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    -Las palíndromas son palabras, frases, etc’; que al leerse desde el otro cabo, desde la derecha o final de la fase, hacen el mismo sentido hacia su comienzo, con lo que vuelve la frase a "correr". Cualquier semejanza con personas o situaciones reales es mera coincidencia-.

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Morón, 2008-10-25

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¿Qué será esto, ...de ir a Octubre del 2006?. Puedes darle click aquí, y también comentárnoslo por acá ó más lejos, que no te iría a pasar nada.

Del Umbral Acontecida.

..."y sólo soy ahora mi vecino (…) estoy en la adyacencia limítrofe de mí"...
Máximo Simpson.

En su andar por el barrial,
dramatizan viejas ruedas impiadosas.
Son singularmente bravas,
caras de nada rodadoras,
eficaces rosas vigorosas.
Ahora aquí que cuando llegan,
…su luz endulza todo umbral.

Y las sacerdotisas cuentan sus historias,
las de encuentros y sonrisas ciertas,
(desde dientes unidas para adentro).

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Desembarcadero de las vías.

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Dentro de mi ojo.

   Bien el asunto de la amplitud en las circulaciones, cuando bien me manejaban la camilla quirúrgica. La transportación se debía a una primera reparación de mis "cataratas", me llevaban al quirófano oftalmológico. Y una vez ahí, dió comienzo la compleja épica de voces y maniobras, de la que NO me figuraba yo anteriormente lo abigarrada que iba a ser.

   El Cirujano me señaló uno de los pasos iniciatorios: "Ahora le voy a aplicar una luz muy fuerte, y enseguida comenzamos su operación bajo el microscopio", dijo.
   Estábamos en el Servicio de Oftalmología del Hospital de Clínicas. Más exactamente diría, ...que estaba ahí el equipo de profesionales, ... pues ya mi cabeza tenía por encima, ...algo como una carpita celeste. Mi ojo en el trance de la operación no iba a parpadear, estaba firmemente enmarcado por fuera de la cubierta, con un dispositivo ya aplicado por el Cirujano.
   El Jefe del Servicio se había ubicado por detrás junto a mi cabeza. A mi izquierda, la Instrumentadora... Del Anestesiólogo, sabía yo que estaba cerca y atento. Eran sólo las voces y la gran luz para mi. Así fuí anoticiándome, de las innumerables etapas y abigarradas opciones de instrumentación, que se fueron sucediendo.

   Las indicaciones y guías que el Jefe conversaba con el Cirujano daban lugar a solicitudes del Cirujano para la Instrumentadora, quien hacía comentarios sobre aquello disponible. "Dale faco", le decía el Jefe al Cirujano. Y me hablaban, me daban información sobre como iban las cosas. De la sonoridad rítmica se encargaba, una máquina ya programada, con bips de distintas tonalidades. Máquina que me parece me estuvo hacíendo la superintendencia del procedimiento: pasaba la aspiradora dentro de mi ojo; y de momento a momento se me descargaba ahí una ducha de suero...
   Podría ser lo que cualquiera pueda decir, de todo, pero te aseguro que la intervención no tuvo nada de aburrido. Y después del Cirujano devolverme mi ojo, cuando me quité el vendaje, pasadas las cuatro horas... Volver a distinguir los delineamientos de los rostros, ...saber que a cincuenta metros hay un automóvil acercándoseme... Es una reparación imponderable, fomentada y acompañada por las excelencias de mi prima la menor y mi primo el abuelo.
   El ojo operado tenía el 100% de "cataratas". Yo me servía más que nada del restante, que tiene el 70%. Y actualmente, si cierro el operado, al ver con el ojo todavía sin reparación, es como si me hallase durmiendo. Me la podrá estar ayudando, a hacer linda y buena, a la vida, la medicina argentina.

   En el día posterior al del Quirófano, tuvimos un primer control evaluatorio, y el resultado es bueno. Así me lo dijo el Jefe del Servicio. Ya quiere el Cirujano despachar pronto al otro ojo. Parece que se me portaron bien mi organismo y personalidad. Esto es decir:... a pesar de la mayoritaria desaprobación para mis cancioncillas musitadas.
   Como un reconocimiento agradecido a todos ellos: vigilantes, administrativos, asistentes, profesionales, eminencias: me propongo decididamente, NO tratar de musicalizar la próxima operación. Estoy contento.

   Artículo Anterior Relacionado: "Movida Oftalmológica".

