La estación se cerro de golpe y el cielo se torno de un oscuro profundo y las horas monótonas se alejaban de la luz del dia,eran los primeros dias de un otoño que golpeaba con fuerza,como escondido para apoderarse de los deambulantes imprudentes en su noche de frio fatal.
Hacia cuatro meses que mi prometida se fue y aún pasaba las noches en vela,buscando su figura correr entre las sombras que proyectaban los arboles,a la luz de la luna,agitados por un viento intempestuoso,parecian corear la musica de un duelo de amor mas allá de la vida,la vida de mi querida Soraya;todavía me parecia oirla por aquel camino rodeado de robles frondosos y sinuosos,las ramas partidas,cortaban el viento produciendo lo que aveces se asemejaba a un suspiro...Soraya.
Rendido de caminar y sentir el gelido tiempo,volvi a casa,deje mi sombrero temblorosamente entre escalofrios y subi a mi habitación.Alli avivé el fuego de la gran chimenea de pared,recubierta de adornos cerámicos de estilo barroco,insultantes gárgolas y demonios decoraban el marco,proyectandose al son del fuego sus siluetas,
tremulamente,en las grises paredes de la habitación,aveces me amenazaban desagradables muecas de estas sombras chinescas durante los despertares de la noche.
Llevaba dias sin comer y probablemente mi estado de animo habia decaido en un estado febril y no podia discernir con claridad la caotica sucesión de imagenes de mi inconsciente y la realidad,mi percepción estaba también aturdida por mi obsesiva melancoía,Soraya aparecía a cada recuerdo,cada lugar,cada olor...si,las sabanas parecían todavía impregnadas de su fragancia,su olor a lavanda se fundía con los olores del tomillo,el romero,la tierra mojada de los alrededores campestres que lindaban con la finca de la casa.Entre esas sensaciones la oscuridad se cebó en mi y cai en un profundo sueño,una cascada de recuerdos y susurros suyos me acompañaron en lo que a mi me parecio un eterno letargo,de repente,una sensación de atercipelado tacto y a su vez frio,rozo mi espalda,lo que en un principio parecia ser unas cortinas al viento que acariciaban mi espalda por el abrupto viento que abrió la ventana,se transformo en un volumen que fue tomando forma hasta cojer mi cintura,era un brazo humano,femenino...entonces,un frio desgarrador me sobrepaso y me levante sobresaltado,sabia que alli estaba presente alguien...pero no,miré a mi alrededor y solo me encontré con el tranquilo chisporroteo de la leña en el fuego como respuesta y una habitación en penumbra y serenidad,me acosté de nuevo,con ansia de olvidar y conciliar el sueño.

Una música volvió a despertarme en la noche,era la cajita de música que le regalé a Soraya,las primeras notas de la pieza corta "Cafe du Mar" de Satie,comenzó a sonar,la lluvia se habia adueñado del paisaje tras la ventana y las gotas se reflejaban en el cristal como estrellas fugaces,de nuevo,la sensación fria y aterciopelada se repetía en mi espalada,renegando de mi locura alucinatoria rompi a llorar en un intento de calmar mi alma,la sensación era muy real no pude contenerme,parecia que era realmente...¡Soraya!
,¡No podía ser!,¡pero si!,alli estaba su brazo pasandome su mano por mi torso buscando el calor que tantas noches habíamos compartido,me miraba fijamente,con un tono de piel palido pastel.
No daba crédito a lo que estaba sucediendo,pero era demasiado seductor como para preguntarse que sucedía,lo necesitaba,la necesitaba...estaba perdido en ella y me deje perder en sus ojos una vez mas,nuestros labios se cruzaron y parecian fundirse en un sueño acorpóreo,como si besase el viento y sus manos fuesen témpanos de hielo.Nos levantamos y comenzamos a bailar lentamente por la habitación sin mediar palabra,la luna caia ya en lo que era su ultimo suspiro,sabía que era entonces o nunca y la bese en lo que fue un mutuo arrebato de pasión y dolidos recuerdos...su figura se transformo en un esqueleto y su pelo se transformo en una mata rala y blanca como la nieve,con un soplido del viento se esfumo por los bosques en forma de cenizas.

