Alan Stivell - Tri Martolod .... Me levanté hoy con esta ...¿?...

No sé a santo de qué... Pero esta es la canción que oían (sufrían) hoy mis vecinos mientras me duchaba... Y con ella sigo... Como a mí me ha animado el día, os la traigo aquí, deseando que tenga con vocotr@s el mismo efecto. <IMG id=img_0 src="http://www.lacoctelera.com/imag/ap/wysiwyg/emoticon_6.gif"> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Z593IhlhR4s&hl=es&fs=1&color1=0x234900&color2=0x4e9e00"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Z593IhlhR4s&hl=es&fs=1&color1=0x234900&color2=0x4e9e00" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> Tri martolod yaouank... la la la... Tri martolod yaouank i vonet da veajiñ (bis) E vonet da veajiñ, gê! E vonet da veajiñ (bis) Gant 'n avel bet kaset... la la la... Gant 'n avel bet kaset beteg an Douar Nevez (bis> Beteg an Douar Nevez, gê! Beteg an Douar Nevez (bis) E-kichen mein ar veilh... la la la... E-kichen mein ar veilh o deus mouilhet o eorioù (bis) O deus mouilhet o eorioù, gê ! O deus mouilhet o eorioù (bis) Hag e-barzh ar veilh-se... la la la... Hag e-barzh ar veilh-se e oa ur servijourez (bis) E oa ur servijourez, gê ! E oa ur servijourez (bis) Hag e c'houlenn ganin... la la la... Hag e c'houlenn ganin pelec'h 'n eus graet konesañs (bis) Pelec'h on-oa konesañ, gê ! Pelec'h on-oa konesañs (bis) En Naoned er marc'had... la la la... En Naoned er marc'had on-oa choajet ur walenn (bis)  2008-09-24T08:14:23+02:00 1233986 alan-stivell-tri-martolod-me-levante-con-esta publish Alan Stivell - Tri Martolod .... Me levanté hoy con esta ...¿?...

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<SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> <SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">Por: Daniel Rojas Arboleda <SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> <SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">De niño fui siempre muy retraído, hablaba solo lo necesario y eran escasos mis deseos por entablar amistad o pertenecer a cualquier grupo, fuera este de índole deportivo o intelectual. Mis padres, en su afán por realizar su papel de la mejor manera, se empeñaron en que recibiera clases de algún deporte y dominara cualquier oficio artístico aprovechando mi corta edad, lo cual, a sus ojos, parecía ponerme al mismo nivel de una esponja que absorbe todo conocimiento en el que la sumergieran. <SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> <SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><IMG id=img_0 src="http://images.channeladvisor.com/Sell/SSProfiles/30052720/Images/book-road-lgr-manklang-visi.jpg"> Foto: <A href="http://images.channeladvisor.com/">http://images.channeladvisor.com</A> La niñez temprana, si tal término existe en psicología o en algún tratado de pedagogía, es una época decisiva para que aprendas a odiar y a amar ciertas actividades humanas con las cuales te vinculan de manera obligatoria para que tu tiempo no se devalúe. De esta manera ellos, los padres, pueden recuperar los minutos perdidos desde el momento en que decidieron, quién sabe por qué carajos, embarcarse en la aventura de la crianza de cachorros humanos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Mi primer encuentro con el arte fue un curso de pintura en la Escuela Popular de Artes (EPA): una cadena de fracasos, frustraciones y regaños que generaron en mí cierto resentimiento contra las expresiones pictóricas. Por el lado del deporte me vi enfrentado, antes que a cualquier otra cosa, a un insulso semillero para niños. No a una escuela de fútbol ni a una de básquetbol, a un semillerito ofrecido en la Unidad Deportiva de Belén, al cual nunca quise pertenecer y en el que mi espíritu displicente y desordenado se dejó ver por vez primera, haciéndome acreedor a varios llamados de atención por mi resistencia a finalizar todo lo que comenzaba.<o:p></o:p> Sospeché entonces que yo no encajaba bien en este mundo, por el cual sentía una gran aversión desde corta edad, y encontré en la lectura una vía de escape efectiva para viajar a otras tierras y vivir otras vidas. <o:p></o:p> Ocho años cargaba a mis espaldas cuando leí la novela Rebelión en la granja de George Orwell, la cual, siendo yo tan niño, y ajeno a cualquier conocimiento sobre políticas socialistas, no pasó de ser una simple fábula de animalitos desdichados con un final trágico que me hizo detestar a la población porcina.