::::::: lapidario :::::::

POCO

2008-05-31T10:55:12+00:00

O casi nada, de momento.

Pero a mi me parece mucho. Un montón, de notas, de sonidos que consigo ir ordenando.
A la vez que aprendo, produzco, creo que creo. Y qué bien me sienta...

De momento sin voz, me voy trabajando los paisajes y me vengo encauzando las explosiones -e implosiones-.
De vez en cuando hasta se me escapa alguna lágrima. Pienso. Recuerdo. Retomo notas y huellas.
Todo a solas, hecho, cuando no se queda hecho a medias, a veces me suena a sorpresa mi nombre de aquello; esto:

El Otoño en Berlín

A veces está hecho algo más que a medias. Falta aún. Pero va faltando menos.
:-) Bien.

Un pequeño indicio

2008-05-31T10:57:28+00:00

Un pequeño indicio, a veces, se convierte en un descubrimiento imperceptible.

***

En mi última visita a Lisboa vi que en las estanterías de la pequeña y maravillosamente bien surtida FNAC del Chiado un rostro extrañamente familiar dirigía su mirada, atenta y perdida, al infinito que se abría a mi espalda. Junto a esa máscara blanca, una pegatina de oferta con un precio irrisorio marcado.
No me compré aquel cd pero, en cierto modo, sí que me lo llevé a casa, a la habitación del hotel; sí que lo llevé conmigo. Tras aquel encuentro casual, empecé a prestar la atención que merecía, que merece, un talento único y mayúsculo, como lo fue -y la huella queda- el de Klaus Nomi.

Recuerdo ahora, vagamente, mirar sorprendido su rostro maquillado de blanco absoluto, el pelo peinado en dirección al cielo, y sus vestidos operísticos y casi imposibles, ver aquella imagen en alguno de los libros de fotografía que había en mi casa.
A Nomi lo habían retratado cantando y posando. Se había convertido en un estrafalario icono de cierto underground neoyorquino de finales de los setenta. Ahora sé que, bastante antes, había influido profundamente en David Bowie, quien, en gran medida, se había encargado de transmitirnos la imagen y la bizarría sexual casi eterea de Klaus Nomi, y también su impronta musical, pasadas por el genial filtro bicolor de los ojos de -entre otros- Aladine Sane.

Klaus Nomi fue un enamorado y un amante de la Ópera, escrita con mayúsculas porque, aquí al menos, se trata de una categoría universal. Además, fue un ser humano casi de ficción y con una voz como de otro universo. Fue capaz de jugar con los estilos y las fórmulas de la música popular, y aliar, y alear, pop, música de cámara, electrónica y hasta los suspiros más subterraneos de una escena tan brillante y malhadada como fue la de Nueva York cuando terminaban los setenta y comenzaban los años ochenta, los del Sida.
Además de todo lo anterior, Klaus Nomi fue un hombre tan terreno que no pudo escapar a su cuerpo, ni siquiera mediante esa vía abierta a lo celestial que nacía en su garganta.
Su cuerpo enfermó de Sida y Klaus Nomi murió, muy joven, a los 39 años.

Murió seis meses después de dejarnos para la posteridad, para siempre, los que sigue:

Seis meses, en la vida de un ser humano, es tan poco tiempo...

***

Durante esta sobrecogedora interpretación del aria 'The Cold Song', de Purcell, a Nomi parece faltarle el aire en ocasiones. Y la letra de la canción pide, por él, más aire, aire frío, congelado y que lo congele a él.
Es una inexplicable maravilla, otra: una canción compuesta para simular el frío más gélido, interpretada de tal manera que ese frío se siente. Y a la vez, su belleza reconforta; lo que debe de ser alguna suerte de calor.

Klaus Nomi murió seis meses después de esta grabación. En el momento de la actuación, él ya conocía su enfermedad, ya sufría los primeros síntomas de debilitamiento, pero nada se sabía fuera de su círculo más cercano. En realidad, muy poco se sabía aún en el mundo sobre la terrible plaga del Sida que, en aquellos años, asolaba también el mundo más desarrollado.

