Y por si alguien aún no sabe de que lugar hablo probablemente a la ida visitemos este lugar....

.....y este otro a la vuelta, aunque no está del todo planificado.

Hasta el Domingo, que supongo alguien habrá acertado!!!!

Edición: efectivamente, destin Lisboa - Portugal, ...a la ida Mérida y a la vuelta Cáceres

Y si no, podéis juzgar vosotros mismos las fotografías que he recopilado de esta fascinante mujer - por encontrar un calificativo que le haga justicia -, que he adaptado y redimensionado para subirlas al blog. No he podido evitar compartir con vosotros el deleite y a la vez envidia sana que siento ahora mismo.

¡No tienes perdón, Megan, aunque preferiría que fueses alguien accesible! Por cierto,¿tienes novio?

Pd. Con tanta fascinación ni me he fijado en el resto de la lista. ¿Alguien no está de acuerdo acaso con la elección? Y si algun@ puede leer que pone en su tatoo lateral, lo agradecería.

Creo que tenía los contactos clasificados por nombre (dato imprescindible que en la mayoria de ocasiones se obvia quedando como referente el apelativo que le dio notoriedad entre las amigas, aunque se lo haya cepillado tres o cuatro veces), teléfono, mail e incluso ciudad (éste, verdaderamente para las promíscuas geográficas, que ya se pierden y se obligan a marcar la ubiación del individuo). No me extrañaría que también, se anotasen aspectos relativos a su calificación , capacidad e incluso puntuación relativa al ámbito de actuación objeto del sujeto de la chorboagenda o incluso la categoría. Me lo estoy imaginando: quedar para salir, quedar para tomar algo, polvo rápido, tiene novia pero igual mañana no, para unas cañas o un café, tiene medio de locomoción, para cuando quiera que alguien me invite a cenar, intentarlo de nuevo a ver si se lanza de una vez, es divertido para un rato, quedar por quedar, etc..

Semejante reflexión viene la mente cuando me da por pensar que ha sido de todos esos rollos olvidados - sin registro alguno ni seguimiento en mi caso -, vividos en mis propias carnes. Al igual que alguien se preguntó un día a donde irán los besos que no damos, yo me pregunto lo mismo de esos rollos diplomáticamente arrinconados pero no por ello nostálgicos, divertidos e indignos completamente del tratamiento al que me refiero. En contraposición, y analizando hechos tanto pasados como recientes me doy cuenta que he sido - y probablemente seré más veces -, carne de cañón de chorboagenda y víctima de la coyuntura del "girl power" actual para tener que reflexionar sobre este divertido tema en forma de post.

¡Benditas y malvadas chorboagendas! ¿O no, chicas?

No tengo perdón.

La carrera la ganó Marc Gené (ex piloto de F1 en Minardi y Williams y actualmente piloto probador de Ferrari) y su compañero Minassian. En esta competición normalmente se van intercambiando los pilotos pues la carrera dura unas 6 horas (1000 km) y un día completo en la prueba reina: Las 24 horas de Le Mans.

Como el evento es tan largo te da tiempo a todo: pasear por el paddock, respirar ambiente a motor y neumáticos por los cuatro costados, motorhomes de todo tipo, mecánicos, patrocinadores, azafatas, invitados, pilotos,...

Realmente la carrera en si es lo más aburrido, dado que se hace larga y en la grada te sientes un poco perdido sin información alguna aunque tiene la ventaja de embriagarte in situ del ronronear de los motores de los coches a toda pastilla, adelantamientos, las entradas y salidas de boxes, etc..

Como íbamos invitados por AD Motorsport tuvimos la oportunidad de entrar en boxes, ver como preparaban neumáticos, comprobar valores de telemetría del vehículo, incluso ver desde dentro un repostaje,cambio de ruedas y de piloto o desde la carpa acceder a monitores tiempos,circuito de televisión interno, catering, o acomodarse tranquilamente en plan terracita con gafas de sol. Un lujazo.
No me quiero imaginar lo que debe ser la Formula 1 en este plan, donde todo se magnifica más aún. Me están entrando ganas de montar un equipillo para pasar el rato los fines de semana, si a alguien le sobran unos milloncejos de euros, que avise. Que pena no poder poner todas las fotografías, aunque algunas os dejo por aquí para que os hagáis una idea del ambiente que se respira.

