La verdad de Honduras

<img class="size-medium wp-image-117 imgdcha" title="Honduras contra el Golpe de Estado" src="http://elescarabajoylacigarra.wordpress.com/files/2009/06/getty-images-32.jpg?w=300" alt="El pueblo exige el regreso de Manuel Zelaya" width="300" height="223" /> Ante situaciones inauditas en el mundo, uno no puede quedar callado, ante lo que se vive en Honduras, a solo unos dìas de sucedido yo dediqué unos de mis trabajos de curso al análisis del Golpe de estado en Honduras, a partir del pensamiento del cubano más universal de todos los tiempos, José Martí. No podía creerlo, el domingo me desperté cerca de las tres de la tarde y la transmisión de la <a title="Mesa Redonda en Cubasí" href="http://multimedia-tv-mesaredonda.cubasi.cu/" target="_blank">Mesa Redonda</a><a title="Mesa Redonda en Cubasí" href="http://multimedia-tv-mesaredonda.cubasi.cu/" target="_blank"> </a>en la<a title="Portal d ela Televisión Cubana" href="http://www.tvcubana.icrt.cu/" target="_blank"> Televisión Cubana</a>, me decía que algo oscuro estaba ocurriendo y sí, en <a title="Historia de Honduras" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Honduras" target="_blank">Honduras </a>se volvía a repetir uno de los episodios más negros de la historia latinoamericana: <a title="Golpes de estado" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Golpe_de_Estado" target="_blank">los golpes de estado.</a> <a title="América Latina" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Am%C3%A9rica_Latina" target="_blank">América Latina</a> ha sufrido en más de una ocasión todo tipo de desagravio y falta de respeto a la decisión de los pueblo de escoger su vida y sus mandatarios. <a title="Manuel Zelaya" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Manuel_Zelaya" target="_blank">Manuel Zelaya </a>fue elegido democráticamente en el 2005 y tan solo a un año del fin de su mandato, los miembros del Ejército hondureño lo han expulsado del país, repitiendo después de décadas de gobiernos golpistas, los sucesos que fueron comunes en Argentina, Chile, Uruguay, Venezuela e incluso Cuba, antes del triunfo revolucionario del 59. «Así como hay espíritus evangélicos que gozan en dar en silencio, como las violetas humildes, su perfume a los hombres, así hay, refrenadas por la educación o por el miedo, satánicas manos dispuestas a matar», expresó nuestro Apóstol, <a title="José Martí" href="http://www.josemarti.cu/?q=node/18" target="_blank">José Martí,</a> en uno de sus escritos periodísticos publicados en Nueva York, un 29 de octubre allá por 1881. Y hoy, a más de un siglo de que este genio visionara el futuro de Latinoamérica y en medio de la actual crisis hondureña, estas palabras parecen escritas en pleno apogeo. Y hoy, mientras un grupo reducido de viles traicioneros de su Patria insisten en imponer un gobierno ilegítimo en Honduras, un mar de pueblo en todo el mundo reclama la restitución constitucional del presidente Zelaya. Y hoy, como siempre, Martí está presente y vigente entre nosotros. En un nuevo siglo donde los pueblos latinoamericanos despuntan hacia la integración necesaria que Martí auguraba en todos sus textos, cuando ya se materializan proyectos comunes como la Alternativa Bolivariana para los Pueblos de América <a title="ALBA" href="http://www.alternativabolivariana.org/" target="_blank">(ALBA)</a>, cuando hemos ganado un prestigio ante los países del primer mundo, aún siendo nosotros del llamado <a title="Tercer mundo" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Tercer_mundo" target="_blank">«tercer mundo»</a>. Es inaudito, una actitud tan fuera de lugar, como este golpe de estado que han gestado contra el dignatario Manuel Zelaya. « ¡Es que hay una hora en que la tiranía se ciega, y se deja vence, aturdida por el brillo y la pujanza de la libertad! ¡Es que el soldado que lucha por la honra vale más, y lidia mejor, que el soldado que lucha por la paga!», diría el Apóstol en ese mismo pasaje de 1881 y repetiría hoy ante esta vil situación. 2009-08-07T23:48:35+02:00 1522384 la-verdad-honduras publish La verdad de Honduras

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<div id="msg_98363" class="post">¿Para qué sirve la poesía?</div> Unos dicen que la poesía no sirve para nada, aunque yo creo que esto no es verdad. Otros aseguran que la poesía es un medio útil para intentar cambiar el mundo, cosa que tampoco me parece muy creíble. El poeta Gabriel Celaya dejó escrito que “la poesía es un arma cargada de futuro”, aunque ésta es una frase que hace aguas por las junturas ¿Qué arma, qué futuro? Blas de Otero creyó que, después de quitárnoslo todo, aún nos quedaba la palabra, pero dentro de poco apenas nos quedarán los monosílabos. Gustavo Adolfo Bécquer dijo que “podrá no haber poetas, pero siempre habrá poesía” ¿Y de qué servirá la poesía en ese caso? ¿Quién sabrá apreciar una poesía objetivamente emanada de la naturaleza, como pueden ser los trinos de los pájaros o los rumores del aire en el abeto? ¿Sabrán apreciarla los animales? ¿Sabrán apreciarla los taxistas, los boxeadores o los políticos? Yo creo que Bécquer se equivocó, como la paloma de Alberti. El poeta no es sólo el que escribe poesía, sino también el que sabe apreciarla dondequiera que ésta se encuentre. De ahí que cualquier persona pueda ser poeta, incluso aquéllas que ejercen de políticos ¿O es que un político no es susceptible de emocionarse ante los acantilados de la Costa de la Muerte, una vez liberados del chapapote? ¿Es que los políticos no hablan constantemente de paz, aunque luego vendan armas cargadas de vacío? ¿Y qué es la paz, además de una paloma y un icono, sino la aspiración de los hombres a la felicidad y a la belleza? ¿Y a qué otra cosa aspiran los que escriben o sienten la poesía? Ya, ya –diréis vosotros-, Ése es un juego de palabras con el que uno lleva las cosas adonde quiere. Pero la realidad dice bien claro que en la venta de armas no hay un ápice de poesía. Que los políticos -y cada día más el resto de los hombres occidentales-, a lo que aspiran de verdad es al dinero y al poder. Que los países ricos cada día oprimen más a los pobres. Que las guerras de hoy son provocadas mayormente por el petróleo... Además, el ocio de los ricos es un reducto de placeres comprados. Se compran las vacaciones, se compran los yates y las cigalas, se compran los amores y los estupefacientes ¿Dónde está la noble aspiración a la belleza, de la que hablas? ¿Será la poesía, en realidad, un consuelo de pobres? ¿No? ¿Para qué sirve entonces la poesía? Pues bien, yo creo que la poesía sirve para ayudar a quien de veras la siente, como el amor ayuda a quien de veras ama. Le ayuda a comprender, a rechazar los caminos por los que no quiere andar, a distinguir lo importante de lo accesorio, a decir que sí donde uno debe afirmarse, y al contrario. También le ayuda a lavarse de lo que hace por obligación o necesidad, no por gusto. A enfrentarse con la realidad de cada día, que suele ser áspera como la piel de un paquidermo... Finalmente, dejo aquí lo escrito al respecto por Miquel Martí i Pol, poeta catalán que murió hace poco más de un año: la poesía sirve, dijo: “Para recuperar el gusto por el silencio en un mundo desquiciado y ruidoso; para sentir el gusto por la palabra en un mundo terriblemente mediatizado; para restituir el gusto por la intimidad en un mundo incierto; y para reafirmar el gusto por la libre reflexión en un mundo de pensamiento único” ¿Alguien sigue pensando que la poesía no sirve para nada? Yo creo que la poesía no desaparecerá jamás de entre los hombres porque, al contrario de lo anunciado por Bécquer, siempre habrá poetas en este mundo, este mundo nuestro que puede ser a un tiempo repugnante y hermoso. Tan repugnante como el comportamiento de los paises civilizados con el continente africano. Tan hermoso como un paseo de enamorados por la orilla del mar, de cualquier mar, bajo el bello aleteo de las gaviotas. Mariano Estrada <a href="http://www.mestrada.net/" target="_blank">www.mestrada.net</a> Paisajes Literarios Blog: <a href="http://paisajes.blogcindario.com/" target="_blank">http://paisajes.blogcindario.com/</a> <img id="modify_button_98363" style="CURSOR: pointer" onclick="modify_msg('98363', '1c00bcd85229bc9bff0731060b73e86f')" src="http://www.nieblasdeavalon.com/foro/Themes/babylon2/images/icons/modify_inline.gif" alt="" align="right" /> Poemas recreados: <a href="http://groups.google.com/group/paisajes-literarios">http://groups.google.com/group/paisajes-literarios</a> 2009-01-04T13:33:26+01:00 1327053 para-sirve-poesia publish ¿Para qué sirve la poesía?