Para cuando se fijó este momento, el de la canción, la actuación, entonces... la muerte de Nomi era ya un hecho cierto. Y ante ella, él, lejos de dejar que el escalofría de semejante certeza lo congelase, prefirió compartir sus temblores, y su amor, como siempre lo había hecho. Y quizá, dejar temblando a unos cuantos de nosotros. Al menos, a los que lo conocieron y a los que, años después, hemos tenido la afortunada casualidad de encontrarlo y... entonces, descubrirlo.

STARDU

2008-04-25T20:15:04+00:00

Ya ni me acuerdo qué iba a escribir. Pero sí, iba a ser algo sobre Astrud, que fueron un tiempo Stardu. Ahí están las primeras canciones para acreditarlo. Cuando Austrohungaro aún no era Austrohungaro. En realidad, aunque todo esto parezca un juego de palabras... lo es.
Todo es un juego de palabras. Al menos, todo -o casi todo; ya empezamos con las excepciones- lo que se refiera a Astrud.

Y esto ¿a qué viene?

Es difícil saberlo.
Igual sólo es que el que escribe estas líneas tiene la cabeza muuuy agitada tras varias semanas de excesos laborales -los excesos, dicen, nunca son buenos; los laborales, sin duda no lo son en absoluto-.
En fin, que antes se me había ocurrido un post excepcional sobre Stardu/Astrud, y ahora sólo estoy pariendo una serie de líneas, una tras otra, bastante llenas todas de digresiones -o sea, más difíciles de leer seguidas- y en cierto modo carentes de contenido. O, más bien, en modo cierto carentes de casi cualquier contenido.

Porque sí, hay un contenido, pero ¿cuál?

Astrud.
O Stardu.
Ese es el contenido.

Y todo esto es en verdad excepcional. O lo será, espero.
Una excepción porque, imaginate -¡tú!- que lees esto, o algo parecido, cada vez que entras en el blog.
Esto no es prosa experimental. No no no nonó.
Esto es otra cosa.

Esto es un truño.

Y Astrud, en cambio, es algo maravilloso.
Y Stardu también, aunque algo menos.

¡Amén!

***

¿Cuántos posts que no van a ningún sitio hay publicados en el weblog lapidario?

Los zombies están por todas partes

2008-04-09T16:39:50+00:00

Últimamente así es -en mi post anterior, en las pélículas del fin de semana, en la cúpula de muchas empresas y también de esas empresas que se hacen llamar "partidos políticos"; los zombies aparecen en canciones, de Alaska, de Los Vegetales, en montones de canciones de psychobilly, hasta en un relato de Roberto Bolaño, creo recordar; los zombies tienen caspa y nunca van a la peluquería-.

Últimamente, los zombies te los puedes encontrar hasta en la peluquería, supongo. Yo voy poco.

Lázaro fue el primer zombie.

Elvis es un zombie, y está por todas partes.

El polen de Madrid es polen zombie.

La comida que comemos es, más que nunca, comida zombie.

Los zombies nos sobrevivirán -o sobremorirán- a todos.

Lo que me lleva, inevitablemente, a repicar el vídeo que he publicado hoy en mi video-log:

ALERGIA

2008-04-08T15:55:58+00:00

En un reportaje muy interesante sobre la calidad del aire en Madrid se mostraban al detalle dos partículas de polen. Una de campo y otra de ciudad, de esta ciudad donde vivo y que me hace llorar (y moquear).

La de campo era algo vegetal, redondo, limpio, algo que parecía vivo o parte de la vida.

La de Madrid era un amasijo abominable, un cadaver, casi un zombie cinematográfico, sin rostro. Sobre la esfera de polen había pegados mil residuos de suciedad, había paredes erosionadas por quién sabe qué veneno, el color de esa bola inmunda estaba directamente sacado de una nube de humo tóxico, de smog, de polución densa.

Uno podría, también, llorar de miedo sólo con ver eso, con pensar en eso entrando por el tabique nasal.

Aunque bueno, a los que deciden sobre la vida de los demás no les es ajeno meterse por la nariz cosas peores; o mejores, si de lo que se trata es de dejar de ser capaz de llorar.