Fotos: de U.B.A., el corredor; y de Lara Correa, esa mistura mia.

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      Nocturnas de Mujer Polirrubro -Variaciones-.

Cualquier semejanza entre esta ficción y personas o sucesos reales, es mera coincidencia.

   ...Además, el Mercado estaba en el centro mismo de la Ciudad Grande. Era antes del total colapso. Al Mercado lo dirigía el doctor Prallin Zepto. El se ubicaba en lo alto de una de las columnas centrales, en su garita. No habia gran cosa en su torreta con paredes de vidrio. Con la compañía de sus obras completas, el Doctor ahí arriba. Pero una se daba cuenta cuando él te observaba. Así era cosa de pensar, mientras partíamos las nueces. Porque yo estaba en el sector de pelar Nueces.

   Prallin Zepto nos miraba para saber si pensábamos. Nunca les pregunté sobre que debían pensar, en el sector Avellanas, cuando las fraccionaban. Puesto que con las Nueces el tema era nuestros cerebros, ya que al pelarlas aparecía el fruto, una miniatura, con los hemisferios y circunvoluciones. Pensar en los cerebros, y proseguíamos con recordar en el sector mio, de acuerdo con el horario. -Que era bastante extenso; y me pagaban poco-. Tampoco conocí, como con las de Avellanas, aquello que debían de pensar las otras chicas que estaban con las Castañas. Ni con las de Almendras pregunté. No quería molestar. Se me respondió alguna vez, que quien sabía sobre todo lo del Mercado, era la anciana. Me dieron ganas cuando me lo contó un cargador de bolsas, de ir y preguntarle a la señora del cuarto, tan mayor, en la galería más alta.

   Ahí se podía llegar, al cuarto de la viejita, aunque había que pagarle para que hablase con algún tino. No estaba tan feo el Mercado. La diversidad de frutos secos que estuvieron llegando parecía no tener fin. Fué asombroso cuando entró el primer camión con Ceprasuvias. La pulpa del fruto verde melón, y la cáscara como piedra de hule. Con las cáscaras de las peladuras algo harían. Pero de todos modos, pese a su palabrerío sin sentido, estaba lindo llegarse al cuarto de la viejita, caminar por la galería entre las columnitas de hierro pintado, ver un poco como nos veía el Doctor desde ahí arriba, por si no pensábamos.

   Después me dediqué a las hojitas impresas, acendaladas, tan tenues, ¿qué dirían?... De una cosa estoy segura, ...que lo mencionaban a Prallin Zepto. Ese fue mi otro trabajo, y ya después todo se iba a olvidar, cuando el colapso.

   No quedaba lejos del Mercado, el Café de los encuentros. Yo consulté con dos abogados cuando empezó el olor, poco antes de los hechos. El olor fue creciendo, pero Prallin Zepto continuó haciendo trabajar a las chicas. Se agrietó el Mercado, y el olor fue mas fuerte. Menos mal que en el Café pusieron amplificadores. Lo que yo tenía que hacer ahí era repartir las hojitas impresas, solucionar cualquier duda sobre como completarlas, perforarlas y encarpetarlas después.

   Eran tertulias, encuentros conducidos, una amalgama de sonidos innovadores en los equipos de sonido. El escenario, las renovadas bandas de CiberJazz, los cantantes que hacían resonar la voz de una manera cascada, porque se quejaban. No venía jamás la gente que tenía que llegar. Y en verdad que cantaban con unos gritos guturales muy lindos. La Banda Estrubista, de CiberJazz, buen asunto, sin tronches, me gustaría escucharlos de nuevo.

   Se me hacía la brava ahí dentro, porque si supiera pasarlo bien con tantas discusiones, me hubiera quedado en el Café. Como los que tenían que llegar jamás venían, el conductor, al principio, trataba de calmar las protestas. Y los tertulianos además discutían entre ellos, pero el conductor enseguida empezaba a desafiarlos, para que fuesen capaces, que hiciesen ellos la presentación de un Tema Central. "Ya que son tan intelijudos, tan perspicaces y eruditos, háganlo ustedes a este gran asunto que quieren", algo así les decía. Y los cantantes, para entonces, entonaban con las voces más ásperas y profundas. Pero son buenos músicos, sin que tengan que asumir ser portavoces de toda la discordia.

