He puesto mis pies en el suelo de la realidad. He acabado por notar la razón a las ansias, al querer vivir sin tus razones, a imaginarme la vida en medio de una isla muda, desnuda, asolada por la calma de los recuerdos olvidados. Ahora solo deseo rozar la línea del horizonte y descorrer el telón de mis suspiros matutinos, en tanto escucho los sonidos de una voz que construye melodías. Ser libre, esa es mi meta y tu no puedes ponerte en medio, tan solo puedes ser un punto de descanso, lo suficiente para repostar mis esperanzas hacia una parte del final. Tu rostro ahora se muestra en su plenitud, y solo llego a ver su superficie. Me asusta adentrarme en tus arrugas, en tus párpados guasones y en tu sonrisa canalla. No seré un trofeo más en tu cacería donde abunda la amargura y los juegos de palabras.
Pude ser tuyo solo unas horas, pero no, no era cierto, solo me dejaba arrastrar por ese arrebato que nace en mi cuando me envuelven las frases hechas, los destellos de seducción y falsedad aun sabiéndolos. Será preciso alejarnos y cortar las ataduras que yo solo he tejido. Las borraré a golpes de sonrisas y guiños al sol, cuando la luz se agote cada mañana en este cielo sin estrellas. Han sido días de un extraño sopor maliciento. Te perderás en la bruma de mis sueños donde no llegaste a tener forma. Sigue el trayecto sin mí. Debo dejarte e intentar soportar mi soledad con otras maneras de amar, esas que tu no entenderías. No lo hiciste cuando mis brazos y besos te hablaban y tu solo te dejabas adormecer por ellos, sin responder a mis deseos, y ahí fue el inicio de este final. Feliz viaje compañero de un espejismo.

Bésame una y mil veces…Déjame chupar tu lengua…, que respire tu voluptuoso aliento cuando está inundado por el fuego del placer. Y ahora la serpiente va a vomitar su veneno. Que tus ojos estén fijos en la cabeza de este sublime miembro; y cuando, en prueba de su pronta eyaculación, lo veas hincharse, matizarse del púrpura mas bello, entonces tus movimientos adquirirán toda la energía de que son capaces: que los dedos que cosquillean el centro del terremoto se hundan lo mas dentro que puedan; entrégate toda entera sin limites a la razón; busca la boca para chuparla; que tu pudor vuele delante de mis manos y … córrete en el instante de nuestro triunfo.

Ahora hay que volver atrás, pero, ¿sabes?, estás en tu casa, y en un estado particular de atención que envuelve la voluntad y actúa sobre ella, la modifica y pone en un mismo plano con una serie de recuerdos. Las imágenes que llenan esta pantalla, fueron tomadas de una memoria, lejana al desafío que un día surgió desde el interior de algo que no es corpóreo.



En las desnudas paredes de una habitación que aprisiona los sueños, allí donde trabaja sin cesar el olvido del desamor, recomenzado, interrumpido a veces y deshecho por una pesadilla llena de reminiscencias, están encerradas amargas lágrimas en objetos alienados por el desorden.



La existencia de nuestro cuerpo, parecida a un vaso en el que estuviese contenida la espiritualidad, es la que nos induce a suponer bienes interiores, alegrías pasadas, todos nuestros dolores, nuestras más mínimas posesiones que no pueden escapar por ser ya esencia de nuestra imperfección.



Días en los que el aliento, insensible como el viento en la flauta, se mezcla en desconocidos cantos mas próximos a un final que hacen creer en impresiones de sufrimiento o de felicidad por quien apenas siente o es incapaz de manifestar tales debilidades. Son islas de espirales y surcos elipsoidales pegados al cuerpo del imaginario amante.



Nunca vemos a los seres queridos como no sea en el sistema animado, en el movimiento perpetuo de nuestra incesante ternura, que antes de dejar que las líneas que su rostro nos presenta, estas se desvanecen tamizadas por el reflejo ausente en el espejo, allí donde su cuerpo descansó por una noche.