***

Cambiamos aire por polución. Y, en general, vida por muerte, es decir, lo inaprensible e incontable, la vida, por cualquier otra cosa, cuantificable y equivocada. No obstante, la esperanza de vida se amplia.

Cuando nos muramos, nos habremos curado de mucho más padecimientos de los que nunca conoció ser humano antes. Y habremos sido alérgicos (casi) todo el tiempo. Y lo habremos sido todos.

***

La famosa frase dice, aproximadamente, que sólo cuando se haya secado el último arroyo, marchitado la última flor y, por ejemplo, asfixiado el último animal, entonces nos daremos cuenta de que el dinero no se puede comer.

Bueno, es una gran frase apóloga. Pero habla del Apocalipsis.

Yo no creo en el Apocalipsis, pero sí creo en el desastre ecológico. Y, antes de que llegue ese apocalipsis, ya hará tiempo que hemos convertido la vida en una mierda, irrespirable, vida alérgena, cancer flotando en una nube aire de mierda.

Igual hay que llorar porque, como no llega el Apocalípsis, las personas no somos capaces de ver claro. De ver más acá de nuestra nariz.

El rayo azul

2008-04-07T10:52:47+00:00

Y gris, y color carne -blanco rosado-; y color castaño, la melena. Y las zapatillas blancas, negras y plateadas como sólo unas zapatillas de correr pueden serlo.

Dentro de unos minutos estaré corriendo, espero, como un rayo. Por entre los truenos y relámpagos que acuchillan la noche del sábado, en la ciudad, cuando el calor cae plano y, más que llegar la primavera, pareciera que nos cambian las estaciones de dos en dos, como si uno da una cabezada y ¡zas! Se pasó de estación, sí. Si no fuera por el polen, claro. Los estornudos dicen "es primavera". Y en fin, yo no la paso, al menos hoy, interior noche, escuchando y viendo a Triángulo de Amor Bizarro, como pensaba. ¿Por qué? Pues puede que por la astenia, que es algo así como "qué gan-astenía de escribir una parrafada"... como esta.
Aunque la pasaré, sí, dentro de muy poco -exterior, noche- correteando como un rayo, verde menos el amarillo, o sea, sobre todo azul, por entre los truenos y relámpagos de mi humor, por evitarlos, saldré a correr. Por anticiparlo, dejo escrito esto.
Por dejar escrito esto no falto al concierto. Falto porque, cuando estoy cansado, cansarme más, corriendo, es mejor que hacerlo de pié, aun incluso en uno de mis conciertos soñados -Triángulo..., en la Sala Caracol; y además gratis-, y si escribo esto no es por nada de lo que he (no) dicho antes, sino por lo que (no) digo ahora.
¿Justificarse? ¿Quién ha dicho eso?

En fin, que ahora salgo, a correr, que quizá nos encontremos.
Si no, mientras, aquí se queda esperándonos un vídeo. ¿De Triángulo de Amor Bizarro?
No, aunque podría ser, porque es un montaje -bastante inspirado- de imágenes caseras, azoteas, gatos. Algo hermoso. Y lo mejor, sí, la canción.
El 'Rayo Verde' de Eric Rohmer, digo, del Sr. Chinarro.

Que rima con bizarro.
Ea.

PAUSA

2008-04-09T16:43:33+00:00

Una pausa es un momento en el que pasa todo, pero como si nada.

...

2008-03-26T01:08:25+00:00

Hay días en los que uno queda más expuesto a que la belleza y la fealdad del mundo le hagan daño, le iluminen, le duelan y le den la vida.
Entonces, las frases ingeniosas que uno intenta componer y callar, tratan sobre la inanidad y el amor. La música resuena constatemente, como debe ser, profana y espiritual. Los materiales que nos sostienen muestran sus costuras, las marcas del tiempo en ellos. Los ojos pican, puede que lloren.
Sigo leyendo ese libro maravilloso del que hablaré. Y sigo compartiendo mi vida con personas conocidas, y el mundo con personas anónimas; y mi intimidad conmigo mismo y con alguien más, y ella conmigo. Esa es la mayor suerte.