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<DIV style="PADDING-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: #ff6600 3px double; PADDING-LEFT: 0px; FONT-SIZE: 14px; PADDING-BOTTOM: 4px; MARGIN: 0px 0px 5px; COLOR: #640000; PADDING-TOP: 4px; BORDER-BOTTOM: #ff6600 3px double; BACKGROUND-COLOR: #fff"> <CENTER><IMG alt=BARRA src="http://img131.imageshack.us/img131/5475/logotipolasprovinciasbt9.gif"></CENTER> <MARQUEE style="FONT: italic 14pt Arial; COLOR: #008b8b; BACKGROUND-COLOR: #ffffff">El equipo de gobierno afirma que se les dará un piso de protección en dos semanas.</MARQUEE></DIV> La urbanización de Parc Central 2 en Torrent lleva un mes paralizada hasta que las familias que permanecen en la zona sean realojadas. El concejal de Urbanismo, Santiago Martí, ha afirmado que "nosotros no dejamos a nadie en la calle y hasta que no se realoje a la gente no se derribarán las viviendas". De esta forma sale al paso de las acusaciones vertidas por el PSPV, que afirma que "nunca hasta ahora se habían paralizado unas obras de urbanización en Torrent". Santiago Martí atribuye la responsabilidad del caso al anterior equipo de gobierno "porque no previno el realojo de las familias afectadas por esta urbanización" y anunció que "dentro de 15 días se les va a dar una vivienda de protección en Parc Central". "Las obras se iniciaron en julio de 2007, y tendrán que finalizar en quince meses, pero llevan paralizadas más de dos y es imposible que estén terminadas en la fecha prevista, en octubre de 2008", señala el portavoz socialista, José Veiga. Los socialistas añaden que "la paralización de las obras supone que se prolonguen sin necesidad las molestias al vecindario, además de los problemas de tráfico de la zona, un lugar muy transitado porque distribuye el tráfico desde la autovía de Torrent al casco histórico, y porque en las inmediaciones se encuentran varios colegios. El concejal de Urbanismo, sin embargo, culpó de la paralización de las obras al anterior equipo de gobierno socialista, que no había previsto buscar una vivienda para realojar a las familias expropiadas en el barrio Camí d'Albal. Según los socialistas, la paralización "incrementará las cuotas de urbanización, por lo que los propietarios de los terrenos verán aumentar los gastos en una época en la que todos los esfuerzos son pocos para ayudar a salir de la crisis". En Parc Central 2 está prevista la construcción de 530 viviendas, la mitad de ellas protegidas. El sector tendrá recogida neumática de residuos sólidos, espacios verdes y todos los servicios necesarios. Está situado en una zona perfectamente comunicada, muy próxima al parque central y a la Ciudad del Deporte. El proyecto urbanizador se inició en 2004, cuando Jesús Ros era alcalde de la ciudad. Además, en Parc Central 2 está planificada la construcción de 242 viviendas protegidas para los jóvenes. El grupo socialista exige al gobierno municipal del PP que se reanuden los trabajos de urbanización en la zona, para que "cuanto antes finalicen las molestias a los vecinos y los problemas de tráfico". Recuerda al gobierno municipal del PP que "antes de comenzar a construir unas viviendas, hay que proceder a urbanizar la zona en la que irán, y en el caso de Parc Central 2 esa responsabilidad es de la empresa pública municipal Nous Espais de Torrent, cuyo gerente es el ex director del Instituto Valenciano de la Vivienda (IVVSA) Fermín Domenech". El portavoz socialista pregunta al gobierno municipal "quién va a pagar los gastos añadidos que genera la paralización de las obras" y exige "que se reanuden y finalicen en el plazo establecido". Veiga reclama que los vecinos no sufran ni una molestia más y reclama al gerente de Nous Espais y al concejal de urbanismo "que resuelvan los problemas que han llevado a la paralización de las obras. Si quieren que nos creamos que van a construir en el Safranar, primero tendrán que demostrarnos que urbanizan Parc Central". <CENTER><IMG src="http://img512.imageshack.us/img512/886/realojowu6.png"></CENTER> <A href="http://www.lacoctelera.com/gentdetorrent/perfil"><IMG class=photo height=65 alt="Avatar de gentdetorrent" src="http://a3.lacoctelera.com/myfiles/gentdetorrent/aaa65x65.jpg" width=65></A> 2008-10-02T15:42:59+02:00 1242738 el-realojo-varias-familias-obliga-torrent-paralizar-la publish El realojo de varias familias obliga a Torrent a paralizar la urbanización de 500 viviendas.

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<DIV class=imgdcha></DIV> <TABLE class=imgdcha cellSpacing=0 cellPadding=5 width=280 border=0><TBODY><TR><TD><IMG style="WIDTH: 367px; HEIGHT: 274px" height=220 alt="José Martí, escritor y guerrero por la libertad de Cuba." hspace=6 src="http://www.martinoticias.com/media/graphics/martijose_060127.jpg" width=280 vspace=6 border=0 name=StoryImage> <DIV class=bodycopyimpacto id=slideShow>José Martí, escritor y guerrero por la libertad de Cuba.</DIV></TD></TR></TBODY></TABLE> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> EL MES DE ENERO, SE CUMPLIÓ el aniversario 155 del natalicio del apóstol de la independencia de Cuba y escritor José Martí. Nació en la habanera calle de Paula el 28 de enero de 1853. Hijo de Mariano Martí, natural de Valencia y de Leonor Pérez, de Islas Canarias. Aprendió el amor a Cuba por sus maestros de la niñez.<o:p></o:p> <IMG id=img_0 style="WIDTH: 286px; HEIGHT: 237px" height=119 src="http://www.espacioblog.com/myfiles/gloria-davila/Casa_de_Jose_Marti_small.jpg" width=150 class="imgcen"> Casa de José Martí <o:p></o:p> Simpatizó con la Guerra de 1868. Al año fue enviado a presidio y a trabajos forzados en las canteras de San Lázaro. Lo mandaron a Isla de Pinos y posteriormente en 1871 lo desterraron a España, donde aprovechó para estudiar Filosofía, Letras y Derecho. <o:p></o:p> <o:p></o:p> En 1875 viaja a México. Contrae matrimonio con Carmen Zayas Bazán. Estuvo en Guatemala, donde conoció a María García Granados, la famosa Niña de Guatemala. En 1878 regresa a Cuba por la amnistía general pero nuevamente fue expulsado para España por sus actividades conspirativas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Posteriormente se trasladó en 1881 a Nueva York. Al año fue a Venezuela, pero otra dictadura lo obligó a partir y regresó a Nueva York donde vivió hasta 1895. Allí contactó a militares cubanos como el general Calixto García. <IMG id=img_0 style="WIDTH: 297px; HEIGHT: 164px" height=100 src="http://www.espacioblog.com/myfiles/gloria-davila/5ta_Avenida_Casa_small.jpg" width=150 class="imgcen"><o:p></o:p> 5ta. Avenida <o:p></o:p> Se dedicó a preparar la guerra necesaria para la independencia de Cuba y creó el Partido Revolucionario Cubano con ese fin. Buscó el compromiso de los principales hombres del 68 como los generales Máximo Gómez y Antonio Maceo. Pronunció discursos y recaudó dinero en diferentes lugares de Estados Unidos y América Latina. Organizó una expedición que fue abortada por los norteamericanos en el Puerto de la Fernandina. <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 267px; HEIGHT: 155px" height=114 src="http://www.espacioblog.com/myfiles/gloria-davila/5ta_Avenida_Copa_small.jpg" width=150><o:p></o:p> 5ta. Avenida <o:p></o:p> Ante el fracaso buscó alternativas y dio la orden de alzamiento, trasladándose a República Dominicana donde junto a Máximo Gómez escribió el Manifiesto de Montecristi y partió junto al generalísimo para Cuba.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desembarcó en Playitas, al sur de Oriente y junto a Gómez se encontró con Antonio Maceo en La Mejorana, donde tuvieron una reunión altisonante, pero al día siguiente fue al campamento del Titán de Bronce y éste lo recibió junto con su tropa a la que le pasó revista. Muere en batalla el 19 de mayo de 1895 en Dos Ríos, sin que sus compañeros pudieran rescatar su cuerpo. Fue un día lluvioso y no pudo ver cumplido su deseo de "morir de cara al sol".<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 height=100 src="http://www.espacioblog.com/myfiles/gloria-davila/Aeropuerto_de_Rancho_Boyeros_small.jpg" width=150> Aeropuerto del Rancho José Martí es considerado además entre los más señeros escritores de la Lengua Española de todos los tiempos, iniciador del Movimiento Modernista en la Literatura que resultaría el único hallazgo en el contexto cultural que partiendo desde América influye y es adoptado en Europa. BIOGRAFÍA José Martí (1853-1895) . Patriota y escritor cubano, apóstol de la independencia de Cuba, última colonia española en América. El hecho de haber muerto en la batalla lo transformó en el mártir de las aspiraciones cubanas a la independencia. . Nació en el seno de una modesta familia española en la Habana, el 28 de enero de 1853, donde recibió su educación primaria. Fue discípulo de Mendive y de Luz y Caballero. A los 16 años por sus ideas revolucionarias fue condenado a seis años de prisión. Con la salud quebrantada, fue indultado y confinado en la isla de Pinos. Deportado a España en 1871, publicó El presidio político en Cuba, el primero de muchos folletos que abogaban por la independencia cubana de España y La República Española ante la Revolución Cubana. Terminó su educación en la Universidad de Zaragoza; donde en 1874 se licenció en Derecho y Filosofía y Letras. Años más tarde, vivió su destierro en Francia, en 1875 se trasladó a México donde se casó con Carmen Zayas Bazán, y en 1877 fue a Guatemala, donde enseñó por un tiempo en la Universidad Nacional. . Volvió a Cuba en 1878 