Lo mas bello de la palabra es que el viento la escucha.
Poner el rostro a favor
Con la vela rumbo
A levante
Y con anclas marchitas
Seguir el rastro asesino
De aquella esperma
Blanquecina.
Golpear la ola al paso
Mojada de aquellos besos
Inertes de semen
Y con el ansia muerta
Desatar los instintos más
Primarios.
Y por fin seguir el camino
Que llevaba tu orilla,
A tu labio y a tu cama.
Y en tu cama romper
Aquellos besos falsos
de sal, escarcha y mal.
YO NO QUIRO SER MARINERO;
QUIERO SER MAR,
SOLO SER AGUA TIBIA
QUE TU PIDAS DE BEBER.
YO NO QUIERO SER VOZ;
QUIERO SER EL ECO
QUE ATRAVIESA EL PARAMO
PARA DORMIR EN TU MAR.
YO NO QUIERO SER REFLEJO;
NO, NO QUIERO SERLO MÁS,
NO QUIERO APARECERME
EN LOS RECODOS INQUIETOS
DE TU ALTAR.
Y SI DESPRECIO TODO
POR DESPRECIAR,
QUE TE IMPORTAN MIS MOTIVOS
SINO SOY NI PARAMO, NI REFLEJO NI MAR;
PUES SOLO SOY TRISTE MORTAL
QUE NI SIENTE, NO PADECE,Y NO
ENCUENTRA LA PAZ.
Si te dijera, amor mío,
que temo a la madrugada...
No sé qué estrellas son estas
que rugen como amenazas,
ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.
Presiento que tras la noche
vendrá otra noche más larga,
quiero tenerte muy cerca,
amor mío, al alba.
Al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba.
Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas...
Comen las últimas flores.
Parece que adivinaran
que el día que se avecina
viene con hambre atrasada.
Presiento que tras la noche
vendrá otra noche más larga,
quiero tenerte muy cerca,
amor mío, al alba.
Al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba.
Miles de buitres callados
van extendiendo sus alas...
No te destroce, amor mío,
esta silenciosa danza,
¡Maldito baile de muertos,
pólvora de la mañana...!
Presiento que tras la noche
vendrá otra noche más larga,
quiero tenerte muy cerca,
amor mío, al alba.
Al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba,
al alba, al alba.
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Y preguntas que es el cielo con
ignorancia,
y tu que todo lo intuyes dejas que
responda
con inteligencia.
Sueltas luego tu sonrisa de
consuelo y me lo vuelves
a preguntar.
Y tu que todo de mi lo sabes dejas
que me consuele
en mi vanal costancia.
Y sabiendo cual es mi miedo me
consuelas en mi
miseria mortal.
Y sabiendo de mi desdicha te
cobijas en mi mal
para hacerte mas fuerte al final.
Anhelo tu primera mirada, Deseo volver al estado simple, A la larva viva y ser solo célula; Lo deseo con desesperación. Y ser parte de tu ser, de tu simiente y vivir dentro de ti; Lo anhelo con pasión. Porque lo anhelo por ser simple mortal, Cosmos vivo que nació de un ser Y desea vivir dentro de otro, Si, lo deseo, lo deseo y admito sin pudor, Te deseo solo para mí; Para morir en tu interior.
Aquel primer cruce de pupilas;
Aquella primera vez.
Anhelo tu primera palabra,
Aquel primer beso;
Lo anhelo con frustración.
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Que se muera el mar, Qué se muera. Si muero de pena por tu ausencia, ¿que más me da el sufrimiento?, pues que se muera el mar, Qué se muera. Si agonizo de soledad por la falta de aquellos besos, Y la luna ya no es consuelo para tanta pena, ¿ sabes que te digo?, pues que se muera el mar, Qué se muera. Si muero en agonía por tu sangre derramada a brotes Bajo mis pies, que más da que se muera el mar, pues Qué se muera. Y Si llueve o truena, si palpita la tierra o se derrumba el sol,Si el olivo da vides o el trigo es azul, que más da,.Que se muera el mar, Qué se muera.
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