Son pocas las cosas más hermosas que este momento en la eternidad.

Escribir es exorcismo, magia blanca. Lo dije ya mil veces: uno no elige estas cosas, sino al revés: estas cosas lo eligen a uno. Como dijo una vez Stephen king ante la pregunta de porqué había elegido escribir relatos de horror: “¿qué le hace suponer que puedo elegir?”.

Así estamos. Escribimos para durar, para transcurrir, porque hasta hace muy poco, la palabra escrita servía de testimonio de lo que pasaba por la mente del que escribía. Por eso las cartas, los testamentos y las declaraciones de independencia. Se nos regaló, con la palabra escrita, la ilusión esperanzada de lo eterno.

En algún momento, sin embargo, la tecnología nos alcanzó y después nos pasó por encima. Como decía anoche Hank, el personaje de David Duchovny en la serie Californication: “se suponía que Internet nos iba a democratizar, pero lo que tenemos es 24 horas de libre acceso a pornografía infantil”.

Gracias a la tecnología, tenemos lo que antes nos faltaba: la posibilidad que cualquiera, en cualquier momento y por pura casualidad, lea lo que uno escribe. Eso es bueno. No importa qué idiotez uno escriba, allí está en la vidriera de la Red para que pueda ser vista. Pero sospecho que cambiamos vidriera por eternidad, si es que se me perdona la exageración.

Antes uno llenaba hojas y hojas a frente y dorso y lo mejor que podía pasar con ellas es que alguien, después de que uno cagó definitivamente fuego, tire todo a la basura o las use para encender el asado. En cualquier caso, uno se fue con la ilusión de que lo que escribió seguirá allí cuando ya no estés. En algunos casos funciona. Todavía podemos leer cartas de Mariano Moreno, San Martín o Bonaparte.

Ahora escribimos en blogs, mandamos SMS y nos llenamos de correos electrónicos que resignifican la palabra escrita. Es decir, le quitan esa durabilidad de lo real para transformarlas en objetos virtuales, condenados a desaparecer. Por ejemplo, no me imagino ninguna posibilidad de que alguien vaya a leer esto, no ya ahora, sino dentro de cien o doscientos años. ¿Alguna duda?

Escribo porque es lo que puedo hacer. Ya lo dije. Durante mucho tiempo llené kilos de hojas. Después tiré una parte y guardé otra, sin una razón en particular. Alguien hará desaparecer esas hojas guardadas dentro de algún tiempo. Y serán palabras que no le dirán nada a nadie, como no nos dice nada una foto que encontramos tirada en la calle. Eso que fue una persona, que se rió, comió, cogió, fue feliz, triste, y muchos etcéteras, no es otra cosa que esa imagen emulsionada en papel ajado que está en la calle porque alguna bolsa de basura terminó rota y desparramó su contenido. Somos como lo que hacemos, algo que perece y desaparece. Algunas cosas duran, pero nosotros no estamos ahí, La historia se escribe seleccionando eventos y personajes. La enorme, abrumadora mayoría pasamos anónimos por este mundo.

Yo quería ser famoso. Hacer del escribir mi forma de ganarme la vida. Tener una Harley y buena ropa. Algo así como Andahazi pero menos pelotudo. Ya no será posible. Sin embargo sigo escribiendo como si se tratara de una vocación. Y lo hago sabiendo de antemano que no va a durar, porque yo no voy a durar y porque nada dura. Pero no puedo elegir.

Antes puse la palabra “expiación”. Creo que me equivoqué. Las palabras no alivian ni perdonan. Son un territorio inhóspito en donde uno se mueve y sobrevive si puede y como puede. No sirven para ganar plata (A MÍ no me sirven para ganar plata, Andahazi tiene su Harley y esa actitud Palermo Soho tan cool que te da una buena cuenta de banco) pero creo que ya no depende de eso. Uno necesita expiación cuando se sabe prisionero de un evento negativo. Ser libre es saber lo que se puede esperar y no esperar lo que se sabe que no puede venir. Y en ese punto ya no hay pecados que perdonar ni penitencias que cumplir. Es como que las piezas se acomodan. Es, en cierto modo oscuro, satisfactorio. Después de todo, sólo se “realizan” dos clases de personas: unos son los que realmente lo han conseguido todo, sin hacer la trampa de adaptar los objetivos a lo conseguido. Los otros son los estúpidos que no entienden dónde están, quienes son y qué pueden esperar. Son boludos, pero boludos alegres. Eso sí.

Yo escribo. Tercera vez. El Word acaba de repaginar el texto. Pasé a la hoja dos. Eso es todo, amigos.

MP

Sin ninguna duda, viajar al desierto del Oeste Pampeano y conocer a Maruca y Cochengo Miranda, fue para mí la experiencia más importante en mis 20 años de hacer fotografía profesional.