pero fue desterrado nuevamente en 1879 por sus continuas actividades revolucionarias. . Se trasladó a EE.UU. donde vivió entre 1881 y 1895 en Nueva York, ejerció el periodismo y fundó en 1892 el Partido Revolucionario Cubano, del que fue elegido delegado para la organización de la lucha independentista. Fue ese año cuando fundó su diario, "Patria". . En 1895 en la isla de Santo Domingo redactó el Manifiesto de Montecristi, en el que predicó la guerra sin odio, y que firmó con Máximo General Gómez y Baez, el héroe de la independencia cubana. Desembarcó con éste en Playitas, en el este de Cuba, donde murió un mes más tarde, el 19 de mayo de 1895, durante una escaramuza con tropas españoles en Dos Ríos. . Como escritor Martí fue un precursor del modernismo iberoamericano. Sus escrituras incluyen numerosos poemas, "Ismaelillo" (1882), "Versos sencillos" (1891) y "Versos libres" (1892), la novela "Amistad funesta" (1885) y ensayos. . En 1889 fundó y dirigió la revista para niños "La edad de oro" donde publicó un texto sobre San Martín. . Se destacó por su estilo fluido, simple y su vívidas imágenes personales. Sus Obras Completas, formadas por 73 volúmenes, se publicaron desde 1936 a 1953. <o:p></o:p> <A name=INDICE><BIG>ÍNDICE</BIG></A> <TABLE cellSpacing=5 cellPadding=5 width="100%" border=5><TBODY><TR><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Cultivo una rosa blanca"><BIG>Cultivo una Rosa Blanca</BIG></A></TD><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Versos sencillos"><BIG>Versos Sencillos</BIG></A></TD></TR><TR><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Homomagno"><BIG>Homomagno</BIG></A></TD><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Yugo y Estrella"><BIG>Yugo y Estrella</BIG></A></TD></TR><TR><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Amor de ciudad grande"><BIG>Amor de Ciudad Grande</BIG></A></TD><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Príncipe enano"><BIG>Principe Enano</BIG></A></TD></TR><TR><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Musa traviesa"><BIG>Musa Traviesa</BIG></A></TD><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Penachos vívidos"><BIG>Penachos Vívidos</BIG></A></TD></TR><TR><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Versos libres"><BIG>Versos Libres</BIG></A></TD><TD class=imgcen width="50%" bgColor=#ffffff><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#Canto de otoño"><BIG>Canto de Otoño</BIG></A></TD></TR><TR><TD class=imgcen width="100%" bgColor=#ffffff colSpan=2><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#La niña de Guatemala"><BIG>La Niña de Guatemala</BIG></A></TD></TR></TBODY></TABLE> <A name="Cultivo una rosa blanca"><BIG><BIG><BIG>C</BIG>ultivo una Rosa Blanca</BIG></BIG></A> <BIG>Cultivo una rosa blanca En Junio como en Enero, Para el amigo sincero, Que me da su mano franca.</BIG> <BIG>Y para el cruel que me arranca El corazón con que vivo, Cardo ni ortiga cultivo cultivo una rosa blanca.</BIG> <A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A> <A name="Versos sencillos"><BIG><BIG><BIG>V</BIG>ersos Sencillos</BIG></BIG></A> <BIG> </BIG>Yo soy un hombre sincero<BIG><BIG> </BIG></BIG>De donde crece la palma.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y antes de morirme quiero<BIG><BIG> </BIG></BIG>Echar mis versos del alma.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo vengo de todas partes,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y hacia todas partes voy: <BIG><BIG> </BIG></BIG>Arte soy entre las artes,<BIG><BIG> </BIG></BIG>En los montes, monte soy.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo sé los nombres extraños<BIG><BIG> </BIG></BIG>De las yerbas y las flores,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y de mortales engaños,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y de sublimes dolores.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo he visto en la noche oscura<BIG><BIG> </BIG></BIG>Llover sobre mi cabeza<BIG><BIG> </BIG></BIG>Los rayos de lumbre pura<BIG><BIG> </BIG></BIG>De la divina belleza.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Alas nacer vi en los hombros<BIG><BIG> </BIG></BIG>De las mujeres hermosas:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y salir de los escombros<BIG><BIG> </BIG></BIG>Volando las mariposas.<BIG><BIG> </BIG></BIG>He visto vivir a un hombre<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con el puñal al costado,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Sin decir jamás el nombre<BIG><BIG> </BIG></BIG>De aquella que lo ha matado.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Rápida, como un reflejo,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Dos veces vi el alma, dos:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cuando murió el pobre viejo, <BIG><BIG> </BIG></BIG>Cuando ella me dijo adiós.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Temblé una vez –en la reja,<BIG><BIG> </BIG></BIG>A la entrada de la viña.—<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cuando la bárbara abeja<BIG><BIG> </BIG></BIG>Picó en la frente a mi niña.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Gocé una vez, de tal suerte<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que gocé cual nunca: --cuando<BIG><BIG> </BIG></BIG>La sentencia de mi muerte<BIG><BIG> </BIG></BIG>Leyó el alcalde llorando.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Oigo un suspiro, a través <BIG><BIG> </BIG></BIG>De las tierras y la mar,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y no es un suspiro, --es<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que mi hijo va a despertar.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Si dicen que del joyero<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tome la joya mejor<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tomo a un amigo sincero<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y pongo a un lado el amor.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo he visto al águila herida<BIG><BIG> </BIG></BIG>Volar al azul sereno,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y morir en su guarida<BIG><BIG> </BIG></BIG>La víbora del veneno.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo sé bien que cuando el mundo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cede, lívido, al descanso,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Sobre el silencio profundo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Murmura el arroyo manso.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo he puesto la mano osada <BIG><BIG> </BIG></BIG>De horror y júbilo yerta,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Sobre la estrella apagada<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que cayó frente a mi puerta.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Oculto en mi pecho bravo<BIG><BIG> </BIG></BIG>La pena que me lo hiere:<BIG><BIG> </BIG></BIG>El hijo de un pueblo esclavo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Vive por él, calla, y muere.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Todo es hermoso y constante,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Todo es música y razón,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y todo, como el diamante,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Antes que luz es carbón. <BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo sé que el necio se entierra<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con gran lujo y con gran llanto,--<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y que no hay fruta en la tierra<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como la del camposanto.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Callo, y entiendo, y me quito<BIG><BIG> </BIG></BIG>La pompa del rimador:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cuelgo de un árbol marchito<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi muceta de doctor.<BIG> </BIG> V <BIG><BIG> </BIG></BIG>Si ves un monte de espumas,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Es mi verso lo que ves:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi verso es un monte, y es<BIG><BIG> </BIG></BIG>Un abanico de plumas.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi verso es como un puñal<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que por el puño echa flor:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi verso es un surtidor<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que da un agua de coral.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi verso es de un verde claro<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y de un carmín encendido:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi verso es un ciervo herido<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que busca en el monte amparo.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi verso al valiente agrada:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi verso, breve y sincero,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Es del vigor del acero<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con que se funde la espada.<BIG><BIG> </BIG></BIG>X <BIG><BIG> </BIG></BIG>El alma trémula y sola<BIG><BIG> </BIG></BIG>Padece al anochecer:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Hay baile; vamos a ver <BIG><BIG> </BIG></BIG>La bailarina española.