Desde entonces vivo en un sin vivir buscandola por los bosques todas las noches de luna y la espero en mi habitación con la ventana abierta.dejo un ramo de rosas rojas como la sangre,en su pulcra tumba por nuestro aniversarío,cada primavera y en el día en que la parca negra se la llevó de mis brazos para arrebatarme su cuerpo,pero se olvido de su espiritu,por siempre amado,vivo en mis jardines y recuerdos...no morirá jamas...SORAYA.

Me quede varios dias pénsando en aquella costa,mirando el horizonte todas las tardes,una vez lo veia muy oscuro,negro,desapacible...y otras radiante,luminoso y tranquilo.Hasta que una vez,callado,en silencio,me dijo el viento:"Deja de mirar el mar y el cielo con esa obsesión para decidirte,porque el horizonte es siempre el mismo,el agua turbia o un cielo en calma,son solo tu presente,emprende con optimismo y tendras un viaje en calma,emprende con dudas y tendras nubarrones,emprende con miedo,y nunca veras el horizonte,pero si no emprendes,nunca conocerás la aventura de vivir".

EL CUERVO

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Una vez, al filo de una lúgubre media noche,

mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,

inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,

cabeceando, casi dormido,

oyóse de súbito un leve golpe,

como si suavemente tocaran,

tocaran a la puerta de mi cuarto.

"Es -dije musitando- un visitante

tocando quedo a la puerta de mi cuarto.

Eso es todo, y nada más."

¡Ahl aquel lúcido recuerdo

de un gélido diciembre;

espectros de brasas moribundas

reflejadas en el suelo;

angustia del deseo del nuevo día;

en vano encareciendo a mis libros

dieran tregua a mi dolor.

Dolor por la pérdida de Leonora, la única,

virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.

Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante

de la seda de las cortinas rojas

llenábame de fantásticos terrores

jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,

acallando el latido de mi corazón,

vuelvo a repetir:

"Es un visitante a la puerta de mi cuarto

queriendo entrar. Algún visitante

que a deshora a mi cuarto quiere entrar.

Eso es todo, y nada más."

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,

y ya sin titubeos:

"Señor -dije- o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,

mas el caso es que, adormilado

cuando vinisteis a tocar quedamente,

tan quedo vinisteis a llamar,

a llamar a la puerta de mi cuarto,

que apenas pude creer que os oía."

Y entonces abrí de par en par la puerta:

Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura

permanecí largo rato, atónito, temeroso,

dudando, soñando sueños que ningún mortal

se haya atrevido jamás a soñar.

Mas en el silencio insondable la quietud callaba,

y la única palabra ahí proferida

era el balbuceo de un nombre: "¿Leonora?"

Lo pronuncié en un susurro, y el eco

lo devolvió en un murmullo: "¡Leonora!"

Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,

toda mi alma abrasándose dentro de mí,

no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.

"Ciertamente -me dije-, ciertamente

algo sucede en la reja de mi ventana.

Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,

y así penetrar pueda en el misterio.

Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,

y así penetrar pueda en el misterio."

¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,

y con suave batir de alas, entró

un majestuoso cuervo

de los santos días idos.

Sin asomos de reverencia,

ni un instante quedo;

y con aires de gran señor o de gran dama

fue a posarse en el busto de Palas,

sobre el dintel de mi puerta.

Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano

cambió mis tristes fantasías en una sonrisa

con el grave y severo decoro

del aspecto de que se revestía.

"Aun con tu cresta cercenada y mocha -le dije-.

no serás un cobarde.

hórrido cuervo vetusto y amenazador.

Evadido de la ribera nocturna.

¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!"

Y el Cuervo dijo: "Nunca más."

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado

pudiera hablar tan claramente;

aunque poco significaba su respuesta.

Poco pertinente era. Pues no podemos

sino concordar en que ningún ser humano

ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro

posado sobre el dintel de su puerta,

pájaro o bestia, posado en el busto esculpido

de Palas en el dintel de su puerta

con semejante nombre: "Nunca más."