No hay más que patinetes con motor, quads, ciclomotores y carritos del tipo que véis para ingeniárselas y moverse por el paddock con bidones de ese tamaño por ejmplo. Y no veáis como se lo curran los de Michelín en plena carrera para tener ruedas a punto para los casi 40 equipos que competían en el total de las cuatro categorías existentes. Es curioso como limpiaban los neumáticos de arenilla, parecen de chicle o algo así, no me extraña que sólo duren unas vueltas.
Si esperáis la típica foto con las azafatas boom, la he evitado. No me apetece sufrir con tal recuerdo marketiniano.
Os dejo un video grabado desde boxes durante el entrenamiento de la cámara on board que va en el coche y donde se recoge la información de todos los sensores del vehículo: temperatura, presión así como los valores típicos de velocidad, par, fuerza a la que es sometido el piloto en curva, etc..Mejor lo podéis ver vosotros mismos.
Por lo demás poca cosa tengo más que contar, bastante me ha costado ya.Os hablaría del fin de semana nocturno barcelonés que estuvo bastante mejor, pero eso lo dejaré para otro post futuro, si es que me acuerdo. En fin que no tengo perdón.

Supongo que lo transcendente de este tipo de acontecimientos para la persona afectada es que la memoria de aquellos que le aprecian guarde un pequeñito espacio para acordarse del aniversario del evento al que hago referencia y se lo plasmen en forma de felicitación. Solo puedo decir que el recuerdo de tu dia especial ha saltado como resorte de la mente de este melón en cuanto se ha terminado de completar la totalidad del giro y se ha actualizado el calendario.

Feliz cumpleaños y sirva este post de regalo sin perdón.

Pd. Espero tus señales de vida y que regreses a la tierra, si es que te has mudado a otro planeta o a otra dimensión.

Inmiscuido en una espiral de retos empresariales y ególatras que no hacen más que nublar a uno, de repente y mucho tiempo después, producto de una especie de flashback ocasional, he experimentado hoy sensaciones recónditas y ocultas, pero latentes, que me han despojado de la venda que tal vez no me permitía ver en tiempos pasados. Y es que no todos los días descubre uno la admiración de tener aunada ante si la sencillez y elegancia innata. Y claro, ante este halo superlativo recién descubierto pero subyacente, ¿cómo va a reparar uno en lo mundano de un regalo , completamente embobado? Por supuesto que me ha gustado Anita. Te he visto más espléndida y guapísima que nunca, compi.

Y el resto de la noche, entre ponernos al día, vino, cigarros y platos, y sin sentirme verdaderamente yo, el tiempo se ha comprimido. Un soplo de aire fresco me ha aliviado del sin parar y el stress acumulado. Hoy me siento bien.

No hay como rescatar buenas personas del pasado y si van acompañadas de frescas e inéditas sensaciones, mejor.

No tengo perdón

Me ha entrado la duda si cagarme en su puta madre, en la Comunidad de Madrid, ponerles una denuncia o decirle que no pasaba nada. Estas dudas instantáneas son las que no soporto. Mejor no cuento lo que he respondido.

No tienen perdón.

"EL PINTOR DE SUEÑOS"

Capítulo ??

LLEGANDO AL FIN DEL MISTERIO

El conductor era aún más fúnebre que el coche. Mario pensó si el verdadero motivo de aquel frondoso mostacho era disimular una sonrisa fortuita o un simple elemento para distraer la atención de aquella mirada insensible incrustada en su rostro acartonado. Solo el sonido del portón trasero y el gimoteo de los raíles al extraer el ataúd perturbaban el entumecido silencio. El sol de invierno, que se bastaba para derretir la escarcha perenne de la madrugada, era incapaz de hacer cosquillas a aquel panorama gélido. Ni siquiera las coronas de flores que acompañaban, convertidas ahora en vehículo de condolencias estereotipadas y escritas en letras radiantes.
La incongruencia de los sentimientos de Mario no se explicaban en un día tan funesto. No era posible sentirse afortunado estando muerto y asistiendo a tu propio entierro. Pero el dolor de los pies congelados, las horas robadas al sueño y el cansancio del viaje para ser espectador de tu propio responso no hacían más que confirmar que todo aquello era cierto. El achaque de su menisco, quebrado en su infancia, y solapado habitualmente al invierno era un síntoma delatador: no se había sentido más vivo en mucho tiempo.
Adelantándose a la chica de la tanatoestética, Mario se adentró en la sala usando la puerta de servicio. Ahora recordaba ese olor pariente del de los hospitales - ese que huele a rumor preludio del fallecimiento - que envolvía cada rincón de la estancia donde se encontraba su féretro. Tenía ante sí el ansiado final de la gincana de acontecimientos, merecedores de cualquier trama de cine negro. Por fin podría desvelar la enigmática confusión y el misterio. Se acercó a contemplar el rostro del difunto y de repente sintió como si una puñalada en la espalda le traicionase su intelecto: la caja se había tornado en espejo. Inmóvil del miedo, vio su cara reflejada en la del muerto.