Las palabras nos presentan de las cosas una imagen en miniatura, como un archivo de libros dispuestos a ser explorados. Conforman conceptos propios que descubren los ajenos. En esos libros están encerrados nombres que muestran de la personas una idea confusa, dotados de una sonoridad brillante u oscura, engastados entre dos vidas, la del presente y la que dejamos atrás.



Impulsos que nos arrastran lejos de lugares donde vivimos la inocencia, nos conducen sin resistencia, como prisioneros encadenados en la barca del vencedor, o como viajeros que se cruzan de noche, ávidos de sueño, sin fuerza para abrir los ojos y mirar por ultima vez los encajes que la mano toca, renovando la idea de otro contacto mas humano.



La vida que soñamos y amamos como un hecho irracional, a veces nos arroja a los brazos de la estupidez, aunque no de repente, pues todo en ella se degrada por matices insensibles. Al cabo de los años, no reconocemos nuestros sueños, ni aquellas ilusiones que antaño dirigían nuestros pasos a escenarios ideales. Ahora llegamos a preguntarnos si del encuentro con la muerte podría nacer nuestra consciente inmortalidad.

He quebrado casi todas mis resistencias, y no ha sido tarea fácil. Me he esforzado por realizar todo lo que más me horrorizaba. Esa energía invertida en derrotar a mis miedos me ha llevado a los peores excesos. Toda experiencia adquiere valor únicamente por su resultado, por la huella que traza en el alma. Cada nueva etapa compone un ser diferente, disponible, abierto a otros pasos.


- Llego tarde, disculpa, pero no acertaba con la dirección. Me ocurre cuando quiero controlar casi todo.
- No te preocupes, a causa de la lluvia el tráfico estaba infernal.
- Y bien. ¿Dónde te apetece que vayamos? Lo de pasear está algo jodido. Tendríamos que hacerlo bajo los paraguas.
- Mejor solo utilizar uno. Eso nos obliga a empezar con una cierta aproximación física. Tenemos a las inclemencias de nuestra parte.
- Perfecto. Usemos el tuyo, es más pequeño.


La conversación derivó por múltiples temas. Constatamos que habían aficiones en común, alegrías y desdichas que se hicieron protagonistas de la tarde a tiempo compartido. Lo observaba para quedarme con su rostro y luego poder describirlo a la mañana siguiente, pero me era imposible, mi atención solo existía para sus manos. Dedos largos y nervudos, con uñas cuidadas al milímetro, moviéndose como si a la vez que hablara para mi lo hiciera para quien no pudiera oírle. Y a cada parada que hacíamos, para saltar o evitar los charcos del paseo, se aferraba a mi brazo transmitiendo una fuerza que agitaba mis pensamientos. Me obligaba a retomar mis puntos de inflexión y era como una victoria anunciada.


- Podemos tomar un café, si te parece bien. Hay un local muy agradable cerca de aquí. La música tiene el volumen lo suficiente ajustado como para no tener que gritar.
- Por muy alta que estuviera yo podría entenderte.
- ¿Y eso?
- Solo con fijarme en tus manos seria suficiente. Tu expresividad me recuerda a los gestos que hacen los italianos cuando hablan. Tus manos parecen estar hechas para crear.
- También lo están para amar.


Guardé un largo silencio. Mis pensamientos se enmarañaban. Estaba frente a alguien que se tornaba en cómplice ante el cual habría sido inútil mentir. Puso su mano en mi hombro y como al acólito de una iniciación mefistofélica me condujo hacia donde me vi incapaz de dar marcha atrás. Me temblaban las piernas, la turbación crecía por momentos, no me atrevía a levantar la mirada. Estaba preso de agradables sensaciones que afloraban en mi piel. Con esa extraña agitación que procuraba no se notase, acabé por mostrarme torpe y nervioso. En un instante en que el viento nos obligó a bajar más el paraguas, nuestras cabezas se acercaron aun más y nos reímos por ese gesto de protección. Al mirarnos nuestros labios sellaron el foco del vendaval. Aquello suponía algo más que un prólogo a la tarde.