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.

las palabras pronunció, como virtiendo

su alma sólo en esas palabras.

Nada más dijo entonces;

no movió ni una pluma.

Y entonces yo me dije, apenas murmurando:

"Otros amigos se han ido antes;

mañana él también me dejará,

como me abandonaron mis esperanzas."

Y entonces dijo el pájaro: "Nunca más."

Sobrecogido al romper el silencio

tan idóneas palabras,

"sin duda -pensé-, sin duda lo que dice

es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido

de un amo infortunado a quien desastre impío

persiguió, acosó sin dar tregua

hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,

hasta que las endechas de su esperanza

llevaron sólo esa carga melancólica

de "Nunca, nunca más."

Mas el Cuervo arrancó todavía

de mis tristes fantasías una sonrisa;

acerqué un mullido asiento

frente al pájaro, el busto y la puerta;

y entonces, hundiéndome en el terciopelo,

empecé a enlazar una fantasía con otra,

pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,

lo que este torvo, desgarbado, hórrido,

flaco y ominoso pájaro de antaño

quería decir granzando: "Nunca más,"

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,

frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,

quemaban hasta el fondo de mi pecho.

Esto y más, sentado, adivinaba,

con la cabeza reclinada

en el aterciopelado forro del cojín

acariciado por la luz de la lámpara;

en el forro de terciopelo violeta

acariciado por la luz de la lámpara

¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire

se tornaba más denso, perfumado

por invisible incensario mecido por serafines

cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.

"¡Miserable -dije-, tu Dios te ha concedido,

por estos ángeles te ha otorgado una tregua,

tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!

¡Apura, oh, apura este dulce nepente

y olvida a tu ausente Leonora!"

Y el Cuervo dijo: "Nunca más."

"¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabolica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio

enviado por el Tentador, o arrojado

por la tempestad a este refugio desolado e impávido,

a esta desértica tierra encantada,

a este hogar hechizado por el horror!

Profeta, dime, en verdad te lo imploro,

¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?

¡Dime, dime, te imploro!"

Y el cuervo dijo: "Nunca más."

"¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!

¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,

ese Dios que adoramos tú y yo,

dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén

tendrá en sus brazos a una santa doncella

llamada por los ángeles Leonora,

tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen

llamada por los ángeles Leonora!"

Y el cuervo dijo: "Nunca más."

"¡Sea esa palabra nuestra señal de partida

pájaro o espíritu maligno! -le grité presuntuoso.

¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.

No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira

que profirió tu espíritu!

Deja mi soledad intacta.

Abandona el busto del dintel de mi puerta.

Aparta tu pico de mi corazón

y tu figura del dintel de mi puerta.

Y el Cuervo dijo: Nunca más."

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.

Aún sigue posado, aún sigue posado

en el pálido busto de Palas.

en el dintel de la puerta de mi cuarto.

Y sus ojos tienen la apariencia

de los de un demonio que está soñando.

Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama

tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,

del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,

no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Este no pretende ser un blog sobre literatura exclusivamente,pero su autor si recojerá cuanto menos algun artículo sobre arte en general y como no,sobre la crónica actual,sobre cualquier tema y si es posible,con cierto aire literario en prosa poética.
El motivo del titúlo de este blog,como habrá adivinado,el no muy necesariamente avezado lector y los seguidores de Poe;viene dado,por la inventiva del mismísimo Poe en su obra "El caso del señor Valdemar", donde menciona la existencia de un periódico llamado,"The Raven Journal",(el Periódico del Cuervo),invención del autor,que a su vez hace referencia a su poesía cumbre y mas apreciada por el mismo,"El Cuervo",(The Raven) .
Este será pues,un diario con cierto gusto por lo obscuro...el arte,la psicología,la ciencia y toda trama que provenga de la psique humana,a la que se tratará cual paciente,apretando sus tornillos hasta ver el trasfondo...Aqui,no valen medias tintas.