Diario de entusiasmos literarios subjetivos sin rigor: críticas sin criterio de novelas, poemas, artículos, eventos,... Parole, parole, parole.
20 Marzo 2008
(...)
No hay secreto
que no sea interior.
Aún en flor
su encubrimiento prevalece.
¿Qué primavera
dice su invierno?La primavera
es.
(...)
[LA PACIENCIA, Hugo Padeletti]
Poemas que reviven ratos muertos. Que me recuerdan cuando tuve que dejar de leer poesía en los aviones que me llevaban de una reunión de trabajo a otra, porque me arrancaban las corazas profesionales y me dejaban con el ánimo descarnado y una enorme facilidad para llorar.
4 Marzo 2008
Creía que era ésto:
(...)
Ningún sol estival logrará nunca
disipar la total oscuridad
vertida en los periódicos,
que vomitan en una mala prosa
los sucesos inmundos y violentos
que la estupidez nos impide prevenir.
Nuestra tierra es un lugar triste,
pero por esa tregua especial,
tan sosegada y sin embargo tan festiva,
gracias, gracias, gracias, Niebla.
(Trad. Silvia Barbero Marchena)
Pero no. Era éste:
Aunque sea un instante
(Jaime Gil de Biedma)Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
levvándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
-invocando un pasado que jamás existió-para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.
15 Agosto 2007
(...)
La carne no fue gala de aquel amor sin tedio...
tu desnudez suave era sólo un motivo
para que nuestras almas inmensas e inefables
se perdieran, soñando, en sus dos infinitos...
"carne, almas, infinitos" en una sola estrofa. España y su erotismo literario tan bíblico...
Ah... Juan Ramón y las monjitas...
13 Junio 2007
Carlos Pardo me recomendó la poesía de Abraham Gragera y yo le di las gracias.
Después leí a Carlos Pardo
y ya no sé qué darle
Pero si digo una vida privada de vida...
un perro con pañuelo de cowboy,
el anuncio de duplex,
las antenas, el cielo.
Él le dedica una oda breve a Gragera
La luna, cangrejo en fuga,
ciñe tu frente, Abraham.
Yo no soy capaz de tanto - ni tan calvo.
Leo sin parar ''Echado a perder'' de Carlos Pardo
Los que tenemos contracorazón
como un segundo par
de ojos que alumbrara nuestra
permanencia entre sombras, [...]
Y no puedo parar.
18 Abril 2007
Emocionante descubrimiento en una pequeña librería de Bogotá. Dos primeras ediciones de poemarios de José Angel Valente: ''Siete representaciones'' (El Bardo, Barcelona 1967) y ''El inocente'' (Joaquín Mortiz, México 1970).
Leo las ''Siete representaciones'' para descansar de tanta prosa que me tiene ahora ocupado:''En las nubes'', de Ian McEwan y ''Zeropolis'' de Bruce Bégout, para dos reseñas que no podréis leer aquí, que tengo comprometidas con la revista colombiana ''Pie de página''. Y leo ''La canción de los misioneros'', de John Le Carré, de la que sí escribiré aquí cuando termine.
''Siete representaciones'' es un título fantástico para esos siete poemas, de hace más de cuarenta años, que Valente escribió para pecadores.
En el vacío del amor,
en un tiempo lunar, lívido y frio,
nace la envidia.
(...)
-------------------------------------------
Cieno de la avaricia, oscura nube,
fecundación estéril que no llega
a ser dádiva nunca.
(...)
-------------------------------------------
Pereza, tibia
madre de lo que repta,
de cuanto adviene al sol
en un retorno
sempiterno a lo inmóvil.
(...)
-------------------------------------------
Leo a Valente y pienso en una conversación que escuché ayer de dos muchachas que hablaban de cuánto habían follado y de qué tal. Y una le decía a la otra que no importaba la edad del tipo, ni lo bueno que estuviera, sino que se amoldase a su ritmo.
Leo a Valente y siento lo bien que folla su ritmo con el mío.
8 Marzo 2007
Si las nubes no anticipan en sus formas la
historia de los hombres
Si los colores del río no figuran los designios del
Dios de las Aguas
Si no remiendas con tus manos de astromelias las
comisuras de mi alma
Si mis amigos no son una legión de ángeles
clandestinos Qué será de mí. Raul Gómez Jattin
------------------------------------------------------------------------------
El amor de los hijos del águila
En la punta de la flecha ya está, invisible, el corazón del pájaro.
En la hoja del remo ya está, invisible, el agua.
En torno del hocico del venado ya tiemblan, invisibles, las ondas del estanque.]
En mis labios ya están, invisibles, tus labios. William Ospina
------------------------------------------------------------------------------
Desgraciadamente, nunca podré abrazar a Gómez Jattin, agradecerle su poesía...
A William, muchas gracias...
30 Noviembre 2006
Le conceden el Cervantes a Gamoneda y tomo su antología 'Esta luz' del estante de poesía de mi salón vacío, pero iluminado.
Pienso que el premio es una señal y que abrir una página al azar, hallar un poema entre cientos, me puede ayudar a sentirme mejor de lo que me siento.
Que el jurado del Cervantes se ha puesto de acuerdo para hacerme más llevadero este tiempo tan revuelto, que pasa, que vivo y que me queda aún por soportar.
Leo:
Puedes gemir en la lucidez,
ah solitario, pero entonces líbrate
de ser veraz en el dolor. La lengua
se agota en la verdad. A veces llega
el incesante, el que enloquece: habla
y se oye su voz, mas no en tus labios:
habla la desnudez, habla el olvido.
'Jódete', me digo.
26 Octubre 2006
No sé si este poemario espléndido de este poeta tan joven (33 años) está bien ordenado.
No sé si es conveniente que sus poemas de versos largos - con imágenes surrealistas a las que salva la ironía de mi quema personal - ocupen las primeras páginas y nos despisten.
No sé si, tal vez, no hubiera sido mejor haber empezado el libro con los SIETE PRESENTES. Siete poemas de verso breve, cortante, contundentes, de una hermosura mate tal que - creo - marca el tono musical de todo el resto.
Yo no entendí "Adiós a la época de los grandes caracteres" hasta que volví a empezar a leer desde el principio después de haber leído sus SIETE PRESENTES.
V.
Ah la realidad
no se puede
permanecer en ella ni intentar
ir más lejos.
Eso sí, una vez golpeado el diapasón con esos versos, el libro entero fluye, suena, canta fascinante.
--------------------------------------------------------------------------------
NOTA: Librería La Central de Madrid (en el Reina Sofía). Primera planta. Hay un dependiente por las tardes - joven, flaco, guapito - que sabe de libros mucho y recomienda bellezas como este libro de Gragera. Aprovechaos y utilizadle. Es un raro lujo.
--------------------------------------------------------------------------------
Selecciona el agregador que utilices para suscribirte a este blog (también puedes obtener la URL de los feeds):