<o:p></o:p> A partir de entonces me dediqué a merodear por territorios más acordes con mi edad. Fui en busca de seres descomunales en ¿Han muerto todos los gigantes?, viajé a un extraño mundo creado por la mente de un monarca durmiente en “Chipo”, tuve mi primer encuentro con la literatura de los mares a bordo de La góndola fantasma y comprendí el poder de la imaginación con las aventuras de un niño y sus peluches de felpa, creación del británico Alan Alexander Milne, que serían convertidos luego en un circo de muñequitos amanerados, condenados a adornar credenciales y esquelas de cumpleaños, de la mano de la compañía de dibujos animados Walt Disney. <o:p></o:p> Más tarde conocería a una familia de trolls finlandeses, llamada Mumin, que consiguió encariñarme aún más con los seres de corte mitológico y fantástico. El último empujón hacia una literatura más “seria”, con comillas enormes, ya que para esa edad todo lo leído fue importante y revestido de seriedad infantil, me lo propinaron dos individuos barbados que soñaban con otro mundo en el que tuvieran a alguien más con quién hablar, pero que nunca se atrevieron a cruzar la colina, temiendo comprobar que estaban efectivamente solos. <o:p></o:p> 2008-03-29T17:36:45+01:00 1068969 los-seis-destinos-deseados-parte-i publish Los seis destinos deseados (Parte I)

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<SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> <SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">Por: Daniel Rojas Arboleda Cuando se es niño, la única preocupación es acceder a los mundos sin importar quienes fueron sus creadores. Por esos días, las cuestiones referentes a autores y estilos estaban lejos de parecerme relevantes, por lo cual, y a pesar de lo innegable de la influencia de estas obras en la formación de mis gustos literarios, no logro hoy recordar sus autores ni, en algunos casos, sus nombres específicos. <IMG id=img_0 src="http://www.clementebernad.com/wp-content/v_8_ill_883885_cortazar.jpg"> Foto: <A href="http://www.clementebernad.com">http://www.clementebernad.com</A> Era pues hora de cruzar la colina.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Tras un breve encuentro con los hermanos Grimm, llegó a mis manos, en una tarde de marzo, un semanario literario en el que leí un fragmento de una historia sobre un pequeño hombre que tenía en su poder una gema de gran valor. Allí se relataba la manera en la que este devolvió dicha joya a un grupo de humanos reunidos en las afueras de una fortaleza parapetada. Puedo asegurar, desde la distancia de los años, que este ha sido el momento literario más intenso de mi vida.<o:p></o:p> Acuciado por la intriga de conocer cabalmente aquel relato, di inicio a un viaje que ningún otro libro me ha permitido experimentar: emprendí mi peregrinar a través de la Tierra Media de Tolkien, y tuve el privilegio de devorar gran parte de la bibliografía de este autor sudafricano, incluido su poco conocido cantar de gesta La balada de Berén, en las noches rojas del municipio de San Jerónimo. En este mundo descubrí que no todos los trolls eran nobles como aquella familia finlandesa. <o:p></o:p> Pronto no tuve en mis manos nada que se relacionara con el mundo tolkieniano y las ansias de leer se desbordaban por mis poros.<o:p></o:p> El segundo momento mágico en mi experiencia literaria llegó por un golpe afortunado del destino: un amigo de la familia partía hacía Alemania de manera indefinida, confiándonos el cuidado de algunas de sus posesiones, incluida su biblioteca, en la cual hallé un libro encuadernado en cuero rojo, en cuyo lomo se leía, en letras doradas, El lobo de mar. Naufragué entonces entre sus páginas y fui rescatado del Océano Pacífico por el enigmático y brutal Wolf Larsen, con el cual navegué durante algunos días.<o:p></o:p> Exhausto por mis vivencias a bordo de la goleta Ghost, me dispuse a buscar nuevas experiencias. H. G. Wells me abrió las puertas de la ciencia ficción con la Guerra de los mundos y El hombre invisible, mientras Allan Poe me susurraba palabras de misterio.<o:p></o:p> Colmillo Blanco y Lucky Star me llevaron de la mano para depositarme ante las puertas de mi tercera gran experiencia: los inquietantes relatos de Horacio Quiroga y sus inherentes reflexiones sobre el sentido de la vida, cuya última pincelada de tragedia fue plasmada por Kafka con El proceso.