   Así fue como me tuve que ir de ese puesto también. Hay que prevenir. Recién lo dejo al trabajito de asistir ahí a ese conductor, que es tan insólito. En la cartera debo tener alguna de las hojitas, como sedillas, tan tenues. Le dí una salutación correcta a los del Café, que otras manos se hagan cargo del papeleo necesario.

   Ahora me gusta esta laguna, esta reunión musical sobre las aguas, en botes. Se llama Martinez, la laguna, me dijeron. Los oigo desde la ribera, los instrumenos se concertan entre si de una manera prodigiosa, desde cada bote, un ensamble muy bello y raro. De pronto se ponen a cantar. Son muchachas, cantan con dulzura, y suavidad. Hasta me parece estaría bueno, que los cantantes roncos canten con ellas, en otras voces, con los mismos tiempos. Alguna otra noche podría hacerse, ¿no es así?.

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Nota: Este aviso de correo-e es para mi suficientemente curioso. Quise compartirlo y aquí lo copio, pero sin dar mayores detalles, por la sencilla razón de no haber encontrado yo el tiempo, para una experiencia directa con esa empresa y su oferta.

Marketing por email que me ha llegado:

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   Hola, Internauta. Con esta notica te comento como viene mi publicación para estas fechas. Tengo que minimizar mi dedicación en fabricar textos, y también la edición va a estar puesta de la manera más sencilla. Creo que no está tan mal este Postín; y que lo puedas disfrutar al blog. Bienvenid@.

         Brote del Momento Mullido.

”Si supiese que es lo que estoy haciendo, no le llamaría investigación..."
Albert Einstein

   Era de no creer. Me había encontrado con una tal proliferación de almohadones en ese altillo… Fue entonces cuando casi me dió un vahido, al encontrar esta parte del legado. Con una maniobra de esfuerzo evité el desvanecimiento. Porque no sólo me hago cargo de las cosas legadas por mi familia; sino que tengo asumida la tradición científica y técnica de todos ellos. Es un cuerpo de conocimientos muy prácticos, que incluye a la manera calisténica para salir de un mareo.
   Comencé, ya repuesto, a desaltillar los almohadones, docenas de ellos, algunos de raso negro. Supuse que estos serían buenos inductores para una siesta profunda. -Pero, ...no se ría; no vaya a creer que nunca va a necesitar almohadones. Hay modelos actuales muy cómodos para llevar al cine, rellenos de copos de maíz inflado... Me enteré de tantas otras cosas similares después-. Pero retomemos, ...estábamos en el hallazgo.
   En esa parte vieja de la casa legada vivía el Tío Cayetano. Nunca se supo nada más de él; porque se desvaneció en los años de posguerra. Las historias sobre Cayetano que me habían contado mis hermanos, hablaban de cuando daba clases de dibujo náutico, y de su capacidad innovadora -cosa que en el hallazgo se me se confirmó-.

   Lo más importante estuvo en los biblioratos, donde en cuidadas páginas ahí archivadas, el Tío Cayetano había acumulado bocetos, descripciones del proyecto, recordatorios sobre sus distintos aspectos. Había recomendaciones para el uso de distintos cojines con vista a distintos propósitos. Cayetano aspiraba conseguir clientes.
   Para usar como almohadón "custodio", el Tío aconsejaba en sus escritos al futuro usuario, que portase el modelo de loneta azul, relleno con crines. Fuí a buscar, por si hubiera alguno escaleras abajo, entre la abundancia de colores y formas que había yo desaltillado necesariamente. De esta forma me había posibilitado el paso al pequeño cuarto, encontrar estos escritos: "Es conveniente llevarlo envuelto en papel de estraza" (Cayetano así se refería al "Modelo Custodio"): "Mucho más inofensivo que una mascota canina, especialmente relleno con crines animales, es efectivo amortiguador y bloqueador para cualquier exceso afectivo en calles y plazas, con sólo dejarlo interponerse entre el vecino y uno, acción para la que el cojín está debidamente entrenado".
   --Tío, realmente te pasaste--. Ya estaba yo conversando a través del tiempo con Cayetano. Y ciertamente me encontraba, ahí donde los había arrojado, en el piso del patio, con un atado de almohadones azules, redondos, un botón en el centro, con unas cabuyas doradas.