Mi amigo Jorge Prelorán -realizador de cine documental antropológico- filmó un largometraje sobre Don Cochengo allá por los años 70.
En 1986 me propuso viajar a La Pampa para pasar unos días en El Boitano y fotografiar a Don Cochengo y Maruca en su ambiente, porque tenía intención de publicar un libro con las décimas que ha escrito este entrañable hombre. Hice las gestiones y conseguí mediante instituciones oficiales los medios para viajar a tan remoto lugar que incluía una camioneta de Vialidad Provincial para trasladarme hasta Santa Isabel. Para ubicarlos geográficamente debo decir que se cruza el país de Este a Oeste y que el solitario paraje se encuentra donde se junta el Sur de Mendoza con el Oeste de La Pampa, en el límite donde comienza la Patagonia.
El chofer resultó ser un simpático joven que se mostró bastante sorprendido que una mujer sola con su equipo fotográfico se largara a aquellas lejanas tierras.
A medida que avanzábamos por el desierto pampeano la vegetación se hacía más baja y espinosa y la tierra fina y blanca se metía por los resquicios que permitían los vidrios cerrados.

A media tarde, bajo un sol abrasador, nos detuvimos en el polvoriento camino para abrir una tranquera. Muy diligentemente ofrecí mi ayuda para mantenerla abierta mientras él la trasponía. Observé una sonrisita socarrona pero aceptó agradeciendo. Cuando bajé, una nube de jejenes me asaltó. Yo tengo pánico a los bichos que pican. Volví volando a la camioneta para untarme con repelente para mosquitos, despertando así la hilaridad de mi guía quien me aseguró que el ungüento era condimento para los bichitos. A partir de ese momento todo fueron bromas acerca de mi condición de porteña.

Cuando llegamos a El Boitano y salieron a recibirme Maruca y Cochengo, inmediatamente se estableció una fuerte corriente de simpatía y afecto.
Estuve apenas 4 días pero el tiempo perdió dimensión.
El guía de Vialidad se volvió a Santa Rosa y quedó en volver a buscarme pues yo tenía reservado mi pasaje de avión a Buenos Aires.

Enseguida me adapté al ritmo de vida de ellos. Nos levantábamos a las 7, tomábamos mate y luego Don Cochengo salía a trabajar con los animales. Yo lo seguía con mi cámara, lo espiaba, lo registraba, él no se inmutaba. Tenía como un orgullo de "ser" dentro de una gran humildad. La humildad que emana de los grandes hombres:
"Soy el eco de la tierra y el canto de la independencia, soy de aquella descendencia de criollos que no se aferran, de esos que sin hacer guerra ven las fronteras abiertas y en esta pampa desierta donde no avanza la ciencia nacen hombres de conciencia con la frente descubierta".

En la serenidad del atardecer y con el pausado ritmo que impone la grandeza de la naturaleza, nos sentábamos bajo el alero a charlar y tomar mate. Maruca ya había mojado la tierra y el jardín que a pesar de la sequía de casi un año sin llluvias y gracias a sus cuidados daba algunas débiles verduras y también sus flores. Los dos perros y el gato se echaban cerca. Traía la cámara y fotografiaba. Horizonte plano, raso, sólo hacia el oeste las cumbres de la precordillera. Silencio... sólo interrumpido por las astas del molino que giran, algunos mugidos... y la voz de Cochengo... sus recuerdos... Sus abuelos habían vivido en el Fortín de Malargüe y fueron quemados vivos por los indios. Se acuerda del río Atuel -que después de un largo conflicto interprovincial que ganó Mendoza- se secó convirtiéndose en desierto lo había sido un vergel. Esto fue allá por el 19. Dice :
"En aquellos tiempos dijeron de hacer un dique en el Valle Grande, que es un dique muy grande en los cerros de San Rafael para arriba, no? en Mendoza. Qué maravilla! Ese es un mar!.. después, más después, hicieron el Nihuil, que es un gran emabalse que no me canso de ponderar... Y así se secó el río Atuel. Aquellos años no olvido, eran tan lindos y hermosos, mis viejos eran dichosos por los logros producidos, los campos eran floridos por las lluvias que abundaban, los puesteros prosperaban, Pero al transcurrir del tiempo Dios castigó para ejemplo y los bienes terminaron".

Cuando oscurecía se prendían los "sol de noche" y mientras Maruca cocinaba Don Cochengo seguía contando anécdotas, yo lo grababa y cámara en mano seguía sus gestos, su mirada, pero debo reconocer que muchas veces no me atreví a apretar el disparador. Sentía que no podía violar esa intimidad. Seguramente me perdí grandes fotos pero la vivencia superó cualquier expectativa... fue como cuando se es niño y todo es descubrimiento.
Han pasado muchos años, el libro no se publicó aún. Y don Cochengo ya lamentablemente no lo verá. Decía:
"Nosotros los pobres no olvidamos nuestras costumbres y creo que no se olvidarán, los criollos no olvidan. Porque si ese trabajo existió de muy muchos años atrás, no puede terminar nunca... jamás! Mientras existan criollos. Ahora cuando ya... esté dominado el país por los gringos, será otra cosa, no?... cambiará... Pero mientras habíamos criollos, quien sabe si vamos a dar todavía lugar... porque vamos a luchar hasta lejos, a combatir esas cosas por nuestras tradiciones".