<o:p></o:p> Mi cuarta vivencia literaria digna de recordar sucedió por partida doble. En ella recorrí la selva negra de Salgari y me encontré con las escalofriantes pero hermosas Leyendas de Bécquer. Ray Bradbury, por su parte, atraería de nuevo mi atención hacia la ciencia ficción por medio del hielo y el fuego, causando en mí una fascinación que fue pronto reemplazada por el temor que me inspiró la aparición de la Nada en el horizonte. El país de Fantasía creado por Michael Ende me atrapó por días enteros, llevándome a vivir mi quinta aventura memorable. <o:p></o:p> Llegó luego un período en el que solo leí tediosas novelas de literatura fantástica, pertenecientes a una colección editada en honor a Tolkien. Copias baratas de su mundo y sus seres de las que únicamente un título mereció mi atención: El último dragón. Defraudado por esa nueva ola pastel de narraciones poco originales me di cuenta de que, luego de mi experiencia en los países de Gondor y de Mordor, ya no encontraría consuelo en esta clase de narraciones.<o:p></o:p> Obligado a cambiar de rumbo regresé a la ciencia ficción para deleitarme con los bomberos creadores de incendios del Fahrenheit 451 de Bradbury y, tras una breve estadía en su Árbol de las brujas, decidí partir hacia el planeta Marte para conocer sus crónicas. Este viaje permanece inconcluso pues mi atención fue atraída por una enorme extensión de silencio blanco, a orillas del río Yukón, que me alentaba a ir en busca del recién descubierto oro del norte americano. Viví así mi sexta gran aventura al lado de Malamute Kid y los aventureros de El silencio blanco y otros cuentos. <o:p></o:p> <SPAN lang=ES-CO style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">A esto le siguieron ojeadas a Stevenson, Melville, García Márquez, Fanny Buitrago, Kipling y Manuel Mejía Vallejo que me llevaron en un disímil recorrido hasta la mente de Cortazar, quién me retuvo como prisionero de su mundo lúdico por mucho tiempo, y aún hoy me pregunto si he logrado escapar. 2008-03-29T17:19:33+01:00 1068950 los-seis-destinos-deseados-parte-ii publish Los seis destinos deseados (Parte II)

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<DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG alt=[17_.jpg] src="http://bp2.blogger.com/_xWVAmf-mXQw/Rf8RpsbbMdI/AAAAAAAAEn8/g6qNJnmonhw/s1600/17_.jpg" border=0></DIV> Durante mucho tiempo, la «Muerte Roja» había devastado la región. Jamás pestilencia alguna fue tan fatal y espantosa. Su avatar era la sangre, el color y el horror de la sangre. Se producían agudos dolores, un súbito desvanecimiento y, después, un abundante sangrar por los poros y la disolución del ser. Las manchas purpúreas por el cuerpo, y especialmente por el rostro de la víctima, desechaban a ésta de la Humanidad y la cerraban a todo socorro y a toda compasión. La invasión, el progreso y el resultado de la enfermedad eran cuestión de media hora. Pero el príncipe Próspero era feliz, intrépido y sagaz. Cuando sus dominios perdieron la mitad de su población, reunió a un millar de amigos fuertes y de corazón alegre, elegidos entre los caballeros y las damas de su corte, y con ellos constituyó un refugio recóndito en una de sus abadías fortificadas. Era una construcción vasta y magnífica, una creación del propio príncipe, de gusto excéntrico, pero grandioso. Rodeábala un fuerte y elevado muro, con sus correspondientes puertas de hierro. Los cortesanos, una vez dentro, se sirvieron de hornillos y pesadas mazas para soldar los cerrojos. Decidieron atrincherarse contra los súbitos impulsos de la desesperación del exterior e impedir toda salida a los frenesíes del interior. La abadía fue abastecida copiosamente. Gracias a tales precauciones los cortesanos podían desafiar el contagio. El mundo exterior, que se las compusiera como pudiese. Por lo demás, sería locura afligirse o pensar en él. El príncipe había provisto aquella mansión de todos los medios de placer. Había bufones, improvisadores, danzarines, músicos, lo bello en todas sus formas, y había vino. En el interior existía todo esto, además de la seguridad. Afuera, la «Muerte Roja». Ocurrió a fines del quinto o sexto mes de su retiro, mientras la plaga hacía grandes estragos afuera, cuando el príncipe Próspero proporcionó a su millar de amigos un baile de máscaras de la más insólita magnificencia. ¡Qué voluptuoso cuadro el de ese baile de máscaras! Permítaseme describir los salones donde tuvo efecto. Eran siete, en una hilera imperial. En muchos palacios estas hileras de salones constituyen largas perspectivas en línea recta cuando los batientes de las puertas están abiertos de par en par, de modo que la mirada llega hasta el final sin obstáculo. Aquí, el caso era muy distinto, como se podía esperar por parte del duque y de su preferencia señaladísima por lo bizarre. Las salas estaban dispuestas de modo tan irregular que la mirada solamente podía alcanzar una cada vez. Al cabo de un espacio de veinte o treinta yardas encontrábase una súbita revuelta, y en cada esquina, un aspecto diferente. A derecha