"La ciudad de los cazadores tímidos", de Tom Spanbauer
Hubo un tiempo en que pensamos que estábamos todos muertos. Hace años. Después, nos dijeron que nos estaban asesinando. Hace años.
Hace años, cuando yo aún era demasiado joven, cada semana, a veces varias veces en semana, llegaba la noticia de la enfermedad de un amigo. Se morían. Otras veces, seguíamos viviendo y proponíamos pactos de sangre para portar juntos el infierno. Suerte que aquéllos a quienes amé y hoy están muertos siempre me dijeron que no.
Después llegaron las antiteorías y pensamos que sobreviviríamos a aquéllo, que la cura estaba cerca.
Más amigos muertos pensaron ésto mismo.
Esta MARAVILLOSA novela de Spanbauer habla de nosotros, en Nueva York en los 80, cuando Andy Warhol nos robó la polla con una Polaroid.
"Dios hizo al hombre porque le encanta escuchar historias."
Pero no es verdad.
Esta tarde, vivo, he terminado de leer esta novela en la Plaza de Santa Ana, donde cené varias veces con Paco (muerto), escuchando 'New York' de Lou Reed y he llorado al terminar. He llorado tanto que no podía parar.
"El momento en que, después, eres diferente.·
Lou Reed ha terminado y he oído a Sinatra, 'New York' y 'My way'. Para llorar. Por los que seguimos vivos, aunque:
"De Talento para la Realidad, nada de nada."
Quién sabe cuánto tiempo me quedé ahí llorando.
Aún estoy ahí llorando.
Ojalá fuera capaz de deciros que "La ciudad de los cazadores tímidos" es una novela espléndida, que comparte sin pudor la iconografía de otras obras de la época del miedo (desde 'Philadelphia' a 'Angels in America'), que posee capítulos de una narrativa tan contundente que acojonan, pero no puedo. Porque me lleno de muertos mientras suena Antony en mis oídos y pienso en cuánto os habría gustado.
Soy una mierda de crítico literario. Os prometo que intenté ser un amigo mejor. Qué me vais a decir. Si estamos todos muertos...
a dijo
como entiendo que no hablamos de literatura, mis lágrimas también. De culpa y de rabia. Por M.R.M. muerto con tanta impunidad. Un talento para la vida, la amistad y la literatura que sin embargo murio solo. Verguenza (con mayúscula) la que le hizo morir asi, la que yo siento.
(Bob borra este comment si te parece demasiado personal, es que me ha emocionado tu post)
22 Julio 2005 | 02:51 AM