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Han hecho bien en quitar<BIG><BIG> </BIG></BIG>El banderón de la acera;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Porque si está la bandera,<BIG><BIG> </BIG></BIG>No sé, yo no puedo entrar.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ya llega la bailarina:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Soberbia y pálida llega:<BIG><BIG> </BIG></BIG>¿Cómo dicen que es gallega?<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pues dicen mal: es divina.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Lleva un sombrero torero<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y una capa carmesí:<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Lo mismo que un alelí!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que se pusiese un sombrero!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se ve, de paso, la ceja,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ceja de mora traidora:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y la mirada, de mora:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y como nieve la oreja.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Preludian, bajan la luz, <BIG><BIG> </BIG></BIG>Y sale en bata y mantón,<BIG><BIG> </BIG></BIG>La virgen de la Asunción <BIG><BIG> </BIG></BIG>Bailando un baile andaluz.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Alza, retando, la frente;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Crúzase al hombre la manta:<BIG><BIG> </BIG></BIG>En arco el brazo levanta:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mueve despacio el pie ardiente.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Repica con los tacones<BIG><BIG> </BIG></BIG>El tablado zalamera,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como si la tabla fuera<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tablado de corazones.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y va el convite creciendo<BIG><BIG> </BIG></BIG>En las llamas de los ojos,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y el manto de flecos rojos<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se va en el aire meciendo.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Súbito, de un salto arranca:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Húrtase, se quiebra, gira:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Abre en dos la cachemira,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ofrece la bata blanca.<BIG><BIG> </BIG></BIG>El cuerpo cede y ondea;<BIG><BIG> </BIG></BIG>La boca abierta provoca;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Es un rosa la boca:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Lentamente taconea.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Recoge, de un débil giro,<BIG><BIG> </BIG></BIG>El manto de flecos rojos:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se va, cerrando los ojos,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se va, como en un suspiro...<BIG><BIG> </BIG></BIG>Baila muy bien la española;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Es blanco y rojo el mantón:<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Vuelve, fosca a su rincón,<BIG><BIG> </BIG></BIG>El alma trémula y sola!<BIG><BIG> </BIG></BIG>XI <BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo tengo un paje muy fiel<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que me cuida y que me gruñe,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y al salir, me limpia y bruñe<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi corona de laurel.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo tengo un paje ejemplar<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que no come, que no duerme,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y que se acurruca a verme<BIG><BIG> </BIG></BIG>Trabajar, y sollozar.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Salgo, y el vil se desliza<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y en mi bolsillo aparece;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Vuelvo, y el terco me ofrece<BIG><BIG> </BIG></BIG>Una taza de ceniza.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Si duermo, al rayar el día<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se sienta junto a mi cama:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Si escribo, sangre derrama<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi paje en la escribanía.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi paje, hombre de respeto,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Al andar castañetea:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Hiela mi paje, y chispea:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi paje es un esqueleto.<BIG><BIG> </BIG></BIG>XVIII <BIG><BIG> </BIG></BIG>Es rubia: el cabello suelto<BIG><BIG> </BIG></BIG>Da más luz al ojo moro:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Voy, desde entonces, envuelto<BIG><BIG> </BIG></BIG>En un torbellino de oro.<BIG><BIG> </BIG></BIG>La abeja estival que zumba<BIG><BIG> </BIG></BIG>Más ágil por la flor nueva,<BIG><BIG> </BIG></BIG>No dice, como antes, "tumba":<BIG><BIG> </BIG></BIG>"Eva" dice: todo es "Eva".<BIG><BIG> </BIG></BIG>Bajo, en lo oscuro, al temido<BIG><BIG> </BIG></BIG>Raudal de la catarata:<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Y brilla el iris, tendido<BIG><BIG> </BIG></BIG>Sobre las hojas de plata!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Miro, ceñudo, la agreste<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pompa del monte irritado;<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Y en el alma azul celeste <BIG><BIG> </BIG></BIG>Brota un jacinto rosado!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Voy, por el bosque, a paseo<BIG><BIG> </BIG></BIG>A la laguna vecina:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y entre las ramas la veo,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y por el agua camina.<BIG><BIG> </BIG></BIG>La serpiente del jardín<BIG><BIG> </BIG></BIG>Silva, escupe, y se resbala<BIG><BIG> </BIG></BIG>Por su agujero: el clarín<BIG><BIG> </BIG></BIG>Me tiende, trinando, el ala.<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Arpa soy, salterio soy<BIG><BIG> </BIG></BIG>Donde vibra el Universo:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Vengo del sol, y al sol voy:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Soy el amor: soy el verso!<BIG><BIG> </BIG></BIG>XII <BIG><BIG> </BIG></BIG>Estoy en el baile extraño<BIG><BIG> </BIG></BIG>De polaina y casaquín<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que dan, del año hacia el fin,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Los cazadores del año.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Una duquesa violeta<BIG><BIG> </BIG></BIG>Va con un frac colorado:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Marca un vizconde pintado<BIG><BIG> </BIG></BIG>El tiempo en la pandereta.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y pasan las chupas rojas;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pasan los tules de fuego,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como delante de un ciego<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pasan volando las hojas.<BIG><BIG> </BIG></BIG>XLV <BIG><BIG> </BIG></BIG>Sueño con claustros de mármol<BIG><BIG> </BIG></BIG>Donde en silencio divino<BIG><BIG> </BIG></BIG>Los héroes, de pie, reposan:<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡De noche, a la luz del alma,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Hablo con ellos: de noche!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Están en fila: paseo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Entre las filas: las manos<BIG><BIG> </BIG></BIG>De piedra les beso: abren<BIG><BIG> </BIG></BIG>Los ojos de piedra: mueven<BIG><BIG> </BIG></BIG>Los labios de piedra: tiemblan<BIG><BIG> </BIG></BIG>Las barbas de piedra: empuñan<BIG><BIG> </BIG></BIG>La espada de piedra: lloran:<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Vibra la espada en la vaina!:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mudo, les beso la mano.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Hablo con ellos, de noche!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Están en fila: paseo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Entre las filas: lloroso<BIG><BIG> </BIG></BIG>Me abrazo a un mármol: "Oh mármol,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Dicen que beben tus hijos <BIG><BIG> </BIG></BIG>Su propia sangre en las copas <BIG><BIG> </BIG></BIG>Venenosas de sus dueños!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que hablan la lengua podrida<BIG><BIG> </BIG></BIG>De sus rufianes! que comen<BIG><BIG> </BIG></BIG>Juntos el pan del oprobio,<BIG><BIG> </BIG></BIG>En la mesa ensangrentada!!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que pierden en lengua inútil<BIG><BIG> </BIG></BIG>El último fuego!: ¡dicen,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Oh mármol, mármol dormido,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que ya se ha muerto tu raza!"<BIG><BIG> </BIG></BIG>Échame en tierra de un bote<BIG><BIG> </BIG></BIG>El héroe que abrazo: me ase<BIG><BIG> </BIG></BIG>Del cuello: barre la tierra<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con mi cabeza: levanta<BIG><BIG> </BIG></BIG>El brazo, ¡el brazo le luce<BIG><BIG> </BIG></BIG>Lo mismo que un sol!: resuena<BIG><BIG> </BIG></BIG>La piedra: buscan el cinto<BIG><BIG> </BIG></BIG>Las manos blancas: del soclo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Saltan los hombres de mármol!