Antes de ir a la feria, al menos un día, paramos en la bocadillería de Migue para tomarnos unas pizzas, unos bocadillos,... disfrutando de la terraza de verano que estos días se queda desierta en beneficio de las pollerías abarrotadas al lado de las tómbolas.
Migue es un tío de puta madre, con el que apenas tengo trato, pero al que se le nota en la apariencia, en el trato, los gestos... Su negocio está ahí desde siempre. Nunca lo he dejado de conocer y recuerdo aquellos lomos con queso tan particulares que tanto me gustaban de pequeño.
De un tiempo a esta parte, desde hace unos años, Migue contrata camareras-os de otros países, legalizados, eso si, y a los que hecha un cable en su contínua búsqueda de una vida mejor. Marroquíes, rusos, ucranianos... con pocos conocimientos del castellano pero con unas ganas de trabajar y vivir increíbles. Ayer, desde la mesa de la terraza observé que una bandera colgaba en el escaparate del local con un crespón negro. Además, la camarera que nos atendió llevaba en su brazo derecho un lazo negro a modo de brazalete.
Sinceramente, era una bandera que en el momento no conseguí reconocer con lo cual el debate y la incertidumbre se apoderó de todos los comensales. A la hora de pagar, siempre acudo a la barra de donde Migue no se mueve. En el momento en que yo entraba coincidía en la puerta con la camarera del lazo, a la que directamente le pregunté que significaba aquello. En un castellano torpe me dijo que era la bandera de su país: Georgia.
Tonto de mi, lo primero que se me vino a la cabeza fueron las dos medallas que ese país había conseguido en la jornada de ayer en las olimpiadas de Pekín. Pero la mirada de la joven me hizo reaccionar, a la vez que me decía que llevaban días sin saber nada de sus familiares.
Independientemente de las causas o motivos del conflicto, es cierto aquello de que en la guerra no hay vencedores, sino vencidos, caídos, vidas rotas, tristeza, olor a polvora y pétalos cerrados. Hay una canción de John Mayer titulada "Why Georgia". La letra no tiene nada que ver, pero ojalá que algún día la música llegue a amansar a las fieras.
Mañana se inauguran oficialmente los Juegos Olímpicos de China 2008. Y si hay algún deseo que pedir cuando se encienda la llama olímpica, es que no se expanda el fuego por otros derroteros. Medallas aparte, seguro que algún atleta está deseando ya competir y salir de allí volando.
Y es que China no es un país nada fácil. A pesar de la expansión económica que está experimentando en la actualidad, de la mejora en el nivel de vida, ect... los cimientos del gigante asiático aún se tambalean. China evoluciona claramente hacia el capitalismo a través de la descentralización económica, la política de desarrollo y las inversiones extranjeras a través del sistema mixto de empresas. La empresa privada juega un papel cada vez más relevante a pesar de la nula protección jurídica que reciben y el escaso reconocimiento del Estado.
Si tuviésemos que elegir una característica principal a la hora de analizar a China, ésta sería la de la contradicción. Participa de las características propias del mundo desarrollado, pero también tiene claros rasgos propios del subdesarrollo. Su importante producción industrial y el nivel de servicios públicos alcanzado, le confieren características de país desarrollado. Por el contrario, su estructura productiva, con fuerte peso del sector agrario y ausencia del sector servicios, junto al bajo nivel de renta y consumo, lo convierten en país subdesarrollado, a lo que habría que unir un régimen político poco respetuoso con los Derechos Humanos.
En las bolsas de valores y foros internacionales se observa a China como el gigante que empieza a desperezarse. Posee tecnología nuclear y aerospacial propia; en octubre de 2003 se convirtió en el tercer país del mundo en lanzar un vuelo espacial tripulado; y la gigantesca presa de las Tres Mil Gargantas, en el río Yang Tse Kiang, que entrará en funcionamiento el próximo 2009 dando un nuevo impulso económico al país.