IMG': La figura del Tío en una dramatización actoral, es de "Scientifik Familie", fuente: www.pattern.tv

   Tenía a la vista tantas formas y colores encimados. También telas enfardadas, ya cortadas, listas para el relleno. El material para este relleno era decisivo -como lo iba columbrando con mis miradas a los biblioratos-, para el funcionamiento y la vinculación entre el almohadón y su usuario. Al continuar revolviendo este batiburrillo mórbido, pude dar con un atado de planchas, que fueran de flexible y elástico caucho. Ya la goma se había puesto quebradiza, sin propiedades, se me deshizo al manipularla.
   --¿Qué querías hacer, algo impermeable, Tío?--. Revisé las páginas y el Tío pronto me lo aclaraba:
      ”Inflables: Sugestión de pneuma evocado por personalidades sopladoras. Funda estampada con el retrato del auspiciador. Negociar con ellos. Pistas:
      Deportes: Obdulio Varela – Jacobo Bolbochán - Ettore Bugatti
      Espectáculo: Niní Marshall – María Félix – Clark Gable
      Arte - Pensamiento: Antoine de Saint Exupéry – Roberto Arlt – Quinquela Martín -
      Válvula-Tapón: ¿a presión o a rosca?. Pegamento-Sellado: Averiguar”.

   Esto era lo máximo. En ese momento busqué donde sentarme. Lo hice en la escalera del altillo. Sin dejar de mirar los almohadones y las telas. Ni tampoco abandonar la observación de las páginas. Llegó a ocurrírseme una semejanza, como para hablarlo al brote con el Tío Cayetano:
   --Entonces, tío, podría ser que nuestros gobernantes actuales, si no me equivoco, estuviesen apoyando sus cabezas, sobre cojines insuflados por las emanaciones de dirigentes, banqueros de otras tierras. Sino; ¿cómo se podría entender esto que se rumorea: que quieren tender un “Tren de Alta Velocidad”?--.

   Para mi pregunta, Cayetano no iba a poder darme respuestas, pero, …¿quién podría?. Porque en un país con este desequilibrio poblacional, con un amontonamiento obsceno en la Ciudad Grande, un país donde cabría tender ferrocarriles normales, para ayudar a que la gente permanezca en los campos, o vaya hacia ellos; ¿para beneficio de quienes en otras tierras, beneficio de cual proyecto desigual, se puede delirar así con hacer ese TGV, en una contra absurda de nuestras necesidades globales, en contra nuestro?. Pero es muy posible que haya de ser un rumor, esto del Tren Bala, algo que seguramente no ha de estar presente en la buena voluntad de nuestros gobernantes. Un rumor sólo existente dentro del relleno gaseoso de unos almohadones que se desinflarán. Habría de ser sólo palabrerío.

   …Y ahí estaban, frente a mis meditaciones, las cosas de Cayetano, aficiones que tuvo que abandonar. Una serie auriverde representaba enormes hojas festoneadas, como de árbol Ginkgo.
   --¿Para soñar con paseos campestres; no es cierto, Tío?--. No comprobé la endo-aparición de estas imágenes. Pero al tocarlos, pude sentir el relleno, de fibras vegetales.
   Había muchos otros, unos en forma de corazones, los que al abrirles la costura, vi que tenían como relleno cordones de lanas rosas y celestes.
   Y ahora, en medio de esta “legación”, tengo que conseguir donde meter todo esto. Lo más normal sería en un guardamuebles, …pero esto no me trae buenos recuerdos. O un container, y así llevarlos a la Sierra Dominica, por desesperación. Porque la casa pronto se va a demoler.
   Ya pasó mucho tiempo, pero quizá el Tío –cada uno con su almohadón-, quien sabe, de alguna manera pueda Cayetano volver, sino él, sería en otra forma. Cada uno con su almohadón. Planearíamos para los malos mandantes un modelo especial, un almohadón dramático, para que lo lleven a sus psicoterapias.

"Cosa una es ser el pato por las plumas, / cosa otra ser las plumas desde el pato".
Julio Cortazar.

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Aquella isla también (tramo VIIº, final).

     18 ...te asombrará todo...
En la ciudad, Greyú despertaba otra vez del sueño químico, dentro de la Clínica. Hasta allí la habían guiado desde una casa en el Delta. Ella había aceptado las indicaciones razonables de su familia. La internación había llegado como algo necesario para su descompostura.
Le había acometido después de varios días en la casa familiar del Delta. Greyú se había encerrado en su dormitorio. Había terminado con echar por la ventana todos sus libros. Además de romper con dedicación objetos familiares, junto a los dibujos y pinturas que Lici Sáez le había dado. Todo arrojado por la ventana.

