Paréntesis
Vuelvo pronto...
Diario de entusiasmos literarios subjetivos sin rigor: críticas sin criterio de novelas, poemas, artículos, eventos,... Parole, parole, parole.
12 Septiembre 2007
Vuelvo pronto...
30 Agosto 2007
Tras esos años de inmensa confianza en un producto con el que se querían suplir las deficiencias en la concepción del proyecto, la silicona sufrió importantes fracasos y se convirtió en un símbolo de la chapuza constructiva. (Ignacio Aparicio, La alta construcción, Espasa, 2002.) O "A propósito de la novela".
(Agustín Fernández Mallo, NOCILLA DREAM, Candaya, 2007)
Aunque también se utilizó para simular el feto de un elefante en un reportaje de National Geographic y hacer creer a los espectadores que esos efectos especiales eran imágenes reales del interior de la elefanta durante su proceso de gestación.
28 Agosto 2007
Arthur es Conan Doyle. Sir Arthur Conan Doyle.
& George no es nadie. Aunque al principio de sus historias separadas nos parezca que George va a ser el alguien que Arthur está condenado a no alcanzar, pese a sus aspiraciones caballerescas.
'Arthur & George' es una novela clásica trinchada al modo Barnes y compuesta en una tercera persona que no sabe más de lo que saben los periódicos, de lo que asegura la policía, la vecina o los espíritus. Que consigue que pensemos que somos nosotros quienes mejor conocemos el asunto. Y no es verdad.
Nada es verdad. Y nadie es inocente. Esa es la verdad. Y la literatura, las leyes y el sastre moral en el que nos convertimos a fuerza de mucho oficio, mucha tela que cortar y un cuerpo astral con más vergüenzas que orgullos no sirven para mucho. Si acaso nos permiten guardarnos en los bolsillos.
'Arthur & George' es triste por todo lo que no nos cuenta y por cómo muestra que aquello en lo que nos convertimos no proviene de nuestros deseos, sino de nuestras mentiras, de nuestra ceguera o nuestro miedo. Y cómo la literatura de detectives, como cualquier otra, es capaz de descubrir a los culpables pero jamás de demostrarnos inocentes, completamente inocentes.
24 Agosto 2007
Leo en el Vanity Fair de septiembre un estupendo artículo de Suzanna Andrews acerca de la inexistente relación de Arthur Miller con su último hijo, con síndrome de Down, Daniel.
Empiezo a leer y me asusta que vaya a ser carnaza, cotilleo oportunista sobre la intimidad de un escritor que no puede defenderse. Pero no me lo parece.
Leo, y al terminar, descubro un párrafo que resume lo que el artículo de Andrews me estaba haciendo pensar:
Sería fácil juzgar duramente a Arthur Miller, y algunos lo hacen. Para ellos, él era un hombre hipócrita, débil y narcisista que utilizó la prensa y el poder de su fama para perpetuar una cruel mentira. Pero el comportamiento de Miller también genera difíciles preguntas acerca de la relación entre su vida y su arte. Como escritor acostumbrado a tener el control sobre su narrativa, Miller eliminó un personaje central que no encajaba en el argumento de su vida como le hubiera gustado. Bien fuera por vergüenza, egoísmo o miedo - o, quizás, los tres - la incapacidad de Miller para asumir la verdad dejó un hueco en el corazón de su historia. Lo que eso le costó como escritor es difícil de decir ahora, pero él nunca escribió nada que se aproximara a la grandeza después del nacimiento de Daniel. Y uno se pregunta si, en su relación con Daniel, Miller no hubiera tenido su gran obra no escrita.
Y me acuerdo todo el tiempo de Kenzaburo Oé.
22 Agosto 2007
El libro no es tan malo. Lo que pasa es que llega tarde, y es peor que sus predecesores.
El libro no estaría tan mal
si ninguna de las novelas humorísticas de Eduardo Mendoza se hubiera publicado.
Si Pablo Tusset nunca hubiera triunfado con "Lo peor que le puede pasar a un croissant".
Si Guillem Martínez hubiera pasado una semana en el Hotel Omm de Barcelona en lugar de en el Hotel Bali de Benidorm, sobre el que escribió una fabulosa crónica.
Si Pilar Bellver hubiera seguido trabajando en publicidad en vez de haberlo mandado todo a la mierda para después airear los entresijos de las agencias españolas en su apreciable (aunque cursi en ocasiones) novela "La vendedora de tornillos ".
Si Felipe Benítez Reyes no hubiera parodiado ya "El código Da Vinci" en su mediocre "Mercado de espejismos".
Si a Martin Amis le hubieran arrancado el bulbo raquídeo con doce años.
Y yo me hubiera hecho un moño italiano con las meninges para las Bodas de Plata de mis padres.
En ese caso, el libro no me habría parecido tan malo.
21 Agosto 2007
Por más sinceros que tratemos de ser en nuestros recuerdos, no podemos dejar de falsearlos en función del conocimiento que hemos adquirido con posteridad.
Quizás adquirimos todo ese conocimiento para poder falsear nuestros recuerdos. Aprendimos antídotos narrativos.
Para trazar una línea de sentido en la memoria.
Para entender quiénes no somos. Nadie.
Y saber distinguir la magia del ilusionismo.
( Un gran final para la Trilogía de Deptford. Una espléndida novela que se construye sobre el relato autobiográfico de Magnus Eisengrim como una gran gesta de escapismo y prestidigitación. Como un juego de actuación magistralmente iluminado que va desde el interior del autómata y pasa por la sombra de un hombre para terminar tras el reflejo de una cabeza de bronce.)
Un egotista es una criatura absorta en sí misma, encantada consigo misma y, además, dispuesta a contar al mundo entero cómo es esa apasionante historia de amor que vive. Un egoísta (...) es algo infinitamente más serio, un ser que hace de sí mismo, de su instinto, de sus anhelos y de sus gustos, la piedra angular de cualquier experiencia. El mundo, de verdad, es su creación.
Igual que su memoria.
15 Agosto 2007
(...)
La carne no fue gala de aquel amor sin tedio...
tu desnudez suave era sólo un motivo
para que nuestras almas inmensas e inefables
se perdieran, soñando, en sus dos infinitos...
"carne, almas, infinitos" en una sola estrofa. España y su erotismo literario tan bíblico...
Ah... Juan Ramón y las monjitas...
13 Agosto 2007
Tengo la sensación de que a Paul Auster lo tienen sentadito en una terraza de Nueva York esperando a que le lleguen escritores en español para charlar.
Hace poco, Vila Matas. Y hace nada, Tomás Eloy Martínez.
Míralo ...
(Aprovecho la tontería para alegrarme por el nacimiento de adncultura , el sitio cultural del periódico argentino LA NACIÓN, que tiene muy buena pinta, sí señora...
... y que espero que no se pelee con el ADN Cultura español...)
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