- ¿Quieres conocerme más a fondo?
- No preciso saber más de lo que empezó hace 30 minutos.
- Tu curiosidad puede ahora solo ser esclava del presente, pero en encuentros de este tipo uno acaba por contar lo que le ha dejado huella.
- Eso solo me vale si esas huellas están a flor de piel. Las que conforman el tejido del alma hoy no quiero tener constancia de ellas.
- ¿Qué temes?
- Solo a mi mismo, a no ser capaz de quedarme en la superficie, a dejarme involucrar en los sentimientos ajenos, a apostar por la repetición de las ilusiones, a creer en la magia de momentos como este, a no saber despertar sino es con decepciones y esas, mañana las quiero matar.
- ¿Tú crees que te decepcionaré?
- No adelantes al tiempo. Ahora solo existe el presente y yo quiero ser egoísta.
- Subamos al santuario de los escépticos y demos forma y sentido a este primer encuentro.
- Lo dejo en tus manos y en mis ansias.


Subimos las escaleras de su casa con imágenes entre mis manos y luces que poco a poco se diluían en las puertas de los vecinos inexistentes. Nos habíamos parado previamente en el portal, apuntalando las paredes con nuestros besos. Ahora era cuestión de adornar las mentiras solo con sexo.

Hay un denso perfume rodeando las luces de neón, una dócil embriaguez que encumbra las horas, la queja póstuma de noches apalabradas para jueves de derrota. Matar las ansias que nunca están disponibles y el lento arrastre de un tórrido deseo nacido desde la abstención voluntaria. Mañana hay una cita, un encuentro real tras las palabras de una conversación anónima. Se escapa la fuerza de la ilusión, la misma que se decanta por proponer un acercamiento mas allá de lo evitable.
Crear posibilidades; mal comienzo para irrumpir en otra vida. Leer los diarios de la incompetencia, las perfidias de la sumisión, la diferencia entre el traje y la mortaja, acabar por decidir que no hay modelos a imitar, ni referencias válidas en tiempos de reconstrucción emocional. Bastante es ya seguir con las ilusiones vivas. Ni siquiera merece la pena maldecir lo que no ocurrirá.

Recordaba aquel instante, llevado por el aire, cuya fuerza primero, me había llenado de gozo e inflado las alas, como si fuera una nube y me sintiera llamado por las tempestades y, cuando el temporal arreciaba, fuera invitado por las olas y las riberas. Recordaba el gesto de atizar el fuego en los refugios que complacian a mi cuerpo. El viento bramando, con su velocidad inaudita, con esa fuerza infatigable, con esa elasticidad que permitiera mecerse y permanecer ingrávido, no siendo tragado por las olas, pasar entre ellas, agarrarme a ellas, sostenerme sobre ellas, parar al ras de la arena esparcida bajo el cielo negro y bajo, conduciéndome allí donde hubiera una idea, algo que encontrar, un sentimiento que valiera la pena desenterrar del olvido, de intentar cogerlo, conservarlo, exprimirlo, y, entretanto, sin dejar de gritar al vacío, demostrar mi ímpetu sobre los tejados, las ventanas, las calles, las adivinadas olas, manteniendo y acrecentando el entusiasmo necesario para seguir el viaje, la búsqueda de la idea precisa escondida en las mareas. Volar bajo la tempestad fundido al viento, el mismo que de vez en cuando acelera el corazón.
Hay un destino que nos empuja a proyectarnos sobre los demás y nos conduce a ello sin desvío.
Antes solo me procuraba amistades y placeres que conformaban ideas inexactas, observaciones generales, hechos permanentes que acababan plasmados en páginas y frases triviales. Es ahora, al filo de una medianoche insolente, cuando puedo finalmente descubrir donde realmente están esas verdades. Puedo llegar con el solo esfuerzo de ser generoso con la vida, reparar en la simpleza de lo que no tiene adorno, en la linealidad del gesto mas inocente, en saberme ocupante de lugares y corazones que ni conozco pero que guardan una fisonomía cuya unidad llevo conmigo.