Sin embargo, sigue siendo un problema para las autoridades el mantenimiento de los movimientos sociales y algunos procesos de huelgas en fábricas. China se ha comprometido a acatar y poner en práctica los principios y contenidos básicos acordados en conferencias internacionales sobre la población. Mañana comiezan sus Olimpiadas, un tren hacia la modernidad y la apertura internacional que China no puede dejar escapar. Aunque leyendo las noticias de los últimos días, mucho me temo que aquí los trenes sólo tienen estaciones de paso.
El fin de semana pasado pegué un salto a la costa, el primero del verano. Siempre eligo un pueblo que a pesar del boom turístico aún guarda cierta esencia de pueblo marinero. Aún así, eso no evita que en estas fechas su población se duplique, triplique...
El primer problema fue aparcar el coche en un sitio digno que no fuese un descampado o la cuneta de la travesía principal. Una vez encontrado un hueco, lo mejor es desentenderse del vehículo durante el resto del tiempo, cosa que el resto de turistas parece no seguir. Una de mis manías es acudir a la playa en las últimas horas de la tarde, cuando el sol se hace débil y empieza descender. Entonces todo se vuelve un poco más naranja y las sombrillas empiezan a desaparecer del paisaje, dejando ver algunos cuerpos bonitos, castillos de arena y gente leyendo.
Llega el momento en que la brisa te enfría el cuerpo, con lo cual lo mejor es ir a darte una ducha, vestirte y buscar un buen sitio para cenar. Si quieres conseguirlo debes estresarte un poco, ya que a eso de las nueve de la noche ya no encuentras sitio en ningún lugar ya sea de postín o una simple bocadillería. Por supuesto, lo mejor es desplazarte andando si no quiere perder el sitio donde tenías aparcado el coche y no encontrar uno en toda la noche.
El paseo marítimo aparece abarrotado a media noche. Hay moros vendiendo figuritas, fulares, y gitanas que anuncian camisetas del breska a pleno pulmón. Hay que hacer cola para pillar una mesa en todas las heladerías y esperar diez minutos para que te sirvan un helado en el mostrador.
Al día siguiente, me acerco a un chiringuito a eso de las una del mediodía. Mi intención era la de regocijarme con unas sardinas asadas recién sacadas del mar. No hay mesas libres. Todas reservadas y ni un miserable hueco en la barra. Me vuelvo al apartamento y paso lo que queda de día entre el agua de la piscina y la lectura bajo el parasol.
Es la hora de volver. Kilómetros de retenciones a hora no punta. La radio dice que hay una operación de tráfico especial por el puente de Santiago, festividad que en Andalucía no se celebra. La gasolina se consume y la carretera es una serpiente multicolor de coches brillantes. Mientras observo a los demás vehículos empiezo a ver malas caras, quizás porque al día siguiente es lunes y hay que volver a pensar en eso que popularmente llamamos crisis. Que alguien me lo explique.
Esta tarde vuelvo a repetir, pero cambiando el coche por el tren. Algunas cosas que me ahorro.
Uno de los grandes placeres en la actualidad es bajarse películas de internet por todo el morro y sin pagar un céntimo. Luego las ves, las borras o las guardas, y no te quedas con la sensación del robo a mano armada que llevan a cabo las salas de cine.
La última que he visto se llama "La Suerte de Emma". Es una película triste para el verano, de amor, enfermedad y dolor. Esa enfermedad que nos persigue y que llega a miles de hogares provocando la tristeza del que la sufre y la pena de quien la observa de cerca. Todo para llegar a un final inevitable que en muchas ocasiones supone un alivio, un descanso, tanto para unos como para otros.
"La Suerte de Emma" no es más que un ejemplo, una historia más de la mala suerte de muchas personas. No es una película aconsejable para aquellos que hayan pasado por un episodio similar en los últimos tiempos. Quizás por eso a mi me ha conmovido más de lo normal.
