literalmente hablando

"Esta profesión es una mierda"!!!
salió gritando Anita,la colega, la madrina, quien intentaba desintegrar y facilitar la eliminación de un bolo fecal con huesos de pollo, propiedad de un perro ladrón de tachos de basura, y no pudo....
no pudo, y sin embargo recibó un chorro de materia fecal canina, doblemente fermentada (porque hacía 3 días que se encontraba en ese intestinocon comienzos de gangrena), que la bañó de arriba a abajo.
era lógico: Anita se encontraba al costado del perro, en su lateral, cargando una nueva dosis (porque el bolo se resistía) y palpando al animal. Anabella, la estudiante y ayudante, se encontraba justo detras delperro y estaba colocando la sonda en el orificio anal.
parece que el chorro de materia fecal (diarrea explosiva secundaria al enema) dibujó una curva en el aire, un desafío a la física actual: al ver a Anabella prefirió terminar en un veterinario.
y dió en el blanco.
y lo desinmaculizó.

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con la frente marchita

siempre se vuelve al primer amor, dice el tango.
pensar que uno escuchó tantas veces eso de "20 años no es nada", que lo tiene asumido como una frase gardeliana, la parte de un viejo film en blanco y negro, un antiguo disco de pasta, una vieja canción (como "yo no le canto a la luna"), un argentinismo local, un futbolístico y banal comentario (la avenida mas ancha y tal) y nada mas que eso.
luego uno se entera de la cantidad de años que Ulises tardó en volver, y aparecen los 20 años nuevamente.
despues uno lee a Kundera, que en la ignorancia habla de lo mismo: 20 años de yira-yira, y el llamado de volver (o no) al sitioque uno cree su lugar de origen.
Kundera habrá escuchado a Gardel? Gardel habrá leído la Odisea? el número 20 tendrá algo místico?
lo cierto es que algunos aprendices de viajantes,solo se demoran un tiempito,.... digamos... seis años....
¿será suficiente tiempo de viaje?

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machismo argentino

el pelotudo que suscribe recuerda las ultimas fiestas navideñas, porque mientras teclea para comentar en el blog de la fulana sobre el machismo le aparece un gran dolor en la articulación de la primer falange del dedo mayor de su mano izquierda.

y se acuerda que, con el dedo recien inmovilizado por una ferula, tuvo que cruzar la zanja de alsina (hoy se conoce como avenida general paz) desde el far west (la provincia) hacia la civilizacion (la capital federal o ciudad autonoma de BsAs), conduciendo su automotor con una sola mano (la otra, mantenida en alto y vendada, era inutil para cualquier tarea).

el motivo del viaje era pasar a buscar a su pareja por la casa de unos parientes.

en la frontera del far west, un policia me hizo señas para que detenga el auto, y dijo: "documentos por favor"
como siempre sucede, miré al policia con cara de orto, bajé el vidrio de la ventanilla solamente 0,5 centimetros, me demoré en buscar la documentacion, y la pasé por la delgada ranura que ha quedado entre el marco de la puerta y el vidrio levemente descendido. este policia en particular se sintió herido por mi actitud de desprecio, y me dijo "te voy a tener que retener el auto. no se puede conducir si no se dispone de las dos manos libres". y añadió "a donde se dirige"?

entonces, abandonando el rol de vieja recalcitrante y asumiendo un nuevo personaje, le dije ya con otra voz "no me lo vas a creer!!!! tengo que ir a buscar a mi señora a caballito!!! a vos te parece??? me hice mieRRRda la mano y a mi señora se le ocurrió que la tengo que ir a buscar justamente a ella!!! no hay derecho!!!"

seguidamente el policia manifesto solidaridad sexual. ya no me miró agresivamente, sino con cara de socarron bebedor de copas. no miró la documentación, devolviéndola inmediatamente, y diciendome:
"NO ESCUCHASTE EL REFRAN QUE DICE.... NUNCA PODES CONFIAR EN UN ANIMAL QUE SANGRA DURANTE VARIOS DIAS SEGUIDOS TODOS LOS MESES DE SU VIDA Y AUN ASI NO SE MUERE"

el dolor de mi dedo mientras tecleaba un comentario sobre el machismo de leonardo da vinci me hizo acordar al machismo subyacente argentino.

como será ese policia con su señora esposa?