Al salir del metro, las últimas líneas que he acertado a leer se han convertido en dulce picor, casi en lágrimas. La literatura, las ideas justificadas, bien expresadas, no puedes dejar de ser emotivas, ni pueden llamar sino a la rebelión. Porque las cosas de diario, normalmente, desgraciadamente, tienden más a la inercia y, si uno se descuida, a la opresión.
Esta semana he leído, en otra parte, que lo que nos despierta y pellizca tan bien, lo que hace es volvernos muy pequeños.
Y es que en realidad somos pequeños, y limitados, y nos vamos desgastando a una velocidad directamente proporcional a las bocanadas de vida que queremos tragarnos. Y nuestra eternidad no depende más que de sabernos sentir pequeños, sabernos dejar desgastar, extendernos hasta el extremo de nuestras limitaciones, tragar cielo y mar, y limar aristas con besos, o algo así.

Quizá también ayude dejarse elegir por el azar, y nos caiga un rayo de música y palabras, en el momento justo, y justo allí, en el lugar en el que, sobre nuestra pequeñez, de pronto se pone a girar el mundo.
Ya me pasó. Y hoy me ha vuelto a ocurrir con la misma melodía.
Pero, por alguna razón yo he querido pensar en otra. En las ganas de bailar, en las ganas de dejar que hasta la piedra se piense inmutable, mientras uno se deja cachos tiernos de existencia enganchados en las aristas del día; mientras el otro, llegada la noche, llena esos huecos con sus manos, con el calor de su costado, y los recompone; y, antes de que cuadren lúgubremente las cuentas, desbarajusta la certidumbre regalando a su ser amado un día más, de caduca y esplendida eternidad. Lo que tenemos, lo que nos queda, lo que debemos y más, mucho más de lo que podemos pedir.
El infinito, hoy, no es sino la suerte de saberse amado.

***

Para evitar, en un ataque de pudor, mandar al limbo todo lo anterior, borrarlo o dejarlo como un borrador que nunca publicar, quiero pegar un vídeo a continuación. Que trata de baile, de carne y columnas de marmol, de luz y de voz -¿la segunda voz más bonita del mundo, ex aequo con la de Beirut?-.
Tengo más de lo que lo que podría soñar. Quiero merecer lo que tengo.
Y tengo la suerte de -sin necesidad de que otro pierda nada- querer yo algo más.
¡Quiero bailar!
:-)

Sobre el Cataclismo

2008-04-05T21:52:56+00:00

Lo que ocurre es que, cuando una cultura, con sus usos y costumbres, se va extinguiendo, los que la vivieron -y vivieron en ella los mejores años de sus vidas-, esos van a sentir -y creen pensar razonablemente- que con el final de ese tipo y estilo cultural coincidirá el Apocalípsis, el fin de toda civilización.

Lo que pasa es que no solo las modas pasan: nuestra herencia y hasta nuestro fundamento es como una moda, más duradera; pero pasará igual, por mucho que la sintamos eterna. Y la humanidad se quedará con lo siguiente, sin importarle demasiado si nosotros pensamos que se trata de un avance o, más bien, de una pérdida.

La humanidad seguirá viviendo, abriendo espacios, o bien atrincherándose entre montañas de basura.

Nosotros pasaremos, y el Apocalípsis, que parecerá a punto de volver a acontecer al final de cada época, seguirá y seguirá volviendo, para aplazárse cada vez.

Y así.

***

[Hoy, en el unvlog lapidárico, un vídeo de otra época: Los Ángeles]

Después del mar de los teatros...

2008-03-20T16:00:59+00:00

...o Lo que no es.

***

·Calle Génova, balcón; abajo, a sus pies·

Desde la calle se ve tan bien
La barbilla barbada, la alegría fingida
Seseo, un chulo, un mentiroso de verde
Lo peor, a su lado
Y la depresión en cada surco
En la cara de su mujer.
Podría pegarse un tiro; puede
Que se den un beso
Y que aquí esté la vida...
¿Que esto sea la familia? No lo creo
Que esta sea su vida, y que no se mueran
Suicidados tan pronto
Los organismos resisten
Para eso los hacen. Aunque
No, yo no estaba allí.

Pero lo vi por televisión: Rajoy
Y su mujer invisible, exhibida
La alegría, en otra parte
Ninguna luz, desde luego
Ninguna flor naciendo allí;
Desde el cielo todo está más claro
Suben los cánticos, evaporando odio.
Y cualquiera de mis deseos
Está más en otra parte
En cualquier otra parte
Que aquí, aunque
Para qué voy a alegrarme.
Me alegro de no ser así.
De vivir, y bien lejos.

A estas alturas
¿Mi primer poema político?

LOSDIABLOS

2008-03-05T00:35:04+00:00

Me entero de que Alaska va a escribir en el fanzine de Jiménez Losantos. La imagen pública de Olvido Gara tendrá un blog en Libertad Digital, en el que escribirá lo que le de la gana y en el que nadie podrá comentar nada.

23' de entrevista... sólo para fanáticos (de ambos)

Bizarra colaboración -la más... superando incluso a la de Alaska y Nacho Canut con Mago de Oz- que abre nuevas vías, caminos aún vírgenes en la música española. Porque, es de esperar, si ella ha sido invitada por Federico Jiménez Losantos, Federico, Fede, Fe... este deberá recibir la invitación recíproca, a cantar con ella y sobre las bases que Nacho idee para la ocasión.
Mi sugerencia: The Fall .

***

He pensado inmediatamente en Mark E. Smith, el bilioso artífice de The Fall, uno de mis grupos favoritos de todos los tiempos. Si quiero escuchar gritos, me pongo de Fall. Sin embargo nunca, que yo recuerde, me apetecen los gritos matinales de la Cope, así que no suelo oír -ni mucho menos escuchar- lo que tiene que decir Federico, salvo que me pille la mañana en uno de esos taxis.

Sin embargo, qué duda puede caber, las arengas de Losantos -apellido que irónicamente espeja a Losdiablos, invertido, antónimo, o sea, al revés, como todas esas cruces dadas la vuelta-, sus palabras todas más alta la una que la otra, escupidas a un micrófono, elevada la estatura del locutor/cantante mediante un taburete tambaleante por tan agitada grandeza, abierto en canal el flequillo y las manos (mejor) enfundadas en guantes de cuero; intercalando la voz, de pura erudición, fragmentos en alemán entre versos blancos pero oscuros o, al menos, turbios en su claridad, que llamen a celebrar la muerte del comunismo y a aferrarse a la verdadera libertad, que es la que nos impone el mercado; versos gritados que pidan el aplauso a favor del coraje de los fuertes y que animen a lanzar esputos salados a las heridas supurantes en la corteza cerebral de los que dudan, temen o se duelen, claro que sí. No puede caber el más mínimo asomo de sombra que, semejante material pesado, rebotando sobre ritmos cortantes y sincopados, sería irresistible. Yo me compraría el disco...

***

¡Ah no! ¡Me lo descargaría! Como homenaje a Federico J. Losantos, que por algo es tan libertario.
Porque, sí, si la alianza fructifica, no cabe duda de que, por fin, tendríamos en España, nuestro propio The Fall turolense, una Nancy Rubia de gran calado político, algo fetén.

***

Eso sí, de momento, y mientras la cosa empieza a carburar, yo seguiré escuchando al The Fall original, a los Fall sin Mark E. Smith -o sea, Blue Orchids -, al Mark E. Smith electrónico sin The Fall -Von Südenfed -; y, sí, a Fangoria también.

Son décadas ya, a vueltas con los no-muertos

[Y mientras, en el videolog lapirárico: The Fall , claro.]

El debate, las debacles, el sinsentido; y la calma a pesar de todo

2008-03-20T16:05:34+00:00

Uno: Zapatero, Rajoy, ¿no pasan el control antidoping tras un debate? Porque esos ojos abiertos a cualquier precio, los balbuceos de uno, el tic del ojo izquierdo del otro...
Creo que el pipí de candidato serviría para esnifarlo, ayer por la noche. Y en campaña, en general.

