Me gusta el...rugby

El título debería cantarse al ritmo de aquella sintonía del "me gusta el fumbol". Iba a empezar poniéndole los dientes largos a los ex Dragons, aquel entrañable club de rugby colomense que Bartolo, siempre él, se cargó dejándolo sin campo, alegando argumentos similares como con los que nos arrebató los chiringuitos y dejó herida de muerte la Festa Major.

En fin, todo esto es muy local y, ahora, podría hablar de aquel chiringuito rugbitero en el que muchos acabamos cada noche de la Festa. Fusión entre cultura, asociacionismo y el pueblo. El modelo del que Cataluña ha sido referente, pero que a los políticos actuales parece no sentar bien si no se es de su cuerda.

Basta de alegatos. Baratos, por cierto. Aunque no cortaré este rollo de tres al cuarto sin recordar que el rugby, primero en España y ahora por el mundo, es de las pocas cosas que me devuelve las ganas perdidas de interesarme por el deporte desde el punto de vista del aficionado. Porque tiene un pre y un post. Porque no tiene el fanatismo con el que nunca he podido identificarme ni el americanismo que convierte un partido en un simple entertainment acompañado de hamburguesas y coke. Y es lo que hay.

Y, ahora, sí, dedicado a los Trapis, a Joselito, a Luis, a Ana Pelu, a la Judith, al mítico Lagarto, Iván el Canoso, Xavi Yuste, al Oscar y la Mari, al Pirulo (el chico-torneos), al Charli y a todos los que me dejo por el camino. Incluso al hermano de Guso. A ver si la generación que viene (Víctor, Guillem, Noa y demás) nos devuelve la alegría de aquellas tardes de gloria en Can Zam. Y a ver si, de paso, Bartolo revienta de una puta vez.

-Aire fresco en la cara. Húmedo. Agradable. Chiringuito a las espaldas. Grande. Muy grande. Cerveza de la mejor. Real Ale. Skinner´s, Fabricada y envasada a muy pocos kilómetros de Newquay. En Truro. Gente, mucha gente. Y delante gente. También mucha gente. Rugby. Del bueno y del malo. Del bueno y del mejor. Torneo internacional de seven. Muy buenos jugadores. Todos los pubs del pueblo jugando una copa paralela. Mejores. Un partido a quince para que nadie se vaya a casa sin sentirse plenamente satisfecho. Grande. Y otro de los más borrachos. Disfrazados de superhéroes y jugando contra un equipo de mujeres. También borrachas. Los-Las mejores. Marcador como Dios manda. Manual. Y los que suben que cambien los números. Orgullosos. Risas, muchas risas en la grada. Pintas que no paran de correr. Balones que no paran de moverse. Muchos en la grada. Uno en el campo. Los campos. Cinco simultáneos. Aunque el centro de gravedad está en el principal. Skinner´s se encarga de crear la atracción. Y después el tercer tiempo. Os acordáis todavía del tercer tiempo!!! Barra montada por la organización. Césped donde jugar ese tercer tiempo. Y el cuarto y el quinto. Y rugby. Mucho rugby. Siempre rugby-.

Y así fue más o menos la cosa. Fin de semana largo, de viernes a domingo, con torneo de seven al lado de casa. Nos lo pasamos pipa. Ya conocemos donde está el campo. El equipo local se llama Hornets. Prometemos repetir, aunque echamos mucho de menos a muchos de los citados arriba.

Ea, ya podéis empezar con los insultos.

Ya véis que ambientazo. Las carpas blancas pertenecen al chiringuito de Skinner's. El público de pie sobre césped. Bueno de pie o tumbados, que también era una opción.

Que se vea que no engañamos. Cartel del evento.

Los ganadores del torneo de pubs. El trofeo era un tirador de cerveza. Chulísimo.

Claramente identificados. Unos cachondos.

El marcador. Los hornets. El color que predomina en al camiseta es el verde, aunque la equipación guapa es la del Cornwall, el equipo de la región. Negra y amarilla. Rollo la abeja Maya. A ver si la Santako hace un día un retrato y lo colgamos.

Hay que ser un grande, pero un GRANDE con capital letters, para ponerse como un tranchete y, después, saltar al campo a jugar a rugby. Ellas vestidas de ellas. Ellos de superhéroes. Menos Betty, que iba ataviada como la mujer que aparece en el logo de Skinner´s. El resto, los que véis. En acción La Masa, una tortuga ninja...