Érase una vez un niño muy delicado, pero tan pobre, que en verano andaba siempre descalzo, y en invierno tenía que llevar unos grandes zuecos, por lo que los piececitos se le ponían tan encarnados, que daba lástima.
En el centro del pueblo habitaba una anciana, viuda de un zapatero. Tenía unas viejas tiras de paño colorado, y con ellas cosió, lo mejor que supo, un par de zapatillas. Eran bastante patosas, pero la mujer había puesto en ellas toda su buena intención. Serían para el niño .....
Para ella soy la persona que le lee artículos los sábados desayunando.
Para ella soy absolutamente imprescindible (yo la necesito más que ella a mi).
Para él soy el que siempre le regala una sonrisa (por que aunque lo sabe todo nunca me ha preguntado).
Para ella soy el que de vez en cuando la baja a la tierra.
Para él soy un polvo irrepetible (de eso me di cuenta tarde).
Para él soy el compañero perfecto, si no viviéramos en países, historias y mundos distintos.
Así es como me ven mi socia, mi madre, mi padre, una de mis amigas, él y alguien que me está llenando poco a poco, respectivamente.
Y ahora tengo que identificarme conmigo mismo?
¿Cómo se puede tener una identidad, estando tan dividido?
¿¿¿¿cuándo me dividieron así que no me di cuenta????....
Una disyuntiva: dos ascensores y el botón para llamarlos en el medio, y ,que curioso, está solo:
Tu beso me impregnó una esperanza que hoy, al igual que en ese momento, desconcierta... ¿como estas?...
...
Solos. Uno detrás del otro, lo miro mientras el agua lo acaricia y envidio a la mar. Solo con mirarte me empalmo, no puedo reprimirlo, no quiero hacerlo, me agazapo tras la cámara y vuelvo a observarte.
Cuando reaccioné te miraba, te sonreía.
Me descubrí mirándote como a nadie. Me sentí erecto, con las piernas abiertas intentando con descaro mostrarte lo que provocabas, un secreto susurrado por las pupilas.
Quería tocarte, no me dejaste... lamí la sal y me supo dulce... lamí tu mirada hasta que la clavaste en mi, querías verme sobre tu pecho, pero no lo hice, hasta que me ofreciste una mirada de risa y placer... me escuchaba sollozar desde lejos, te miraba y de pronto me envolvías, mis labios se rendían, liberando mi lengua.
Uno detrás del otro, yo mirándote, tu susurrando al mar... hasta que deje de mirar.
- No debo -
ambos desnudos frente al mar
- ¿Pero quieres?-
- Claro que quiero -
- Entonces si quieres, por que no debes?-
- no quiero enamorarme -
- no lo hagas, no es eso lo que te estoy pidiendo -
Recordé aquélla tarde en Tenerife, recordé los ojos color miel, las manos grandes, el cuello robusto, y las infinitas pestañas.
Recordé que minutos después estaba enamorado...y deje que Morfeo me abrazara con una parte de ti dentro de mí intentando albergarse y crecer.
- Te quiero -
su respuesta fue ...
El cariño excepcional está en lo que ni siquiera reparamos. Lo que no vemos... Quizás sólo cuando soy anónimo puedo considerar que he hecho algo realmente excepcional.
Los pensamientos o las imágenes repetitivas se llaman obsesiones, y
y los rituales que se celebran para tratar de prevenirlas o disiparlas se llaman impulsos...
de una obsesión, un impulso
Y aquí estoy, como diría un tango:
"En mis noches de lirismo,
por los tristes arrabales,
rimé tiernos madrigales
que a tu lado deshojé.
Puse vida en cada estrofa,
mi amor, mi paz y ventura,
y la inefable ternura
de tu alma"
... V.U es de las personas que ante una cámara de fotos no se relaja, pero ante un café es puro ZEN, una delicia escucharle...
- V, solo quiero que te dejes llevar, no quiero poses rígidas sino naturales, se tu mismo...-
- esto es peor que estar delante de Maurice Béjart -
- ¿le conociste? -
- Si claro, el fue mi maestro y mi amigo, a pocas persona le debe tanto la danza como a el.-
- Debió de ser fascinante -
- ufff, ni te imaginas; recuerdo un día que estaba desayunando con Jorge Donn y conmigo... levantó la ceja y dijo
"quiero plasmar el sueño esencial que alienta el interior de todo ser humano", Jorge lo miró y dijo:
Mau eso que has dicho es precioso, el empezó a reír y a reír, yo permanecía expectante, hasta que concluyó; mon cher; la fantasía del andrógino.(Platón dixit). -
silencio roto por otro sorbo de café...