***

Dos: un gráfico indica siempre lo que uno quiere, no hay más que dibujarlo como es debido. Y si el gráfico indica un crecimiento desmedido y, de pronto, nos hace falta reflejar un hundimiento apoteósico ¡basta con darle la vuelta!
Hasta la victoria, por los gráficos, siempre.

***

Y tres: las teorías sobre la política hablan, normalmente, de ideal y de pragmatismo. Tanto uno como otro, para existir, requieren tiempo. Y hoy, nos enseñan, lo que no tenemos es tiempo. Si apenas queda nada del día para el ocio ¿cómo nos nos vamos a dedicar a hacer política?
¡Ah, claro! Por eso la hacen por nosotros esos señores de la tele ayer. Los que perdieron los ideales y confunden repetición y pragmatismo. Pues vaya.

***

Afortunadamente: aunque las personas nos juntemos cada día -y más el día de las elecciones- para hacer fuerza en el estúpido empeño de hacer que el mundo y la vida gire en torno a la mentira... no lo conseguiremos.
Lo que une las partes y las mueve como un todo, y hace coherentes los saltos y nos hace fluir y nos ofrece ser felices, eso sigue siendo el amor. El amor, por momentos, vence a la mentira.

Sobre la Perfección

2008-02-25T01:11:51+00:00

La perfección no siempre implica imperfección.
La perfección sólo implica imperfección cuando es, de verdad, perfecta.

Sobre el Orden

2008-02-22T19:42:59+00:00

El orden está obligado a comprender y soportar el azar.
Si no, no es orden posible; no es orden, es sólo manía.
Y se rompe al final.

VIDEO(S)

2008-02-23T11:46:00+00:00

Iba a escribir, bajo el título 'ORDEN', una somera lista que mezclase los pasos de organización de mi imagen pública y virtual, con algún pequeño hito de mi vida diaria.
Como empezar a salir a correr por la mañana, antes de ir a trabajar -claro- e, incluso, ¡antes de desayunar! -tremendo-.

***

De momento, me conformo con reflejar uno de los pasitos virtuales esos: abrirme un unVlog -siguiendo los pasos de mi inquieta amiga calamara -.
Este: unvlog.com/lapidario

Eso sí, por alguna razón, aunque teóricamente no puedes colgar más de un vídeo al día, el motor de edición -creado por los mismos que La Coctelera- ha decidido que haga un redoble videográfico de inauguración.
Así que, los que entréis, veréis doble.

[Actualización: creo que la azarosa duplicidad con la que comenzó la aventura unVloguera ha quedado definitivamente corregida...]

***

Y ahora, a seguir con el orden.

La Rive Gauche

2008-02-22T19:43:00+00:00

Tras un día perfecto, tras un fin de semana perfecto, de paseo, de vuelta a casa, junto a la rivera del río, me entran ganas de escribir todo esto en francés. Escribir en las paredes, o en mi cuaderno. Al final, empiezo por llevarlo todo en mi cabeza y, ahora, lo dejo aquí. Como un recuerdo.
Es un recuerdo.
Había pensado en llamar a este post algo así como Momentos de catarsis -porque lo son; pero lo descarto, porque me suena indebidamente hortera; hemos padecido demasiadas campañas de publicidad-.

En una intimidad maravillosa, me enciendo dulcemente y me convierto en una pequeña luz que se refleja en el agua, completamente negra. Las farolas me pasan por los costados, siguiendo el ritmo, los ritmos que alimentan el alma al escuchar una canción.
Son estos momentos en los que uno sí puede creer en el alma, o creer, al fin y al cabo, en que creer en el alma merece la pena. Como al mirar y quedarse dentro del Angelus, de Millet.

Sigo en la cabeza con mi letra, la de la canción que dice ...pero yo quiero vivir..., pero aún no la he terminado, aún no he hecho más que tararear la música unas cuantas veces, imaginar cuando no se oye más que la voz y cuando estalla la guitarra, después de esa frase, después de cuando la voz calla.
Pero no puedo idear más ritmos ahora -entonces- que el que se hace dueño de mi cabeza, en la que late todo el tiempo, no sé: los dos últimos días, o los dos últimos años.