No contemplo el devenir de la vida sin movimiento. Alguien postuló jocosa y acertadamente que éste se demuestra andando. Y no concibo nuestra existencia sin cambios. La compresión de los mismos en mi caso está concebida sobre la piedra angular de la teoría del finalismo o teleológica sobre la que ya filosofó Aristóteles en su día. Según ésta los acontecimientos que ocurren pueden ser por azar, por arte/técnica o por obra y gracia de la naturaleza. Dejando a un lado los que ocurren por azar, el resto son debidos a una finalidad. Todo aquello que es artificial tiene un fin, pues ha sido construido para algo bien sea por arte o por técnica. Y lo natural también por supuesto: el fin de la semilla es ser un árbol como el de un niño es ser un hombre. Todo ser natural tiene una finalidad y está determinada por su esencia, a la cual aspira y que está en potencia. La semilla es semilla en acto y es árbol en potencia.

Incluso los elementos inorgánicos en sus movimientos persiguen un fin. Una piedra cae con la finalidad de estar en el suelo, su lugar natural o el vapor de agua asciende al igual que el humo buscando igualmente su lugar natural. Incluso me planteo si ciertos acontecimientos ocurren por azar: no es por azar que haga más frío en invierno que en verano. Y todo se inicia a su vez por una causa, nada de azar: el agua se evapora porque hace calor, y llueve por que se condensa el vapor con el frío y el agua vuelve a caer.

Al final cada suceso que ocurre está expuesto a movimientos y a cambios. Si estás quieto, estás muerto. ¿Por que intentar mantener estáticos los deseos del corazón? ¿Por que tratar que éstos se mantengan en acto en lugar de que se desarrollen potencialmente? Evidentemente están ahí por una causa y por supuesto tienen una finalidad.
Como seres que somos, pertenecientes a este mundo, nuestro comportamiento ha de ser en consonacia al resto de elementos, así que vale ya de maniatar los sentimientos y os propongo como yo me lo hago a mi mismo: cambios a contracorriente de nuestra racionalidad de tendencia estática. Vale ya de inseguridades y miedos. O si no, no nos queda más remedio que permanecer quietos y admitir que somos fruto del azar, lo que supondría que estamos aquí por estar en lugar de tener una finalidad.
Me siento como si estuviese en estado permanente de acto por inducción de mi mente, en lugar de potencia que es el camino que marca la brújula de mi corazón. Quiero y deseo cambios y movimiento. Quiero pensar que lo que siento no es por casualidad ni azar. ¿O vosotros no?

Pd: Disculpas por esta filosofía sin perdón.

Porque yo tambien estoy hecho de pasión y hay que replantearse las cosas por las que vivimos....

Me gusta el mensaje de la Marca Extremadura.

Y para el que quiera conocer un poquito más en imágenes de esta ciudad Patrimonio de la Humanidad os dejo este otro video, aunque me guste menos la música:

Suerte, paisanos

Cambiando de tema y por lo que respecta a mi salida/entrada de año, sólo a mi se me ocurre titular mi anterior post "LOST IN CHRISTMAS", con lo que mi subconsciente me estaba avisando de lo que me depararía el epílogo del 2007:

- He perdido el teléfono, con agenda incluida. Disculpad si no he contestado a llamadas o SMS de felicitación y similares. (Aviso para navegantes: el que quiera puede dejarme de nuevo su móvil en el formulario de contacto de este blog, escribirme un mail el que lo tenga, o vía messenger. Al menos así voy recuperando la agenda. Quien quiera librarse de mi, por otro lado, lo tiene a "güevo", dicen que la ocasión la pintan calva)
- He perdido las llaves de casa con la única copia dentro. Algún amigo me insinúa que llame al protagonista de este post para que me abra. Ahora me toca deshacer el "blindaje" consecuencia de aquello esta misma tarde, a ver si hay suerte. Y como dice otro colega, ya puedo irmeal hospital para que me abran en canal y así directamente el "cerrajero" pueda sacarme el riñón que me va a costar la bromita.

