vez más triste...) ¿Cuándo vamos a romper todos los cielos que nos separan y a empezar a vivir como peces de colores? Este es un mensaje de auxilio. Ven, por favor, te necesito para dejar de ser una personita perdida en un planeta en mitad de ninguna parte./

(...) Años luz sobre mi espalda cubren de polvo tus últimas fotografías... Cuando decías que nunca te separarías de mi... ¿Qué queda ahora de todo aquello? Quedo yo, y tu voz azul en mi memoria, recordándome todos los días donde estoy, y preguntándome a gritos qué hago aquí. Repaso canciones, tu recuerdo me escuece más que esta soledad soportable. A veces puedo ver tu sombra acechando entre las extrañas formas de este planeta gris. Y es entonces cuando vuelvo a echarte de menos.

periódicos, trenes y coversación

2007-05-02T13:53:33+00:00

Se sienta frente a mi y ya me doy cuenta de que tiene más ganas de hablar que de poner cara seria... Leo el periódico. Él también. Termino y me ofrece el suyo, acepto y hago lo mismo. Lo rechaza - Gracias, estoy leyendo el paisaje.
Termino. Abre el maletín y me ofrece otro. Uno gratuito. Lo rechazo, quiero mirar por la ventana. -Tienes razón, a veces es desinformación... Me pregunta que qué opino sobre el PP, se les ve el plumero..? No se que decirle, sonrío...
Su parada. - Que no se me olvide el sombrero. Hay que llevar dos, igual que paraguas, uno para perderlo.
Se baja. Al otro lado cementerios, mar, campos de fútbol y hombres que cavan tumbas al lado de la vía.
Llego y no llueve.

cafés y ochos

2007-04-23T12:51:04+00:00

Remuevo el café haciendo ochos. Siempre. Porque así se enfría más rápido, eso leí en algún sitio y eso quiero pensar.
Un descafeinado de sobre por favor... Como lo disfruté...A sorbitos, pensando sólo en lo bueno que estaba y en lo productivo de remover en ochos... Nunca se fija nadie en mi forma de revolver. Supongo que no será nada importante. Pues para mi sí... Se enfría antes.

Ayer me quemé la lengua...

veinticinco millones de olas

2007-04-21T00:00:23+00:00

A veces me siento como él, llevando la cuenta de las olas que chocan contra la plataforma. Contra mi. Y sabiendo que no sirve de nada. Pero, qué otra cosa puedo hacer..?
Las olas seguirán chocando
Hoy
Mañana
Y siempre,
Como el viento.

magos, plazas y mentes complicadas

2007-04-18T13:09:25+00:00

Nunca me han gustado los magos. Me gustan cuando pienso en ellos, pero cuando los veo todo se estropea. Es como si pudiese leer toda su vida, los imagino tristes, trasnochados, perdedores de batallas, desilusionados. Los imagino hablando con acento argentino. Diciendo mentiras y engañándome. Y mientras hago todas esas cosas horribles no me entero del show. Aplaudo cuando aplauden los niños, rio cuando rie Clara y me levanto cuando se levantan todos.

Sentidos anestesiados sinsentidos sinteticos eso es que

2007-04-16T12:27:53+00:00

Sentidos anestesiados por sinsentidos sintéticos.
Eso es lo que les pasa.
Lo que nos pasa.
Lo que nos mata.

faltos de domingos soleados

2007-04-15T18:36:28+00:00

Hace meses que le han dado el alta a mi violonchelo, pero yo lo veo triste, lo oigo triste. Será que lo tengo abandonado, que ya no lo toco como antes...será que todo ha cambiado demasiado rápido. Muchas veces lo llevo conmigo, en el autobús, con las maletas, el ordenador, en la espalda, pero otras tantas se queda aquí, en la esquina de siempre, muerto de asco y de silencio. De muerte. Lo peor que le puede pasar a alguien como él es que nadie lo toque. Como a todo el mundo supongo. Vivimos épocas duras en las que el sentido del tacto se nos ha extraviado entre pantallas de ordenador y nuevos sentidos electrónicos. Que más que sentidos son sinsentidos.
Tendremos que darnos un homenaje, tendré que limpiarle el polvo acumulado y dejarle hablar. Que me cuente porqué está triste...

Tendré que pedirle perdón...

Tendré que...

mi violonchelo está enfermo...

2006-03-11T17:34:30+00:00

La luz naranja de aquella lámpara de trabajo parecía desprender calor,calor que acentuaba el olor a madera de aquella habitación. Las paredes estaban repletas de esqueletos. De esqueletos de violines, de violonchelos. El luthier tenía un pelo rizo azabache que le llegaba a la altura de los hombros, que se mezclaba con su incondicional mándil verde. La lluvia repiqueteaba en la ventana como una orquesta de hormigas y yo miraba absorta como sus manos recorrían mi violonchelo, buscando las causas de su enfermedad...
Después de la minuciosa revisión se dió la vuelta, y con el tono de voz que ponen los presentadores de telediario cuando dan malas noticias dijo: Su problema es el alma...
Mi chelo quedó ingresado, y yo me marché, cabizbaja y pisando charcos bajo los árboles invernales...