"imaginen a los dinosaurios en la cama" (C.G.)

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descortesía

siempre critiqué el dicho "haz lo que yo digo y no lo que yo hago".

por otro lado, durante tantos años de scoutismo, me jactaba de repetir que "el scout es cortes" (una de sus leyes fundamentales). y uno nunca deja de ser scout.

pero se ve que uno es, ante todo, humano.

la fulana había enviadome una postalita para año nuevo, y no respondí su consideración, grave falta de cortesía de este, un viejo scout. excusas sobran, motivos también, pero.... mandar un mail diciendo por ejemplo "gracias, fulana. estaba muy loca la postalita, como vos", por ejemplo, no costaba mucha cosa.

"haz lo que yo digo y no lo que yo hago". Que dificil vivir coherentemente con los propios discursos!

fulana: muy linda la postalita

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confusión en la coctelera

hubo, al menos, una gran confusión:
con el escaramujo, yo vine para preguntar.
?
y terminé diciendo.
boludeces o no,
pero terminé diciendo.

entonces, preguntandome sobre el futuro de este blog, tan desatendido que ha requerido la ayuda de los angeles para sobrevivir a las pestes de este siglo informático (de paso cañazo, hacemos público el agradecimiento), he llegado a cuestionarme ¿por que razón he dejado de preguntarme?

entonces,
retomando el origen de las cosas,
allí va:

en mi país, se conoce con la palabra macana a una situación desagradable, indeseable, como por ejemplo: chocar el auto, que tu pareja choque el auto, que tu pareja te cambie por otro, que tu pareja cambie de sexo, que tu perro se muera, que tu ex pareja no se muera y se lleve tu auto y tu perro..... son todas macanas.

puesto en dialogo,
sería masomenosasis:

-che: ¿sabes que vieron a tu mujer salir de un hotel alojamiento abrazada de otro tipo?
-Uyyyy . No me digas!!!!! Que macana!!!!!

por otro lado, la palabra macanudo tiene un sentido diametral.

puesto en dialogo:

-sabes que mi jefe nos aumentó el sueldo, blanqueó la situación de todos los empleados no declarados, y además a partir del proximo año van a respetar todo los dias franco no laborales?
-pero che!!!! que macanudo!!!!!

ENTONCES...
POR QUE en mi pais se utiliza la palabra "macanudo" como adjetivo elogiativo magnificativo, siendo que una "macana" es lo contrario?

no me imagino un dialogo de este tipo:
-che: sabes que mi mujer cambió de sexo y me abandonó porque se enamoró de su mejor amiga? (lo que sería una macana)
-Pero que macanuda!!!

alguien puede ser tan macanudo como para darme una explicación lógica?