Susana Mulé
septiembre 2007

El texto de Susana fue publicado originalmente en www.laopiniondelagente.com.ar a quienes agradezco la gentileza. Las hermosas fotografías que ilustran la nota son propiedad de Susana Mulé y no pueden ser reproducidas sin su expresa autorización.

Sin pretender disertar sobre la importancia que tiene como subgénero en la música popular porteña, pongo hoy esta hermosa milonga para que la disfrute el ocasional visitante.
"Aguja Brava",escrita por Eduardo Giorlandini y musicalizada por Lionel Edmundo Rivero, hereda esa tradición irónica de las primeras composiciones, incluso en el uso del lunfardo, el lenguaje de la orilla.
Aquí va la letra.

Aguja brava

(Recitado)

En un feca de barrio, un laburante

Le ortibava a un vivillo

Que había caído de recalada

A mandarse una caña,

Antes del apoliyo.

Y si hace click aquí, podrá escucharla en la hermosa versión de don Edmundo Rivero.

Nació un 5 de septiembre de 1946. Su presencia inigualable iluminó veinte años de la historia de la música y de la cultura de nuestro planeta. Fue, quizás, el más grande.
Este es mi homenaje a Freddie, a quien nunca he dejado de extrañar. Porque, como se dice, solo puede haber Uno.

Cliqueando aquí podrá oírse a Freddie cantando Love of my life en el album Live Killers de 1979

OLOR A BOSTA

Otra vez los oligarcas utilizaron su tribuna local para exigir al gobierno privilegios y un reaseguro de una desmesurada rentabilidad de la que ya gozan, de acuerdo con su interminable voracidad.
Creídos que son los dueños del país, intoxicados con una falsa prosapia de lujo y blasones pintados, son los descendientes de aquellos humildes bolicheros de la colonia enriquecidos por la construcción de un modelo excluyente que los constituyó en clase privilegiada, usurpadores de la tierra pública, vendidos al interés extranjero. Han sido y son el cáncer de esta Nación.
Nuevamente, compadrearon, tratando de apretar al Gobierno, tal como lo hicieron con cada gobierno que no fue propio (salvo las dictaduras militares y Menem, gente amiga de nuestros amados productores ganaderos. Les recuerdo solamente a Onganía desfilando en sobre la carroza de la infanta Isabel ante el aplauso arrobado de la fina concurrencia)

El discurso del presidente de la Sociedad Rural, Miguens, permitió ver qué pasa cuando a uno se le escapa la tortuga y demostró que su "benemérita" sociedad juega claramente para la oposición en las próximas elecciones. Gracias Luciano, habrá dicho K. Gracias por amontonar toda la mierda. Igualito que la reunión esperpéntica del "peronismo disidente" en San Luis. Gracias muchachos.
Allí, festejando los exabruptos y las mentiras del oligarca de turno, disfrutaban una transitoria unión los políticos que apuestan a que todo se derrumbe para sacar sus votitos. Apiñados (o a las piñas?) estaban De Narváez, Macri, Blumberg... faltaban Lavagna y Carrió para completar la foto. Qué foto, mama mía!
Por afuera de las operetas de los medios "amigos" o los "rentados", el pueblo DEBE tener memoria y saber quienes son estos personajes y cuáles son sus intereses. Un poco de estudio hará comprender que esos intereses son EXACTAMENTE opuestos a los de la gente común.
Ah, JORGE ZORREGUIETA afirmó que nunca vió un gobierno que tratara tan mal al campo. Es comprensible, el hombre tiene tan buenos recuerdos...

En fin. Sepamos defendernos. No seamos idiotas útiles de estos hijos de puta. En serio.
MP

“Cuando me explicaron de qué se trataba mi enfermedad, lo primero que pensé fue: ¿por qué a mí? Pero después entendí: ¿Y por qué no?”.
Así dicen que resumió el Negro Roberto Fontanarrosa la situación de su salud, que terminó llevándoselo ayer a los 62 años.
Lo que pueda decir del Negro ya está dicho. Sus virtudes multiplicadas en los medios, sus palabras dichas y recontra dichas en 24 horas de "homenajes" televisivos, radiales y gráficos. ¿Qué podría agregar yo? Como resulta obvio, jamás lo conocí en persona, pero gocé y me morí de risa con su obra, la que vengo siguiendo con esa fidelidad medio veleta que tenemos los que leemos demasiadas cosas a la vez, desde la época de Satiricón. Pero hoy lo lloré un poquito, como me pasó con Castelo, porque me da bronca que se mueran los tipos valiosos. Con el Negro pasó que era tanto parte de nuestra cotidianeidad que se sobreentendió que siempre estaría allí. Por eso también lloré: por la sorpresa.