Hace unos días estuve en Granada haciendo una entrevista de trabajo. La verdad es que llegué gracias al GPS del coche, instrumento que detesto y que es capaz de sacarme de mis casillas, pero que se convierte de gran utilidad cuando uno tiene que moverse por el entramado de calles que forman el casco antiguo dela capital nazarí.
De hecho la oficina estaba en un callejon sin salida y como podeis imaginar sin un maldito hueco donde aparcar. Suerte que el GPS también señalaba los parkings existentes en la zona. Muy cerquita había uno, con rotulo verde que indicaba "libre". Así que con toda mi ilusión bajé una rampa exagerada, la mayor rampa de parkings que he visto en mi vida. Al llegar a la primera planta, un aparcacoches de pelo largo y pinta de yonki me indicaba que bajase a la siguiente.
Todo me resultaba muy extraño, porque los coches estaban todos muy desordenados. Me fijaba en esto mientras por el retrovisor veía como el chaval de antes me seguía. De repente, y mientras intentaba ajustar el coche al diminuto espacio entre dos columnas, me hace una señal indicando que baje la ventanilla y me dice: "Bajate y me dejas las llaves que ya te lo coloco yo". A lo que respondo que el coche lo aparco yo. Me advierte: "Tienes que dejar las llaves en recepción porque nosotros tenemos que ir moviendo los coches para que entren y salgan otros". Eso me explicaba el desorden, pero a la vez no me sacaba del asombro. Le dije que no le iba a dejar las llaves de mi coche a nadie, con lo cual me invito a "salir por donde había entrado".
No muy lejos encontré un parking de los corrientes, con su cajero para pagar antes de salir y su máquina de chicles en el descansillo de las escaleras. En cinco minutos me planté en la oficina donde me habían citado. Y en diez minutos me despacharon. Es curioso como por teléfono te ofrecen un trabajo y luego una chica con pinta de zorra, que se cree jefa de algo o recien salida de la serie Sexo en Nueva York pero con aspecto de ser mas floja que quien inventó las pipas peladas.... te come la cabeza con rollos de los que tu concluyes que te van a endiñar un puto trabajo de comercial publicitario.
Me invitaron a pasar el día siguiente con ellos para que viera como funcionaba la empresa. Después de algunas llamadas a algunos de esos amigos que uno tiene en el infierno decidí no ir. Me la estaban pegando. La decisión fue instantánea. Un café, un croassant y un breve paseo por Granada. Luego conduje hasta casa tranquilo, viendo pasar a los camiones y disfrutando de la buena música.
Esa ha sido mi nota final en las oposiciones. La verdad es que no esperaba más, incluso me sorprende después de la mala suerte del primer examen. La cifra tiene su encanto, no sólo por lo del 69 sino porque 3+3=6+3=9. (Obsérvese la importancia del 3)
Por lo que he podido ver en mi tribunal, hay unas notas altísimas de entre sietes y ochos, y un gran grupo de suspensos por debajo del dos, rozando el cero. También me ha sorprendido ver las calificaciones de algunos sabiondillos-as, de esos que pasan todo el año... "que si yo llevo ya cincuenta temas, que si la programación la llevo controlada..." Al final se han comido una mierda más grande que la mía.
A partir de ahora... a buscar trabajo. De lo que sea, valgo para todo. Ouh yeah. Si alguien me necesita, que contacte conmigo.
El 2010 aún está demasiado lejos para volverlo a intentar.
Uno se levanta a las 6 de la mañana. Tranquilo, sereno y confiando en que va a ser un buen día. A esas horas, y con lo que espera por delante, el estómago permanece cerrado, oscuro como el día que aún no amanece. Una hora en coche y a las 8 ya estoy esperando la llegada del tribunal.
El presidente es el primero en llegar, haciendo honor a su cargo quizás. Miro fotos de exalumnos por los pasillos. Otros tiempos, otras modas, otros peinados y otras personas, retratadas en gran grupo frente a la puerta principal. Hay murales contra el maltrato, por los niños pobres, y trofeos en vitrinas ganados por vencedores anónimos de los años 70.