..."obedecen a un principio de densidad oscilante".
Marcel Duchamp.

Cuando Greyú había partido a pasar algunos días con su familia en la casa del muelle, tenía pensado dedicarse de lleno a un trabajo. Había bajado de la lancha completamente mentalizada para su futura tarea. Las conversaciones y las comidas con su familia, habían estado llenas de afecto y de tranquilidad. La cosa había comenzado cuando intentó dedicarse a hacer el trabajo que tenía pensado.

El proyecto de Greyú incluía testimoniar acerca de un nuevo abordaje para entender la corriente del pensamiento por la Diversidad Cultural. Ella iba a establecer distinciones sectoriales para ese movimiento. Greyú creía que iba a poder comparar las distintas tendencias dentro de la corriente. Creía que iba a poder sumarizar los objetivos liminares del movimiento. Creía que iba a poder echar algo de luz sobre los motivos, las relaciones internas, las periféricas y las exteriores, de la actividad que enfocaba.
Al ponerse a concretar sus intenciones, Greyú no había podido juntar dos ideas. Cuando se puso a pensar con la lapicera en la mano, sólo balbuceos incompletos llegaban a su entendimiento. Greyú entonces había dejado el trabajo. Y por varias veces se acercó a las aguas en el muelle, intentando conciliar su corazón agitado, con la pasividad de su mente que no podía producir lo que buscaba. Creyó que por el movimiento del río -observándolo y meditando en ello-, aparentemente calmo, que ella sabía por debajo llevaba corrientes y turbulencias; que por observar la tranquilidad de los residentes, la que ocultaba actividades y esfuerzos permanentes; creyó que así, sondeando en su mentalidad apagada, iba a poderla recuperar en agudeza y fluidez. Comparaba la languidez del rio con su estado mental similar, bajo el cual ella conocía sus capacidades.
Después de sus paseos por el muelle, Greyú volvió a intentar redactar su trabajo. Para eso había llevado consigo obras de fundamento, documentos, apuntes tomados, conferencias, recortes de publicaciones. Entonces consultó, buscó, hizo listas con las referencias, borroneó un flujo de trabajo. Pero todas las construcciones le resultaron inútiles. Cuando quiso juntar los ladrillos, no había con que darle cuerpo a sus intenciones. No le encontraba ni el sentido ni las posibilidades a la intención de hacer ese trabajo. Lo había llevado al Delta como una vía para reconstruirse emocionalmente, fortalecerse en ese aspecto, que esa fuerza luego se volcase para el lado de la vinculación truncada y reparar su capacidad de afectos.
La primera noche se había encerrado en su dormitorio con la mente flaca, cuando el problema arrancó. Y ni había querido salir después a comer algo en el día siguiente. Se le había despertado hacia el lugar, que antes le había encantado con su paisaje y pintoresquismo, un disgusto de aborrecerlo, por lo que ella estaba sintiendo como un monótono correr del agua, que colaboraba en su dispersión. Ese clima húmedo, que la llenaba de insidiosa melancolía. Volvió a encerrarse, y ya comenzó a odiar todo lo que le había pasado y todo lo que la rodeaba y la hundía. Y esto siguió con el despelote, la rotura, las voces destempladas, la locura de tirar todo, los mil pedazos de ella misma.
En la cama de la Clínica, despertando otra vez del sueño químico, Greyú Areclio se daba cuenta de que estaba triste. Y su tristeza no llegaba a vivirla totalmente, porque no le daba llanto ni quería otra cosa, nada. Sólo en el entresueño, que no llegaba a hacérsele buen descanso, algo se le conectaba totalmente; y le surgían palabras e ideas vibrantes, que luego no iba a recordar. Seguía sin poder conciliarse consigo misma. Pero en el entresueño había apuntada una posibilidad a descubrir.