Los dedos corren por las teclas del piano, buscando el acorde perdido, suplantando la melodía que escuchan oídos sordos a la furia. Las gafas caen sobre el papel indeleble y milimetrado por la inseguridad de quien no acepta el desafío de las horas matinales. Sopor de cafeína, adormidera de una infusión de bergamota.
Eres dueño y señor de las tormentas y de los huracanes, de las pestes y de las devastaciones, de los hielos y de los fuegos, de los diluvios y de las tempestades. De pie, con las piernas separadas, balanceando el cuerpo de cintura para arriba y de un lado para otro, con los brazos caídos. Ejecutando una danza ancestral, como un ritual olvidado y que renace con el odio, como una ceremonia de la venganza.
Pasos rápidos y atropellados desde el asfalto a la patina del sueño. Seguro que un hombre podrá excusar los bandazos de la nostalgia y el golpe mudo del acojone mundano. Pura poesía encerrada en los bolsillos, deslizándose por las costuras de ese falso abrigo que oculta la espalda al tiempo.
El cuello girando con celeridad, cayendo la cabeza para todas partes, desmelenada y con el rostro convulso. Las venas sobresalen como raíces y los nervios descargan por todo el cuerpo una incontenible furia.
Arrojas su nombre al cieno, al lodo de la susceptibilidad, donde maceran las mentiras, la compulsión de la fetidez, donde mañana tal vez crezcan otros vientos más insanos, suficientes para alejar el gran error.
Peligrosa vida la que hay al otro lado del muro, donde un hueco ciego, un callejón con salida señala como escapar. Allí dirige sus pasos el escéptico que creyó en lo sublime.

... Estos preliminares me embriagan de voluptuosidad. Pongámonos cómodos, insinuemos nuestros atractivos para velar solo aquello que hay que ocultar al deseo...


Indolente manera de seducción, y fallido intento en medio de ese silencio que un correo poco mas puede aportar. Dolió, se que no fue cómodo, ni siquiera dulce en su principio, yo también lo he vivido, y tu has extralimitado la necedad de esos arrebatos que a menudo nos acompañan. Has quedado marcado para la eternidad, has dibujado líneas que ya nadie podrá borrar, ni siquiera el tiempo, ese bendito tiempo que a mí me aleja y a ti te tiene en un continuo sobresalto.


...Os hablaré de esa parte de la anatomía donde un amante fija los ojos al gozar; pechos que acaricia, palpa, muerde, pellizca, algunos incluso hacen de ellos la sede del goce y depositan su miembro que tras unos pocos movimientos, depositan ahí el bálsamo delicioso de la vida, cuyo derrame constituye la mayor dicha de los libertinos...


No servirá de nada, te lo aseguro, no puedo sino sonreír y aclamar tu valentía frente a lo que dejas atrás. Somos dos inconscientes. Tú me ganas en superficie dibujada, yo en atrevimiento posterior. Mis nalgas contra tu pubis, la libertad de la Creación, tu osadía frente a mi reto, el peor de los contrastes, aplaudo tu vana intención.


...Siempre dócil a las pasiones de quien lo mueve, suele anidar aquí, buscando un templo más misterioso, superior al que ofrecen la boca, el pecho, las axilas. Se presentan altares donde arde su incienso y una vez agitado, inunda todo el espacio de un licor blanco y viscoso cuyo derrame sume al hombre en un delirio lo bastante vivo para procurarle los placeres más dulces que pueda esperar de la vida...


Aún dejándote derrotado, herido y malparado, merezco un castigo que humedezca mis pliegues y el corazón. No dejes de hacerme un hueco en ese punto distante que hay entre el suelo y el cielo, a refugio de la hiedra, la buganvilla y el ciclamen, para quedarme atónito las noches de agosto, septiembre y fin de invierno, abrazado a la sombra de un inexplicable deseo:

BORRAR TU OLOR DE MI PIEL.

