Dejé las llaves en un escritorio con el propósito de que me costara encontrarlas a la salida. Mientras, conversaría de dos o tres temas banales que dejaran lugar en mi mente a otros pensamientos más candentes. Estaba frente a su sonrisa y no podía desperdiciarla. Me había propuesto que, antes de salir del lugar, él iba a querer manifestar algo fuera de libretos y en ese preciso momento... comenzaría mi búsqueda de las llaves.
El trabajo era deliciosamente arduo, y con mínimo margen de error. Las acciones desarrolladas por mi astucia femenina tenían un plan cincuenta por ciento respetado, cincuenta al azar. Podía haber interferencias.
En cuanto encontraba las llaves procedía a despedirme con un ingenuo beso que ameritaba su mano en mi cintura. Se encontraban las miradas esta vez con un dejo bélico y me retiraba, triunfante, con tumbadoras en el corazón y el vestido blanco adherido a la adrenalina.
En el correr de cuarenta y ocho horas a más tardar, él, confiado en su quehacer masculino, diríase orgulloso de su naturaleza conquistadora, marcaba mi número para concretar la batalla.
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Me gustaba pasar distraídamente por su oficina y para ello elegía, con alevosía, el vestido blanco que dejaba tanta pierna al descubierto y arrancaba generosa sonrisa de su blanca dentadura. Siempre me atrajeron las combinaciones.
Pero aquel día debajo del vestido estaba la verdadera mujer y – como con un primitivo sexto sentido – ese día él quiso comprobarlo.
Pocos hombres pueden alcanzar a imaginar cuánto goza una mujer mientras elige con qué vestirse.
Han pasado algunas estaciones y la prenda en cuestión no espera que regrese la moda, para retornar al cuerpo. Tan sólo espera que llegue el sucesor...¿existirá quien le haga por fin desdoblarse - pliegue por pliegue - de su parsimoniosa... complicidad?
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Toda mujer debería
dudar del amor
dudar del amor en boca de poeta
dudar del poeta
genéticamente macho
Todo hombre debería
dudar del amor
dudar del amor en boca de poeta
dudar de la poeta
naturalmente pecadora
Todo amor debería
dudar del poema
que lo contenga.
Lucía Borsani |
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Haciendole el honor al DÍA DE LOS TRABAJADORES, Escoba y quien escribe, Loca por la luna, convocamos al CÓNCLAVE DE VETERANOS de la Coctelera, porque pensandolo bien, este trabajo no remunerado de postear y postear bien merece un auto- homenaje.
Convocamos pues a los cocteleros que confiesen más de dos años en su burbuja y se invita a recordar viejos tiempos (bueno, lo que sea digno de recordar)
El gran tema es conocer a esta especie de atlantes, los que no se han ido todavía y - me incluyo - se están quedando como pueden (es que la vida allá afuera tiene relojes avaros, y agendas pretenciosas, por lo que no nos vendría mal un plus de horas para dedicárselos a la Coctelera).
Para quienes me recuerdan en mis años jóvenes por aquí, solía organizar cumpleaños y bautismos ¿o alguien se puede olvidar de la mega fiesta lunar que hicimos para el bautismo de la pata PEPA ? Lo interesante del caso es que no faltó nada, salvo un cura o algo similar que realizara la bendición, imposible de hallar en este sitio cibernético...
Por cierto, tuve el honor de ser madrina, siendo el padrino el querido Blas, un caniche español tan viejo como yo, posteador fiel y amigo querendón (mundo de locos)
Y aunque no está en mi lista de amigos, se me viene a la memoria a Alcachofa, otro blog interesante, al mando nada menos que de un vegetal...
Por lo tanto, VETERANOS: la invitación está cursada. El lugar: por aquí nomás, entre cráteres de luna.
FELIZ DÍA TRABAJADORES DEL PUBLICAR! |
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El cortejo fúnebre devoraba la carretera de los pinos. Primer recuerdo: contar las hileras de árboles sin equivocarme, desde la parte posterior del auto de mis padres.
"El cultivo de estos árboles empobrece las tierras y se necesitan cincuenta años para recuperarlas" - comentó el chofer . Y acto seguido la conversación dibujó cuestiones ecológicas que a mis ocho años no existían para mí. (Qué tentación volver a contar las hileras de los árboles ¿sería Lucía la señora más hábil que Lucía la niña?)
Segundo recuerdo: viajar hasta el pueblo de mis abuelos era fascinante por la mañana y melancólico por la tarde, por eso pedía yo que se detuvieran para recoger tierra colorada con la que después haría ceniceros, así el regreso mejoraba el ánimo y animaba a la creación.
Ahora, la conversación giraba animanadamente sobre otros temas. El cortejo aminoró la marcha y entramos al pueblo.
Tercer recuerdo: mientras se hacía el asado, me permitían ir a la plazoleta de la esquina. Todavía estaban los olivos detrás.
"Mira la casa de la abuela: ahora es un escritorio rural" - dijo mi hermana.
Y el cuarto recuerdo avanzó tan rápido que me entregué a su fuerza. De ahi en adelante, ya no los enumeraría. La nostalgia también devoraba camino, tanto era su apetito por sentir.
"Empezaron a caer las primeras gotas, mira, aquello era…” |
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Recorro algunas burbujas de este cóctel y encuentro abrazos por todos lados. Los bendigo. Continúo el vuelo y me detiene el amor. Sólo lo leo. Lo releo, se lo merece. Esa palabra es grande, sagrada y absolutamente impertinente. Me provoca el lápiz, me alborota el teclado.
Entonces me pregunto qué le he hecho al amor para recibir su indiferencia. ¿O acaso alguna vez me tuvo en la palma de sus cuatro letras?
Recuerdo, regreso al pasado (me asusto), decido quedarme en el ahora (también me asusto), pero me tienta el futuro. Ahí está la bendita palabra, en ese lugar etéreo de minutos que no suceden aún, esperándome.
Escucho su voz dulce y fuerte: me llama por mi nombre.
Y yo, la eterna fugitiva del altar ¿podré llamarlo, con todas las letras... AMOR? |
servido por locaporlaluna
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Por alternancias del sueño, decidí dejar la cama y escaparme hasta la playa. Él dormía profundo.
La mañana estaba fresca y receptiva. Unas huellas de pájaros me mostraron la superioridad de las aves sobre los humanos.
¿Sería pájara? Había remontado vuelo ni bien me vio llegar pero se mantenía a la distancia observando mi caminar sin rumbo.
Yo, joven y avasallante, estudiaba mis consecuencias. No lograba posicionarme en la orilla del mar tan bien como ella, como ellos. ¿Serían pareja?
Por un momento, entendí la diferencia. Cargaba yo con un cerebro ruidoso, mientras que ellos llevaban con orgullo el ruido del mar en las alas. La palabra libertad sería la punta del primer verso.
Al volver al improvisado nido, el viento podría haber terminado con todo. Quizá ya se habría despertado mi compañero de tierra. ¿Sería muy loco pedirle permiso para volar? |
servido por locaporlaluna
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Nunca conozco el motivo por el cual las musas me secuestran el lápiz, como ahora.
La gran diferencia con otras épocas, es que ya no quiero averiguarlo.
Si es un avance, esbozo una sonrisa. Si desconozco la lección, aceptaré sus cargos.
Disculpen mis ausencias, traigo el cabello ensortijado de dudas y las manos quietas, abiertas todavía, aguardando las dádivas del Abecedario.
Gracias por las visitas, muchas gracias.
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servido por locaporlaluna
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