<BIG><BIG> </BIG></BIG>XLVI <BIG><BIG> </BIG></BIG>Vierte, corazón, tu pena<BIG><BIG> </BIG></BIG>Donde no se llegue a ver,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Por soberbia, y por no ser<BIG><BIG> </BIG></BIG>Motivo de pena ajena.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Yo te quiero, verso amigo,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Porque cuando siento el pecho<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ya muy cargado y deshecho,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Parto la carga contigo.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tú me sufres, tú aposentas <BIG><BIG> </BIG></BIG>En tu regazo amoroso,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Todo mi ardor doloroso,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Todas mis ansias y afrentas.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tú, porque yo pueda en calma<BIG><BIG> </BIG></BIG>Amar y hacer bien, consientes<BIG><BIG> </BIG></BIG>En enturbiar tus corrientes<BIG><BIG> </BIG></BIG>En cuanto me agobia el alma.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tú, porque yo cruce fiero<BIG><BIG> </BIG></BIG>La tierra, y sin odio, y puro,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Te arrastras, pálido y duro,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi amoroso compañero.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mi vida así se encamina<BIG><BIG> </BIG></BIG>Al cielo limpia y serena,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y tú me cargas mi pena<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con tu paciencia divina.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y porque mi cruel costumbre<BIG><BIG> </BIG></BIG>De echarme en ti te desvía<BIG><BIG> </BIG></BIG>De tu dichosa armonía<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y natural mansedumbre;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Porque mis penas arrojo <BIG><BIG> </BIG></BIG>Sobre tu seno, y lo azotan,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y tu corriente alborotan,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y acá lívido, allá rojo,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Blanco allá como la muerte,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ora arremetes y ruges,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ora con el peso crujes<BIG><BIG> </BIG></BIG>De un dolor más que tú fuerte.<BIG><BIG> </BIG></BIG>¿Habré, como me aconseja<BIG><BIG> </BIG></BIG>Un corazón mal nacido,<BIG><BIG> </BIG></BIG>De dejar en el olvido <BIG><BIG> </BIG></BIG>A aquel que nunca deja?<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Verso, nos hablan de un Dios<BIG><BIG> </BIG></BIG>A donde van los difuntos:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Verso, o nos condenan juntos,<BIG><BIG> </BIG></BIG>O nos salvamos los dos! <A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A> <A name="La niña de Guatemala">La Niña de Guatemala</A> Quiero, a la sombra de un ala, Contar este cuento en flor: La niña de Guatemala, La que se murió de amor. Eran de lirios los ramos, Y las orlas de reseda Y de jazmín: la enterramos En una caja de seda. ...Ella dio al desmemoriado Una almohadilla de olor: El volvió, volvió casado: Ella se murió de amor. Iban cargándola en andas Obispos y embajadores: Detrás iba el pueblo en tandas, Todo cargado de flores. ...Ella, por volverlo a ver, Salió a verlo al mirador: El volvió con su mujer: Ella se murió de amor. Como de bronce candente Al beso de despedida Era su frente ¡la frente Que más he amado en mi vida! ...Se entró de tarde en el río, La sacó muerta el doctor: Dicen que murió de frío: Yo sé que murió de amor. Allí, en la bóveda helada, La pusieron en dos bancos: Besé su mano afilada, Besé sus zapatos blancos. Callado, al oscurecer, Me llamó el enterrador: ¡Nunca más he vuelto a ver A la que murió de amor! <A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A> <A name=Homomagno>Homomagno</A> <BIG><BIG> </BIG></BIG>Homomagno sin ventura<BIG><BIG> </BIG></BIG>La hirsuta y retostada cabellera<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con sus pálidas manos se mesaba.<BIG><BIG> </BIG></BIG>"Máscara soy, mentira soy, decía;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Estas carnes y formas, estas barbas<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y rostro, estas memorias de la bestia,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que como silla a lomo de caballo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Sobre el alma oprimida echan y ajustan,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Por el rayo de luz que el alma mía<BIG><BIG> </BIG></BIG>En la sombra entrevé, - no son Homomagno!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mis ojos sólo; los mis caros ojos,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que me revelan mi disfraz, son míos:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Queman, me queman, nuca duermen, oran,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y en mi rostro los siento y en el cielo,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y le cuentan de mí, y a mí de él cuentan.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Por qué, por qué, para cargar en ellos<BIG><BIG> </BIG></BIG>Un grano ruin de alpiste mal trojado<BIG><BIG> </BIG></BIG>Talló el Creador mis colosales hombros?<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ando, pregunto, ruinas y cimientos<BIG><BIG> </BIG></BIG>Vuelco y sacudo, a delirantes sorbos<BIG><BIG> </BIG></BIG>En la Creación, la madre de mil pechos,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Las fuentes todas de la visa aspiro:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Muerdo, atormento, beso las calladas<BIG><BIG> </BIG></BIG>Manos de piedra que glpeo.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con demencia amorosa su invisible<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cabeza con las secas manos mías<BIG><BIG> </BIG></BIG>Acaricio y destrenzo: por la tierra<BIG><BIG> </BIG></BIG>Me tiendo compungido y los confusos<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pies, con mi llanto baño y con kis besos.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y en medio de la noche, palpitante,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Con mis voraces ojos en el cráneo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y en sus órbitas anchas encendidos,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Trémulo, en mí plegado, hambriento espero,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Por si al próximo sol respuestas vienen;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y a cada nueva luz –de igual enjuto<BIG><BIG> </BIG></BIG>Modo, y ruin, la vida me aparece,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como gota de leche que en cansado<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pezón, al terco ordeño, titubea,-<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como carga de hormiga,- como taza<BIG><BIG> </BIG></BIG>De agua añeja en la jaula de un jilguero.-"<BIG><BIG> </BIG></BIG>Remordidas y rotas, ramos de uvas<BIG><BIG> </BIG></BIG>Estrujadas y negras, las ardientes<BIG><BIG> </BIG></BIG>Manos del triste Homomagno parecían!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y la tierra en silencio, y una hermosa<BIG><BIG> </BIG></BIG>Voz de mi corazón, me contestaron.<BIG><BIG> </BIG></BIG><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A><BIG><BIG> </BIG></BIG><A name="Yugo y Estrella">Yugo y Estrella</A> <BIG><BIG> </BIG></BIG>Cuando nací, sin sol, mi madre dijo:<BIG><BIG> </BIG></BIG>-Flor de mi seno, Homomagno generoso,<BIG><BIG> </BIG></BIG>De mí y de la creación suma y reflejo,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pez que en ave y corcel y hombre se torna,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mira estas dos, que con dolor te brindo,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Insignias de la vida: ve y escoge.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Este, es unyugo: quien lo acepta, goza:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Hace de manso buey, y como presta<BIG><BIG> </BIG></BIG>Servicio a los eñores, duerme en paja<BIG><BIG> </BIG></BIG>Calente, y tiene rica y ancha avena.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ésta, oh misterio que de mí naciste<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cual la cumbre nació de la montaña,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ésta, que alumbra y mata, es una estrella:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como que riega luz, los pecadores<BIG><BIG> </BIG></BIG>Huyen de quien la lleva, y en la vida,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cual un monstruo de crímenes cargado,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Todo el que lleva luz se queda solo.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Pero el hombre que al buey sin pena imita,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Buey vuelve a ser, y en apagado bruto<BIG><BIG> </BIG></BIG>La escala universal de nuevo empieza.