Se perdió en sus sueños, en espacios tan sombríos como pueda ser un bosque de árboles desnudos que se columpian con los bramidos del viento. Desconocía el poder encontrarse en una extensión de árboles ahogados en las lagunas de la tristeza, lo mismo que ignoraba con qué podría llegar a tropezarse a la vuelta de cualquiera de las esquinas del alma.
Se limitó a dar desesperadamente vueltas y vueltas sin rumbo fijo para escapar de allí; pero acababa dándose cuenta que éstas, no habían sido dadas sino en círculo. Exhausto, se recostó sobre una enorme piedra dando rienda suelta a la imaginación, transplantando los pensamientos que sin escrúpulos bombardeaban las ocres hojas de un pequeño cuaderno que le acompañaba en todos sus paseos. Conseguía hilvanar sólo frases incoherentes.
Cuando levantó la mirada del papel malgastado, y observó que la fortuna, engalanada con un traje de madera, llamaba a su puerta, se puso a dar saltos de alegría. Una señal con forma de cruz, medio oculta por las tortuosas ramas de uno de los robles, indicaba que a escasos metros un tren podría llevarle lejos de allí.

En su loca carrera cayó y la inconsciencia le atrapó en sus brazos. Media hora más tarde recobró el sentido y un abrigo de plumas negras envolvía ya el desolado escenario. Poco a poco, incorporándose, observó que se había producido un cambio. Tenía el rostro empapado de un sanguinolento sudor. La brecha, que se había abierto en la frente al caer, goteaba tan lenta y pausadamente, que todo terminó en eso mismo: Un susto.
Su cuerpo volvió a temblar, y aunque con gran dificultad, inició el camino. Consiguió calmarse pasado un buen rato; momento que aprovechó para sentarse en un banco de piedra, arrebujarse en su parduzco gabán, e intentar dormir hasta que la campana del próximo tren comunicase que su toque era el final de la aventura.
Dos días después, de sus dedos fríos arranqué estas líneas, como si cortara la última flor de un almendro seco y abandonado. Había sucumbido al viaje y a su locura.

Noto como Alison reprocha mis silencios cuando soy consciente que los suyos son más amargos e intensos. Lamenta mi contención, mi inmadurez frente al cariño, en tanto que soy pasivo a sus caricias, a su afectividad y a todo lo que ofrece con su mirada. A estas alturas de nuestra relación, sólo soy capaz de responder con el mutismo.

Desde hace cinco años, sé que no acepta mi realidad, o tal vez sea yo quien la niegue. Vivo de manera incompleta, sin autonomía para sentir fuera de mi cuerpo, reclamando la necesidad de ser querido, rodeado por una nube de insatisfacción. Alison actúa como una autómata. Compartimos la rutina y agotamos el tiempo en actitudes propias de vidas plastificadas por la monotonía.

He llegado a hacer ostentación de una desinhibición corporal, mostrando mi desnudez de forma primaria, incluso animal y procaz, como un intento de reflejar la que en mi interior se consume. Pero ella sigue ausente frente a esta lascivia provocadora. Busco su reacción, a ser posible violenta, capaz de generar en mí la vitalidad que duerme en este cuerpo inerte. Todo inútil. No existo. Me rebelo y grito.

— Doctor, soy la enfermera Alison Müller. Tengo a mi cargo al paciente de la 413, Ernest Kramp. Tiene un cuadro de esquizofrenia catatónica desde hace cinco años, a raíz de la perdida de su familia en accidente de tráfico. Nunca ha sido capaz de comunicarse de forma alguna en todo este tiempo, pero hoy, y eso es la razón de llamarle, ha pronunciado estas palabras: «Te quiero, aunque viva equivocado».


Imagenes de Lucien Freud

El lento caminar, va llevándole sin darse cuenta, a la desembocadura del río que fenece en el mar de los Sueños. Pidió que aquel foso donde gritaban sus penas, fuese sepultado por las manos del tiempo; que el sudor frío que recorría su espalda cuando se encontraba con una riada de hombres y mujeres, se secara con el calor de las llamas que refulgían aún en sus ojos entreabiertos; y que el continuo revolotear de turbios pensamientos cual cuervos graznando en derredor de las ramas secas de olmos molidos por la carcoma, frenasen súbitamente, y se evaporasen poco después como nubes de humo expulsadas por vejestorios, mujerzuelas, gaznápiros y necios. Todo en medio de un lugar mugriento y alfombrado con servilletas de papel, cajetillas de tabaco, escupitajos y cáscaras de pipas. Tras alcanzarlo, y chapotear en sus cálidas aguas, sus ilusiones, tocaron la dorada cúspide en la que siempre había anhelado sentarse cómodamente para contemplar sin pesadumbre el mundo que bullía bajo sus delgados pies desnudos. Meditabundo, las cuitas, sus miedos, dolores... eran parte ya de un pasado enterrado en la tumba de un tiempo para olvidar.

Día perfecto.
Tu libro en mi café. La torpeza sin rastros de superficialidad.
El desorden en los bordes del estante. Las paredes desconchadas sujetan cuadros torcidos.
Arrugas al límite de la incorrección focal.
Una extraña despedida a las 7 de la mañana; sonríendo en el pasillo de esta canción.
Feliz despertar ausente de huellas. Mi cabeza repasando la lista de los errores.
Al otro lado del dia llueve y tu espalda es paraguas para noches de humo.
El espejo reflejando una montaña de abrazos pero no hay desastres a la vista.
Dibujamos coordenadas de posibles tormentas y el amanecer estuvo de nuestro lado.
Perfecto día para conocernos.

De su cuello colgaban restos de esparto ennegrecidos por el humo. Un collar sanguinolento se vertía hacia el pecho. Abrió los ojos y el párpado izquierdo se negaba a plegarse a su voluntad. Tenia paralizado el lado izquierdo de su cara. Los golpes fueron ejecutados con saña y a voluntad. No podía oír nada ya que de sus oídos manaba un cárdeno hilo de sangre que obstruía el eco del viento. Maldijo el momento en que creyó ser tan fuerte, cuando su loca pasión jugó la peor de las pesadillas: abandonarse al más hermoso y cruel de los juegos, al imprevisible arte de la seducción.
Tuvo el control de la situación hasta el instante mismo en que al mostrar su espalda para un reconocimiento más exhaustivo de su preciada anatomía, se dejó batear por el golpe seco de un puño en la nuca. El dolor no se centró solamente en el cuello y cabeza, hasta su estomago sufrió un espasmo que acabó en un vomito de rabia que duró apenas un segundo, suficiente para saberse perdido y engañado por su propia seguridad.

Despertó colgado a metro y medio del suelo, manos y cuello atados por una cuerda áspera como arpillera. En la oscuridad pudo vislumbrar una sonrisa frente a él. Quieto, sin decir nada, solo el frío cuchillo del horror recorriendo su columna, y por momentos el dolor en las articulaciones, sabiendo que en poco tiempo acabaría la pesadilla, pero antes de ello, unas palabras escupiéndole connivencia y sumisión.
“Volvemos a encontrarnos. Me sigues necesitando para soportar tu inútil vida”.
Fatídica combinación. Dos copas de absenta y tres dosis de tranquimazín fueron los elementos condicionantes para adentrarse en su alma. Testamento póstumo del paso ciego hacia otro destino. El mismo cuerpo y las emociones encerradas entre palabras mudas, dispuestas a ser armas ejecutoras de los mas ayectos estremecimientos.
"Tu cuerpo acabará abandonandose a mi voluntad y mañana te aferrarás al olvido".
Cerró los ojos y la noche se adueñó de su infima dignidad. No necesitaba conciencias para volver a abandonarse a los placeres de la piel.

Dices que nada cambia y miente la poca voluntad que nos une, desarmando lo ultimo que tuvimos como proyecto, la mera confianza en lo no escrito, lo que dejamos olvidado en habitaciones sin paredes, en la niebla de lo correcto. Me extrañas y si acaso lo comentas con alguno que pasa a tu lado. Aumenta la absurda laxitud de tardes encadenadas al mirar absorta tras la ventana, y yo quieto sin saber si puedo abrazarte o si es mejor alejar esta desgana por amar.
Se han secado las semillas de los deseos, el brote ingenuo de una alegría que sentimos aquellos primeros años, y ahora no sabemos donde van estos desencuentros. Te dejas envolver por mi tristeza y yo me pongo a temblar por saberme culpable de haber querido sin egoísmo.
Tantas veces intentando ser diferentes, tantas promesas arrojadas a los lunes porque iniciábamos el futuro los martes y al final nos faltaron meses para dar forma al amor.
Ahora se que no hay que poner limites ni tiempo a los sentimientos.
Avanzo paso a paso, abriendo los brazos tomando lo que la vida regala, sonriendo a la adversidad, con el ritmo en la sangre, cruzando mares de piedra y desiertos de enajenaciones.
Y en todo este desorden puedo apreciar esas pequeñas cosas que me mantienen en alerta y en continuo movimiento, cosas como esta…