e izquierda, en medio de cada pared, una alta y estrecha ventana gótica comunicaba con un corredor cerrado que seguía las sinuosidades del aposento. Cada ventanal estaba hecho de vidrios de colores que armonizaban con el tono dominante de la decoración del salón para el cual se abría. El que ocupaba el extremo oriental, por ejemplo, estaba decorado en azul, y los ventanales eran de un azul vivo. El segundo aposento estaba ornado y guarnecido de púrpura, y las vidrieras eran purpúreas. El tercero, enteramente verde, y verdes sus ventanas. El cuarto, anaranjado, recibía la luz a través de una ventana anaranjada. El quinto, blanco, y el sexto, violeta. El séptimo salón estaba rigurosamente forrado por colgaduras de terciopelo negro, que revestían todo el techo y las paredes y caían sobre un tapiz de la misma tela y del mismo color. Pero solamente en este aposento el color de las vidrieras no correspondía al del decorado. Los ventanales eran escarlata, de un intenso color de sangre. Ahora bien: no veíase lámpara ni candelabro alguno en estos siete salones, entre los adornos de las paredes o del techo artesonado. Ni lámparas ni velas; ninguna claridad de esta clase, en aquella larga hilera de habitaciones. Pero en los corredores que la rodeaban, exactamente enfrente de cada ventana, levantábase un enorme trípode con un brasero resplandeciente que proyectaba su claridad a través de los cristales coloreados e iluminaba la sala de un modo deslumbrante. Producíase así una infinidad de aspectos cambiantes y fantásticos. Pero en el salón de poniente, en la cámara negra, la claridad del brasero, que se reflejaba sobre las negras tapicerías a través de los cristales sangrientos, era terriblemente siniestra y prestaba a las fisonomías de los imprudentes que penetraban en ella un aspecto tan extraño, que muy pocos bailarines tenían valor para pisar su mágico recinto. También en este salón erguíase, apoyado contra el muro de poniente, un gigantesco reloj de ébano. Su péndulo movíase con un tictac sordo, pesado y monótono. Y cuando el minutero completaba el circuito de la esfera e iba a sonar la hora, salía de los pulmones de bronce de la máquina un sonido claro, estrepitoso, profundo y extraordinariamente musical, pero de un timbre tan particular y potente que, de hora en hora, los músicos de la orquesta veíanse obligados a interrumpir un instante sus acordes para escuchar el sonido. Los valsistas veíanse forzados a cesar en sus evoluciones. Una perturbación momentánea recorría toda aquella multitud, y mientras sonaban las campanas notábase que los más vehementes palidecían y los más sensatos pasábanse las manos por la frente, pareciendo sumirse en meditación o en un sueño febril. Pero una vez desaparecía por completo el eco, una ligera hilaridad circulaba por toda la reunión. Los músicos mirábanse entre sí y reíanse de sus nervios y de su locura, y jurábanse en voz baja unos a otros que la próxima vez que sonaran las campanadas no sentirían la misma impresión. Y luego, cuando después de la fuga de los sesenta minutos que comprenden los tres mil seiscientos segundos de la hora desaparecida, cuando llegaba una nueva campanada del reloj fatal, se producía el mismo estremecimiento, el mismo escalofrío y el mismo sueño febril. Pero, a pesar de todo esto, la orgía continuaba alegre y magnífica. El gusto del duque era muy singular. Tenía una vista segura por lo que se refiere a colores y efectos. Despreciaba el decora de moda. Sus proyectos eran temerarios y salvajes, y sus concepciones brillaban con un esplendor bárbaro. Muchas gentes lo consideraban loco. Sus cortesanos sabían perfectamente que no lo era. Sin embargo, era preciso oírlo, verlo, tocarlo, para asegurarse de que no lo estaba. En ocasión de esta gran fête, había dirigido gran parte de la decoración de los muebles, y su gusto personal había dirigido el estilo de los disfraces. No hay duda de que eran concepciones grotescas. Era deslumbrador, brillante. Había cosas chocantes y cosas fantásticas, mucho de lo que después se ha visto en “Hernani”. Había figuras arabescas, con miembros y aditamentos inapropiados. Delirantes fantasías, atavíos como de loco. Había mucho de lo bello, mucho de lo licencioso, mucho de lo bizarre, algo de lo terrible y no poco de lo que podría haber producido repugnancia. De un lado a otro de las siete salas pavoneábase una muchedumbre de pesadilla. Y esa multitud —la pesadilla— contorsionábase en todos sentidos, tiñéndose del color de los salones, haciendo que la música pareciera el eco de sus propios pasos. De pronto, repica de nuevo el reloj de ébano que se encuentra