<BIG><BIG> </BIG></BIG>El que la estrella sin temor se ciñe,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como que crea, crece!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cuando al mundo<BIG><BIG> </BIG></BIG>De su copa el licor vació ya el vivo:<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cuando, para manjar de la sangrienta<BIG><BIG> </BIG></BIG>Fiesta humana, sacó contento y grave<BIG><BIG> </BIG></BIG>Su propio corazón: cuando a los vientos<BIG><BIG> </BIG></BIG>De Norte y Sur virtió su voz sagrada,-<BIG><BIG> </BIG></BIG>La estrella como un manto, en luz lo envuelve<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se enciende, como a fiesta, el aire claro,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y el vivo que a vivir no tuvo miedo, <BIG><BIG> </BIG></BIG>Se oye que un paso más sube en la sombra!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Dame el yugo, oh mi madre, de manera<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que el puesto en él de pie, luzca en mi frente<BIG><BIG> </BIG></BIG>Mejor la estrella que ilumina y mata.<BIG><BIG> </BIG></BIG> <A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A><BIG><BIG> </BIG></BIG><A name="Amor de ciudad grande">Amor de Ciudad Grande</A> <BIG><BIG> </BIG></BIG>De gorja son y rapidez los tiempos.<BIG><BIG> </BIG></BIG>Corre cual luz la voz; en lata aguja,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cual nave despeñada en sirte horrenda,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Húndese el rayo, y en ligera barca<BIG><BIG> </BIG></BIG>El hombre, como alado, el aire hiende.<BIG><BIG> </BIG></BIG>¿Así el amor, sin pompa ni misterio<BIG><BIG> </BIG></BIG>Muere, apenas nacido., de saciado!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Jaula es la villa de palomas muertas<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y ávidos cazadores! Si los pechos<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se rompen de los hombres, y las carnes<BIG><BIG> </BIG></BIG>Rotas por tierra ruedan, no han de verse<BIG><BIG> </BIG></BIG>Dentro más que frutillas estrujadas!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Se ama de pie, en las calles, entre el polvo<BIG><BIG> </BIG></BIG>De los salones y als plazas; muere<BIG><BIG> </BIG></BIG>La flor que nace. Aquella virgen<BIG><BIG> </BIG></BIG>Trémula que antes a la muerte daba<BIG><BIG> </BIG></BIG>La mano pura que a ignorado mozo;<BIG><BIG> </BIG></BIG>El goce de temer: aquel salirse<BIG><BIG> </BIG></BIG>Del pecho el corazón; el inefable<BIG><BIG> </BIG></BIG>Placer de merecer; el grato susto<BIG><BIG> </BIG></BIG>De caminar deprisa en derechura<BIG><BIG> </BIG></BIG>Del hogar de la amada, y a sus puertas<BIG><BIG> </BIG></BIG>Como un niño feliz romper en llanto;-<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Irse tiñiendo de color las rosas,-<BIG><BIG> </BIG></BIG>Ea, que son patrañas! Pues ¿quién tiene<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tiempo de ser hidalgo? Bien que sienta<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cual áureo vaso o lienzo suntuoso,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Dama gentil en casa de magnate!<BIG><BIG> </BIG></BIG>O si se tiene sed, se alarga el brazo<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y a la copa que pasa se la apura!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Luego, la copa turbia al polvo rueda,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y el hábil catador, - manchado el pecho<BIG><BIG> </BIG></BIG>De una sangre invisible,- sigue alegre,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Coronado de mirtos, su camino!<BIG><BIG> </BIG></BIG>No son los cuerpos ya sino desechos, <BIG><BIG> </BIG></BIG>Y fosas, y jirones! Y las almas<BIG><BIG> </BIG></BIG>No son como en el árbol fruta rica<BIG><BIG> </BIG></BIG>En cuya blanda piel la almíbar dulce<BIG><BIG> </BIG></BIG>En su sazón de maduresz rebosa,-<BIG><BIG> </BIG></BIG>Sino fruta de plaza que a brutales<BIG><BIG> </BIG></BIG>Golpes el rudo labradoe madura!<BIG><BIG> </BIG></BIG>¿La edad es ésta de los labios secos!<BIG><BIG> </BIG></BIG>De las noches sin sueño! De la vida<BIG><BIG> </BIG></BIG>Estrujada en agraz! ¿Qué es lo que falta<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que la ventura falta? Como liebre<BIG><BIG> </BIG></BIG>Azorada, el espíritu se esconde,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Trémulo huyendo al cazador que ríe,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cual en soto selvoso, en nuestro pecho;<BIG><BIG> </BIG></BIG>Y el deseo, de brazo de la fiebre,<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cual rico cazador recorre el soto.<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Me espanta la ciudad! ¡Toda está llena<BIG><BIG> </BIG></BIG>De copas por vaciar, o huecas copas!<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Tengo miedo ¡ay de mí! De que este vino<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tósigo sea, y en mis venas luego<BIG><BIG> </BIG></BIG>Cual duende vengador los dientes clave!<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Tengo sed,- más de un vino que en la tierra<BIG><BIG> </BIG></BIG>No se sabe beber! ¡No he padecido<BIG><BIG> </BIG></BIG>Bastante aún, para romper el muro<BIG><BIG> </BIG></BIG>Que me aparta ¡oh dolor! De mi viñedo!<BIG><BIG> </BIG></BIG>¡Tomad vosotros, catadores ruines<BIG><BIG> </BIG></BIG>De vinillos humanos, esos vasos<BIG><BIG> </BIG></BIG>Donde el jugo de lirio a grandes sorbos<BIG><BIG> </BIG></BIG>Sin compasión y sin temor se bebe!<BIG><BIG> </BIG></BIG>Tomad! Yo soy honrado: y tengo miedo! <A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A> <A name="Príncipe enano"><BIG><BIG><BIG>P</BIG>ríncipe Enano</BIG></A> Para un príncipe enano !Venga mi caballero Se hace esta fiesta. Por esta senda! Tiene guedejas rubias, !Entrese mi tirano Blandas guedejas; Por esta cueva! Por sobre el hombro blanco Tal es, cuando a mis ojos Luengas le cuelgan. Su imagen llega, Sus dos ojos parecen Cual si en lóbrego antro Estrellas negras: Pálida estrella !Vuelan, brillan, palpitan, Con fulgores de ópalo Relampaguean! Todo vistiera. El para mí es corona, A su paso la sombra Almohada, espuela. Matices muestra, Mi mano, que así embrida Como al sol que las hiere Potros y hienas, Las nubes negras. Va, mansa y obediente, !Heme ya , puesto en armas, Donde él la lleva. En la pelea! Si el ceño frunce, temo; Quiere el príncipe enano Si se me queja,- Que a luchar vuelva: Cual de mujer, mi rostro !El para mí es corona, Nieve se trueca: Almohada, espuela! Su sangre, pues, anima Y como el sol, quebrando Mis flacas venas: Las nubes negras, !Con su gozo mi sangre En banda de colores Se hincha, o se seca! La sombra trueca,- Para un príncipe enano El, al tocarla, borda Se hace esta fiesta. En la onda espesa, Mi banda de batalla !Entrese mi tirano Roja y violeta. Por esta cueva! ¿Con que mi dueño quiere !Déjeme que la vida Que a vivir vuelva? A él, a él le ofrezca! !Venga mi caballero Para un príncipe enano Por esta senda! Se hace esta fiesta. </BIG><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A><BIG> <A name="Musa traviesa"><BIG><BIG>M</BIG>usa Traviesa</BIG></A> Mi musa? Es un diablillo Contándolo, me inunda Con ala de ángel. Un gozo grave:- !Ah, musilla traviesa, Y cual si el monte alegre, Qué vuelo trae! Queriendo holgarse Al alba enamorando Yo suelo, caballero Con voces ágiles, En sueños graves, Sus hilillos sonoros Cabalgar horas luengas Desanudase, Sobre los aires. Y salpicando riscos, Me entro en nubes rosadas, Labrando esmaltes, Bajo a hondos mares, Refrescando sedientas Y en los senos eternos Cálidas cauces, Hago viajes. Echáralos risueños Allí asisto a la inmensa Por falda y valle, - Boda inefable, Así, al alba del alma Y en los talleres huelgo Regocijándose, De la luz madre: Mi espíritu encendido Y con ella es la oscura Me echa a raudales Vida, radiante, Por las mejillas secas Y a mis ojos los antros Lágrimas suaves. Son nidos de ángeles! Me siento, cual si en magno Al viajero del cielo Templo oficiase: ¿Qué el mundo frágil? Cual si mi alma por mirra Pues, ¿no saben los hombres Virtiese al aire; Qué encargo traen? Cual si en mi hombro surgieran !Rasgarse el bravo pecho, Fuerzas de Atlante; Vaciar su sangre, Cual si el sol en mi seno Y andar, andar heridos La luz fraguase: - Muy largo valle, !Y estallo, hiervo, vibro, Roto el cuerpo en harapos, Alas me nacen! Los pies en carne, Hasta dar sonriendo Suavemente la puerta -!No en tierra!- exánimes! Del cuarto se abre, Y entonces sus talleres Y éntranse a él gozosos La luz les abre, Luz, risas, aire. Y ven lo que yo veo: Al par da el sol en mi alma ¿Qué el mundo frágil? Y en los cristales: Seres hay de montaña, !Por la puerta se ha entrado seres de valle, Mi diablo ángel! Y seres de pantanos ¿Qué fue de aquellos sueños, Y lodazales. De mi viaje, Del papel amarillo, De mis sueños desciendo, Del llanto suave? Volando vanse, Cual si de mariposas Y en papel amarillo Tras gran combate Cuento el viaje. Volaran alas de oro Por tierra y aire, Mis libros lance, Así vuelan las hojas Y siéntese magnífico Do cuento el trance. Sobre el desastre, Hala acá el travesuelo Y muéstreme riendo, Mi paño árabe; Roto el encaje- Allá monta en el lomo -!Qué encaje no se rompe De un incunable; En el combate!