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maldita policia

Era de noche. Con la doctora ibamos en el auto, apurados.
En dos esquinas sucesivas, nos encontramos con un preambulo de lo que sería el resto. En cada una de ellas, un ninja (o algo así, porque estaban vestidos de blanco) con un sable largo. En su mirada se presumía poseían poderes sobrenaturales. La solución fue subirse a la vereda y acelerar el auto: huír.
Al llegar a la tercer esquina, el cruce fue con una avenida ancha que tenía otra sorpresa: la policía bonaerense reproduciendo los bochornosos operativos que la federal monta en los accesos a la ciudad de buenos aires. El probelma era que estábamos apurados, y detenernos para demostrar nuestra correcta documentación según el rito que exige la fuerza pública, nos demoraría más; pero peor sería no obedecer a un policia bonaerense armado. Un agente vestido de civil me hace señas amistosas de que doble y me detenga. Cumplo: me detengo y desciendo del auto. Simultáneamente otro tipo intenta escapar, la policia grita y el tipo viene hacia mí.
Desde que sufrí un intento de secuestro... desde que me pusieron mas de una vez una pistola en la cabeza, cada vez que alguien grita en la calle, siento que los pelos del orto se me erizan y que el corazón se independiza de los pulmones: el primero late a una frecuencia incontable, y los segundos se paralizan.
El tipo venía hacía mí, y yo con los pelos de mi orto erizados. La policía lo detiene, y me lo comisiona: SI! Así como suena: yo termino sujetando al supuesto delincuente por las manos: mo mano derecha a su mano izquierda y biceversa, mientras tanto la policía revisaba mis documentos. El sospechoso me hace una seña cómplice: tenía un arma y s ela quería sacar de encima antes que la policía comience a revisarlo. Acá aparece un aspecto importante del relato: yo siento que debo ayudarlo, entonces permito que el tipo tire el arma un par de metros atrás. Luego, meintras la policía viene con mis documentos y a por el sospechoso, un oficial encuentró el arma en el piso, junto a un árbol. Se la llevan. La analizan. Yo seguía esperando mis documentos, porque la doctora me esperaba para seguir viaje.
Un nuevo policía se acerca y pregunta en voz alta por mi nombre. Yo me hago cargo “ese soy yo” digo, pensando que vendría con mis papeles. Pero no, el tipo dijo: “bueno, me va tener que acompañar. Ud vive entre las calles tal y cual, y el arma se encuentra registrada en ese domicilio”. A ello, yo respondo que, efectivamente, ese era mi nombre pero esa no era mi dirección de domicilio. No obstante, me llevaron de todas maneras. Tuve que soltar al sospechoso, esperando que salga de él decir: “no, el arma era mía”. Obviamente no lo hizo, y yo fui incapaz de decir “El arma era de él”, porque esperaba que él se haga cargo.
Solté las manos del sospechoso, que desapareció de inmediato. Me pusieron unas cadenas, y me dijeron que no me preocupase que solo iba par ainterrogatorio. Me llevaron atado con una cadena, mientras la doctora iba caminando a mi paso, distanto unos 10 metros de distancia.
Al llegar a una especie de escalera mecánica, quedó bien claro que ingresaríamos por puertas separadas: una escalera mecanica para mí, y otra para el policiá que me acompañaba junto a la doctora. El agente me avisó “a medida que vayas llegando, sentirás unruido cada vez mas fuerte, pero no te hagas problema, despues desaparece. Es parte del sistema de seguridad” (parece que las cadenas que me habían puesto funcionaban como los plasticos que le ponen a las cajitas de cd en las tiendas de musica, y al pasar por una zona magnética generan la activación de la alarma. Era, en efecto, un sistema para que comience a sonar la alarma en caso que yo decidiese la fuga.
Una vez dentro, me invitan a sentarme en unos bancos tipo iglesia. SI, eran unos bancos de iglesia. Había mas de 100 tipos como yo, con una cadena-alarma, esperando un “veredicto”, que llegaba a todos nosotros mediante una pantalla de televisión. Era una especie de programa tinelli. Todos los que me rodeaban eran delincuentes, que tenían la partitura de un acanción. La musica era Imagina, de john lennon, pero le habían cambiado al letra, que ahora era del tipo autoayuda evangelista. Mas o menos diría algo como “ayudanos señor bla bla bla”. Era demasiado para mí. No solo no era culpable de nada, sino que ademas tenía que soportar ese espectáculo. Algo así como esperar que un Tinelli decida sobre mí, mientras cantabamos esa truchada de canción

Generalmente no recuerdo los sueños. Desde que me asustaron, de chico, con el tema del cordón de plata y el desdoblamiento astral, no recuerdo nada de lo que sueño.
Cuando lo hago, suelo quedarme como desencajado con el resto del mundo.
Algo de este sueño lo soño un ex_ amigo (porque tengo toneladas de ex amigos). Alguien que soño que estabamos juntos en un bote, él y yo, los mejores amigos. Pero el bote empezó a hundirse, y apareció una tabla como para una sola persona. EL pensó “seguro que mi amigo la dejaría para mí, él daría la vida por mí como lo viene haciendo. Yo debo hacer lo mismo”. Despues siguió pensando “pero... él que haga lo que quiera! Yo no me voy a morir” entonces agarró la tabla, se salvó, y yo me ahogué en su sueño. Me lo contó durante un período de meses en que él estaba pasando a la categoría de ex amigo.