Me imagino que un río salado sale de mi. Puede que, poco a poco, no sólo me lo imagine.
Pienso en todos los héroes románticos que conozco, desde Jorge Manrique hasta Casper, el fantasma cabezón -hago un aparte sobre esto, para no mezclar luego cuando lo escriba; me parece, no obstante, que se ha mezclado; bien-.

Vuelvo a Nantes, o quizá a París; por hoy, no puedo envidiar a quien tenga el Sena para pasear, porque yo tengo mi vida y, resulta, los paseos junto al río aquí, son junto al Mazanares. E, igual que no depende el destino de la apariencia, por poner como ejemplo un par de parámetros, tampoco depende la felicidad de nada, salvo de lo que se hace para ser feliz. Y yo siento, en ese momento, y lo vuelvo a sentir ahora -y la catarsis, atenuada pero reafirmada, se repite- que yo lo he hecho todo para ser feliz, para eso he hecho todo y, bueno, he tenido mucha suerte.
Porque me ha salido bien.

:-) Muchas gracias.

B.A.B.Y.

2008-02-08T11:40:01+00:00

Algo nos indica que el fin de semana está a punto de comenzar...

...y si lo pasásemos simplemente descansando, jugando a juegos de mesa y tocando/escuchando música ya sería una buena forma de pasar el tiempo ¿no?

Coloreando el tiempo, diría yo.
:-)

Esperando al pie de un semáforo

2008-02-17T12:39:07+00:00

Hoy me he cruzado con una chica que fue mi amiga. Todas las veces en que nos habíamos visto antes, nos habíamos saludado. Supongo que es la primera vez que ella no me reconoce.

Recuerdo que, cuando nos conocimos, ella era una chica joven y radiante por la que beber los vientos como sólo puede hacerlo un joven poco radiante -y poco más que adolescente-; es decir, con poco poquísimo éxito. Además, era una chica de familia económicamente media y culturalmente humilde, que había tenido una educación más esmerada de lo que ese origen, en principio, tiende a procurar. También era una chica que se sabía guapa y que ejercía de guapa cruel.

Tiempo después, tras poco más de un año sin vernos, una apisonadora de porros y copas había pasado por el encanto de aquella (casi) niña. Era una joven que lo parecía menos, con un novio portero de discoteca y un deterioro en la expresión que, a gritos sobre la música y para mantener una conversación de barra, tampoco debía de ser un problema.
Cuando uno se abona a un medio en el expresarse mal es lo correcto, qué rápido se pierde la capacidad de comunicarse bien. Y qué triste es eso.

Un año, o más bien dos, volvimos a coincidir, en un vagón del metro. Ya no quedaba nada del primer brillo en ella, pero parecía haberse despejado también gran parte de la oscuridad mate posterior. Aquella joven había engordado, eso le habría llevado, probablemente, a recibir menos atenciones, o atenciones menos indiscriminadas, y eso, al parecer, le había conducido a su vez a buscar la empatía por la vía de la simpatía: buena cara por adelantado, menos expresiones de pasota pasada y, en general, la impresión de haberse transformado en alguien que podría pasarse el resto de su vida en las terrazas y las tabernas de las dos o tres manzanas más próximas a casa y, en ese ámbito, encontrar amigos, conocidos y un montón de saludos sonrientes. E incluso alguien con quién pasar las fiestas de Navidad y Fin de Año.
Lo cual, según, puede ser hasta un avance.