Me gustaría de paso desear lo mejor a todos los que leáis estas lineas para el 2008 entrante. A ver si con suertecilla a mi me trae algo, así tendré algo más que perder este año.

No tengo perdón.
Pd. Se admite regalito de reyes tipo teléfono móvil, similar o bien aportación para evitar la consabida extracción de riñon (Ya os contaré...)

- No te preocupes por el perfume, nena. Nos vemos en casa.
- ¿Es mi regalo de cumpleaños?
- El regalo era esto, aquí no tienen semejante delicatessen, tal vez el año que viene- desapareciendo igual que vino.

Regresé sin perfume, furiosa pero a la vez contenta y relajada, dudando entre uno de estos temas para la sorpresita de esta noche. No con él, por supuesto. A mi no me hacen otra vez la del Imperial Majesty.

Pd. Dedicado a l@s atrapad@s en la monotonía.

"EL PINTOR DE SUEÑOS"

Capítulo ??

EL PUÑETAZO EN LA CARA.

La jarra de café vacía delataba una noche larga. Unos dedos cimbreaban sobre el teclado mientras la luz del alba que atravesaba la ventana se fusionaba con la de la pantalla. Una solicitud por mail de la historia de un sueño diseccionado en palabras se atascaba.

A Mario no le convencía del todo el breve capítulo de su novela “El pintor de sueños”. Realmente ya no le convencía nada. Su inseguridad manifiesta, aderezada con la vigilia de la pasada noche frente al ordenador, le bloqueaba. No alcanzaba a recordar la de horas en vela que había dedicado a repasar cada uno de los treinta capítulos de su obra casi terminada, pero coja del toque final y por ello, presa del limbo editorial. Prefería pensar que todos los editores se equivocaban antes que asumir su fracaso como escritor. Ya eran las 8 de la mañana. El texto del mail no le resultaba muy creible así que mientras la cafetera fraguaba otro nuevo tanque de café, bajó a por la primera edición del periódico de la mañana. Quizá la fórmula para conseguir algo más real era insertar de verdad un anuncio clasificado, similar al de la novela:

"Envíeme su sueño y se lo pinto sin palabras. Escribir a elpintordesuenos@hotmail.com".

Le remordía la conciencia, mientras salía del portal y pisaba la nieve fraguada. Recordar que tenía que trabajar esa mañana, sin dormir otra vez, como cualquier mundano esclavo de horarios y una sociedad cuadriculada. Desde que Mari Luz le abandonó se acabó la vida sin reloj y sin alarmas. Un duro golpe tras diez años de relación consolidada. Esa jodida novela era la llave que necesitaba para volver a conquistarla. No podía arrodillarse de nuevo ante ella como un perdedor. En el fondo, ¿quién era él ante una brillante abogada?

Cuando regresó, la cafetera ya chiflaba. La retiró del fuego y dejó preparando las tostadas, mientras se cambiaba de ropa y se afeitaba. Al fin y al cabo, trabajar atendiendo pedidos por internet de complementos de decoración no le requería una impoluta presencia, pero eran muchos los días que había decepcionado a su jefa Marta. Unos por ausencia, otros, presentarse con la ropa arrugada, cuando no mostrasba ojeras como malvas y la sotabarba en estado de anarquía despiadada. Marta siempre había creido en él y aunque nunca le echó nada en cara, sentía aquel trabajo como limosna compasiva a pordiosero que da la espalda. Al menos le quedaba su amiga del alma.

Rescató una taza de aquella especie de alcantarilla en que se había convertido la pila y la enjuagó. Ya estaban también las tostadas. Miró la portada del periódico mientras desayunaba. Nada cambiaba a pesar de aglutinar dos días de noticias, como tantos otros años, el día posterior a la Navidad: muertos en Irak, la comidilla política de turno, la escalada habitual de precios de la cesta de la compra por estas fechas, un extracto del discurso anual del rey y una bella foto de la Gran Vía bañada en un manto blanco producto de la primera gran nevada, salpicada de luces y flashes navideños. Digna de postal.

Manoseó torpemente las hojas buscando la sección de anuncios y accidentalmente fue a parar a una página que le hizo sentir un puñetazo en la cara: