Myanmar Blues

Todo por los aires, barro, palmeras decapitadas, tejados volantes, personas desaparecidas. Hambre y chanclas, longys y sed. Personas sufridoras que reciben el mazazo definitivo, como si la naturaleza quisiera poner un foco enorme en su natural desgracia. Una vez más el color teja – o azafrán, como han querido llamarlo de forma general- aparece como redentor de los desamparados. Los monasterios que quedan en pie vuelven a ser refugio y morada de los supervivientes.

Y dónde está el color verde caqui. El color del camuflaje militar en una ciudad artificial resguardada de ciclones y notas de prensa. El color de la vergüenza y el absentismo irreverente en los peores momentos. El color del silencio y los falsos referéndums. El de los arrestos domiciliarios de lustros y la opresión del más débil. Fusiles y metralletas amenazan a seres flacos y sonrientes que bien podrían verse vencidos por un golpe de viento. Un ligero viento hubiera sido suficiente para llevar volando cuerpecillos flacos alimentados de arroz y té.
Pero ha tenido que ser un ciclón. Un ciclón que se ha vuelto a cebar con los más débiles, con los que tienen casas construidas con palillos y se alegran cuando su despensa llega al tamaño de una caja de zapatos. Esos que nadie usa.

Y pienso en Birmania y solo veo caras sonrientes. Caras llenas de paz. Veo Budas hermosos y esbeltos. Budas guapos rodeados de inciensos, flores de loto y arroz. Tanaka en las mejillas y telas de colores naturales.

Y veo el Irawady en calma, aproximándose a su delta de forma pacífica mientras riega tierras verdes con sus aguas plomizas. Orillas germinadas de pagodas que florecerán en primavera.
Y niños de uniformes verdes. Y monjes muy simpáticos.

Y yo voy en un barco que se desplaza lentamente por las aguas espesas. Dejo Mandalay camino de Bagan, rodeada de mangos y gente que se sienta en la cubierta. Y huele a lluvia. Y huele a especias. Y huele a vida. Y huele a paz. Y veo el Irawady aliarse con los monjes para desplazarse de un sitio a otro con gramófonos y chavales de campamento. Todos afeitados y vestidos de azafrán. Veo a niños monjes haciendo travesuras, con sonrisas pícaras observando desde el segundo piso del barco- autobús como nos alejamos de la orilla.

Y no puedo pensar en sus vidas malgastadas, en las aguas del Irawady desbordadas y fuera de sí, cabreadas, irritadas y totalmente ajenas a un Nirvana para ellos inexistente. Y pido para que al menos sirva para que ayudemos a un pueblo pacífico, amable y lleno de luz en la mirada. Un pueblo que irradia luminosidad a pesar de vivir en la oscuridad más absoluta.

PD: He estado investigando y Médicos Sin Fronteras está actuando en la zona por si queréis realizar un donativo. Yo ya lo he hecho. www.msf.es

servido por Honey 5 comentarios compártelo favorito