Hoy no nos hemos saludado. Esta antigua amiga, a la que haría dos o tres años que no veía -después de la anterior charla en el metro, sí que nos habíamos cruzado bastantes veces por la calle-, ahora está más delgada y ofrece un aspecto más saludable; la niña bonita que, en su día, dejó de ser, esa no volverá, pero ha vuelto a ser una chica más guapa que afeada. Ahora lleva gafas de pasta, ropa a la moda -ir a la moda de cada temporada es, merced a H&M, casi la manera más barata de ir, después de ir desnudo-, y habla como hablan aquellos que, sin una expresión rica, que haga disfrutar con sólo oírla, se defienden bien en contextos sociales poco exigentes, de personas que -como era el caso de hoy: ella y sus amigos, que han ido andando a pocos metros de mi durante un buen trecho- pasan sin dejar huella a aquellos a los que, los adornos, casi sólo nos gustan cuando son mil veces multicolores, soleados, perfectos en su preciosidad sencilla; o bien son... como sean, pero trascienden su forma porque se les sale por los cuatro costados todo el valor sentimental que llevan dentro.
Ninguno de esos atractivos ha saltado a mi vista, ya, esta tarde. Así que, según he ido archivando unas cuantas impresiones para poder alargar innecesariamente este texto, he ido borrando de mi memoria todo lo demás.
Salvo una impresión que ha aflorado, que nada sustantivo tenía que ver con ellos, con mi ex-amiga y sus amigos presentes. Sólo, si acaso, la circunstancia.

Lo que he pensado, en síntesis, sólo tenía que ver con el cambio, y con el tiempo.
Y en síntesis, lo contaré en otro momento.

PROMO

2008-02-10T00:14:18+00:00

Los vídeos musicales, con los que trabajo y que tanto me gusta colgar aquí, casi nunca los encuentras, si los buscas en inglés, como videoclips, sino como music videos o, aún más frecuentemente, como promo video.
Lo de videoclip lo hemos adoptado aquí con alegría -¡viva la alegría!-, pero claro, en su idioma original, esa palabra no designa en concreto a los vídeos musicales, ni mucho menos a los vídeos musicales oficiales, los que los artistas o las compañías -según los casos- emplean como promoción de sus canciones, de sus sencillos y álbumes.

Entre todos esos vídeos promocionales, uno encuentra aquellos que son lujosos, deslumbrantemente caros, tecnicamente brillantes y, no pocas veces, argumentalmente alejados de la canción. Luego están los que, con muchos menos medios pero con ideas que valen mucho más, y una destreza técnica en ocasiones aún mayor, acompañan la música con imágenes que, tengan o no que ver con el argumento, hacen al producto más atractivo, más vendible.
Luego hay también un inmenso conjunto disjunto de vídeos nefastos, pobres y limitados, aburridos... en los que no merece la pena detenerse más.

Aparte, hay vídeos especiales, que se salen de cualquiera de las categorías señaladas y, posiblemente, de muchas otras que he pasado por alto antes.
Se trata de productos difícilmente vendibles, casi improgramables en televisión, destinados a no-promocionar comercialmente la música a la que sirven de soporte visual. Y, sin embargo, en ocasiones, enamoran; pequeñas piezas, sutiles, en las que tan escasa es la carga de promo como sobreabundante la de sentimiento -¡viva el sentimiento!-, y tan apropiada la imagen, el ritmo, la factura, a lo que suena, algoperfecto y exacto, el resultado conjunto, absolutamente impregnado de autoría y quese vuelve indisoluble de la canción que suena. Mientras, uno lamenta no poder poner ese vídeo a todas horas en la tele.
Afortunadamente, en esos caso, o para esos casos, uno cuenta conYouTube -a pesar de la mala calidad de imagen, en esta ocasión-, con un blog y ganas tremebundas de embeber.

Ahora, vayamos unos años atrás en el tiempo...

This Is Just A Modern Rock Song (promovideo):

Stuart tiene una cámara (y muchas ideas, y muchas ganas)

Sobre la Planificación

2008-02-10T23:40:54+00:00

Con el mapa abierto, señalar un punto:

- Vamos a ir en metro hasta aquí, que no hay nada de particular -pausa; el dedo cruza, viajando en silencio, de un extremo a otro la ciudad, infinita en el plano- y vamos a ir paseando hasta aquí, que tampoco hay nada de particular.
- Muy bien. Y descubriremos las mayores y nunca antes vistas maravillas. Y tardaremos una eternidad.
- Eternidad, casualidad, descubrimiento, ojos abiertos, y oídos; sorpresa...
- En definitiva, un buen plan.

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Esto ocurrió, ocurre, ocurrirá, ¿verdad?