- Jorge también debió ser fascinante. -
- si lo era, fuerte como nadie, los dos juntos eran pura energía revitalizante, pero también es cierto que dos huracanes juntos, terminan arrasando el mundo... Jorge fue mucho más allá de lo que la expresividad y la mortalidad frágil de un ser humano podía transmitir, en lo artístico, en la profesión... arte y vida eran para el lo mismo, era complejo y esa complejidad fue la fertilidad de Maurice, fue su inspiración y su cómplice, su vitalidad, su sinrazón... un pozo de emociones sin fondo y el sentimiento de caducidad y la fragilidad de todo lo que de verdad merece vivirse. -
- "Bolero" es de las piezas más increíbles que he visto. -
se sonríe, y toma otro sorbo de café...
- esa pieza es hipnótica, envuelve al bailarín en un trance irreparable que se enrosca una y otra vez sobre sí mismo, en una sensualidad arrebatadora que nunca acaba de eclosionar de verdad… -
- es cierto, a mi me parece orgiástica. Un ritual del que sales loco de atar, ufff se me pone el vello de punta. -
se termina su café, me mira, se sonríe... creo que ya podemos continuar ¿no?
Intuyo que no desea seguir recordando, pero de repente, se arquea, su respiración es acompasada, los brazos comienzan a cimbrear, sus pies se tornan misteriosos y místicos, su mirada es una tragedia clásica. Sus dedos escriben "Ravel" en el aire se muestra reverdecido, renovado.
Y entonces entiendo que a veces el recuerdo hace que alguien tan grande, lo sea aun mas, incluso por encima de una verdad ochomesina...
Hay más conversación para contar y para emocionarse. Pero no soy quien para repetirla o mancillarla solo espero otro café y el penúltimo dégagé.
En toda herida, secundaria a un traumatismo, existe riesgo de infección y posibilidad de lesiones en órganos o tejidos adyacentes:
músculos
nervios
vasos sanguíneos ...
Las heridas pueden ser graves en función de una o varias de estas características:
Profundidad.
Extensión.
Localización.
Suciedad evidente, cuerpos extraños o signos de infección.
Pero... ¿y las heridas que produce vivir?
Estas heridas pueden ser graves en función de una o varias de estas características:
no olvidar
no contarlas
no curarlas
obviarlas
no aprender de ellas
superarlas
enfrentarlas
no compartirlas...
hay que curar las heridas , aquellas que te hicieron, aquellas que no se van, heridas de guerra o paz, aquellas que resisten, las que no son aparentes...
Disociación es una palabra que se utiliza para describir la desconexión entre cosas generalmente asociadas entre sí.
Las experiencias disociativas no se integran en el sentido del yo, dando por resultado discontinuidades en el conocimiento consciente.
Cuando nos percatamos que se ha dado una falta de conexión en nuestros pensamientos nos asustamos, dudamos de nuestra
memoria y sentido de identidad.
Últimamente el trabajo se llena de disociaciones pienso y me hundo en acontecimientos que me trastornaban enormemente y aún así no experimento ninguna emoción en absoluto.
Creo que se llama "embotamiento emocional", al disociar me hundo en una especie de trastorno de estrés postraumático que me devuelve imágenes que navegan entre lo Kitchs y la ensoñación clásica, anatomías contorneadas, reposadas, sueños y mitos, diosas y dioses caídos, peces fuera del agua, todos en calma, ausentes, pero reales, muy muy reales....
Ser anónimo, ser anónimo es como ser el príncipe de los burdeles, el humo que queda en el aire al cerrar un garito y que solo es perceptible por el halo de luz que entra por la rendija de la ventana ya cerrada, ser anónimo no es censura, es libertad, es pasear por la calle más concurrida y que nadie te huela
Érase una vez un niño muy delicado, pero tan pobre, que en verano andaba siempre descalzo, y en invierno tenía que llevar unos grandes zuecos, por lo que los piececitos se le ponían tan encarnados, que daba lástima.
Cuando reaccioné te miraba, te sonreía.