A la hora exacta el tribunal pasa lista. Soy el último en examinarme y el presidente me aconseja que me marche hasta después de comer: hasta las 16:00. También tengo la opción de quedarme allí, en la sala de profesores. Pero no es lo mejor, más aún escuchando los nervios y las opiniones de los demás, que sinceramente... me la sudan.
Así es que me voy. Este tinglado de las oposiciones funciona mal en muchos aspectos y este es uno de ellos. ¿Qué necesidad hay de convocar a todo el mundo a las 8 de la mañana si la mitad se examina por la tarde? ¿No puede haber un sistema más eficaz en el que se convoquen a los opositores al menos una hora antes de su participación?
El día de perros fue horrible. Toda la mañana aguantando el calor, sin saber a dónde ir porque no era cosa de darme otra paliza de carretera para volver a casa. Me dediqué a pasear por el casco antiguo y ver cómo a pesar de la crisis las tiendas estaban llenas. Rebajas.
Después del almuerzo vuelvo al instituto donde no había ni dios. Todo el mundo estaba comiendo, salvo la ordenanza que cuidaba del recinto. A las 16:00 empezó su turno el chaval que me precedía. Hasta la 18:00 no me examiné. Y todo normal. Algo de nervios al principio, pero me fui soltando con los minutos. La exposición consta de dos partes de 30 minutos cada una. Parte B y parte B1. Mientras explicaba la parte el B el presidente me dijo: "le quedan 5 minutos". Sus muertos, pensé yo. Iba por la mitad, así que tuve que correr como un hijo puta. De la parte B1 me sobró tiempo.
Un tiempo, una hora, que se pasa volando. Y menos mal. Para lo que uno paga de matrícula en las oposiciones, ya podían poner al menos un puto vaso de agua. Yo llevaba mi botellita, de la que bebía de vez en cuando durante la exposición. La boca se seca. Es lamentable ver a un miembro del tribunal escribiendo mensajes con el móvil mientras tu les intentas explicar algo con lo que tienen que evaluar tu ser o no ser. Otro detalle, es que nunca en mi vida había visto una pizarra tan asquerosa como aquella. Podían haber pasado el borrador mojado como hacíamos en el cole cuando el maestro nos lo mandaba. Escribir era la hostia porque además de cuidar la letra, tenías que apretar para que se viera todo entre tanta niebla.
Cuando salí me había quitado mil kilos de encima. Con un dolor de cabeza y un cansancio tremendos, tuve que conducir un buen rato con el sol de cara hasta llegar a casa. Una ducha, una cena y a dormir. Hasta ahora. Aún sigo cansado, pero ya queda menos para saber los resultados y, lo más seguro, desviar mi vista y mis pasos hacia otro lado.
Aprovechando que es sábado, hace calor y el ruído del ventilador me recuerda lo absurdo del verano para los que no tenemos playa ni piscina, voy a recomendar un disco. Un discazo. Nunca lo oireis en las arradios españolas. Aquí somos demasiados catetos y preferimos música basura, pachanguera, requetona y la puta que los parió.
El disco se llama "Where the light is" y es el último, en directo además, del norteamericano John Mayer, del que ya he hablado alguna vez aquí. Grabado en Los Ángeles, se compone de tres partes recogidas en dos cedés (o compasdis). Los cinco primeros temas están realizados en set acústico. Este chaval toca la guitarra acústica como nadie. Otras ocho canciones están grabadas con su "Trío" de blues, dejando oir que controlan el estilo a la perfección.
El segundo cd se compone de 9 temas de sus anteriores discos y alguna versión. Su estilo pop-rock, su particular voz y forma de tocar la guitarra, lo han convertido en uno de los artistas más importantes de los Estados Unidos.
Si quereis el disco tendreis que hacer como yo: descargarlo de internet, porque aquí no se vende. No llega. Además se acompaña de un dvd del concierto, que aún no he podido econtrar. Si os animais, espero que lo disfruteis tanto como yo.