- Un carcax con mis plumas Su cuello, en que la risa Fabrica y átase; Gruesa onda hace! Un sílex persiguiendo Venga, y por cauce nuevo Vuelca un estante, Mi vida lance, Y !allá ruedan por tierra Y a mis manos la vieja Versillos frágiles, Péñola arranque, Brumosos pensadores, Y del vaso manchado Lópeos galanes! La tinta vacie! De águilas diminutas !Vaso puro de nácar: Puéblase el aire: Dame a que harte !Son las ideas, que ascienden, Esta sed de pureza: Rotas sus cárceles! Los labios cánsame! ¿Son éstas que lo envuelven Del muro arranca, y cíñese, Carnes, o nácares? Indio plumaje: La risa, como en taza Aquella que me dieron De ónice árabe, De oro brillante, En su incólume seno Pluma, a marcar nacida Bulle triunfante: Frentes infames, !Hete aquí, hueso pálido, De su caja de seda Vivo y durable! Saca, y la blande: Hijo soy de mi hijo! Del sol a los requiebros El me rehace! Brilla el plumaje, Que baña en aúreas tintas Pudiera yo, hijo mío, Su audaz semblante. Quebrando el arte De ambos lados el rubio Universal, muriendo Cabello al aire, Mis años dándote, A mí súbito viénese Envejecerte súbito, A que lo abrace. La vida ahorrarte!- De beso en beso escala Mas no: que no verías Mi mesa frágil; En horas graves !Oh, Jacob, mariposa, Entrar el sol al alma Ismaëlillo, árabe! Y a los cristales! ¿Qué ha de haber que me guste Hierva en tu seno puro Como mirarle Risa asonante: De entre polvo de libros Rueden pliegues abajo Surgir radiante, Libros exangës: Y, en vez de acero, verle Sube, Jacob alegre, De pluma armarse, La escala suave: Y buscar en mis brazos Ven, y de beso en beso Tregua al combate? Mi mesa asaltes:- Venga, venga Ismaelillo: !Pues ésa es mi musilla, La mesa asalte, Mi diablo ángel! Y por los anchos pliegues !Ah, musilla traviesa, Del paño árabe Qué vuelo trae! En rota vergonzosa </BIG><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A><BIG> <A name="Penachos vívidos"><BIG><BIG>P</BIG>enachos Vívidos</BIG></A> Como taza en que hierve Ora en carreras locas, De transparente vino O en sonoros relinchos, En doradas burbujas O sacudiendo el aire El generoso espíritu; El crinaje magnífico;- Como inquieto mar joven Asi mis pensamientos Del cauce nuevo henchido Rebosan en mí vividos, Rebosa, y por las playas Y en crespa espuma de oro Bulle y muere tranquilo; Besan tus pies sumisos, O en fúlgidos penachos Como manada alegre De varios tintes ricos, De bellos potros vivos Se mecen y se inclinan Que en la mañana clara Cuando tú pasas -hijo! Muestran su regocijo, </BIG><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A> <BIG> <A name="Valle lozano"><BIG><BIG>V</BIG>alle Lozano</BIG></A> Dígame mi labriego Otros, con dagas grandes ¿Cómo es que ha andado Mi pecho araron: En esta noche lóbrega Pues, ¿qué hierro es el tuyo Este hondo campo? Que no hace daño? Dígame de qué flores Y esto dije -y el niño Untó el arado Riendo me trajo Que la tierra olorosa En sus dos manos blancas Trasciende a nardos? Un beso casto. Dígame de qué ríos Regó ese prado, Que era un valle muy negro Y ora es lozano? </BIG><A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A><BIG> <A name="Versos libres"><BIG><BIG>V</BIG>ersos Libres</BIG></A> Hierro Ganado tengo el pan: hágase el verso,- Y en su comercio dulce se ejercite La mano, que cual prófugo perdido Entre oscuras malezas, o quien lleva A rastra enorme peso, andaba ha poco Sumas hilando y revolviendo cifras. Bardo ¿consejo quieres? Pues descuelga de la pálida espalda ensangrentada El arpa dívea, acalla los sollozos Que a tu garganta como mar en furia Se agolparán, y en la madera rica Taja plumillas de escritorio y echa Las cuerdas rotas al movible viento. ¡ Oh alma!, ¡oh, alma buena! ¡mal oficio Tienes!: ¡póstrate, calla, cede, lame Manos de potentado, ensalza, excusa Defectos, tenlos –que es mejor manera De excusarlos, y mansa y temerosa Vicios celebra, encumbra vanidades: Verás entonces, alma, cuál se trueca En plato de oro rico tu desnudo Plato de pobre! Pero guarda ¡oh alma! ¡Que usan los hombres hoy oro empañado! Ni de esos cures, que fabrican de oro Sus joyas el bribón y el barbilindo: Las armas no, -las armas son de hierro! Mi mal es rudo: la ciudad lo encona: Lo alivia el campo inmenso: ¡otro más vasto Lo aliviará mejor! –Y las oscuras Tardes me atraen, cual si mi patria fuera La dilatada sombra. Era yo niño- Y con filial amor miraba al cielo, ¡Cuán pobre a mi avaricia el descuidado Cariño del hogar! ¡Cuán tristemente Bañado el rostro ansioso en llanto largo Con mis ávidos ojos perseguía La madre austera, el padre pensativo Sin que jamás los labios ardorosos Del corazón voraz la sed saciasen. ¡ Oh verso amigo, Muero de soledad, de amor me muero! No de vulgar amor; estos amores Envenenan y ofuscan: no es hermosa La fruta en la mujer, sino la estrella La tierra ha de ser luz, y todo vivo Debe en torno de sí dar lumbre de astro. ¡ oh, estas damas de muestra ¡ ¡oh, estas copas de carne! ¡oh, estas siervas, ante el dueño que las ennjoya y que las nutre echadas! ¡ te digo, oh verso, que los dientes duelen de comer de esta carne! Es de inefable Amor del que yo muero, -del muy dulce Menester de llevar, como se lleva Un niño tierno en las cuidadosas manos, Cuanto de bello y triste ven mis ojos. Del sueño, que las fuerzas no repara Sino de los dichosos, y a los tristes El duro humor y la fatiga aumenta, Salto, al Sol, como un ebrio. Con las manos Mi frente oprimo, y de los turbios ojos Brota raudal de lágrimas. ¡ Y miro El Sol tan bello y mi desierta alcoba, Y mi virtud inútil, y las fuerzas Que cual tropel famélico de hirsutas Fieras saltan de mí buscando empleo; Y el aire hueco palpo, y en el muro Frío y desnudo el cuerpo vacilante Apoyo, y en el cráneo estremecido En agonía flota el pensamiento, Cual leño de bajel despedazado Que el mar en furia a playa ardiente arroja! ¡ Y echo a andar, como un muerto que camina, Loco de amor, de soledad, de espanto! ¡Amar, agobia! ¡es tósigo el exceso de amor! Y la prestada casa oscila Cual barco en tempestad: en el destierro Naúfrago es todo hombre, y toda casa Inseguro bajel, al mar vendido! ¡Sólo las flores del paterno prado Tienen olor! ¡Sólo las seibas patrias Del sol amparan! Como en vaga nube Por suelo extraño se anda; las miradas Injurias nos parecen, y el sol mismo, ¡Más que en grato calor, enciende en ira! ¡No de voces queridas puebla el eco los aires de otras tierras: y no vuelan del arbolar espeso entre las ramas los pálidos espíritus amados! De carne viva y profanadas frutas Viven los hombres, -¡ay! mas el proscripto ¡ De sus entrañas propias se alimenta! ¡ Tiranos: desterrad a los que ancalzan el honor de vuestro odio: ya son muertos! Valiera más ¡ oh barbaros! que al punto De arrebatarlos al hogar, hundiera En lo más hondo de su pecho honrado Vuestro esbirro más cruel su hoja más dura! Grato es morir, horrible, vivir muerto. Mas no! mas no! La dicha es una prenda De compasión de la fortuna al triste Que no sabe domarla: a sus mejores Hijos desgracias da naturaleza: Fecunda el hierro al llano, el golpe al hierro! </BIG> <A href="http://www.los-poetas.com/a/marti1.htm#INDICE"><IMG height=46 alt="ltlrose.gif (2957 bytes)" src="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif" width=50 tppabs="http://www.los-poetas.com/a/ltlrose.gif"></A> <BIG> <A name="Canto de otoño"><BIG><BIG>C</BIG>anto de Otoño</BIG></BIG></A> <BIG> Bien; ya lo sé!: -la muerte está sentada A mis umbrales: cautelosa viene, Porque sus llantos y su amor no apronten En mi defensa, cuando lejos viven Padres e hijo.-al retornar ceñudo De mi estéril labor, triste y oscura, Con que a mi casa del invierno abrigo, De pie sobre las hojas amarillas, En la mano fatal la flor del sueño, La negra toca en alas rematada, Ávido el rostro, - trémulo la miro Cada tarde aguardándome a mi puerta En mi hijo pienso, y de la dama oscura Huyo sin fuerzas devorado el pecho De un frenético amor! Mujer más bella No hay que la muerte!: por un beso suyo Bosques espesos de laureles varios, Y las adelfas del amor, y el gozo De remembrarme mis niñeces diera! ...Pienso en aquél a quien el amor culpable trajo a vivir, - y, sollozando, esquivo de mi amada los brazos: - mas ya gozo de la aurora pe 2008-02-11T10:03:55+01:00 1026074 jose-marti-poeta-cubano publish JOSE MARTI, POETA CUBANO

20119

En vísperas de otro fin de semana incierto, afronto la mañana de viernes con las energías renovadas. Tengo pensado escribir algún día de estos un post de marti. Los que leeís mi blog sabeís quién es, claro, creo que el 99% de la gente que entra aquí se conoce, cómo no, si sois vosotros, mis amigos. En fin que ayer se volvió a portar como una auténtica campeona. Vino a buscarme al curro (desde que estoy aqui, hace ya casi un año y medio, ha sido la única persona que me ha venido a buscar, con la ilusión que hace...) con pequeño. Aun sabiendo toda la jodienda que tiene liada con el curro, prestó una atención desmesurada a todas las estupideces que la estuve contado de la noche anterior. Y es que marti siempre hace eso, eso que muy poco gente sabe hacer, escuchar. Escuchar con atención, con interés, haciéndote sentir que se preocupa por ti, que realmente le interesa, y eso hoy es algo que se debe valorar mas aun que el atlético gane fuera o que el jefe te suba el sueldo. Hace poco no sé con quien hablé del tema este de la amistad, que para mi, es lo más. Es lo más porque no tiene condiciones, ni trucos, ni falsas expectativas. Tus amigos, los de verdad, claro, te quieren como eres, te dice las cosas a la cara, te dicen lo que quieres oir, y lo que no, no hay que ponerse máscaras, ni hacer ningún papel. Todo es fácil, solo hay que ser quien realmente eres, y con eso basta. Por si esto fuera poco hizo la cena y la recogió, si es que no se puede pedir más. A veces se me olvida que solo soy espectador Mientras hablábamos marti y yo ayer nos dimos cuenta de que muchas veces el alcohol, y otras mi poco comprensible forma de ser, me hace decir y hacer cosas de las que me arrepiento al minuto. Estupideces de las que luego nos reímos hasta morir, pensado cómo coño se te ocurrió hacer/decir eso!!<img src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/marietita/sala3.jpg" id="img_0" class="imgdcha" height="150" width="180"> El miércoles se me olvidó que a mi lo que me gusta es ser espectador; pasar de todo, dejar que piensen lo que quieran, porque saber estar en cada situación es importante, y aunque dejarte llevar tampoco está mal, hay que saber medir tus pasos y tener cuidado de no pisar ningún charco. No sé porqué dije algunas cosas a algunas personas, de verdad, no lo sé; si en realidad al día siguiente ni me acuerdo, me da igual. En fin, después de quitarte el maquillaje no quedan marcas, y sin marcas quién se acuerda. Solo las ojeras de otra noche pasada de vueltas te recuerdan que de vez en cuando a todos nos viene bien no pensar en nada e ir a morir abrazado a alguna barra, cantando canciones de recuerdos y brindando por todos, o por ninguno. Las maneras de vivir son solo mías 2007-11-16T10:22:58+01:00 928247 a-veces-se-me-olvida publish A veces se me olvida

