Llevo una semana sin publicar paralizada ante la más biológica de las encrucijadas hasta el punto de no encontrar nunca las palabras adecuadas: ¿cómo elegir una metáfora alejada del merengue con almíbar para contaros que llevo “seis semanas seis” comiendo tostadas con jamón para un pequeño “alien” que va a ocupar por extenso los próximos nueve meses de mis mañanas con náuseas? En estos momentos la literatura se me queda pequeña para mostraros qué deja de importar, cuánto llega a pesar haber visto, por unos instantes, en una ecografía un diminuto punto blanco tintineante que era, desde entonces, SU CORAZÓN.
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Los sábados no escucho el claxon del vecino.
Una bomba de hidrógeno no podría perturbar
mi panteón tibetano.
Cae del calendario el día del santoral
del ego:
prohibida la primera
persona del plural.
Llega la desconexión
terapéutica
que nunca contarán en los diarios,
la batalla campal de los enamorados
en terreno neutral,
el corre que te pillo
de los que no se atreven a huir
no sea que los llamen
COBARDES.
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A sugerencia de Iñaki contestaré a su Meme propuesto (Buenas noticias vividas en primera persona) contando en “román paladino” la que para mí fue una de las mejores noticias después de la llegada del hombre a la luna: cómo me hice funcionaria de carrera no pudiendo dar un solo paso. Una de esas extraños milagros que suceden una sola vez.
Volvamos atrás en el tiempo y repitamos para adentro: “Sicilia, 1920”
Pongamos para el sumario que yo trabajaba en Huelva entonces como interina a 89 kms de mi mesa de opositora en Sevilla. Eso quería decir, en la práctica, que te levantabas a las seis de la mañana mecánicamente y dabas una mano de chapa y pintura a un maltrecho cutis de insomne que a segunda hora se habría evaporado y volvías a casa a las cuatro y cuarto cansada de asfalto y decibelios barrillosos. Llegaba el momento más esperado del día: con un sueño inmisericorde y después de haber deglutido el almuerzo a marchamartillo te enfrentabas mano a mano con tu café expreso a ¡¡ 72 unidades de temario específico de oposiciones !! cuyos tachones, dibujitos al margen y reglas mnemotécnicas podías recitar como si fuese El Corán. A eso de las nueve y media, con unos azahares más tentadores que nunca tras los cristales de tu balcón llamándote a la rebeldía y la insumisión, dejabas de ser persona nuevamente para soñar con un nuevo amanecer de carretera y manta interminable y lento (nadie que haya soportado una primavera sevillana opositora podrá entender nunca una tentación como la que casi me cuesta la plaza: callejones a rebosar de niños jugando a la pelota confabulados con un airecillo dulzón que te empuja a la calle como a los caracoles tras la lluvia). Cuántas vocaciones tenaces habrán abandonado las oposiciones en Mayo delante una tapa de pinchitos morunos por ver pasar a la gente sentado en un velador.
Pues bien, volvamos a Huelva y sus despertares brumosos e imaginemos que ya estaba acostumbrada a un instituto "movidito” donde las dos primeras impresiones fueron un pupitre cayendo a plomo al patio desde la tercera planta y unas adolescentes ociosas sin escolarizar que venían a interrumpir por la ventana abierta mis“explicaciones payas” o a jalear por palmas nuestros dictados de 1º. El curso iba pasando sin graves incidentes y las compañeras del turno de coche se iban convirtiendo en tu familia, tu grupo de socialización, el psicólogo que no podías pagarte y hasta el preparador de academia aficionado.
Ya voy acercándome al meollo de este post.
Una mañana, sin haberlo metido en el guión (5 de Mayo funesto) , me fracturé una vértebra (la L1, que hasta entonces ni conocía) de una mala caída en bicicleta que pudo acabar peor. El traumatólogo de la sala de observaciones, con esa diplomacia y paciencia que tienen los médicos para los males ajenos, me dijo que me olvidara ese año de las esperadas oposiciones. Qué sentido del humor.
Pude volver a casa (tutelada por familia, amigos y hasta un exnovio que le abría la puerta a las visitas) con la sentencia leída de no levantarme de la cama en un mes so pena de males mayores. Lloré, maldije y no pataleé porque estaba prohibido y, lo que son las cosas, fueron esos apuntes gastados, que desde entonces estudié mirando al techo, los que me salvaron de la tristeza y la frustración de una cama que se hizo eterna. Treinta días treinta para devorar ese temario que fue, a la vez, tabla de náufrago, castigo y pasaporte al funcionariado con la esperanza de que el traumatólogo, a dos semanas de la presentación ante el tribunal , me dejase abandonar la camilla…con corsé rígido, armadura japonesa o disfrazada de muñequito Michelín si hubiese hecho falta
Como los milagros existen y hay veces en que la vida te pone pruebas hasta entonces infranqueables, allí me presenté ese día de junio caluroso con mi vestido enorme de Mamá Grande camuflando el “discreto” corsé sin saber si iba a soportar escribiendo cuatro horas con aquel invento apretado a la carne, sin saber siquiera si iba a poder acercarme al folio desde mi rígido parapeto.
Lo que son las cosas y nos depara la suerte, varias convocatorias fracasadas y preguntándome por qué no, para acabar sacando esta vez un diez en el primer examen tan redondo como mi sorpresa. Había pasado el estrecho de Magallanes con honores y ni siquiera podía dar un saltito, enfundada en mi andamio, para celebrarlo. Cuando por fin dejé aquel artilugio infame que me acompañaba hasta a la ducha tenía los costados llenos de magulladuras pero, al menos, una moral opositora intacta de cuyas rentas vivo y que me ha hecho sobrevivir a los peores desembarcos de Normandía.
*Y como todo Meme que se precie ha de tener al menos un nominado que, en mi caso, será Esther (SOLOFANTASÍA) a quien huelga decir va dedicado este post opositor y todos mis ánimos para las suyas que se avecinan *
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Torpes anuncios por palabras saturan tus reservas de glucosa mensuales. No buscan recibir el premio Nóbel de los que se atrevieron a pisar los lugares inciertos. Inundan los correos electrónicos y te dicen que hoy siempre será mejor que mañana para poblar el mundo de necios corazones que otros devaluaron. Se nombran portavoces de los turbios secretos que no confesarás estando sobrio proclamando tu amor a voz en grito como los tapiceros ¿Alguna vez alguien enseñará a esos suplantadores de vísceras sin sangre a escuchar los latidos que esconde su metralla literaria?
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La huelga de persianas bajadas comienza para todos. No sale en los periódicos por mucho que la busques. El antro donde pasas tus días laborables cierra por inventario. No llamen que no estamos. Tendrían que mirarte por un agujerito tus grises compañeros de malos despertares para reconocer a ese ser torpón e inadecuado que sale de tus sábanas con ganas de volver a acostar su desidia cinco minutos más. Nadie querría ver el sucio decorado que acompañó tus sueños bien ganados: un triste calcetín viudo, la ropa que lanzó tu acróbata felino antes de los ronquidos, los libros esparcidos por el suelo como una instalación de arte contemporáneo. ¿Dónde estarán tus gafas, cómplices camaradas de insomnios novelados, para ordenar el caos que puebla tu universo?
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Qué extraña primavera
de rotondas sin flores y anuncios luminosos.
Amanecen mis medias sin haberse secado
y me ronda la idea
de salir a la calle con los pies sin calzar
a meterme en los charcos.
Ropa que no usaré,
capricho de un mezquino pronóstico del tiempo.
Cielos panza de burra que no tienen postal,
iguales como días de diario
indignos de una foto.
Será que Marzo llega para todos
también a las ciudades sin turistas
y habrá que perseguirlo, con más ganas,
antes de que lo vean dos japoneses
perdidos
y quieran exportarlo.
servido por nacidaendomingo
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A VECES EL ARTE, COMO MUCHAS OTRAS COSAS, SE CONVIERTE EN LA EXCUSA PERFECTA PARA AÑADIR NUEVOS NOMBRE S A LA AGENDA ( a nadie le amarga un dulce)
El poeta se rasca la perilla ;
ensayó ante el espejo
su pose de galán venido a menos.
Rechaza la botella de agua,
burgués estereotipo del artista casposo,
y pide un cola-cao “bien cargadito”
que no sea de oferta .
Revuelve sus papeles robados al hermano pequeño
y perpetra el poema con que siempre lo aplauden:
“ME PICA UN GENITAL”.
No piensa tolerar a quien cuestione
su verbo incontenible
en triste suplemento cultural;
las nenas sin sostén
nunca querrán pisar el asiento trasero
sin su laurel de Apolo.
servido por nacidaendomingo
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Si me van a regalar un chalet en Marina d’or, resérvenlo señores productores de concursos, para otra fecha que no coincida con un lunes santo. . Es algo tan biológico para esta sevillana irreverente, aunque no quieran creerlo, como los dos litros de agua que mandan los médicos que no quieren complicarse. Mi cuerpo maltratado por el stress y las entregas de notas se entrega a su terapia de torrijas enmeladas y encuentra su equilibrio al ver el primer naranjo florecido respetado por el viento. No es literatura de salón, por mucho que se empeñen los exégetas de una playa sin gente. La tierra me succiona por los pies y me obliga a quedarme al teatro callejero que se puede vivir con los cinco sentidos. Nunca lo entenderán quienes no sean capaces de entender sus pequeñas rutinas, el aviso de que vuelve un vencejo a obligarnos a guardar los abrigos.
Ayer lo tuve claro otra vez. Vencida por el papeleo de las evaluaciones, los claustros a destiempo y las noches sin sueño, me asaltó la cruz de guía más humilde en el lugar más inesperado (así llega la primavera a estas tierras, sin llamar a la puerta). Unos niños de secundaria que coleccionan suspensos como bolas de cera robadas a un nazareno me enseñaron, sin decirlo, la razón de un trimestre plagado de deberes sin hacer y excusas para cerrar el libro de "Lenguaje". Era un secreto a voces: sacar matrículas de honor en esta tierra es un camino cuesta arriba cuando suenan los primeros compases de "Amargura". Mis alumnos de 2º y su barrio en pleno se lanzaban a la calle a gritarle a una ¿sevillana recalcitrante? que acaso también haya motivos para quedarse en Huelva además de las playas y Juan Ramón. No hay nada más hermoso que dejarse seducir a dos días del domingo de Ramos por la ilusión de unos niños que juegan a dejar de serlo detrás de un paso de palio que ha cobrado vida con sus manos. Nunca vi costaleros más bellos que aquellos adolescentes desiguales y mal tallados que arrastraban un cajón a fuerza de ilusiones, más que de músculos, y que cedían el costal al primer incauto que se dejara convencer...
* En la foto de arriba aparecen Alejandro y Jesús, dos alumnos míos de 2ºA, preparando el palio que ayer salió a la calle hasta que el padre de Alejandro quiso. La foto inferior es de una exposición de pasitos hecha íntegramente por Alejandro como el palio anterior ( a día de hoy tiene la lengua suspensa; esperemos que se aplique en la 3ª) *
servido por nacidaendomingo
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