marchenaescritor » Perfil | La Coctelera

Esa es la base de toda confusión, encontrarse fuera después de haber estado adentro, en el útero artificial donde el abecedario resulta un número insurrecto y los años un renglón de palabras calcificadas. Esta es la casa en la que habito. No tiene muros, candados que los niños abren con sus abrelatas. La casa donde nacieron mi...

Diría de ésta que siempre parece una rendición, diría que todo viento embaldosa las imágenes e impregna de resina las fotografías en sepia. Pasado de resistencias pasivas, ejercen los números como cañones tanques trincheras de un país que se reconstruye a base de... Quisiera decir de la costumbre, cuando iniciamos el primero de...

Tal vez no sea necesario, en una escala en proporción directa al vacío de las calles esos días de invierno de farolas apagadas y niños mudos cerca de las calefacciones. Bill Holiday embriagada escribe siempre quise el gran sonido de Bessie y el senti- miento de Pops. En la soledad del ajenjo raciocinio y evidencia se atosigan se anh...

Alguien supervisa la materia de los sueños como si fuese una fregona que desinfecta inodoros. El miedo es un pasajero que ato- siga, se incrusta en el medallón sin avisar de la existencia de un broche colgando al cuello. Tal vez para quedarse en el mismo sitio, tapa de alcantarilla en la sép- tima avenida, música soterrada en e...

Musicalidad en las farolas iluminando tenuemente las avenidas los barrancos las callejuelas sin salida. Vocales impersonales recorren el asfalto aún caliente, maduro como higo sureño. Un hombre no sale de su asombro cuando atiende al bando que proclama la guerra, la primera de las grandes guerras. Luego se supo, como se sabe que e...

Hereje, dinosaurio, el pensamiento acoge logaritmos todo en detrimento del ritmo de una partitura ajena a las voluntades más fuerte la percusión agudiza como hembra los sentidos como macho atrapado por la herida. Atravesamos el polvo la blanca especie de motas tan inservibles como el verbo el primer contacto con el suelo lunar l...

Ensalivada la vida retuerces la cadencia de la respiración para contener el aliento imperfecto, la inmadura consecuencia del asesinato mudo. Fue en un tiempo de alianzas cuando el conserje te dejaba las cartas bajo la puer- ta. La bajada de tensión electricidad que transita por las estaciones de la noche. Y el punto final en l...

Espera, aguarda sólo el momento en que crece el sol. Esta libertad con que me miras atrae todas las mariposas y la canción de cuna que un día se perdió en la selva y las crisálidas. Porque todo era de selva entre tu mirada y la estación de las flores en que el bolsillo se trasladaba mueca. La química se hizo oro tras alambiques ...

    Nada es más duro que ser hijastro del tiempo. No hay destino más duro que sentir que uno no pertenece a su tiempo.   Vasili Grossman (Vida y destino)

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (7)

AJUSTE DE CUENTAS     Si pudiera empezar de nuevo, volvería a cometer los mismos errores, a dar los mismos rodeos, a decir las mismas tonterías. Porque si no lo hiciera viviría otras experiencias            y la vida probablemente me iría mejor, mejor de lo que me ha ido, mejor de lo que me irá. Pero entonces jamás hubiese escr...

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (6)

EL ASEDIO   -Tú nunca serás vulgar. Jamás sentencia alguna salió de labios tan dulces. Acepté con orgullo mi castigo. Veinte años luchando encarnizadamente con la vida. Cuando todo parecía perdido me atrincheraba entre poemas y fotografías. Las canciones también ayudaban. El asedio durará poco, pensaba, es cuestión de aguantar ot...

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (5)

CONCIERTO EN LA TARDE     Muchas veces pienso en ti, Edmund Hillary, en tu duelo cruel con la montaña. Creíste que la vencías y te solazaste en tu éxito. Pero la montaña callaba. La montaña era quien jugaba contigo. Quien te dejaba ganar un motín miserable, para luego arrebatarte todas tus riquezas. ¿Quién escuchó tu dolor entonce...

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (4)

PROBLEMAS DOMÉSTICOS     La palabra esperanza se me ha rebelado. Dice que está harta de la palabra paz. "Son muchos años conviviendo juntas", se queja. "Ya no me da ningún morbo verla desnuda". La palabra alegría también está dando problemas. Sus compañeras de piso, frustración y rencor, me llaman al despacho para ver si yo pu...

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (3)

PRIME TIME (POEMA FINAL)   Vamos a ver. Sois la flor y nata de la desidia. Sois hijos de la contradicción y la propaganda. Os han educado con filosofías de 30 segundos y os han alimentado con incunables ilícitos y dóciles clásicos de ochocientas páginas. ¿Qué vais a encontrar en esta vida sino amargura y frustración? Aho...

7 Poemas de Alfonso Vila Francés (2)

EJERCICIO PRÁCTICO     Hijo mío, desconfía de todos y de todo. Desconfía de los que dicen: "Eso no pasará". (Son unos gafes). Desconfía de los que dicen; "Lo pasarás bien". (Son unos aguafiestas). Desconfía también de los pesimistas. Los pequeños milagros de la vida -los hay- acontecen delante de sus narices sin que sean c...

Esta neurona revuelta en el plácido festivo se acongoja ante tanta pulcritud de entresuelos de púlpitos, el sacerdote regalando homilías tan lejanas como el tambor de una novela, la película sobre la vida de un jazzista. No caer en la tentación de emprender a horas tempranas esa pieza mayor no caer en la pronta embestida del to...

  Ah, la felicidad busca la luz, por eso juzgamos que el mundo es alegre; pero el dolor se esconde en la soledad, por eso juzgamos que el dolor no existe.   Herman Melville (Bartleby el escribiente)

  Quienes heredan monumentos acaban fascinados por lo que arrastran bajo las catatumbas de la ciudad.   Fogwill (Help a él)