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Ya queda menos, vamos, solo un poco más y lo habrás conseguido. Como dice Wally, el autoconvencimiento es muy fuerte. Por eso yo lo practico a diario, tratando de suplir en cierta medida mi falta de fuerza de voluntad. La vida es rara, sí, rara, te da lecciones todos los días, en el momento que menos te lo esperas, va y te da un bofetón, o te tira de las orejas, según el caso. Ayer fue un día raro, tuve mogollón de trabajo, el tiempo pasó casi tan rápido como una buena noche de sábado. Una agradable tarde de conversaciones cruzadas y prontito en casa. No pensaba salir, pero Mery me llamó y fuimos a tomar una caña a la Ida. También hablé con Isaac, que estaba en el Viris, y prometí pasarme para charlar un rato. Finalmente algo raro en mí comenzó a dar vueltas, me empecé a encontrar mal y tuve que batirme en retirada antes de lo previsto (no sin antes chocarme con varias sillas, dos personas y perderme por malasaña de camino al coche). Quizá la mezcla de antibióticos y alcohol tuviese algo que ver, quizá la autosugestión (como dijo Fany) me atrapó, quizá esa noche no era la noche. Quizá. ¿Dónde están las gafas de Mike? <img src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/marietita/20060928140731-aka080.jpg" id="img_2" class="imgdcha" height="350" width="263">*Ayer, como dije antes, la vida me puso delante de mis ojos una peli de la que he sido tantas veces protagonista que podría recitar los diálogos de memoria. Fui muchas noches la princesa prometida abandona en un rincón, con los ojos borrosos del rimmel corrido, el pelo con olor a nicotina y una copa de hielos deshechos como compañía más fiel. Me vi ahí, sentada en mi taburete, en mi esquina, debajo del altavoz, fingiendo escuchar una música que no oía, sonriendo entre dientes y llorando a lágrima viva por dentro. He hecho eso tantas noches... Ayer lo vi desde el otro lado, y comprendí que da igual lo que te digan, las veces que te lo digan, cuando una/uno es protagonista de la situación no es consciente de lo que está haciendo, no se da cuenta del daño que está sufriendo, de las consecuencias de esa forma de actuar, está, como decimos habitualmente Marti y yo, FUERA. Y me dio rabia, de saber que por mucho que trates de ayudar a alguien que está en una situación así tiene que ser esa persona la que algún día (y esperemos que sea más pronto que tarde) se dé cuenta de que no es real, de que el producto imaginario que ha fabricado trae muchos defectos de fábrica. Hay, inevitablemente, que devolverlo. En fin, como una ya está curtida en el arduo trabajo de sufrir este tipo de... situaciones, creo que lo mejor será dejar que el tiempo la venga a buscar. Y estar ahí, para bien o para mal (puedes seguir llamándome a la hora que quieras, no te preocupes) En la puerta hay un cartel colgado que dice: "Por favor no molestar", (nunca más, nunca más, nunca más). y ahora que estoy solo con mi pensamiento esperaré que el viento me venga a buscar. El frío juega en contra mío, y ahora que no hay nada que me reconcilie con volver, soy la funda vacía de una guitarra que un día aprenderé a tocar. Esperando que el viento me venga a buscar... **Caracol col col, sal y que te de un poquito el sol Wally te echo de menos, hace mucho que no hacemos pitar oídos. Creo que este puente nos deberíamos emborrachar juntas, tengo que hablar contigo... (de los mismo de siempre, don't worry) <img src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/marietita/caracol.jpg" id="img_0" class="imgizqda" height="257" width="300"> 2007-10-11T11:17:09+02:00 882198 allevame-viento- publish ¡Llévame, viento!

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* &<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Si fossis terra creixeria en tu<o:p></o:p> i llevaria fruits d’una rara dolcesa,<o:p></o:p> seria fidel als camins que et solquen la pell<o:p></o:p> i als rius secrets que et travessen l’entranya.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Si fossis mar manllevaria el vent<o:p></o:p> per desvetllar-te remotíssims ecos.<o:p></o:p> Si fossis pluja et rebria tot nu.<o:p></o:p> Si fossis bosc estimaria l’ombra.<o:p></o:p> *<o:p></o:p> Només et tinc a tu. Covardament<o:p></o:p> t’invoco a plena nit amb les mateixes<o:p></o:p> paraules que temps ha. La lluna és groga<o:p></o:p> i em xucla el moll dels ossos. Tu retornes<o:p></o:p> com un record de mi mateix i em cauen<o:p></o:p> dels dits a terra, lentament, les restes<o:p></o:p> del temps caduc que he viscut sense viure.<o:p></o:p> *<o:p></o:p> Ara és l’hora vermella dels guerrers.<o:p></o:p> Marca la cera nova amb dits lentíssims.<o:p></o:p> Estén-te a terra, acull-me.<o:p></o:p> Sense el teu foc cap foc no vivifica.<o:p></o:p> Retorno a tu i els passos em ressonen<o:p></o:p> com si inventés camins per dins un claustre.<o:p></o:p> *<o:p></o:p> Miquel Martí i Pol<o:p></o:p> .<o:p></o:p> *<o:p></o:p> dins Llibre sense títol ( 1970-1971 ).<o:p></o:p> 2007-09-28T12:28:03+02:00 866064 si-fossis-terra-creixeria-tu-miquel-marti-i-pol- publish Si fossis terra creixeria en tu… ( Miquel Martí i Pol ).

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* *<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquest poema és un<o:p></o:p> sol de palla trenada<o:p></o:p> collit al fons d’un pou<o:p></o:p> al punt de mitja tarda.<o:p></o:p> El pou temps ha que és sec,<o:p></o:p> la gent beu altres aigües.<o:p></o:p> De tant en tant, algú<o:p></o:p> hi treu el cap i marxa.<o:p></o:p> Al més pregon del pou<o:p></o:p> hi nien set aranyes.<o:p></o:p> Teixeixen, pacients,<o:p></o:p> sols de palla trenada.<o:p></o:p> Si bufa un xic de vent<o:p></o:p> els sols pugen enlaire.<o:p></o:p> Quan surten pel brocal<o:p></o:p> la tarda és molt més clara.<o:p></o:p> Aquest poema és un<o:p></o:p> sol de palla trenada.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> &<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Miquel Martí i Pol<o:p></o:p> .<o:p></o:p> dins Vint-i-set poemes en tres temps ( 1970-1971 ).<o:p></o:p> .<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> 2007-09-23T20:36:31+02:00 859603 aquest publish Aquest poema és un… ( Miquel Martí i Pol ).

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<A href="http://www.lacoctelera.com/myfiles/miquelturo/Davallem-junts-.doc"></A> * *<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Davallem junts pel pendís de la tarda.<o:p></o:p> Per més que ets lluny, davallem junts la lenta<o:p></o:p> progressió del temps que encara ens manca<o:p></o:p> per fer d’aquesta solitud un àmbit.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Davallem junts, i el vent no em pot distreure<o:p></o:p> d’aquest pensar-te que se’m fa presència<o:p></o:p> i em neguiteja i em consola alhora.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Tardes enllà, si llegim aquests versos,<o:p></o:p> t’amoixaré els cabells amb la mateixa<o:p></o:p> tendresa amb què els escric per evocar-te.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> *<o:p></o:p> Miquel Martí i Pol<o:p></o:p> *<o:p></o:p> 2007-09-23T20:34:00+02:00 859596 davallem-junts-miquel-marti-i-pol- publish Davallem junts ( Miquel Martí i Pol ).

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<A href="http://www.lacoctelera.com/myfiles/miquelturo/Encara-tu-.doc"></A> * *<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Encara tu rera el verd de les fulles<o:p></o:p> que ja taca algun groc incipient.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Tot envelleix i mor per renovar-se<o:p></o:p> i aquest inici de tardor confirma<o:p></o:p> la perfecta harmonia de les coses.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Encara tu, suau, acollidora,<o:p></o:p> i els teus ulls espectants que em descobreixen<o:p></o:p> un món d’inesperada esplendidesa.<o:p></o:p> *<o:p></o:p> Miquel Martí i Pol<o:p></o:p> *<o:p></o:p> de Els bells camins ( 1984-1985 ).<o:p></o:p> *<o:p></o:p> 2007-09-23T20:31:35+02:00 859589 encara-tu-miquel-marti-i-pol- publish Encara tu ( Miquel Martí i Pol ).

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