en el salón de terciopelo. Por un instante queda entonces todo parado; todo guarda silencio, excepto la voz del reloj. Las figuras de pesadilla quédanse yertas, paradas. Pero los ecos de la campana se van desvaneciendo. No han durado sino un instante, y, apenas han desaparecido, una risa leve mal reprimida se cierne por todos lados. Y una vez más, la música suena, vive en los ensueños. De un lado a otro, retuércense más alegremente que nunca, reflejando el color de las ventanas distintamente teñidas y a través de las cuales fluyen los rayos de los trípodes. Pero en el salón más occidental de los siete no hay ahora máscara ninguna que se atreva a entrar, porque la noche va transcurriendo. Allí se derrama una luz más roja a través de los cristales color de sangre, y la oscuridad de las cortinas teñidas de negro es aterradora. Y a los que pisan la negra alfombra llégales del cercano reloj de ébano un más pesado repique, más solemnemente acentuado que el que hiere los oídos de las máscaras que se divierten en las salas más apartadas. Pero en estas otras salas había una densa muchedumbre. En ellas latía febrilmente el corazón de la vida. La fiesta llegaba a su pleno arrebato cuando, por último, sonaron los tañidos de medianoche en el reloj. Y, entonces, la música cesó, como ya he dicho, y apaciguáronse las evoluciones de los danzarines. Y, como antes, se produjo una angustiosa inmovilidad en todas las cosas. Pero el tañido del reloj había de reunir esta vez doce campanadas. Por esto ocurrió tal vez, que, con el mayor tiempo, se insinuó en las meditaciones de los pensativos que se encontraban entre los que se divertían mayor cantidad de pensamientos. Y, quizá por lo mismo, varias personas entre aquella muchedumbre, antes que se hubiesen ahogado en el silencio los postreros ecos de la última campanada, habían tenido tiempo para darse cuenta de la presencia de una figura enmascarada que hasta entonces no había llamado la atención de nadie, Y al difundirse en un susurro el rumor de aquella nueva intrusión, se suscitó entre todos los concurrentes un cuchicheo o murmullo significativo de asombro y desaprobación. Y luego, finalmente, el terror, el pavor y el asco. En una reunión de fantasmas como la que he descrito puede muy bien suponerse que ninguna aparición ordinaria hubiera provocado una sensación como aquélla. A decir verdad, la libertad carnavalesca de aquella noche era casi ilimitada. Pero el personaje en cuestión había superado la extravagancia de un Herodes y los límites complacientes, no obstante, de la moralidad equívoca e impuesta por el príncipe. En los corazones de los hombres más temerarios hay cuerdas que no se dejan tocar sin emoción. Hasta en los más depravados, en quienes la vida y la muerte son siempre motivo de juego, hay cosas con las que no se puede bromear. Toda la concurrencia pareció entonces sentir profundamente lo inadecuado del traje y de las maneras del desconocido. El personaje era alto y delgado, y estaba envuelto en un sudario que lo cubría de la cabeza a los pies. La máscara que ocultaba su rostro representaba tan admirablemente la rígida fisonomía de un cadáver, que hasta el más minucioso examen hubiese descubierto con dificultad el artificio. Y, sin embargo, todos aquellos alegres locos hubieran soportado, y tal vez aprobado aquella desagradable broma. Pero la máscara había llegado hasta el punto de adoptar el tipo de la «Muerte Roja». Sus vestiduras estaban manchadas de sangre, y su ancha frente, así como sus demás facciones, se encontraban salpicadas con el horror escarlata. Cuando los ojos del príncipe Próspero se fijaron en aquella figura espectral (que con pausado y solemne movimiento, como para representar mejor su papel, pavoneábase de un lado a otro entre los que bailaban), se le vio, en el primer momento, conmoverse por un violento estremecimiento de terror y de asco. Pero, un segundo después, su frente enrojeció de ira. —¿Quién se atreve —preguntó con voz ronca a los cortesanos que se hallaban junto a él—, quién se atreve a insultarnos con esta burla blasfema? ¡Apoderaos de él y desenmascararse, para que sepamos a quién hemos de ahorcar en nuestras almenas al salir el sol!. Ocurría esto en el salón del Este, o cámara azul, donde hallábase el príncipe Próspero al pronunciar estas palabras. Resonaron claras y potentes a través de los siete salones, pues el príncipe era un hombre impetuoso y fuerte, y la música había cesado a un ademán de su mano. Ocurría esto en la cámara azul, donde hallábase el príncipe rodeado de un grupo de pálidos cortesanos. Al principio, mientras hablaba, hubo un ligero movimiento de avance de este grupo hacia el intruso, que, en tal instante, estuvo también al alcance de sus manos, y que ahora, con paso tranquilo y majestuoso, acercábase cada vez más al príncipe. Pero por cierto terror indefinido, que la insensata arrogancia del enmascarado había inspirado a toda la concurrencia, nadie hubo que pusiera mano en él para prenderle, de tal modo que, sin encontrar obstáculo alguno, pasó a una yarda del príncipe, y mientras la inmensa asamblea, como obedeciendo a un mismo impulso, retrocedía desde el centro de la sala hacia las paredes, él continuó sin interrupción su camino, con aquel mismo paso solemne y mesurado que le había distinguido desde su aparición, pasando de la cámara azul a la purpúrea, de la purpúrea a la verde, de la verde a la anaranjada, de ésta a la blanca, y llegó a la de color violeta antes de que se hubiera hecho un movimiento decisivo para detenerle. Sin embargo, fue entonces cuando el príncipe Próspero, exasperado de ira y vergüenza por su momentánea cobardía, se lanzó precipitadamente a través de las seis cámaras, sin que nadie lo siguiera a causa del mortal terror que de todos se había apoderado. Blandía un puñal desenvainado, y se había acercado impetuosamente a unos tres o cuatro pies de aquella figura que se batía en retirada, cuando ésta, habiendo llegado al final del salón de terciopelo, volvióse bruscamente e hizo frente a su perseguidor. Sonó un agudo grito y la daga cayó relampagueante sobre la fúnebre alfombra, en la cual, acto seguido, se desplomó, muerto, el príncipe Próspero. Entonces, invocando el frenético valor de la desesperación, un tropel de máscaras se precipitó a un tiempo en la negra estancia, y agarrando al desconocido, que manteníase erguido e inmóvil como una gran estatua a la sombra del reloj de ébano, exhalaron un grito de terror inexpresable, viendo que bajo el sudario y la máscara de cadáver que habían aferrado con energía tan violenta no se hallaba forma tangible alguna. Y, entonces, reconocieron la presencia de la «Muerte Roja», Había llegado como un ladrón en la noche, y, uno por uno, cayeron los alegres libertinos por las salas de la orgía, inundados de un rocío sangriento. Y cada uno murió en la desesperada postura de su caída. Y la vida del reloj de ébano extinguióse con la del último de aquellos licenciosos. Y las llamas de los trípodes se extinguieron. Y la tiniebla, y la ruina, y la «Muerte Roja» tuvieron sobre todo aquello ilimitado dominio. F I N <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG src="http://photos1.blogger.com/blogger2/6787/3867/1600/TN_TN_548.png"> </DIV> 2007-11-28T13:50:17+01:00 944863 edgar-allan-poe-la-mascara-la-muerte-roja- publish EDGAR ALLAN POE: "LA MASCARA DE LA MUERTE ROJA"

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<img src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/moises/fuhrer_allanprior.jpg" id="img_0" class="imgdcha" height="212" width="132">Una interesante novela que nos desvela la juventud de Adolf Hitler en Viena, su lucha por convertirse en artista y su vida en la pobreza. Esta es la etapa en la cual el libro hace más hincapié, aunque no descuida su infancia y su ascenso al poder. <o:p></o:p> Donde quizás el libro flaquea más es en la etapa de la guerra que pasa a gran velocidad, si bien es cierto es la más conocido por lo cual el libro es bueno para intentar comprender como un joven austríaco termina convirtiéndose enFührer. 2007-04-14T18:57:04+02:00 635802 fuhrer-allan-prior publish Führer de Allan Prior

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Hace algún tiempo leí "El cuaderno rojo" de Paul Auster. Lo compre porque anteriormente también leí otra novela suya y me picó la curiosidad. En aquella época, no muy lejana todo hay que decirlo, me sentía atraido por todas esas casualidades que nos rodean en la vida y justamente, leo ese libro. Son coincidencias o simplemente casualidades, llamelo usted como quiera, el fin es el mismo y a eso me remito. Estas últimas semanas han sido algo duras en el plano emocional y por alguna sencilla razón decidí darme un paseo sin un destino marcado. Acabe en un centro comercial comprando discos, suena a tipicio pero hace mucho tiempo que estuve buscando el nombre de un grupo del que era incapaz de acordarme de su nombre. Evidentemente por arte de magia encontre el ansiado titulo pero eso me llevó a otro hecho peculiar. Rebuscando entre las estanterias me quede observando una portada del disco de Moby, no sé por que lo hice pero, acto seguido comenzó a sonar una de mis canciones preferidas del mismo autor (Graciosa, Moby). Ya sé que pueden ser cosas muy artificiales pero es cuando buscas respuestas cuando todas estas casualidades toman fuerza y te hacen sentir "bien". Otra de las casualidades tienen que ver con el nombre de mi blog, HEUREKA, aunque más bien es Eureka. Significa "lo he encontrado". Pues durante mucho tiempo estuve obsesionado con esta palabra, salió de mi un día de los que me evado de clase para pensar en mis cosas mientras el profesor nos habla y nos habla sobre asuntos intrascendentes en mi vida( No quiero decir que la educación sea un mierda pero, tengo mis asignaturas preferidas y las que no lo son tanto). Como decía brotó de mi imaginación y comencé a escribirla una y otra vez. Para más INRI por aquel entonces estaba trabajando en algo que espero que dentro de no pocas semanas empiece a ver la luz y tenía que ver con "Vincent" y con Edgar Allan Poe. Dichosos los ojos los mios cuando rebuscando libros de Poe en la sección de Autores Extranjeros del FNAC encuentro un titulo llamado EUREKA del Sr Poe. Si, sé que son tonterias pero, ¿estos hechos quieren mostrarnos el camino o son simplemente casualidades que se topan con nuestras vidas para hacerlas más dificil? No tengo la respuesta. Cada uno debe encontrarla por su cuenta y riesgo. 2007-01-31T23:38:11+01:00 531137 de-coincidencias-y-casualidades publish De coincidencias y casualidades

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<img src="myfiles/dios-zeus/1---Poe.jpg" width="86" height="118" class="imgizqda" /> El padre del cuento de terror psicológico y del short story (relato corto) en su país. Fue precursor asimismo del relato detectivesco y de la literatura de ciencia ficción, y renovador de la llamada novela gótica. En este blog hemos querido rescatar una de sus relatos más célebres: El Cuervo. Nota: El cuento podría estar protegido por los derechos de autor (copyright). Si por alguna razón los propietarios no están conformes con el uso de ellos en esta página, por favor <a href="popofthetops@terra.es">comunicarse</a> con nosotros y la retiraremos. EL CUERVO Edgar Allan Poe (Boston, 1809 - Baltimore, 1849) Una vez, al filo de una lúgubre media noche, mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido, inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia, cabeceando, casi dormido, oyóse de súbito un leve golpe, como si suavemente tocaran, tocaran a la puerta de mi cuarto. “Es —dije musitando— un visitante tocando quedo a la puerta de mi cuarto. Eso es todo, y nada más.” ¡Ah! aquel lúcido recuerdo de un gélido diciembre; espectros de brasas moribundas reflejadas en el suelo; angustia del deseo del nuevo día; en vano encareciendo a mis libros dieran tregua a mi dolor. Dolor por la pérdida de Leonora, la única, virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada. Aquí ya sin nombre, para siempre. Y el crujir triste, vago, escalofriante de la seda de las cortinas rojas llenábame de fantásticos terrores jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie, acallando el latido de mi corazón, vuelvo a repetir: “Es un visitante a la puerta de mi cuarto queriendo entrar. Algún visitante que a deshora a mi cuarto quiere entrar. Eso es todo, y nada más.” Ahora, mi ánimo cobraba bríos, y ya sin titubeos: “Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón imploro, mas el caso es que, adormilado cuando vinisteis a tocar quedamente, tan quedo vinisteis a llamar, a llamar a la puerta de mi cuarto, que apenas pude creer que os oía.” Y entonces abrí de par en par la puerta: Oscuridad, y nada más. Escrutando hondo en aquella negrura permanecí largo rato, atónito, temeroso, dudando, soñando sueños que ningún mortal se haya atrevido jamás a soñar. Mas en el silencio insondable la quietud callaba, y la única palabra ahí proferida era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?” Lo pronuncié en un susurro, y el eco lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!” Apenas esto fue, y nada más. Vuelto a mi cuarto, mi alma toda, toda mi alma abrasándose dentro de mí, no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza. “Ciertamente —me dije—, ciertamente algo sucede en la reja de mi ventana. Dejad, pues, que vea lo que sucede allí, y así penetrar pueda en el misterio. Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio, y así penetrar pueda en el misterio.” ¡Es el viento, y nada más! De un golpe abrí la puerta, y con suave batir de alas, entró un majestuoso cuervo de los santos días idos. Sin asomos de reverencia, ni un instante quedo; y con aires de gran señor o de gran dama fue a posarse en el busto de Palas, sobre el dintel de mi puerta. Posado, inmóvil, y nada más. Entonces, este pájaro de ébano cambió mis tristes fantasías en una sonrisa con el grave y severo decoro del aspecto de que se revestía. “Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—, no serás un cobarde, hórrido cuervo vetusto y amenazador. Evadido de la ribera nocturna. ¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!” Y el Cuervo dijo: “Nunca más.” Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado pudiera hablar tan claramente; aunque poco significaba su respuesta. Poco pertinente era. Pues no podemos sino concordar en que ningún ser humano ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro posado sobre el dintel de su puerta, pájaro o bestia, posado en el busto esculpido de Palas en el dintel de su puerta con semejante nombre: “Nunca más.” Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto. las palabras pronunció, como virtiendo su alma sólo en esas palabras. Nada más dijo entonces; no movió ni una pluma. Y entonces yo me dije, apenas murmurando: “Otros amigos se han ido antes; mañana él también me dejará, como me abandonaron mis esperanzas.” Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.” Sobrecogido al romper el silencio tan idóneas palabras, “sin duda —pensé—, sin duda lo que dice es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido de un amo infortunado a quien desastre impío persiguió, acosó sin dar tregua hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido, hasta que las endechas de su esperanza llevaron sólo esa carga melancólica de ‘Nunca, nunca más’.” Mas el Cuervo arrancó todavía de mis tristes fantasías una sonrisa; acerqué un mullido asiento frente al pájaro, el busto y la puerta; y entonces, hundiéndome en el terciopelo, empecé a enlazar una fantasía con otra, pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño, lo que este torvo, desgarbado, hórrido, flaco y ominoso pájaro de antaño quería decir granzando: “Nunca más.” En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra, frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos, quemaban hasta el fondo de mi pecho. Esto y más, sentado, adivinaba, con la cabeza reclinada en el aterciopelado forro del cojín acariciado por la luz de la lámpara; en el forro de terciopelo violeta acariciado por la luz de la lámpara ¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más! Entonces me pareció que el aire se tornaba más denso, perfumado por invisible incensario mecido por serafines cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado. “¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido, por estos ángeles te ha otorgado una tregua, tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora! ¡Apura, oh, apura este dulce nepente y olvida a tu ausente Leonora!” Y el Cuervo dijo: “Nunca más.” “¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica! ¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio enviado por el Tentador, o arrojado por la tempestad a este refugio desolado e impávido, a esta desértica tierra encantada, a este hogar hechizado por el horror! Profeta, dime, en verdad te lo imploro, ¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad? ¡Dime, dime, te imploro!” Y el cuervo dijo: “Nunca más.” “¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica! ¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio! ¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas, ese Dios que adoramos tú y yo, dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén tendrá en sus brazos a una santa doncella llamada por los ángeles Leonora, tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen llamada por los ángeles Leonora!” Y el cuervo dijo: “Nunca más.” “¡Sea esa palabra nuestra señal de partida pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso. ¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica. No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira que profirió tu espíritu! Deja mi soledad intacta. Abandona el busto del dintel de mi puerta. Aparta tu pico de mi corazón y tu figura del dintel de mi puerta. Y el Cuervo dijo: “Nunca más.” Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo. Aún sigue posado, aún sigue posado en el pálido busto de Palas. en el dintel de la puerta de mi cuarto. Y sus ojos tienen la apariencia de los de un demonio que está soñando. Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama tiende en el suelo su sombra. Y mi alma, del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo, no podrá liberarse. ¡Nunca más! 2006-10-31T16:32:26+01:00 410583 edgar-allan-poe publish Edgar Allan Poe

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