     19 ...aunque quizá alguien...
Fuera de la casa habían encendido un fuego. Todos los vecinos y algunos recienvenidos rodeaban las llamas. Y estaban a suficiente distancia de Lici, como para que el pudiese escuchar las voces. Sin embargo las palabras no hacían ningún sentido para él. Parecía que sus amigos habían comenzado a hablar en una lengua extraña. Lici escuchaba y distinguía nítidamente las distintas entonaciones que rodeaban el fuego.
El descubrimiento de la incomprensibilidad de lo que otros hablaban, se sumaba a la incomprensión sobre él mismo, en su novedad como fraguada, la de un despertar recién hecho. Ese caos de afuera, y la desvalidez por dentro, lo llevaron a Sáez a quererse aclarar y a poder entender. Por lo cual agarró un libro. Allí en la cocina no pudo llegar a leer las páginas. Pero quería pensar, comenzaba a reorganizarse.
   --¿Qué hacés acá adentro?--, lo interrogaba un niño de voz atiplada.
   --¿Y vos de donde viniste?--, repreguntó Lici. --¿Qué me querés, convencer de algo?--.
   --Ah... Nosotros vinimos en una visita guiada. ¿Pero vos qué hacés; te vas a cocinar algo?--.
   --No; estaba pensando en prepararme un té, mirá--, le decía Lici, al tiempo que encendía una hornalla. --¿Querés tomar vos también?--.
El niño no le contestó y volvió para la sala. Unos segundos pasaron y de repente entró el torbellino de una mujer protestando. Tomó al niño de la mano, y en medio de retos por haber dejado el fogón, lo fue conduciendo de vuelta a la reunión. Lici se puso más tranquilo, aunque no había tenido ninguna relación con sus propias palabras. Su voz le salía a borbollones y altisonante. Le había querido contestar bien al niño; pero le parecía que sólo había estado gritándole.
El Pintor terminó de prepararse el té, y pudo llegar con equilibrio hasta la mesa de la sala. “...Voy a sentarme para organizarme un poco. Escribiré más de esto que me pasó. Escribiré acerca de la disgregación. Construcción y la realidad. Voy a poder pensar mejor escribiendo”... En forma tardada, sin dejar de mirar a la manifestación de tanto en tanto, ya que le llegaban voces y movimientos desde el grupo colorido alrededor de la hoguera, el pintor Sáez comenzó a anotar: ...”Apuntes para un Manifiesto Popular Iniciativo”... Le parecía un buen título, y continuó:
...“Dentro y frente del tiempo aliciente superado; Estos visitantes toman del aliento y la monserga; Corista infinita con su pasado inacabable; Elogia ella previamente la escucha; Y aquellos clavecines ardorosos aclamados”.
“Junto al pasto el escocés se ha quedado comentando; La lucidez precipitada; Y guarda y pliega; En la arena, en la noche; Otra promesa y llueve; Sobre la tripa lisa, entre queridos habitantes”.
“El ángel rival alrededor olfatea señales; De pequeñas cosas agregadas importantes; Tantos plexos dados vuelta de contacto; Y cuando la corteza del vivir; Revele con lugares blanqueados; Ante nuestra vista y por arriba; De tantas cabezas la plenitud; Habremos llegado a destino; Y que algo se nos cuente del hogar”...

Había terminado con su escrito, pensó. Se distendió en la silla. Lici miró hacia el mediodía luminoso afuera. Se demoró un rato observando al grupo de los visitantes reunidos en el campito al frente. Con decisión y rapidez repentina, Lici se levantó, fue hasta la cocina; y metió su cabeza bajo el chorro del agua fría.
Aguantó la sensación, de lo que para él eran como agujas de hielo, durante minutos. Y las nubes de colores luego comenzarían a retirarse de la interposición entre su mirada y los espacios. Aguantó algunos minutos; y el ardor vibratorio de su pecho también comenzó a desaparecer. Lici respiró hondamente, sentándose por otros minutos más. Volvió así refrescado hasta la sala.
La gente reunida en el fogón del jardín estaba cantando. Otros se dedicaban a retirar las cosas que fueran para la comida del grupo. Lici Sáez salió al patio delantero y se encaminó al vivac. El niño que había entrado antes en la cocina lo veía acercarse.

Imgs': Fragmento del "grand verre" de Duchamp, fuente: http://www.luxflux.net
y un lugar en el mundo, cerca de la boca del río.

    ~fin~    

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Hola, Internauta. Con esta notica te comento como viene mi publicación para estas fechas. Tengo que minimizar mi dedicación en fabricar textos, y también la edición va a estar puesta de la manera más sencilla. La novella que terminamos de poner aquí, ya había tenido 2 breves fragmentos de muestra dentro del Blog, los que fui poniendo adelante e insertándolos en la historia completa, puesta entonces por primera vez a tu consideración. Creo que no está tan mal "Aquella Isla..."; y que la puedas disfrutar. Bienvenid@.