Una posdata para Dios:
¿no tenías nada mejor que hacer, macho? ¿no tenías a mano una lista así de larga de hijos de puta a los que liquidar, antes de llevarte al Negro? ¿Cómo nos hacés esto? Mirá, me hubieras preguntado y yo al toque te daba unos nombres para el reemplazo:
Grondona, Neustadt, Videla, Massera, Von Wernich, Menem... puedo estar toda la tarde nombrandote soretes como estos, total, todos juntos, atados y hervidos no valen lo que valió Fontanarrosa.

¿Qué nos hiciste, Barba?
¿O necesitabas tanto uno que te hiciera cagar de la risa al oído que no pudiste esperar un poco más?

MP

La ilustración pertenece a la portada de hoy del diario Página 12

"Todos, en el mundo del fútbol, saben que San Lorenzo no puede sostener la punta del torneo por mucho tiempo, que esto no va a durar"
Víctor Hugo Morales

Para el pueblo azulgrana, disperso por todo el mundo. Para esa pasión auténtica que sólo se entiende cuando se sufre, cuando se la pasa mal (ser hincha del "campeón por decreto" de los últimos años es lo más fácil que hay, hijos), para las generaciones de cuervos, de hinchas viejos que traspasaron ese amor único a sus hijos y nietos, para esos muchachos FORZOSOS de verdad, puro huevo y corazón del equipo (TULA, ORION, HIRSIG, BIANCHI, BOTINELLI, LEDESMA, EL POCHO, LA GATA, EL CUQUI, EL BURRITO, EL MALEVO, TODOS), que volvieron de la muerte para subir al cielo del Campeonato, para ese técnico genial que supo encontrar oro donde todos veían barro, para ese Ramón Díaz que cambió el plumaje berreta de la gallina por el lustroso negro del Cuervo, para la Gloriosa, que supo aguantar, alentar y seguir fiel a pesar de todo. Para todos los hinchas del Ciclón de Boedo, los que anoche lloraron y cantaron y bailaron y se abrazaron con el desconocido de al lado en San Juan y Boedo, hermanados repentinamente por los colores queridos. Para el Presidente del club, que quedará en la historia como un hombre honesto y trabajador que hizo lo mejor por la Institución. Para el Gordo Soriano, que debe haber llorado desde el cielo, para todas las glorias de otros años, que regalaron esos momentos de felicidad. Para todos los que tuvieron fe, los que perseveraron en la esperanza, los que fueron fieles a esta religión que es ser hincha del mejor club del fútbol del mundo. Para todos, LA GLORIA.

Para los ENANOS, los que nos ningunearon, nos pronosticaron una y mil veces la caída, los que apostaban rentados al "caballo del comisario", los que decían que San Lorenzo ganaba de suerte, para los que hablaban y hablaban y hablaban. Para los mala leche, los comprados, los irónicos, los despreciativos. Para los que hasta último momento, con el cheque en el bolsillo, vaticinaban que el campeón sería Junior, ignorando que seguíamos siempre primeros. Para todos ellos, las exactas palabras del Pocho Lavezzi:
"QUE SE MATEN"
MP

(Las fotos que ilustran este post pertenecen a www.ole.com.ar a quienes agradezco)

Llegué al número dos! Otro triunfo, como diría el profesor Lombardo (a aquellos que no son expertos fieles seguidores de los Simpson y por lo tanto no sepan de lo que estoy hablando, vayan a pasear, esto no es para ustedes).

Un paneo veloz sobre la realidad argentina nos presenta un panorama similar al de una película de terror. El ambiente está bien raro y las cosas que pasan se acumulan en la avalancha informativa (DES informativa?) con que nos bombardean diariamente. La sensación de que estamos siendo OPERADOS sin asco por los medios no me la puedo sacar de la cabeza. Sin embargo, me reconozco adicto a la información y aunque me precio de saber distinguir la mierda del chocolate, hay como una invasión tan masiva que es duro de resistir.

Skanska. Los medios "independientes" encontraron lo más parecido a algo para hincar el diente. Qué regodeo! Pensar que lo único que hay por ahora es una empresa que evadió impuestos y un ratón que emitía facturas truchas. Ahora intentan voltear al gobierno por algo que tal vez represente el 1% de lo que le aplaudieron a Menem. Cómo cambia el sentido de la "libertad de prensa"

Y si el gobierno no termina salpicado por este caso, qué hacemos?? Hemos puesto todas nuestras esperanzas en hacer mierda a Kirchner con Skanska. No encontramos otra cosa. Por favor, Dios, que haya coimas! Mirá si tenemos que pedir disculpas!

Jajaja! disculpas? qué es eso? Ya encontraremos otra cosa.

Piqueteros que bailan por un sueño (será el sueño de la revolución? alguien se imagina al Che bailando el Axé por canal 13 o cortando la manzana con Geraldine, el ex interventor menemista de "Ahora Tambien Competimos"?)

Ex dirigentes de Sendero Luminoso traficando paco en las villas de Lugano y Soldati y el Estado y la cana y los políticos y TODOS como si nada.