La tarde se perdía entre los quitamiedos del arcén en una carretera sin señalizar. Un coche a la velocidad de los deseos. Un viaje hacia la ignominia, al pasado ausente de memoria. Volver después de 20 años para enfrentarme a la imagen de mis padres en aquella casa. Todo me parecía cruel, reconociendo que mis debilidades empezaban a surgir a modo de recuerdos. El rojo del atardecer se fundía con el vestido de mi madre. El mismo que llevaba puesto aquel fatídico día.





Hasta entonces, mi hermana y yo, pensábamos que todo era maravilloso aun dentro de la monotonía, pero conforme acababa el día, como esa noche, se producía todo un ejercicio de contención frente al tedio. Mi padre leía las noticias sobre una crisis que nos alcanzó de la manera más directa, acabando con nuestra envidiable seguridad. Mi madre, un ser débil y enfermizo, dejaba escapar su vitalidad entre las teclas de un piano desafinado tras múltiples mudanzas. Su vestido rojo marcaba aun más su indefensión frente a lo inevitable.





Aquel 29 de Octubre de 1929 señaló nuestras vidas. La crisis económica entraba en forma de suicidio. Allí quedaba mi madre, rojo sobre rojo. La cabeza inerte de mi padre sobre su vestido.
Con el frío pegado al cuerpo intento reanimarme en un café antes de encontrarme con mi hermana. Ella ha logrado mi regreso. Consiguió volver a comprar nuestra casa, donde pasó sus últimos años mi madre. Debo asistir a su funeral. Se lo debo tras esa huida desesperada al otro extremo del horizonte, y que ahora, desde un bar aséptico en la medianoche, intento perfilar a espaldas del muro acristalado que acuna el sopor de una noche insomne.





Conforme me acerco a la casa, mis miedos vuelven a surgir. Ya no puedo correr, debo ser fuerte y no escapar de esta otra realidad. Buscaré la forma y las palabras para justificar mi silencio de tantos años. Lo utilicé para borrar la imagen de un disparo absurdo. Incapaz de gritar, cuando al otro lado de la ventana, vi como mi padre cerraba los ojos y en un instante vendía su futuro al miedo y a la debilidad.
Esta noche procuraré llenar todo el espacio de su ausencia y recuperar una infancia no vivida. Será Cora, mi hermana, quien me alimente de nostalgia y ternura. Ella sobrevivió a la tormenta, yo me limité a vivir en un desierto.



Imagenes de Edward Hopper

En el centro mismo del encanto somos pescadores de orillas en el profundo río, manteniéndonos a flote sobre una pirámide de barro.





El sol nos devuelve su imagen proscrita trazada con el ímpetu del viento y los reflejos de un invierno dorado





No aceptamos el encanto de la belleza, ni posponemos la alegría, si todo es un sueño sin corazón





El espejo de agua quieta, llena el espacio que el sueño precisa para volar y poder superar montañas que encierran nuestras dudas





Juncos de cobre sujetan el avance de huellas que años de espera lograron permanecer ocultas a los ojos de un amor imposible





Voces que no responden a los intervalos analógicos de una cadena numérica, hoy son eclipsadas por el fragor del ocaso





El silencio tiembla blanco sobre los márgenes del río, bastando su ausencia para cuestionar vida y muerte





El instante es una acuarela donde vuelan pájaros que nos recuerdan la libertad de la que somos dueños





No desfallecer, es nuestro objetivo.
Ser la grandeza de la creación, el yunque que forja la singularidad.
Porque somos polvo de estrellas.
Imagenes del Tajo a su paso por Berrocalejo (Cáceres)