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Categoría: Mi musica

ANGIE, ANGIE, ¿CUANDO DESAPARECERÁN AQUELLAS NUBES?
ANGIE, ANGIE, ¿ A DONDE NOS GUIARÁ DESDE AQUÍ?
SIN AMOR EN NUESTRAS ALMAS
Y SIN DINERO EN NUESTROS ABRIGOS
NO PUEDES DECIR QUE ESTAMOS SATISFECHOS
PERO ANGIE, ANGIE, NO PUEDES DECIR QUE NUNCA INTENTAMOS.
ANGIE, ERES HERMOSA, PERO ¿NO ES HORA YA DE DECIR ADIÓS?
ANGIE, AÚN TE AMO
¿RECUERDAS TODAS AQUELLAS NOCHES QUE LLORAMOS?
TODOS LOS SUEÑOS QUE PARECÍAN TAN CERCANOS DE LLEVAR A CABO
PARA QUE TODO SE ELEVARA COMO EL HUMO
DÉJAME SUSURRAR EN TU OÍDO
ANGIE, ANGIE, A DONDE NOS GUIARÁ DESDE AQUÍ
OH, ANGIE, NO LLORES, TODOS TUS BESOS AÚN SABEN DULCES
ODIO ESA TRISTEZA EN TUS OJOS
PERO ANGIE, ANGIE ¿NO ES HORA YA DE DECIR ADIÓS?
SIN AMOR EN NUESTRAS ALMAS
Y SIN DINERO EN NUESTROS ABRIGOS
NO PUEDES DECIR QUE ESTAMOS SATISFECHOS
PERO ANGIE, AÚN TE AMO NENA
DONDE SEA QUE MIRE VEO TUS OJOS
NO HAY NINGUNA MUJER QUE SE TE ACERQUE ( O ASEMEJE )
VAMOS NENA, SECA TUS OJOS
PERO ANGIE, ANGIE, ¿NO ES BUENO ESTAR VIVO?
ANGIE, ANGIE, NO PUEDEN DECIR QUE NUNCA INTENTAMOS.

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Al alba

20 Ene 08 Autor: oxigeno En: Mi musica

Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada...
No sé qué estrellas son estas
que rugen como amenazas,
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.

Presiento que tras la noche
vendrá otra noche más larga,
quiero tenerte muy cerca,
amor mío, al alba.
Al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba.

Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas...
Comen las últimas flores.
Parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.

Presiento que tras la noche
vendrá otra noche más larga,
quiero tenerte muy cerca,
amor mío, al alba.
Al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba.

Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas...
No te destroce, amor mío,
esta silenciosa danza,
¡Maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana...!

Presiento que tras la noche
vendrá otra noche más larga,
quiero tenerte muy cerca,
amor mío, al alba.
Al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba.

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Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito

de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,

y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,

y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.







Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis

estropeando la vejez a oxidados dictadores,

y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona

en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.




Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita

de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,

y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,

y como desde aquel día todo parece más feo.





Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada

y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,

al final de la partida no pudisteis hacer nada,

y bajo los adoquines no había arena de playa.





Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba

se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,

y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,

pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.




Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,

que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,

sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:

las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.




Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.



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