Pendejos con papis con guita que corren picadas en Capital y en Zona Norte jueves, viernes, sábados y domingos. Cada tanto se cargan a alguien. Chicos ricos con autos tuneados que encontraron un pasatiempo que algun otro (no ellos) termina pagando con la vida. Los papis no lo saben? no notan la guita que el "nene" le pone al auto? Si yo oigo las picadas de Beiró desde mi casa, la cana no se entera? O algo los hace mirar para otro lado? Finalmente el cupido motorizado termina matando a alguien y tranquilo, porque no lo va a pagar, porque siempre algún juez lo dejará libre para que papi le habilite otro autito y todo vuelve a empezar. Menos para el queda en la tumba. La realidad es la única verdad, como decía el Viejo. Y la realidad indica que el la Argentina hay una manera sencilla de matar impunemente: conduciendo un auto. Ya saben.

Una familia de oligarcas menores en la picota. Una muerte en la familia. Pituto, operación de medios, relaciones con el poder REAL. Nadie fue. Ah, no. Claro. Sí. Fue un vecino, un chorrito de mala muerte como muchos que habitan el universo country desde los dorados años menemistas. Ese fue. Cuanto le vendrán costando a la familia los periodistas que les dan una manito diariamente? Valdrá la pena la inversión?

Las fotos de la realidad son escalofriantes. Salgo a la mañana de mi casa y voy pateando basura desparramada. Las bolsas sacadas a horario, como indica el Gobierno de la Ciudad, destripadas. Por acá una toalla femenina, por allá restos de pollo. La ciudad es una mugre. Oh, estará mal decirlo? Será políticamente incorrecto quejarse de eso?

Una novedad recorre las calles, ya que estoy en eso: resulta que ahora el que tiene ganas de mear, sencillamente pela la chaucha y se alivia en cualquier lado, a cualquier hora. Liniers, por ejemplo, es un baño a cielo abierto. No soy de los que le gusta andar oliendo a zoológico por la calle. No creo que me acostumbre. Estará mal pedir que no se permita hacer eso? Será "anti-garantista". Guau, cómo nos han cambiado el eje de la discusión. Qué manejo de mierda.

Ok. Suficiente. Lo que se dice, eso que se señala, no son otra cosa que síntomas. Hay algo en descomposición. Tal vez seamos nosotros, pero el olor se siente hasta en la China.

Hasta pronto.
MP

Reconozco que tengo un uso del espacio blog bastante poco práctico: tan sólo posteo en ocasiones espaciales, fiestas de guardar y cosas por el estilo.La consecuencia directa de ese uso es que este blog pasa largos días (semanas, meses) sin actualizarse. Creo que tiene que ver con un cierto sentido de solemnidad que tengo sobre mi mismo. Qué cagada.

Si digo que esto va a cambiar de ahora en adelante, lo más probable es que esté mintiendo. Si me conozco un poco, tengo claro que jamás he podido planear nada siquiera a mediano plazo. Conmigo, la "new year's resolution" como le dicen los yanquis, tiene un vuelo más corto que el de un avión hecho con papel higiénico. Lo mío es el día a día, o como solía decir el finado Merlo, "paso a paso". Por eso acá estoy con la Bitácora. La voluntad está: le puse número. Cuando uno numera, es porque piensa que después vienen más. La iremos piloteando.

De qué se habla los lunes? si sacamos los resultados de la fecha del campeonato clausura de fútbol, las noticias escasean. En eso tenía razón Lanata, cuando decía que los lunes no había noticias y por eso Página/12 no salía. Pobre Lanata, como se extraña a aquél periodista independiente y combativo que nos hizo creer que era. Los de mi generación nos fuimos quedando sin referentes, pero la culpa es nuestra, que nos inventamos ídolos con pies de barro en los cuales mirarnos. Póngase en el debe, que se le va a hacer.

Fóbal, entonces.

La fecha sumó cero. Los periodistas que hace ya 5 o 6 fechas que vienen apostando a la caída de San Lorenzo de Almagro y a la entronización del cabalo del comisario (Léase Boca Juniors), se siguen quedando con las ganas. Boquita jugó para dejar al Ciclón intacto (a pesar de una derrota con Vélez que no debió ocurrir, pero bueno, ya fué) y tan sólo Estudiantes sumó de a tres.

Me detengo un momento aquí, porque ante nuestros ojos los dirigentes, árbitros yperiodistas, todos sin dudamasoquistas, han creado a un nuevo monstruo ante nuestros ojos: Juan Sebastián Verón. El mediocampista ex internacional que paseara su falta de interés, su eterna expresión de "me importa todo tres carajos" por nuestra Selección Nacional, se ha convertido en un nuevo poder en los campos de juego y fuera de ellos. Como sucede con Maradona, que siempre tiene razón, al que los amanuenses jamás le llevan la contra, Verón se convirtió en una estrellita despótica que maneja los partidos hablando sin parar, gesticulando y ordenando sanciones a los árbitros, con una impunidad envidiable. Tal vez se creyó aquella publicidad en la que le mostraba a Saviola cómo chasqueando los dedos conseguía todo lo que se le ocurría.

Incluso en los reportajes que concede,mantiene ese aire de superioridad poco amable del que espera los halagos que cree merecer y no tolera críticas. Su actitud dentro del campo de juego, para con sus compañeros, por ejemplo, hace dudar sobre las reales condiciones de autoridad del entrenador Simeone. Todavía no me explico cómo otros jugadores de Estudiantes le toleren los maltratos a los que los somete cada vez que el trámite del partido no se desarrolla como él espera. Si me dijeran que el tipo se luce y se carga al equipo al hombro para llevarlo a la victoria, incluso así no lojustificaría. Pero no es el caso tampoco. Las más de las veces su juego es discreto, por decirlo con buena leche. Eso sí, comete libremente faltas que a cualquier otro futbolista le ocasionarían la expulsión. Nadie se le anima a la "Bruja". así que por lo menos, la recuperación de pelota funciona.
Recientemente, luego de ganarle a San Lorenzo, nuestra estrellita estuvo invitado al muy buen programa que por ESPN conduce Víctor Hugo Morales yRoberto Perfumo (qué nervioso me pone que Morales se dirija a Perfumo llamándolo "Mariscal":-pero vea, Mariscal. -usted se debe acordar, Mariscal.Qué raro!).

Durante el reportaje, en el que sólo a fuerza de lisonjas desmedidas pudieron arrancarle una tibia sonrisa el marmóreo prócer, Victo Hugo le aseguró a su invitado con su florida y culta verba que "en el mundo del fútbol todos saben que San Lorenzo no podía mantener esto mucho tiempo". Se refería, claro, a la punta de la Tabla de Posiciones.Asintió el calvo mediocampista con una sonrisa sobradora. El despavorido "Mariscal" no atinaba a apuntar nada. Allí quedó la cosa. Todavía estoy esperando que el nombrado periodista reconozca que San Lorenzo sigue allí, aún en contra de su profecía.

Ya dije que tan sólo se puede hablar de fútbol los lunes. Sino, de qué? El "caso Skanska", tal vez? No recuerdo un esfuerzo más denodado de la prensa y la oposición política mancomunados por ver si de veras encuentran la corrupción que ellos enloquecidamente necesitan que aparezca. Si la encuentran, Ok. Si no la encuentran... dirán algo o... ah, claro. Me hace acordar a esa frase de una canción de Gieco: "si no la hay, la inventan. Sabés a quién me refiero".

La Bitácora sale futbolera. Qué se le va a hacer?Pobre Argentinos Juniors. Justo contra Boca y a esta altura del campeonato le tocó el match. Se comió tres goles, hizo tres goles, pero (ay las casualidades!) el pito le anuló mal un gol y el ayudante cortó un ataque muy peligroso en el último minuto del descuento que podría haber terminado en tanto, marcando una posición adelantada que sólo él y los hinchas de Boca vieron. En fin. Está claro hasta para el más estúpido de este país que Boca NO PUEDE PERDER. Sabés el lucro cesante que significaría eso???

Por los dorados salones de River Plate chorrea la sangre. Los barras se matan en internas cada vez peores, Aguilar puso hace mucho palanca en boludo y todos quieren que a Pasarella le pase algo. Puedo sugerir que sehunda con su yate contrabandeado?

La hinchada millonaria, que se precia de ser el paladar negro del fútbol de cabotaje, ahora daría la vida por tener aunque sea a once picapiedras que al menos ganaran partidos. Un asterisco para la caída de una estrella ascendente que cambió de cometa a cañita voladora: Belluschi. Pasarella dijo que lo va a esperar. Ojo, tiene visión: capaz que para el Apertura 2014 Belluschi es el goleador del torneo.

La palabra final va para mi equipo. San Lorenzo no jugó bien contra Vélez. En el caso de los rendimientos individuales fue, tal vez, el peor partido. Especialmente señalando a Silvera y a Ledesma, dos pilares fundamentales en los que se apoya la TODA la estructura estratégica de Ramón Díaz. De hecho, al lado del incansable Lavezzi (está bueno que se sienta en deuda con el puelo azulgrana, porque así rinde el doble), el Cuqui Silvera pareció dormir la siesta casi todo el partido (salvo un par de honrosas excepciones, momentos en que destelló lo que él es) y en el caso del Lobo, fue su peor partido desde que vino al Ciclón. El trámite con Vélez fue marcado por la falta de concentración, que alguna vez puede ocurrir.

La verdad es que es un equipo con carencias, que suple esas faltas con corazón, con orgullo y ganas. Y si no juega bien, al menos pone ese orgullo en la cancha y no defrauda. Ramón es la pila que tira el ánimo adelante y los muchachos, tan devaluados en la oscura experiencia con Ruggieri, encontraron que podían lograr cosas importantes. Son, más que nunca, Los Forzosos, pero así es la cosa. No es un equipo de estrellas, es un equipo de laburo. Camboyanos a morir.

Bien, por ahora queda aquí la cosa. Ya tendrán noticias mías.
MP

En el vendaval mediático, abrumador, sobre los 25 años de la toma de Malvinas, parece que poco quedó sin decir. Se dijo lo necesario y también lo innecesario. Al final del día, me quedé con la sensación de que ese afán totalizador había dejado la memoria aplastada y deforme. Todos políticamente correctos, resaltando detalles, presentando notas, edificando una extraña verdad. No sé, tal vez era demasiado para mi. Yo, que solo tengo lo que me acuerdo y nada más.

Hace unos años, escribí un cuento muy breve llamado POZO DE ZORRO, en el que me animé por primera y única vez con un tema que me arde: la Guerra por Malvinas. Lo hice como mejor pude, eligiendo la voz de un pibito correntino que termina fusilado por el enemigo aún después de rendirse, abandonado por los oficiales, por su país y hasta por su compañero de pozo, que muere antes que él. Fue mi exorcismo, en gran medida.

Tengo 41 años. Significa que cuando empezó la guerra tenía apenas 16 años. Estaba intoxicado por ese triunfalismo demencial que nos envolvió a casi todos. Aquél día en que Galtieri salió al balcón, fui con un amigo a decirle a mi viejo que me iba a la Plaza. No me dejó. “¿Vas a ir a aplaudir a ese hijo de puta?”, me dijo. No fui.

Le debo eso a él. El no haber ido a hacerle el caldo gordo a ese alcohólico hijo de mala madre y a toda esa banda de ladrones y asesinos que inventó el sacrificio de una generación de pibes tan solo para salvar un proyecto político-económico muerto y enterrado. Para salvar la ropa. Matar no les costó nada nunca. Mataron y torturaron a decenas de miles. Ese era el ejército del Proceso, y la marina y la aeronáutica (haré honrosas excepciones): aptos para matar civiles desarmados o mal armados, ineptos y cobardes ante un enemigo de verdad, adiestrado, bien armado y profesional.

La Guerra por Malvinas fue una locura, pero el sacrificio de nuestros héroes es lo único que vale. Pibes del pueblo que dieron su vida para defender un pedazo de nuestra tierra. Y lo hicieron con lo que tenían: con su miedo, sus armas inservibles, sus oficiales cagones, ladrones y represores. No hubo honor en la fuerzas armadas, lo hubo en esos pibes, y en aquellos pocos militares que cumplieron con su deber.

Entonces, para dejarlo claro: me cago en Galtieri, en su memoria y descendencia. Así como en los militares del Proceso, en esos oficiales y suboficiales cobardes como lauchas que abandonaron la lucha. Pero esas islas son nuestras. Aún si la historia no nos diera la razón, si la razón fuera el derecho de ocupación de los piratas ingleses, el pueblo más salvaje y depredador de la historia, aún así, esas islas SON NUESTRAS. REGAMOS ESA TIERRA CON SANGRE ARGENTINA, NUESTROS CHICOS ESTAN ENTERRADOS ALLI. HEMOS SEMBRADO ESA TIERRA CON ELLOS. ALGUN DIA COLECTAREMOS LOS FRUTOS.

Fue ayer, después de tomar un café, cuando le mostré a mi amigo Gabriel que había comprado el ejemplar nº 13 de La Nueva Biblioteca Clarín de la Historieta, dedicada a Patoruzito.
Claro, ambos tenemos 41 años y el pequeño cacique patagónico, junto con el resto de las hermosas criaturas surgidas de la imaginación y el talento de don Dante (el cacique Patoruzú, Isidoro Cañones, Cachorra Bazooka, etc.)forman parte del paisaje de la niñez. Crecimos con ellos, vivimos con ellos. "¿Porqué no ponés un post sobre Quinterno?" me dijo Gabi. "Ese tipo era un genio".

Ya me venía dando vueltas la idea. Había juntado mucha data sobre don Dante para un programa de El Círculo Vincent que al final nunca salió al aire. Su nacimiento, su vida profesional, sus comienzos en aquella Buenos Aires de los años veinte, tan fecunda en este tipo de expresiones culturales populares.
Sin embargo, sin que signifique una falta de respeto, me pareció mejor (más importante, si se quiere) contar brevemente aquí cuánto influyó en mi vida la obra de este creador magnífico, cómo sus criaturas fueron mi compañía, mi alegría. Cómo envidiaba la fuerza de Patoruzú, sudesconocimiento absoluto del miedo, esa amistad interminable con Pampero, el pingo perfecto. Me fascinaba su incongruente ascendencia egipcia. La vez quelos malosintentaron robar la momia del cacique Patoruzek sentí la misma vertiginosa emoción quesólo sentiría más tardeviendo las películas de Indiana Jones.

Envidiaba tambiénlas dotes de playboy de Isidoro Cañones, de qué manera me imaginaba ese mundo de lujos en el que este vividor maravilloso se movía como pez en el agua, oligarca re piola y canchero, simpático y garca a la vez, con esa amiga increíble, la rubia nieta del general Bazooka, ese al queIsidoro jamás conseguía verle la cara y que me hacía preguntarme una y otra vez porqué esos dos terribles personajesno eran novios.
Así el coronel Cañones, Ñancul, la Chacha, Manuel el mucamo de fierro, Upa, son parte de mis mejores imágenes de la infancia. Imagínense en qué cielo estará don Dante Quinterno, qué alas enormes tendrá si sirve en la cuenta la alegría de miles y miles de chicos a lo largo de los años.
MP

Para una biografía de don Dante Quinterno, pase por aquí.
Un buen informe sobre la historia de Patoruzú, por aquí.
Un interesante hallazgo de un blogista, sobre Isidoro, aquí.
Un sitio piola para melancólicos, aquí.

Nació un 25 de enero de 1909 en una casa abierta de la calle Guaminí, en el barrio de Mataderos, que por entonces era poco más que un puñado de casas entre grandes extensiones de quintas. Fue uno de los 25 críos de la familia Suárez y se dice que su apodo se lo debe a don Carlos Rúa, periodista del diario La República, quien debe de haber entrevisto esa determinación que más tarde mostraría en el ring.

Como sucede con los personajes que han alcanzado estado mitológico, toda su vida transcurre atravesada por la leyenda. Una de ellas cuenta que descubrió su vocación de púgil tras ganar un par de guantes de box en una rifa, allá por el año 1921.

De cualquier modo, ya para 1926 ya era campeón argentino y sudamericano de categoría Pluma y un año después lograba el título sudamericano en Chile, en la categoría Livianos.

Su carrera profesional se inició en 1928 y terminó en 1935.

Libró 29 combates, de los cuales ganó 24, perdió 2, empató 1 y 2 fueron sin decisión. En 1930 se consagró campeón argentino de peso liviano al derrotar por puntos a Julio Mocoroa ante unas 55.000 personas en el viejo estadio de River y, en ese mismo año, vence a Tani Loayza, ante la presencia de Eduardo de Windsor, príncipe de Gales, quien estrechó la mano de los boxeadores después del match.

En 1931, en su campaña por los Estados Unidos, "El Torito de Mataderos" cae por knock-out ante Billy Petrolle y, a partir de esa derrota, la carrera ascendente de Suárez comienza a declinar.

Murió el 10 agosto de 1938 en Córdoba, víctima de la tuberculosis.

Está claro que ninguna cronología puede abarcar, siquiera levemente, la vida de un hombre. En este caso, la breve descripción de la carrera deportiva del Torito sirve nada más que como marco referencial. El espíritu de este peleador amado por su pueblo anda por otro lado.

Si el lector tiene un momento más de paciencia, aquí lo dejo con don Julio Cortázar, quien le contará del espíritu de Justo Suárez a través de su más hermoso relato. Disfrútelo.
MP

Los datos biográficos de don Justo Suárez fueron obtenidos de la página www.todoargentina.net a quienes agradezco.

Una apostilla sobre el Torito puede encontrarse también en la página de mi amigo Gabriel Gamboa. A él le debo también la hermosa foto que ilustra esta nota.

Recomiendo además la entrevista a Julio Cortázar realizada por Eduardo Trilla en la que se refiere a Suárez, que podrá leerse aquí.

Aquí podrá el lector escuchar el tango "Muñeco al suelo" de 1930, compuesto en homenaje al Torito, así como leer la letra.
Y finalmente aquí una interesante historia del barrio de Mataderos, la cuna del Torito.

Lo demás queda en el lector. Si la suerte deja entrar por aquí a algún vecino del barrio, quisiera decirle que por allí me crié yo, hace unos cuantos años, en la avenida Coronel Cárdenas y José Enrique Rodó. Y una vez, cuando no tenía todavía diez años, mi abuelo, don Emilio Juan Paulela, me llevó a ver la casa del Torito.

MP

PS: ¿Qué excusas inventarán los "periodistas" a sueldo de Mauri para disfrazar la derrota? No puedo esperar para ver qué inventan.Les tiro una, chicos: digan que los jugadores de Boca estaban cansados por la Libertadores.
MP

(La fotografía que ilustra esta nota, que retrata el glorioso tanto convertido por Ezequiel Lavezzi, pertenece a la página www.sanlorenzo.com.ar)

Como ya se ha dicho en una entrada anterior, NO TOLERO la voz nueva de Homero Simpson. Es una imitación burda e imperfecta de la que creó el gran Humberto. Nunca pude entender la decisión de la FOX. Malditos sean! arruinaron un personaje PERFECTO!
Aquí se podrá leer un reportaje a Humberto publicado hoy en CIUDAD. Está bueno porque tiene un audio grandioso que lo único que hace es aumentar la nostalgia.

Una idea, muchachos de FOX, si les queda algún tiempo para pensar entre tanto propaganda a favor de la guerra en Irak, porqué no mandan Los Simpson para Latinoamérica sencillamente subtitulados, así nos evitan escuchar las penosas voces actuales?
De onda.
MP