Por que seré tan pelotudo, carajo, de tener un delincuente agarrado de las manos, y no poder decir “el arma es de él! Llevenselo preso”.
De lo poco que los legos sabemos acerca de los sueños, es que cuando soñamos con algo, en realidad no estamos soñando con ese algo “precisamente”. Estamos soñando con otras cosas que deben disfrazarse para poder participar del sueño, de lo contrario, el conjuro se rompería y nos despertaríamos. Es decir, nos e trata de un sospechoso para la policía que tenía un arma; se trata de otro/a/os/as personas que tienen otras cosas de las cuales yo me vengo haciendo cargo.

Lo mismo que te vengo criticando, che, doctora! Parece que nos cortó l amisma tijera!

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trapos viejos (remixxed)

asi se conoce, en varias regiones de este planeta, a un plato típico: las sobras de la comida anterior, recicladas, pero no tanto.

hablar de bertolt brecht, de sus contundentes frases, ya está hecho (ayer, antes de ayer, y antes aún): volver a hacerlo sería como comer lo mismo durante mucho tiempo. hartante!

pero ¿como hacer para ser efectivo a la hora de hablar de aquellos superviejos, los de la tercera edad que le meten pila a todo?

de regreso de chile, desviándome tan solo 1000 kms, pasamos por puerto piramides, porque hacía ya mas de 20 años nos venían a buscar las ballenas (y nosotros, ocupadísimos, las dejábamos pasar).

en una piedra de puerto piramides, frecuentada a diario durante su última semana, respiró por ultima vez Ronald Melendez, mi abuelo postizo, "el gran pez".

además de experimentar la gran emoción de dormir en una carpa en el medio de la nada, bajo un cielo increíblemente iluminado por millones de estrellas y una luna con luz propia, a 20 mt de la orilla donde estaban esos gigantes marinos bufando de madrugada, danzando en camara lenta con sus enormes colas... escuchando sus cantos, sus llamadas.... además de todo aquello, me quedó la imagen de una península, y decidí que allí respiró por última vez Ronald Melendez. Necesité una especie de despedida que no pudo ser en su momento, a pesar de que el gran pez sabía que estaba partiendo.

y hoy, es mas fuerte el recuerdo de aquella piedra que el de los cantos de las ballenas, los saltos de sus crías, los movimientos de sus colas.

Ronald siempre metió pila (¿como se escribe pila con "v"???). la naturaleza y los errores culturales-familiares me privaron ese tipo de abuelos. tuve que salir a buscarlo por alli; y la vida intentó arrebatármelo. intentó, pero acá está ese gran pez, su voz, su imborrable recuerdo, sus bromas (con él conocí al "indio pícaro" cuya réplica ahora tenemos en casa)

para ese tipo de viejos, de super abuelos/as, va este trapo viejo:

"Hay hombres que luchan un día, y son buenos.
Hay otros que luchan un año, y son mejores.
Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero hay quienes luchan toda su vida, esos son los imprescindibles."
Bertolt Bretch

(acto seguido, colocar el CD de silvio y escuchar sueño con serpientes)

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just do it

no voy a comprar nike, pero el lema publicitario me viene bien.

ayer, sin quererlo, pensaba sobre el paso del tiempo. sobre la boludez de postergar cosas (dentro de unos años, cuando "pueda", voy a ir a vivir al interior, voy a tener mi chacrita, voy a estudiar seriamente musica, voy a renunciar a este laburo de mierda, voy a ser feliz).

esa zanahoria que se pone delante del burro y de la que hablaba al filosofa comedora de alfajores, cuyo comentario también sumó a desatar esta cascada de pensamientos.

y hoy, intentando enterarme a tiempo de las opciones posibles para disfrutar y honrar el dia de la musica, me entero de lo que ya sabía: vivimos en un planeta que flota en el aire : a alguien se le ocurre algo mas inestable que eso?; expuesto al bombardeo de asteroides, meteoritos, energía solar que algun dia dirá basta......

y yo, pelotudo biónico, me encuentro haciendo proyectos para el futuro.

ahora me pregunto: ¿para que futuro?

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